À notre ultime envol

À nos démons intimes, tome 3

J.M. Darhower

Table des matières

Prologue

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Chapitre 17

Chapitre 18

Chapitre 19

Chapitre 20

Chapitre 21

Chapitre 22

Chapitre 23

Épilogue

Extrait de Capture-Moi par Anna Zaires

Extrait d’En Eaux Troubles par Charmaine Pauls

À propos de l’auteur

À Leonardo DiCaprio…

Désolée pour ce que j’ai dit.

Prologue

Je vais vous raconter une histoire, l'histoire d'un lion qui a été tué par un cruel chasseur il n’y a pas si longtemps. Le lion était le roi de sa troupe, et ce chasseur ? Ce chasseur n’a pas réfléchi à deux fois avant de presser la détente, peu importe les conséquences.

Et il y a eu des conséquences.

Vous voyez, quand le roi est tué, l’anarchie règne jusqu’à ce que le second mâle le plus fort se présente pour prendre sa place. Parfois, ce mâle est bienveillant, compatissant, mais il est plus probable qu’il soit une bête sans pitié. Pour assurer sa place en haut de la chaîne alimentaire, pour affirmer sa domination dans un moment de chaos, le lion neutralise tout ce qu’il considère comme une concurrence, à commencer par les lionceaux de son prédécesseur.

Sa progéniture, ceux qu’il a créés, ceux qu’il a élevés pour suivre son exemple… Un par un, ils tombent, victimes de ce nouveau tyran cruel, jusqu’à ce que la meute du roi précédent n’existe plus. Dans l’esprit du chasseur, c’est terminé à la seconde où il baisse son arme, alors qu’en réalité, c’est là que les vrais problèmes commencent.

Et les problèmes ?

Ils reviennent de plus belle.

Les territoires de la meute en débordent.

Une fusillade en centre-ville provoque un mort.

Je regarde, à travers l’obscurité, le titre en gras en plein milieu du journal d’hier. Ce n’est pas en première page. Loin de là. C’est coincé entre les crimes futiles qui infestent la ville, comme si une fusillade ne signifiait rien pour les gens aujourd’hui.

Peut-être est-ce le cas. Qui suis-je pour juger ?

En tout cas, moi, les balles ne me décontenancent plus.

Mais celle-là m’a interpellé. Elle m’a fait hésiter. Mes yeux dérivent du titre vague vers le nom de l’unique victime : Kelvin Russo.

Je le connais. Enfin, je le connaissais. Kelvin n’est plus.

L’un des soldats de rue préférés de Ray, Kelvin a pris une balle à l’arrière du crâne. Il était jeune, il commençait à peine dans la vie… Il ne devait pas avoir plus de vingt-trois ou vingt-quatre ans. Le journal ne dit pas grand-chose sur ce qu’il s’est passé, cependant je reconnais une exécution quand j’en lis une.

Un autre des lionceaux du roi précédent est tombé.

Je n’ai pas pressé la détente, cette fois, mais au fond, je porte toujours la responsabilité sur mes épaules. Il est mort parce qu’il y a un nouveau roi dans cette jungle de béton, un roi qui envoie un message à tout le monde.

Prosternez-vous.

Le truc, cependant, c’est que je ne m’agenouille pour personne. Putain, je ne me mets à genoux devant aucun homme ! Je me suis retiré un an plus tôt avant de presser cette détente fatidique, mais ce ne sera pas assez pour quelqu’un comme lui.

Ce n’est qu’une question de temps avant qu’il vienne me chercher.

Avant qu’il ne me traque, moi.

Quelle que soit son identité.

Chapitre Un

Karissa

— Un léopard ne peut pas changer ses taches.

En temps normal, Giuseppe Vitale n’est pas du genre à mâcher ses mots. Il parle très souvent par énigmes, ce dont son fils a hérité, mais ce qu’il cherche à dire n’est jamais loin sous la surface. Il sait ce qu’il sait et il ressent ce qu’il ressent. En un mot, il n’hésitera pas à vous dire ce qu’il en est.

Un léopard ne peut pas changer ses taches.

Il parle d’Ignazio.

— Mais il est différent, dis-je, mes yeux dérivant vers la petite table en bois entre nous, comme si, peut-être inconsciemment, je doutais de mes propres paroles.

Il est devenu différent, c’est vrai, toutefois je ne sais pas si ça signifie qu’il a réellement changé.

Peut-il changer ? Je n’en sais rien. Devrais-je même vouloir qu’il change ?

Cela fait plus d’un an qu’une balle m’a déchiré le corps dans l’entrée de notre maison de Brooklyn, malgré tout ma poitrine me fait toujours mal comme si c’était arrivé hier. La blessure physique a guéri, mais pour mon cœur, c’est une autre histoire.

Une partie reste brisée.

Il est probable qu’il reste toujours comme ça.

Six semaines plus tôt, Naz m’a demandé de l’épouser. Il m’a vraiment demandé, pas comme l’autre fois. Et là, quand j’ai dit oui, je savais exactement à quoi je m’engageais. Je sais quel genre d’homme il est. Je sais les choses qu’il a faites, les choses qu’il voulait faire. Nous nous sommes dit « oui » le même soir, dans la chapelle du MGM Grand de Las Vegas, et depuis j’ai passé chaque nuit convaincue que j’avais fait le bon choix.

Parce qu’il est différent.

Vraiment.

Mais au fond, que signifie ce mot, « différent » ?

Giuseppe tend le bras, plaçant sa main rugueuse et calleuse sur la mienne, la pressant légèrement pour attirer mon attention. Un sourire étire ses lèvres, mais ce n’est pas un sourire de joie. Il est à la limite de la pitié.

Je peux presque entendre ce qu’il pense.

Pauvre petite, tu ne comprends pas dans quoi tu t’es fourrée.

— Tu sais, on dit que si on met une grenouille dans de l’eau bouillante, elle bondira à l’extérieur pour se sauver. Mais si tu la mets dans une casserole d’eau froide et que tu montes petit à petit la température, elle restera là où elle est, comme si de rien n’était. Tu vois où je veux en venir ?

Je fronce les sourcils devant l’orientation que prend la conversation.

— Non.

— Tu es la grenouille, petite… et Ignazio ? Il te fait bouillir vivante sans que tu le remarques.

J’ai envie de protester. J’ai envie de lui dire qu’il a tort. Parce qu’il a tort. Il a tort. Mais les seuls mots qui me viennent sont :

— Il est différent.

Je ne suis même pas certaine de savoir expliquer ce que ça signifie. Il est toujours Naz, toujours le même Ignazio intimidant, cependant Vitale n’a plus montré son visage… pas à moi, du moins.

Je sais que Giuseppe ne peut pas faire la différence. Il regarde son fils et ne perçoit que le monstre qu’il est devenu au fil des ans. Il ne peut pas voir l’homme qu’il était, l’homme qu’il est ni l’homme qu’il jure qu’il essaie d’être.

Il disparaît encore la nuit, de temps en temps. Il y a toujours des coups de fil occasionnels, des échanges à voix basse. Il est toujours paranoïaque, surprotecteur et extrêmement attentionné, mais il n’est pas cruel. Il n’est pas sournois. Je le comprends. Il me comprend. Il ne me prend pas avec des gants, cependant il ne me donne pas plus que je ne peux le supporter. Il me traite comme une personne, pas une possession, même si, bien sûr, ses tendances possessives peuvent parfois être un peu trop violentes.

Cet homme est une énigme. Un beau puzzle parfois terrifiant que j’essaie encore de terminer, pièce après pièce.

Giuseppe, en revanche, n’est pas intéressé par la guérison de son fils. Il n’est pas intéressé par le fait qu’il soit différent.

À ses yeux, Naz est le genre d’objet cassé que l’on ne peut réparer.

Avant que je trouve quelque chose à répondre, quelque chose d’autre que « il est différent », la porte de l’épicerie s’ouvre. La clochette retentit bruyamment. Je n’ai même pas à regarder pour savoir que c’est lui. Il y a quelque chose dans sa façon d’entrer, un frisson dans l’air, une chaleur dans le regard, qui m’indiquent que Naz est là.

Giuseppe ne se retourne pas, cependant je sais qu’il le sent, lui aussi.

— Porca vacca, marmonne-t-il.

Il soupire lourdement en retirant sa main de la mienne et repousse la chaise pour se lever. Ses yeux restent sur mon visage, la pitié proche de la frustration.

— Tu veux des cookies ? Pourquoi pas des roulés à la cannelle ?

Il n’attend pas que je réponde avant de s’éloigner.

Quelques secondes plus tard, la chaise en face de moi bouge à nouveau lorsqu’une autre personne s’y installe. Je lève les yeux vers lui avec un sourire et il grommelle dans sa barbe.

— … transpire comme une pute dans une église, par ici.

Naz et son père se ressemblent beaucoup, mais je ne risque pas de le leur dire.

Têtes de mule.

— Tu avais le choix, dit-il en haussant les sourcils, tout en me dévisageant depuis l’autre côté de la table. J’aurais pu avoir une place à la dernière minute au Bernardin, j’aurais pu t’emmener au Paragone, mais non… Tu demandes à me retrouver pour déjeuner Chez Vitale.

Je hausse les épaules.

— La cuisine est bonne ici.

— Je ne vais pas te contredire, mais l’atmosphère laisse un peu à désirer.

Giuseppe revient, glissant une petite assiette de biscuits sur la table devant moi. Ils sont si frais que je peux sentir le sucre à la cannelle chaud.

— Mmh, un cadeau des cieux, dis-je en prenant un cookie pour y mordre.

Délicieux.

Naz lève les yeux au ciel. Il lève les yeux au ciel.

Je ne pense pas l’avoir déjà vu faire ça auparavant.

— Vas-tu commander quelque chose à déjeuner ? demande Giuseppe avec impatience, dardant un regard noir sur son unique enfant. Ou bien tu prévois de traîner ici sans consommer ?

— Ça dépend, répond Naz.

— De quoi ?

— Si oui ou non tu veux bien me servir.

Giuseppe gronde à part lui et repart en trombe, tout droit derrière le comptoir où il pousse sans ménagement la porte battante.

Il disparaît dans la cuisine.

— Donc, euh, ça veut dire qu’on mange ici ? demandé-je.

— Ça veut dire que je vais commander, répond Naz. Soit il est parti préparer à manger, soit il appelle la police pour violation de propriété, une fois de plus. Mais j’ai tellement faim que ça vaut la peine de prendre le risque.

Naz se lève et se dirige vers le comptoir, où il commande deux spécialités italiennes.

Après avoir réglé, il fait demi-tour vers la table, mais s’arrête.

— Tu n’aurais pas le journal d’aujourd’hui, par hasard ? demande-t-il au jeune homme derrière la caisse.

C’est l’un des trois garçons que Guiseppe emploie à la boutique. Il a tendance à faire le plus gros du travail lui-même, pour une raison quelconque. Par fierté, peut-être. Probablement par entêtement.

Avant qu’il puisse répondre, Naz reprend son siège.

— Je suppose qu’on devine d’où je tiens mes gènes d’enfoiré.

— Ce n’est pas un enfoiré, dis-je en mordant à belles dents dans le biscuit. Ni lui ni toi, d’ailleurs. Tu es seulement, tu sais… un peu intense.

— Intense, répète Naz. C’est une façon de le dire.

Intense, c’est le mot. Son intensité ne connaît pas de bornes. Ses yeux bleus lumineux me brûlent lorsqu’il me regarde manger mon cookie, lentement et avec attention comme s’il prenait son pied. Je peux sentir mes joues virer au rouge sous la chaleur.

— Pourquoi tu me dévisages ?

Il se rapproche, un rictus étirant les commissures de ses lèvres et révélant ses pommettes.

— Pourquoi pas ?

Au bout de quelques minutes, notre repas est prêt. Giuseppe a décidé de le servir, après tout. Je plonge dans mon sandwich à la seconde où il est posé sur la table, mais Naz hésite devant le sien. Il scrute le pain et le démantibule, les yeux plissés, pour en inspecter le contenu.

— Pour l’amour du ciel, Ignazio ! hurle Giuseppe depuis la cuisine. Mange ce foutu sandwich.

Une seconde passe. Puis une autre.

Et une autre.

Je crois qu’il ne va jamais le manger, et puis… il le fait. Il le prend et mord une petite bouchée, mâchant avec précaution. Bordel de merde.

Je ne veux pas faire toute une histoire du fait qu’il mange, à l’épicerie de son père, un plat qu’il n’aurait même pas touché il n’y a pas si longtemps. Je ne veux pas faire de vagues, pour ainsi dire, en soulignant que Giuseppe a menacé un jour de le jeter dehors. Je n’ai pas envie de jubiler, mais je ne peux pas m’en empêcher, incapable de retenir un sourire de satisfaction. Il est différent. Vraiment.

« Je te l’avais bien dit », ai-je envie de lui dire.

— Tu vois ? chuchoté-je, presque étourdie, en le regardant manger. Je savais que tous les deux, vous…

Je n’ai pas le temps de terminer la réponse complaisante que j’ai prévu de dire. Mes mots s’éteignent sur le bout de ma langue lorsque des détonations assourdissantes retentissent dans le restaurant, les unes après les autres.

PAN. PAN. PAN.

Avant que je puisse réagir, Naz est debout. Il attrape la table devant nous et la renverse, me poussant vers le carrelage derrière. Je percute le sol. Violemment. Avec une grimace, abasourdie, je jette un œil de l’autre côté de la table, constatant avec horreur que la vitrine du bâtiment se fissure sous la force d’une volée de balles.

Des balles. Des putains de balles.

Quelqu’un tire sur l’épicerie.

Tout le monde se met à terre, rampant à l’abri, tout le monde sauf Naz… et son père, d’ailleurs. Les deux hommes restent là, les yeux droit devant eux, alors que le verre fumé se fendille et se déforme entre les barreaux sans jamais voler en éclats.

Du verre blindé.

Quelques secondes. C’est tout ce que ça dure. Une dizaine de tirs qui se succèdent rapidement avant qu’un véhicule accélère à l’extérieur, faisant crisser ses pneus dans un nuage de fumée. J’y vois à peine à travers les gravats, mais je remarque que la voiture est noire, un tas de métal indistinct qui s’empresse de filer avant d’être attrapé.

Mon cœur tambourine, ma poitrine me fait mal sous la force des coups. À bout de souffle, j’essaie de reprendre ma respiration, mais c’est difficile. Tellement difficile. Un silence saisissant plane dans le restaurant à la suite de la fusillade. Il semble durer éternellement. Nous sommes tous sous le choc. Naz finit par tourner la tête, baissant un regard calme sur l’endroit où je suis toujours accroupie à terre. Il me tend la main avec prudence.

— Est-ce que ça va ? demande-t-il, même s’il n’a pas l’air vraiment inquiet.

Je ne sais pas si cet homme est désensibilisé à ce genre de choses, ou s’il est persuadé que nous étions en sécurité.

— Je, euh…

Ma voix chevrote, mon corps tremble, et je le laisse me remettre sur pied.

— Oui, je crois.

Il m’examine, toujours agrippé à ma main, avant de reporter son attention vers la vitre.

Les gens autour de nous se relèvent. Certains détalent, apeurés, alors que Giuseppe reste là, silencieux, regardant devant lui.

Il est sous le choc.

Je ne sais pas quoi dire. Je ne sais pas quoi faire. Quelqu’un vient de tirer sur la boutique, bon sang.

Quelque chose me dit que ça va coûter cher pour les Vitale. Mais je ne sais pas exactement combien, à ce niveau.

— Toi, gronde Giuseppe.

Sa voix est entremêlée d’une colère que je n’ai pas entendue depuis la première fois où Naz m’a amenée ici.

C’est la voix d’une rage qui couve, de la furie, du dégoût. Il tourne la tête, ses yeux dardés sur son fils. Naz se tourne vers son père en l’entendant, la mine résolument stoïque.

— Sors d’ici ! Pars et ne reviens pas.

Je suis trop abasourdie pour faire quoi que ce soit. Plantée là, je les regarde. Naz, de son côté, n’a pas l’air surpris. Il dévisage son père un moment avant de se retourner pour m’attirer à lui. Il enroule ses bras autour de mon corps et je l’étreins en retour, le serrant fermement.

— La prochaine fois, murmure-t-il, choisis un autre endroit pour manger.

Sur ce, il me relâche.

Sur ce, il disparaît.

En un clin d’œil. Le carillon de la porte tinte et Naz n’est plus à mes côtés avant que je puisse comprendre ce qu’il se passe. Les sourcils froncés, le corps tremblant, je file vers la porte. Mes jambes encore faibles me soutiennent à peine. J’ouvre et je sors sur le trottoir en l’appelant.

— Naz ? Naz !

Je tourne en rond à sa recherche, mais il a disparu. Si vite. Il a quitté l’épicerie en m’abandonnant.

Il m’a simplement… laissée là. Comme je l’ai dit, il est différent.

L’ancien Naz n’aurait jamais fait ça.

Les sirènes retentissent au loin, se rapprochant alors que je reste sur le trottoir, les yeux sur la façade. Des éclats de verre jonchent le sol, ainsi que des balles qui ont ricoché. Le verre blindé les a tenues à distance, mais il n’est pas immunisé contre toute destruction.

C’est la pagaille.

Des gens courent dans les rues en s’égosillant. Le quartier est sens dessus dessous.

Une fusillade en voiture, en pleine journée.

C’est contre ce genre de choses que ma mère m’a mise en garde, des histoires d’horreur sur les monstres qui courent nos rues. Naz m’a toujours dit de ne jamais avoir peur, que je n’avais rien à craindre, cependant je… j’ai peur.

Que vient-il de se passer ?

Je rentre dans l’épicerie au moment où la police commence à arriver. Giuseppe bouge enfin. Il aide les gens à se relever, essaye de calmer les quelques clients qui restent. Sa voix est sereine, presque apaisante quand il parle. Toute sa colère semble avoir disparu en même temps que son fils.

Prenant appui sur le mur, près de la porte, je glisse jusqu’au sol et enroule mes bras autour de mes genoux. Les policiers affluent. Dans un brouillard, j’entends sans écouter ce qu’il se passe autour de moi. Le monde n’est qu’un grand flou jusqu’à ce que l’on m’interpelle.

— Mademoiselle Reed ?

Je lève les yeux, découvrant un visage familier. Il est si près que son ombre me recouvre, m’emmaillotant dans un cocon sinistre. C’est de mauvais augure. L’inspecteur Jameson.

La dernière fois que je l’ai vu, c’est quand on m’a tiré dessus. Il est venu à l’hôpital pendant que j’étais en salle de réveil, exigeant d’entendre ma version de l’histoire. On aurait dit qu’il s’attendait à ce que je réfute les déclarations de Naz, que je leur dise qu’il avait fait quelque chose de mal, d’une certaine façon, mais j’en étais incapable. Malgré toutes les fois où Naz m’a mise en danger, ce jour-là, il m’a sauvée. Le médecin l’a dit lui-même. Naz m’a sauvé la vie. L’inspecteur m’avait laissée, prétendant que sa porte serait ouverte si je changeais d’avis, mais pas une fois je n’ai pensé à tourner le dos à l’homme que j’aimais.

Parce qu’en dépit de tout ce qui est arrivé, que Dieu me vienne en aide, je l’aime. Je l’aime plus que je ne le croyais possible.

Je me racle la gorge, surprise que ma voix fonctionne lorsque je réponds :

— Vitale.

Jameson fronce les sourcils en s’agenouillant devant moi, comme s’il pensait qu’en se mettant à mon niveau, il comprendrait plus clairement ce que je dis.

— Quoi ?

Tendant ma main gauche, je lui montre l’anneau à mon doigt.

— Je ne suis plus mademoiselle Reed.

Je vois sur son visage l’instant précis où il comprend. Son comportement faussement détendu s’évanouit aussitôt. Il me prend la main et penche la tête pour mieux admirer la bague. Elle est simple, même si tout est relatif… aussi simple que Naz peut l’être, disons. Juste un anneau doré incrusté de quelques diamants.

C’était l’alliance de sa mère.

— Vous… vous l’avez vraiment épousé.

Sa voix correspondait à son expression atterrée.

— Quand ça ?

— Il y a quelques semaines, dis-je doucement en retirant ma main.

Je n’aime pas qu’il me touche et je sais pertinemment que Naz n’aimerait pas non plus. Déjà, il n’aimerait pas que ce type m’adresse la parole.

— Eh bien, alors, madame Vitale, dit-il en se relevant, sa façade imperturbable de retour alors qu’il me surplombe, j’aimerais vous poser quelques questions si ça ne vous dérange pas.

— Ça la dérange, intervient une voix, s’imposant dans le petit espace autour de nous.

Giuseppe. Il mesure quelques centimètres de plus que l’inspecteur.

— Si vous avez des questions, posez-les-moi. Elle ne sait rien. Elle était juste là, à manger. Un témoin innocent.

Jameson plisse les yeux devant l’intrusion.

— Si c’est le cas, je ne comprends pas pourquoi elle ne peut pas me le dire.

— Elle est suffisamment traumatisée d’avoir vu son déjeuner se faire exploser par un pauvre type.

Giuseppe désigne la table derrière lui, maintenant renversée, avec la nourriture éparpillée sur le carrelage.

— La dernière chose dont elle a besoin, c’est qu’un policier insistant et bon à rien lui colle aux basques, comme si elle avait fait quelque chose de mal.

Sans le considérer comme un enfoiré, pour reprendre le terme de Naz, je comprends cependant d’où mon mari tient son intensité. Waouh. Même le policier semble se dérober un moment, réfléchissant silencieusement à sa prochaine réplique. Avant que Jameson puisse répondre, quelqu’un d’autre l’appelle à l’extérieur et il s’excuse pour le rejoindre.

Giuseppe regarde l’homme partir, puis il secoue la tête avant de se tourner vers moi.

— Tu vas bien ?

— Oui, merci.

— Ah, je t’en prie. Si Ignazio se met en colère contre quelqu’un parce qu’il braille, autant que ce soit moi.

Je me relève, contente que mes jambes soient plus stables à présent.

— Je ne sais même pas ce que fiche ce type ici. C’est un flic de la criminelle. Personne n’est mort, n’est-ce pas ?

Oh, Seigneur, personne n’est mort ? Nous étions à l’abri à l’intérieur, grâce aux vitres, mais dans les rues c’était peut-être une autre histoire…

— Non, tout le monde va bien, répond Giuseppe en balayant mon inquiétude. Les gens sont chamboulés, peut-être, mais il n’y a pas eu de sang versé aujourd’hui.

Il s’arrête, regardant autour de lui.

— Pas ici, du moins.

— Alors, pourquoi est-il là ?

— Pourquoi, à ton avis ?

Giuseppe me regarde en levant les sourcils, la voix incrédule comme si je devais connaître la réponse à cette question. Et c’est le cas. À la seconde où nos regards se croisent, je comprends. Il est là à cause de Naz. C’est pour ça qu’il est là partout. Peu importe que ce ne soit pas sa juridiction… Cet homme mène une vendetta personnelle contre Naz.

— Ce n’est pas la première fois qu’il vient renifler par ici, et ce ne sera pas la dernière tant qu’Ignazio sera dehors, à marcher sans être inquiété. Ils viennent avec leurs questions et je leur dis la vérité.

— À savoir ?

— Que je ne le vois plus et que je n’ai pas l’intention de le revoir.

Quelque chose me frappe soudain, une chose à laquelle je n’avais pas vraiment réfléchi auparavant. Giuseppe garde toujours son fils à distance et Naz pense que c’est parce qu’il le déteste plus que tout. Cela va sans dire, il n’apprécie pas les affaires dans lesquelles Naz est impliqué, mais peut-être, je dis bien peut-être, qu’au fond il le fait pour pouvoir feindre l’ignorance.

Pour ne pas être utilisé contre son fils d’une quelconque manière, se laissant l’opportunité de nier.

C’est altruiste, dans un sens, comme s’il sacrifiait toute sorte de relation avec son fils pour faire son possible afin de le protéger. Même si je ne connais pas Giuseppe aussi bien que je le voudrais, ça me semble bien être son genre.

— Tu devrais partir, me dit-il alors sans me regarder, les yeux rivés sur la vitrine fissurée de son établissement. Utilise la porte de derrière, par la cuisine, pour qu’ils ne tentent pas de t’intercepter.

J’hésite, mais quelque chose dans le ton de sa voix me dit de ne pas protester. Je ne pense pas que Giuseppe soit ouvert aux négociations dans ce genre de situation, pas plus que ne l’est Naz. Les flics sont tellement occupés à récolter des preuves dans la rue que personne ne s’embête à couvrir l’arrière de la boutique. Je me glisse facilement dans la ruelle sans être repérée, massant ma poitrine toujours douloureuse alors que je progresse rapidement devant les poubelles couvertes de graffiti, loin de la scène.

Un taxi se trouve au coin, garé au bord du trottoir. Je l’interpelle dès que je suis assez proche, soulagée que personne ne me devance.

— Brooklyn, s’il vous plaît, dis-je au chauffeur avant de débiter mon adresse d’une voix tendue.

Je m’installe, attachant d’un coup sec ma ceinture, et je garde la tête basse. J’ai peur de lever les yeux, comme si je fuyais la police. Pitié, ne me poursuivez pas. Le chauffeur est jeune, la vingtaine peut-être. Il me montre une rangée de dents blanches brillantes dans le rétroviseur tout en s’engageant dans la circulation.

Si Naz m’a enseigné quelque chose pendant nos moments ensemble, c’est d’être toujours consciente de ce qui m’entoure, d’observer et d’apprendre. On imite plus que l’on apprend. Il me l’a répété à plusieurs reprises. Mes yeux passent rapidement et instinctivement sur son permis, accroché au tableau de bord de la voiture. Abele Ducalme.

Drôle de hasard, ce nom.

Naz n’aime pas que je prenne des taxis. Il ne fait pas confiance aux autres pour me garder en sécurité. Mais étant donné la situation, j’imagine qu’il n’aurait rien à redire à ce sujet.

Mon esprit erre durant le trajet. Je me demande où il s’est enfui, ce qu’il fait maintenant.

Au fond, j’ai peur de le savoir.

Il me faut presque une heure pour rentrer à la maison avec la circulation, et ça me coûte soixante balles. Rah. Je donne un billet de cent au chauffeur en lui disant de garder la monnaie. Il semble surpris par mon geste et me lance un autre sourire en me remerciant à voix basse.

Il n’a pas essayé de me parler durant tout le trajet. J’apprécie.

La maison est silencieuse, c’en est presque flippant. Je n’aime plus trop être ici, surtout seule. L’endroit est hanté de souvenirs, et beaucoup ne sont pas très positifs… Des souvenirs de nos disputes, la fois où j’ai drogué Naz… Des souvenirs de l’époque où il a songé à me tuer, où je me suis rendu compte qu’il y avait un monstre en lui. Nous avons failli mourir tous les deux dans le vestibule, par deux fois, et même si tout a été lavé depuis longtemps, parfois, si je regarde bien, j’ai l’impression d’apercevoir des résidus de sang.

Nous parlons de déménager. Nous en discutons tout le temps, mais pour une raison inconnue, nous n’avons pas encore pressé la détente, pour ainsi dire, trop occupés dans notre vie quotidienne pour prendre une décision.

Trop occupés pour s’ajuster à notre nouvelle réalité. Lui, aussi libéré qu’un homme de sa trempe puisse l’être.

Et moi, sa femme à présent.

C’est fou.

J’utilise mes clés pour déverrouiller la porte avant d’entrer et refermer derrière moi. Killer, mon chien, est endormi dans le salon. Il lève les yeux quand j’arrive, aux aguets, avant d’accourir joyeusement en remuant la queue, impatient de jouer. Je lui frotte la tête et gratte ses grandes oreilles, mais je suis trop épuisée pour faire quoi que ce soit de plus aujourd’hui.

Avec un soupir, je me déchausse en agitant les pieds et je me dirige vers le salon, le chien sur les talons. Peut-être que je vais faire une sieste sur le canapé, si je suis capable de fermer mon esprit pour m’endormir. Dieu seul sait à quelle heure Naz va rentrer. Ça pourrait être dans plusieurs heures. Plusieurs jours.

— Il ne t’a pas fallu longtemps.

Un cri s’arrache de ma gorge à la seconde où j’entends cette voix inattendue, qui me surprend encore plus que la fusillade. C’est quoi ce bordel ? Mes genoux cèdent et je tombe presque, paniquée, en le cherchant d’un œil hagard. Naz est assis au bureau de son petit salon, le regard rivé à un journal ouvert devant lui.

— Seigneur, Naz, qu’est-ce que tu fiches ?

— Je lis le journal d’aujourd’hui.

— Tu lis le journal d’aujourd’hui, répété-je.

Il lit le journal, putain ! Vraiment ?

— Oui. Je l’ai acheté en chemin.

— Tu l’as acheté, dis-je avec incrédulité. Sur le chemin de la maison.

Ses yeux bifurquent dans ma direction et il hausse un sourcil.

— Pourquoi répètes-tu tout ce que je dis ?

— Pourquoi je répète tout ce que tu dis ?

Il n’est pas sérieux, n’est-ce pas ? Bon Dieu, il est vraiment sérieux. Sérieusement ?

Naz secoue la tête et pose son journal sur le bureau avant de s’appuyer sur le dossier de son fauteuil, se tournant légèrement vers moi.

— Maintenant, je comprends pourquoi tu détestes ça. C’est assez agaçant.

— C’est juste que…

Sérieux, c’est quoi ce bordel ?

— Je ne sais même pas quoi répondre. Je ne sais pas ce qu’il se passe. Tu… qu’est-ce que tu fais, au juste ?

Il fronce les sourcils comme si c’étaient mes propos qui n’avaient aucun sens, et peut-être est-ce le cas, mais je suis absolument déconcertée. Pourquoi est-il ici ? Il a fui l’épicerie, me laissant me débrouiller toute seule, pour rentrer directement à la maison et lire ce satané journal ?

Ça n’a aucun sens.

— Comment es-tu rentrée ? demande-t-il en me regardant d’un air soupçonneux.

— J’ai pris un taxi.

— Je croyais t’avoir dit de…

— Oui, eh bien, m’exclamé-je avant même qu’il puisse tenter de me faire la leçon. Comment voulais-tu que je rentre à la maison ?

— Tu aurais pu appeler le service avec chauffeur. Il leur aurait fallu vingt minutes maximum pour arriver là où tu étais, à Hell’s Kitchen.

— Eh bien, ça n’aurait pas été un problème, figure-toi, si tu n’étais pas parti.

— Il m’a dit de partir, répond Naz nonchalamment, récupérant son journal avant de me tourner à nouveau le dos. Qu’étais-je censé faire d’autre ?

— Euh… me prendre avec toi ? Tu n’avais pas à me laisser sur place.

— Tu étais en sécurité.

— En sécurité ? raillé-je. Qu’est-ce que tu en sais ?

— Parce que je n’étais plus là.

Sa voix est neutre. Je ne sais même pas que répondre.

— Mais comment le sais-tu… ?

Il repose son journal, cette fois avec un souffle agacé comme s’il ne voulait pas en parler. Je n’aurais probablement pas dû insister, cependant je veux entendre ce qu’il a à dire.

Je veux une sorte d’explication. J’en mérite une.

— Tu n’es pas stupide, Karissa, alors ne fais pas comme si tu l’étais, dit-il en me regardant avec insistance. Tu continues à refuser de voir l’image dans son ensemble, alors qu’elle a toujours été là. Comment je sais que c’était moi qu’ils visaient ? Dis-moi une chose, mon ange… Qui d’autre, dans cet endroit, a une cible dans le dos ? Il n’y a qu’une seule raison pour que quelqu’un fasse ce qu’il a fait, et tu l’as devant toi.

Il se désigne.

— Alors, oui, je savais que tu étais en sécurité, parce que je n’étais pas là. Est-ce une réponse assez bonne ?

J’ai envie de répondre que non, ce n’est pas assez, mais je sais qu’il ne l’acceptera jamais. Pourtant, je ne peux pas m’en empêcher.

— Ce n’est pas ta faute, tu sais.

— Alors, de qui est-ce la faute ? La tienne ?

— Pourquoi faut-il que ce soit la faute de quelqu’un ? demandé-je en le rejoignant pour me percher sur le coin de son bureau. Parfois, des choses arrivent sans raison.

— Écoute, j’apprécie ce que tu essaies de faire, mais… ne fais pas ça, rétorque-t-il. Comme on fait son lit, on se couche. Je l’ai accepté depuis longtemps. Rien de ce que je fais ou ne fais pas aujourd’hui n’effacera ce que j’ai fait hier.

— Qu’as-tu fait hier ?

Il rive ses yeux sur moi et je sais que je dois faire attention, parce qu’il n’est pas d’humeur pour mes âneries. Il a l’air en colère. Il ressemble presque à Vitale.

— Tu sais ce que je veux dire, Karissa. Le présent n’excuse pas le passé.

— Oui, j’ai pigé. Ce n’est pas parce que tu t’excuses que tu seras automatiquement pardonné.

— Exactement. Et en l’occurrence, je ne me suis même pas excusé.

— Tu es désolé ?

— Non.

Je ne devrais pas rire, parce que ce n’est pas drôle, mais c’est plus fort que moi. Je ris. Toujours aussi direct. Naz me regarde sans un sourire, cependant je vois son expression s’adoucir un peu, sa posture se détendre.

Nous restons assis en silence un moment, moi à l’observer et lui à lire son journal, jusqu’à ce que ça devienne trop long.

— Ça ne signifie toujours pas que c’est ta faute.

Il lâche son journal sur le bureau dans un gémissement avant d’enfouir son visage dans ses mains.

— Karissa…

— Écoute, je dis seulement que nous sommes responsables de nos propres actes. Nous ne sommes pas responsables de ce que font les autres.

Il n’a pas l’air de me croire, mais je continue quand même.

— Tout ce que tu as fait hier ? Oui, c’est ta faute. Par contre, ce que quelqu’un fait aujourd’hui à cause de ça ? C’est sa faute à lui, Naz. Personne n’a jamais été contraint de riposter.

— Permettez-moi de te contredire.

— Pff, j’ai raison et tu le sais. La vengeance est un choix, clair et simple. On choisit de se venger. On a toujours l’option d’être au-dessus de ça.

Naz me dévisage comme si une deuxième tête avait poussé dans mon cou. Je ne sais pas si je parviens à le toucher ou pas, mais je l’espère. Parce que tout ça ? Je veux que ça se termine. Autant attendre un miracle dans nos vies, peut-être, mais il me semble que ça ne fait pas de mal de… demander, tout simplement.

— Tu sais, dit-il après un moment en se détournant de moi, tu étais bien plus soumise avant que je t’épouse.

Une fois de plus, j’éclate de rire.

Et une fois de plus, je ne devrais pas.

— Peu importe, dis-je en levant les yeux au ciel tandis qu’il se remet à lire.

Je le regarde faire avec curiosité. Mes paroles tournent toujours en boucle dans mon crâne. Riposter. Au fond, je me dis que c’est ce qu’il est parti faire, pourquoi il a quitté l’épicerie si vite en me laissant en plan.

— Comment es-tu rentré, d’ailleurs ?

— En voiture.

— Vraiment ? Elle n’est pas dans l’allée.

— Je l’ai mise au garage.

Je fronce les sourcils.

— As-tu fait un arrêt sur le chemin de la maison ?

Il secoue son journal sans cesser de lire. Il s’est arrêté pour le journal… il l’a déjà dit.

Rien de plus ?

— Tu n’es allé nulle part ailleurs ?

Son regard glisse vers moi avec attention, ses yeux légèrement plissés.

— Non.

J’abandonne, consciente que je lui hérisse le poil. Nous avons une politique à présent, à laquelle nous adhérons tous les deux : je ne pose pas de questions dont je ne peux pas supporter les réponses, parce qu’il ne va pas me mentir, quel que soit le sujet. L’ignorance, selon lui, est une bénédiction, mais si je veux savoir, il va me répondre.

Ce sont les avantages du mariage.

Je m’y suis déjà brûlé les ailes, notamment à cause de sa franchise.

Comme lorsque j’ai évoqué le professeur Santino et qu’il m’a raconté, sans détour, que la baguette s’était brisée dans la cage thoracique de l’enseignant.

Alors, s’il dit qu’il n’a pas fait d’autre arrêt, je choisis de le croire.

C’est un choix, comme je redoute qu’il ne choisisse encore la riposte.

Chapitre Deux

Ignazio

Karissa fait un rêve.

Ou plutôt un cauchemar.

Je peux l’entendre, étendue à côté de moi, gémissant dans son sommeil. Son corps est crispé, elle est sous tension comme un câble électrique. Si je la réveille maintenant, elle pourrait m’électrocuter.

Je me demande parfois si elle rêve de nous. Ses rêves sont-ils du genre « heureux pour toujours » ? Ou portent-ils sur les horreurs que j’ai faites ? Sur le mal que j’ai causé, la douleur qu’elle a traversée, l’horreur de tomber dans les bras d’un homme comme moi ? Je me le demande, mais je ne le lui demande pas, parce que ça n’a pas grande importance.

Je ne suis pas sûr qu’elle s’en souvienne. Elle ne me parle jamais de ses rêves.

Et puis, les rêves ne signifient rien une fois dans la réalité. La vie est ce qu’elle est.

On ne peut pas y échapper.

Le ventilateur au plafond tourne lentement, soufflant sur ses cheveux. Je tends le bras et repousse avec précaution une mèche rebelle de son visage, l’observant un moment avant de me pencher pour déposer un petit baiser sur sa joue. Elle reste endormie malgré tout, profondément absorbée dans les affres de son rêve, ignorant ma présence et, je l’espère, tout aussi ignorante de mon absence à venir.

Je ne veux pas qu’elle s’en inquiète.

Aussi prudemment que possible, je me glisse hors du lit, m’assurant de ne pas la déranger. J’attrape un pantalon de jogging noir sur le chemin de la porte, l’enfilant dans le couloir obscur avant de descendre au rez-de-chaussée.

Je suis content de parvenir à dépasser le cabot. Il ne m’apprécie toujours pas… et je ne peux pas lui en vouloir. Un jour, j’ai tiré sur sa propriétaire, juste devant lui. Mais parfois, c’est difficile d’être discret avec le chien dans le coin. C’est difficile de maintenir la paix dans la maison.

C’est une soirée chaude d’automne, il est bientôt minuit, mais le sol en marbre de la cuisine est frais sous mes pieds nus. Mes pas ralentissent quand j’approche de l’évier et je tends la main, récupérant le couteau à désosser sur le plan de travail en bois du bar. Le manche est noir, la lame étroite mesure vingt centimètres et la pointe est assez aiguisée pour dépecer la chair à même les os.

Après tout, il est conçu pour ça.

Je prends mes clés sur le crochet, près de la porte latérale, avant de sortir dans le garage, refermant soigneusement derrière moi. Les portes ouvertes sont une invitation que je ne souhaite lancer à personne pour l’instant, et certainement pas à Karissa.

Je veux qu’elle reste là où elle est, profondément endormie.

Ignorante.

J’ouvre le coffre de la Mercedes avant de fourrer mes clés dans une poche de mon pantalon. Aussitôt, j’entends des gémissements et quelque chose remue à l’intérieur de la voiture. J’ouvre le hayon et baisse les yeux sur la forme dans l’obscurité, éclairée par les lumières discrètes du coffre.

Il est en nage, de son crâne chauve jusqu’à la pointe de ses orteils. Son visage est trempé de gouttes et sa chemise blanche toute sale lui colle à la peau. Et ça empeste… Seigneur, que ça pue ! Il va me falloir un mois pour me débarrasser des relents de pisse dans le coffre après ça. La colère jaillit en moins à la simple pensée qu’il se soit fait dessus, ce lâche invertébré. Il a de la chance que je ne plonge pas le couteau dans son cou, ici et maintenant. Il est chanceux de peut-être… peut-être… pouvoir vivre un autre jour.

Je l’espère pour lui.

On dirait qu’il a envie de survivre.

Il me dévisage, les yeux écarquillés et paniqués. Au moment où il aperçoit le couteau, il fond en larmes. Il cède à l’hyperventilation, ravalant l’air par le nez, essayant de respirer malgré l’adhésif sacrément étouffant sur sa bouche et autour de sa tête. Ses poignets et ses chevilles sont également liés, mais ça ne l’empêche pas de s’agiter dans tous les sens dans le coffre, causant un grabuge de tous les diables.

— Qu’est-ce que je t’ai dit, Armando ?

Je tiens le couteau contre sa gorge. À ce geste, il se raidit et cesse de gigoter pour ne pas se couper.

— Si ma femme t’entend, je n’aurai pas d’autre choix que de trancher ta putain de gorge.

Il essaie de calmer ses pleurs, presque réduit au silence, mais ses larmes continuent de couler. Je déteste ça, voir quelqu’un qui pleure – homme ou femme –, en particulier ceux qui sont censés faire partie de la famille. Des hommes qui jurent de vivre par les armes ne devraient pas s’écrouler dès la seconde où on laisse entendre qu’ils pourraient mourir par les armes, eux aussi.

Ou, plus précisément ici, par un couteau, autrement plus douloureux quand c’est moi qui le manipule.

Armando Donati était l’un des soldats de rue de Ray, du genre à faire le sale boulot, qui errait dans les bas-fonds et n’était pas contre l’idée de contourner les règles pourvu qu’il remporte des batailles. Le kidnapping, l’extorsion et les agressions étaient sa spécialité, ainsi que la fusillade en voiture, classique et ordinaire. Les bassesses d’une vie sans honneur. Les bassesses dont personne ne parle. Armando a du talent pour masquer un succès en accident. Ray a des yeux et des oreilles partout dans les rues, et la plupart de ses informations lui proviennent directement d’Armando en personne et de sa bande de foutus voleurs.

Naturellement, à la seconde où des coups ont été tirés sur l’épicerie fine de mon père, j’ai pensé à lui.

— Ne crie pas. Si tu veux une chance de rentrer chez toi, tu vas écouter. Tu m’as compris ?

Il hoche frénétiquement la tête.

— Bien.

Je glisse la pointe du couteau le long de l’adhésif sur sa bouche, regardant le sang couler à travers le trou, la lame entaillant sa lèvre. Il grommelle, pousse un cri étranglé alors que d’autres larmes lui échappent, mais il ne crie pas. Il aspire une grande bouffée d’air par la bouche, suppliant immédiatement à la seconde où il expire.

— Pitié, Vitale, ce n’était pas moi ! Je le jure sur Dieu. Je le jure sur ma femme et mes enfants. Je le jure sur la famille. Je ne l’ai pas fait !

J’ai envie d’enfoncer le couteau dans son larynx pour qu’il la ferme, mais au lieu de ça je resserre ma main libre autour de sa bouche et de son nez, exerçant une pression. Il commence à donner des coups, mais il cesse à la seconde où je lui dis d’arrêter.

Il ne peut pas respirer maintenant. Je le sais. Son visage devient rouge et ses yeux roulent dans leurs orbites.

— Je sais que ce n’était pas toi, dis-je. Alors, ne gaspille pas ton souffle à essayer de me l’expliquer, sinon la prochaine fois je te priverai de ce souffle de manière permanente.

Je le relâche à nouveau et il halète. J’ai son sang sur ma main et je la frotte d’un air absent sur la jambe de mon pantalon. Quand je me rends compte de ce que je fais, il est trop tard.

Merde.

Je vais devoir le brûler, maintenant. Me débarrasser des preuves.

Il est silencieux cette fois. Enfin, il hoquette, il sanglote, mais au moins il n’essaie plus de supplier.

Armando vit à Hell’s Kitchen, non loin de l’épicerie de mon père, dans un appartement au-dessus d’une supérette que Ray possédait autrefois, la même que j’ai braquée lorsque j’avais seize ans. Je m’y suis arrêté pour prendre le journal… et à y être, j’en ai profité pour mettre la main sur mon ancienne connaissance.

Je sais qu’il ne l’a pas fait. Je le sais, parce qu’il était assis en tailleur dans un fauteuil relax, à regarder des feuilletons à la télé comme la petite garce qu’il est. Mais ce n’est pas parce qu’il ne l’a pas fait qu’il ignore tout sur la fusillade. Les hommes dans son genre sont comme des loups… ils fonctionnent en meute.

Et moi, je vise l’alpha.

Celui qui est assez courageux pour me courir après.

— Je veux savoir qui a tiré dans le quartier d’Hell’s Kitchen cet après-midi, dis-je en continuant avant qu’il ne puisse me sortir son baratin à base de « ce n’est pas moi ». Les rues parlent, Armando, et dans le milieu, tu es un rat d’égout. Tu entends tout. Les hommes de Ray tombent comme des mouches. Chaque jour, il y a un nouveau nom. Pourtant, tu es toujours en vie, alors je devine pourquoi. Je veux savoir qui est derrière ça… Je veux savoir pour qui tu travailles maintenant.

— Je ne…

Les mots quittent instinctivement ses lèvres avant qu’il les fasse taire avec une bouffée d’air, ravalant le mensonge qu’il s’est entraîné à dire. Nous avons tous appris comment nier une implication, mais il a plus de bon sens que ça. Il sait qu’un mensonge ne fera que causer sa mort.

— Écoute, je n’ai jamais rencontré ce type… Il n’est encore jamais venu jusqu’à moi, je le jure ! Je ne suis personne. Je ne suis rien. Il ne sait probablement pas que j’existe ! Mais les gens parlent, tu sais… Ils parlent, comme tu as dit. Un mec est venu me voir la semaine dernière, il est venu pour avoir des informations, il a dit que je pouvais savoir des choses. Il a posé des questions sur toi, mais je ne lui ai rien dit qu’il ne savait déjà !

— Qui c’était ?

— Je ne connais pas son nom.

Dès que la dénégation quitte sa bouche, le couteau le frappe, directement dans la partie charnue de sa cuisse. Je le retire immédiatement et referme à nouveau ma main autour de sa bouche et de son nez, étouffant son cri de douleur. Son visage devient rouge vif et je le relâche, ce que je regrette aussitôt lorsqu’il beugle :

— Joe ! On l’appelle Fat Joe !

Il se rend compte de son erreur, lui aussi, et commence à supplier en pleurnichant, un filet de sang s’écoulant depuis la blessure à sa cuisse. Ce n’est pas grand-chose. Il pourrait survivre facilement. Je brandis le couteau en lui intimant le silence au moment où le satané chien se met à aboyer dans la cuisine en nous entendant.

J’écoute un moment, m’assurant que Karissa n’a pas été dérangée, et le clébard finit par se taire, oubliant l’idée de découvrir ce qu’il se passe dehors.

— Pour qui travaille ce Joe ? demandé-je, une fois certain que nous ne serons pas interrompus.

J’ai besoin d’en finir et de remonter à l’étage.

— Ne me dis pas que tu n’en sais rien, parce que la prochaine fois, je vise l’artère.

— Il y a un type, il est nouveau en ville.

— Je le savais déjà.

— Joe, il n’a pas dit pour qui il travaillait, et tu sais, Vitale… Tu sais qu’on n’est jamais censé poser la question. Il n’arrêtait pas de dire : « mon patron veut ci, mon patron veut ça », mais ce doit être le nouveau !

— Est-ce que le nouveau a un nom ?

— On l’appelle Scar, je crois.

— Tu crois, répété-je. Tu ferais mieux de bien croire, sinon tu regretteras de m’avoir donné de fausses infos, Armando.

— J’en suis sûr, rectifie-t-il. Affirmatif.

Scar. Bof.

— Et Fat Joe bosse pour ce Scar ?

Cette phrase me répugne.

Ma vie est devenue un film cliché sur la mafia.

— Forcément, dit Armando. Je ne vois pas qui d’autre.

Je reste debout, essayant de comprendre quoi faire de cette information, lorsqu’Armando se remet à gémir, suppliant que je l’épargne. Sa voix me tape sur les nerfs et je recule, jetant le couteau au-dessus de la boîte à outils tout en saisissant le rouleau d’adhésif. Je déchire un gros morceau et le plaque sur la fente en travers de sa bouche pour lui imposer le silence.

— Tu as de la chance, Armando. Tu vois, j’essaie de m’améliorer ces temps-ci, j’essaie d’être une meilleure personne, d’être l’homme que ma femme pense que je peux être, alors je ne vais pas te tuer ce soir. Je vais te donner une chance. Si tu survis jusqu’au matin, je te ramènerai chez toi. Je te déposerai à l’endroit exact où je t’ai ramassé. Compris ?

Il ne peut pas répondre, pas avec sa bouche scotchée à nouveau, mais je prends son marmonnement frénétique et étouffé pour une confirmation. Auparavant, les choses auraient été non négociables. On me trahit, on meurt. C’était comme ça. Mais je ne peux plus procéder ainsi. Je ne peux pas continuer comme ça. Si je ne suis pas flexible, je ne suis pas méritant.

Et j’essaie d’être méritant pour elle.

— Souviens-toi… ajouté-je. Si ma femme te découvre, le marché ne tient plus.

Je claque le rabat du coffre. Il émet un cri de surprise, puis il redevient silencieux. Le rat de gouttière veut vivre.

Le couteau à la main, je retourne dans la maison en m’assurant de verrouiller derrière moi. Killer recule de quelques pas quand il me voit et un grondement monte de sa gorge.

Dans la cuisine, j’ouvre le placard à côté de l’évier et je fouille dans le paquet de friandises pour chien saveur pepperoni. Je lui en jette quelques-unes et il les gobe, trop distrait pour se préoccuper encore de moi.

Je nettoie le sang sur la lame et je jette le couteau dans le lave-vaisselle avant de me diriger vers l’escalier, faisant un détour à la buanderie en chemin. Je retire mon pantalon de jogging et je le fourre dans une pile de vêtements sale tout en notant mentalement de penser à en faire quelque chose plus tard.

Enfin, je retourne dans la chambre à l’étage.

Karissa est toujours endormie. On dirait qu’elle n’a pas bougé d’un centimètre. Je grimpe dans le lit, enroule mes bras autour d’elle et l’attire à moi.

J’étais inquiet aujourd’hui. Dieu merci, elle est en sécurité.

Il ne faut pas que ça change.

Elle remue et se réveille un instant avant de fourrer son nez contre moi, se rendormant directement dans mes bras.

Elle recommence à rêver. Cette fois, cependant, elle sourit.

Elle ne sourirait pas si elle savait ce que je pense, si elle savait où mon esprit s’aventure, les choses que je meurs d’envie de faire. J’essaie pour elle, je fais de mon mieux, comme un fou, mais je ne sais pas ce que je peux encore donner. D’après elle, la riposte est un choix, et peut-être a-t-elle raison. Peut-être est-ce une décision consciente.

Et si je choisissais de riposter ? Serait-ce si mal de désirer la vengeance ?

Je ne pense pas.

* * *

— Bonjour.

La voix de Karissa est enrouée par le sommeil, ses mots étouffés dans un bâillement. Je jette un œil vers la porte lorsqu’elle entre dans la cuisine. Ses cheveux sont tout emmêlés. Elle ne porte qu’un t-shirt noir trop ample qu’elle a dû chiper au fond de mon placard.

La moitié de sa garde-robe vient de là.

— Bonjour.

Je ne suis pas sûr que ce jour soit « bon ». Je n’ai pas fermé l’œil de la nuit et je ne vais probablement pas dormir jusqu’à demain.

— Tu es levée tôt.

Il est sept heures du matin, peut-être huit. Les horloges sont assez rares dans la maison et je n’ai pas envie de regarder ma montre, ce qui fait que je n’en sais rien. Je suis habillé pour la journée, et ce depuis environ quatre heures du matin.

— Oui, marmonne-t-elle. J’ai eu du mal à dormir.

Je songe à lui faire remarquer qu’elle a dormi comme un loir, mais je me montre plus intelligent que ça.

— C’est dommage.

— Oui, je sais.

Karissa manipule la machine à café sur le plan de travail, se préparant elle-même une tasse tandis que je vide le lave-vaisselle, m’assurant que tout retourne à sa place, dont le couteau à désosser. Elle m’observe tout en attendant son café, frottant la tête de Killer qui se colle à elle en quémandant son attention.

— On dirait que tu as été bien occupé ce matin.

J’ai fait beaucoup de lessives, j’ai brûlé un pantalon et j’ai récuré la cuisine du sol au plafond, histoire de m’occuper en attendant qu’elle se réveille.

— Tu n’es pas la seule à avoir eu du mal à dormir.

Elle m’observe avec curiosité et récupère son café lorsqu’il est prêt, soufflant sur sa tasse fumante.

— Tu sais, ce n’est pas ta faute, dit-elle.

Je m’arrête et ferme les yeux, m’efforçant de ne pas réagir. Je ne veux pas avoir de nouveau cette conversation. Elle commence à ressembler à un enregistrement sur le développement personnel avec ses paroles rassurantes en permanence. « Ce n’est pas ta faute. » Après un moment, je reprends ce que je faisais et change de sujet.

— Alors, quels sont tes projets pour la journée ?

— Oh, tu sais, un peu de ci, un peu de ça.

Je lui jette un regard tandis qu’elle sirote son café. Elle fait exprès de me provoquer.

— Tu veux bien développer ?

— J’ai cours la plupart de la journée, dit-elle en s’arrêtant avant d’ajouter : ce que tu sais déjà. Mis à part ça, pas grand-chose… Je passerai chez Melody peut-être plus tard. Ça fait un moment qu’on ne s’est pas vues, toutes les deux. Et toi ?

— Rien.

— Rien ?

— Rien.

— Ça a l’air passionnant.

— Je suis sûr que ce sera aussi palpitant que ça en a l’air. Veux-tu que je te conduise en ville ?

— Non, c’est bon. Je peux prendre un taxi.

Je sors mon téléphone de ma poche dès qu’elle me répond.

— Et si je t’appelais une voiture à la place ?

Elle hausse les épaules, comme si ce n’était pas important, et vide son café qui s’est refroidi. C’est important, cependant. Les chauffeurs du service sont examinés à la loupe. Je connais leurs noms et leurs adresses.

Je sais où vivent leurs parents.

— Quoi que tu veuilles faire, dit-elle en s’éloignant du plan de travail pour quitter la cuisine, je serai prête dans quarante-cinq minutes environ.

— Je ferai en sorte qu’ils soient prêts à ce moment-là.

Une heure plus tard, une voiture se gare au bord du trottoir devant la maison. Elle attend patiemment pendant que Karissa s’attarde dans la maison, nourrissant le chien et se faisant une autre tasse de café, à emporter cette fois. Quand elle est enfin prête, toutes ses affaires rassemblées, elle se dresse sur la pointe des pieds et dépose un baiser sur mes lèvres avant de se diriger vers la porte.

— Passe une bonne journée à ne rien faire.

— Je suis sûr qu’elle sera bonne, lancé-je en la regardant sortir, me laissant tout seul à la maison.

Je déteste ça, quand elle part, mais je suis soulagé aujourd’hui de la voir s’en aller. J’ai l’impression de pouvoir respirer profondément sans risquer qu’elle se rende compte que je mijote quelque chose, sans qu’elle prenne cet air que je redoute.

Celui qui dit que je la terrifie parfois encore, même aujourd’hui. Ça fait un moment que je ne l’ai pas vu.

J’essaie de ne pas le provoquer.

Avec un soupir, je regarde la cuisine immaculée, appuyé contre le plan de travail près de l’évier. L’odeur désagréable de javel s’accroche à tout. Killer se tient à la porte, les oreilles baissées tout en m’observant. Dès que nos regards se croisent, je l’entends grogner, un grondement grave qui résonne profondément dans sa poitrine.

— Ne me regarde pas comme ça. Je fais ce que j’ai à faire.

Il aboie une fois sans bouger. Tendant la main vers le placard, près de ma tête, je prends une récompense. Je la lui jette et le grondement cesse instantanément. Sa queue se met à remuer tandis qu’il gobe la friandise, oubliant, momentanément du moins, que je suis censé être son ennemi.

Il est facilement dressé. Il est facilement piégé.

S’il continue, je pourrais finir par l’apprécier.

Ou pas.

Prenant mes clés, je quitte la cuisine en direction du garage. Il fait un peu meilleur maintenant qu’hier soir.

La journée va être chaude.

Ouvrant le coffre de la voiture, je grimace, frappé de puanteur, et je m’évente en reculant.

Le fils de pute, c’est encore pire que ce matin. Je vais avoir besoin d’une tonne de javel pour m’attaquer à ce désastre. Armando est inconscient, mais je peux voir sa poitrine se gonfler. Il respire encore. Il a survécu à la nuit. Espèce de veinard.

— Debout là-dedans, dis-je en lui claquant la joue à plusieurs reprises, le tirant de son sommeil.

C’est merveilleux… il est parvenu à mieux dormir dans un putain de coffre que moi dans mon propre lit. Il lui faut un moment pour reprendre ses esprits, pour se rendre compte de l’endroit où il est, pour se rappeler ce que je lui ai fait. Il rechigne en me voyant, clignant frénétiquement des paupières, le visage contorsionné de douleur.

— Eh bien, tu ne vaux rien, mais il semblerait que tu aies tenu jusqu’au matin. Félicitations.

Il a probablement pleuré jusqu’à s’endormir hier soir, pensant que c’était la fin, que je ne faisais que prolonger sa mort, le torturer un peu avant de lui ôter la vie. Il a sans doute sombré en croyant que c’était la dernière fois qu’il voyait le jour se lever.

J’ai presque envie de tuer cet enfoiré, juste par principe. Ne laisse pas de témoin. C’est clairement un témoin de ce que j’ai fait hier. Mais je ne vais pas le tuer. Non, je vais lui donner un second souffle.

— Je ne vais pas te tuer aujourd’hui, Armando. Un marché, c’est un marché, et je suis un homme qui tient parole. Cependant, ça ne signifie pas que je ne te tuerai pas demain. La prochaine fois que tu dérapes ou que tu es sur mon chemin, je m’occuperai de toi, et ce ne sera pas aussi clément qu’une entaille à la gorge. Compris ?

Il hoche la tête et recommence à pleurer, les larmes jaillissant de ses yeux. Dégoûté, je claque le coffre et je monte derrière le volant. Je le ramène chez lui, comme promis, lui laissant la vie sauve, comme promis. Je vais lui donner une chance de vivre le reste de ses jours.

Il a intérêt à ne pas me décevoir. Je suis déjà à court de patience.

Chapitre Trois

Karissa

Le café près de l’Université de New York est assez mort, à quatorze heures un mardi. La plupart des étudiants sont partis en cours, quelque part, ou sont déjà chez eux pour le reste de la journée. Il n’y a que quelques tables occupées, et personne ne fait la queue pour commander. Je sirote mon thé chocolaté à la menthe tout en jetant un œil autour de moi, tapotant du pied sur le linoléum sombre. J’ai déjà bu une tonne de caféine aujourd’hui, suffisamment pour revitaliser un cheval sous tranquillisants, mais ce n’est pas ce qui me rend aussi fébrile.

Non, c’est ce qui est arrivé à l’épicerie. Je ne peux pas me sortir l’incident de la tête.

Je me demande ce que Giuseppe ressent, je me demande ce qu’il pense. L’œuvre de sa vie est fermée à cause d’une fusillade en plein après-midi. Naz m’a raconté que son père avait renforcé les mesures de sécurité des années plus tôt, après que son fils fut tombé entre les mains de Raymond Angelo, mais pour la première fois, ces précautions se sont avérées nécessaires.

Je ne peux qu’imaginer ce que cela signifie pour la nouvelle relation que ces deux-là commençaient à développer.

Peuvent-ils se remettre d’un tel événement ?

— Allô Karissa, ici la Terre !

Des doigts claquent devant mon visage et je sursaute.

— Tu fais une crise ?

Je tressaille. Mes yeux rencontrent ceux de Melody, de l’autre côté de la petite table ronde.

— Quoi ?

— Seigneur, je croyais que tu avais une attaque psychotique ou un truc comme ça, dit-elle en secouant la tête sans me quitter des yeux. Je te parle depuis, genre, trente minutes, et tu ne t’es même pas rendu compte que j’étais là.

Sans préciser que nous ne sommes là que depuis dix minutes, grand maximum, je m’appuie sur le dossier de ma chaise, mon gobelet dans mes mains, lui accordant mon attention pleine et entière.

— Qu’est-ce que tu disais ?

— Je ne sais même plus.

Elle grommelle et laisse tomber sa tête sur le livre ouvert sur la table, ses mots étouffés alors qu’elle marmonne contre les pages :

— Pourquoi est-ce que je continue à m’infliger ça ?

— Peut-être que tu es masochiste, suggéré-je. Tu as besoin d’un bon sadique dans ta vie.

À ces mots, elle lève légèrement la tête pour me lancer un regard noir. Je hausse les épaules en riant. Qui sait ? Je n’aurais jamais pensé, de toute ma vie, que je sois une exhibitionniste, mais Naz jure que je pourrais l’être et je ne vais pas nier le frisson que je ressens à l’idée d’être observée.

— Hé, on ne sait jamais. On a tous nos bizarreries.

— Je suis une idiote, rétorque-t-elle, ignorant ma suggestion. Je suis une abrutie à cent pour cent. Il n’y a pas d’autre explication. Je ne retiens jamais la leçon.

Elle se cogne la tête contre son tout nouveau manuel de façon théâtrale avant de se redresser. Un autre cours de philosophie, le quatrième jusqu’à présent. Cette fois, c’est philosophie de l’esprit. Je ne sais même pas ce qui la distingue de la philosophie tout court.

C’est vrai, quoi, la philosophie en général ne provient-elle pas de l’esprit ?

Elle a réussi dans chacun de ses cours et ses notes s’améliorent sensiblement, ce qui ne l’empêche pas de se plaindre systématiquement.

Moi ? J’ai abandonné au deuxième cours. La philosophie, ce n’est clairement pas pour moi.

Melody, en revanche, a eu l’idée lumineuse d’en faire sa matière principale. Un diplôme en philosophie… Qu’est-ce qu’on peut bien faire avec ça ?

— Ne sois pas si dure envers toi-même, lui dis-je. Ce ne sont que des opinions, tu te souviens ?

Je récolte un autre regard mauvais.

Bon sang, j’ai le feu aujourd’hui.

— Laisse tomber, dit-elle. Ça va, j’arrête. C’est ma limite.

Avec le doigt, elle trace une frontière en travers de la table, son ongle recouvert de vernis rouge éraflant le matériau de surface.

— Bon, d’accord, répliqué-je en tendant le bras pour lui prendre son bouquin.

Elle proteste et essaie de le récupérer, se levant comme si elle était sur le point de se jeter sur moi et de m’attaquer pour le reprendre, mais je la repousse en lisant à haute voix. « Le fonctionnalisme ». Je consulte la définition au-dessus du titre à deux reprises, mais ce n’est que du charabia pour moi.

— Waouh, c’est dans notre langue au moins ?

Elle lève les yeux au plafond avant de faire une nouvelle tentative pour récupérer le manuel, mais je la contrecarre en tournant les pages. Après quelques chapitres, je tombe sur une pile de feuilles, des notes manuscrites. Je m’apprête à le lui rendre pour ne pas semer le bazar dans le système chaotique qu’elle s’est organisé lorsque mes yeux glissent sur le papier du dessus. C’est un flot de définitions, des notes inscrites dans les marges, mais tout en haut, en plein milieu, se trouve un petit gribouillage, le nom d’un garçon avec un cœur de travers.

Léo.

— Léo ? m’exclamé-je avec un couinement.

J’ai couiné, bon sang !

— Mais c’est qui, Léo ?

Dès que les mots quittent ma bouche, elle m’arrache le livre des mains, le referme et le fourre dans son sac à dos, comme si elle n’avait plus besoin de réviser. Que le fonctionnalisme aille au diable. Je la dévisage avec incrédulité alors que ses joues rougissent.

Elle rougit.

Melody Carmichael, toujours sûre d’elle et en parfait contrôle, a les joues écarlates.

Putain de merde.

— C’est qui ? demandé-je. Oh, mon Dieu, Melody, tu as intérêt à cracher le morceau maintenant, ou je vais penser que tu as le béguin pour DiCaprio.

Elle hausse les épaules.

— Il n’est pas si mal.

— Non, pas DiCaprio dans Titanic. Pas DiCaprio dans Roméo + Juliette. Pas même celui du Loup de Wall Street. Je parle du vrai DiCaprio. Sur son yacht de DiCaprio. Avec sa barbe de DiCaprio.

Melody affiche une mine horrifiée et frissonne ostensiblement en se tournant vers moi.

— Hors de question.

Je lève un sourcil.

— Tu craques sur les mecs avec la même bedaine que ton père ?

En riant, elle me jette une serviette en papier roulée en boule, par-dessus la table.

— Oh, mon Dieu, ferme-la !

— C’est qui ? demandé-je en rattrapant la serviette pour la lui renvoyer. Dis-le-moi !

— D’accord, d’accord !

Elle lève les mains en l’air.

— C’est… personne, vraiment.

— Personne ? Tu dessines son nom dans un cœur et ce n’est personne ?

— C’est juste un type que j’ai rencontré. On est sortis prendre un café une fois ou deux.

— Un café ? me récrié-je, la main plaquée contre ma poitrine en feignant d’être outrée. Mais le café, c’est notre truc à nous !

Elle est toujours cramoisie. Je suis totalement abasourdie. D’abord, Naz lève les yeux au ciel, et maintenant Melody rougit. Je me suis réveillée dans la quatrième dimension hier et je ne sais pas comment me tirer de là. D’ailleurs, je me demande si j’en ai envie.

— Ce n’est pas sérieux ni rien, explique-t-elle. Je ne sais même pas si c’est quelque chose qu’il recherche.

— Mais tu l’espères.

— Mais je l’espère, avoue-t-elle avec un soupir en se penchant plus près, sur la table, souriant avec insouciance. Il est tellement… waouh. Il est parfait en tout point. Absolument parfait.

Aïe. J’ai déjà entendu ça auparavant.

Je l’ai entendue dire la même chose de Paul.

— La perfection n’existe pas.

— Pitié, fait-elle avec un geste dédaigneux. Tu as épousé la perfection, n’est-ce pas ?

Un éclat de rire m’échappe.

— C’est peu probable. Naz est… il est génial. C’est ce que je veux dans ma vie. Mais parfait ? Certainement pas.

Je suis sûre qu’il serait d’accord avec ça.

— Mais il est parfait pour toi. Vous êtes tous les deux, tu sais…

Elle me désigne, comme si c’était censé avoir du sens.

— Comme Meredith Grey, tu es sombre et torturée, d’accord ? Il est tout en intensité, et toi, tu es complexe et un peu bizarre, tu vois ? Vous l’êtes tous les deux. Mais bizarre dans le bon sens du terme. Une sorte de bizarrerie mutuelle. Parfois, il me fait flipper grave, et parfois tu m’embrouilles le cerveau, alors tous les deux ensemble, vous… vous êtes cohérents.

Je la dévisage tandis qu’elle termine son babillage.

— Nous sommes cohérents.

— Oui, dit-elle. Et Léo… Je ne sais même pas comment l’expliquer. Il me donne l’impression que je suis la seule personne dans ce monde, comme si rien d’autre n’existait mis à part le moment présent. Il m’écoute… il m’écoute vraiment. Et c’est dingue, je sais, parce qu’après ce qui est arrivé avec Paul, je ne pensais pas ressentir ça un jour, et pourtant si.

Elle soupire.

— Et pourtant si.

Je ne sais même pas quoi répondre. Je suis contente pour elle, évidemment, et en même temps je suis inquiète. Paul est le premier garçon avec qui elle est restée en couple un moment et nous savons tous comment ça s’est terminé.

Enfin, je sais comment ça s’est terminé.

Pour la plupart des gens, il a disparu sans laisser d’adresse, il s’est volatilisé. Ils espèrent qu’il réapparaîtra un jour. Mais moi, je sais.

Une autre de ces questions que j’ai posées à Naz et qui m’est revenue de plein fouet.

— C’est génial, lui dis-je, en partie sincère.

Je suis contente qu’elle aille enfin de l’avant avec sa vie.

— Quand vais-je rencontrer l’heureux élu ?

— Euh, je ne sais pas. Peut-être qu’on pourrait faire un double, un soir.

— Un double ? Comme un double rencard ? Je crois que Naz et moi, ce genre de double machin nous dépasse un peu.

Ou plutôt, ça dépasse Naz.

— Oui, tu as raison.

Elle éclate de rire.

— En plus, je devrais attendre de dépasser le stade du café avec lui avant de commencer à prévoir des trucs.

— Peut-être, dis-je avec un sourire, tout en la regardant ranger ses affaires. Je croise les doigts.

— Moi aussi, ma belle… moi aussi.

— Léo, dis-je en réfléchissant tout haut. Ce n’est pas, euh, tu sais, une sorte de gros balaise bourru et bas du front, n’est-ce pas ?

— DiCaprio ? Non, il n’est pas comme ça.

— Mais non, dis-je en riant. Ton Léo.

— Oh, pas du tout.

Elle se lève et glisse son sac sur son dos.

— Il est magnifique, trop bien pour moi.

— Personne n’est trop bien pour toi, Melody.

Elle sourit et m’attire dans une étreinte maladroite avec un seul bras, avant de déposer un baiser léger sur la joue.

— Et c’est pour ça que tu es ma meilleure amie, Karabelle… Tu le crois vraiment. On se voit plus tard, d’accord ?

Elle est partie avant que je puisse répondre, filant vers son cours comme si elle était en retard pour un examen de philosophie. Je reste assise un moment à siroter mon thé avant de me lever et de sortir avec le gobelet. Ma journée est finie et je songe à prendre un taxi, étant donné qu’il y en a un garé juste devant, comme s’il m’attendait, mais au dernier moment, je me ravise.

Sortant mon portable, je demande une voiture à la place.

Elle est là en quelques minutes, avec un chauffeur que je reconnais vaguement. Je suis déjà montée avec lui auparavant, mais je ne connais pas son nom. Il m’ouvre la portière arrière et je grimpe à l’intérieur, m’installant pour le trajet de retour jusqu’à Brooklyn.

Lorsque j’arrive, je le laisse m’ouvrir la portière, une fois de plus. Ces types ont tendance à se mettre en colère si je le fais moi-même. Je ne sais pas si c’est une politique générale ou s’ils ont peur de ce que ferait Naz. Je lui laisse ce plaisir, non sans agacement, pour maintenir la paix.

Je regarde la voiture s’éloigner et tourne la tête vers la maison lorsque je repère un autre véhicule garé devant. La Ford noire banalisée à cinq portes fait tache dans le quartier, avec ses fenêtres teintées et une demi-douzaine d’antennes.

L’inspecteur Jameson est appuyé contre le pare-chocs, les bras croisés sur sa poitrine. Dès que je le regarde, il s’en éloigne pour me rejoindre.

Génial.

— Mademoiselle Ree… euh… fait-il en s’arrêtant devant moi. Madame Vitale.

— Inspecteur. Que faites-vous ici ?

— Nous n’avons pas vraiment eu l’occasion de parler hier, alors j’ai pensé passer vous voir.

— Pourquoi ? Pour m’interroger ?

— Pas vraiment, dit-il, feignant d’être offensé. Je voulais simplement prendre un moment pour vous féliciter.

— À quel sujet ?

Il désigne ma main.

— Votre mariage.

— Oh.

Je joue avec l’alliance à mon doigt d’un air absent.

— Oui. Eh bien, merci.

— Je vous l’aurais dit hier, mais vous avez disparu avant que je le puisse. Votre mari également, d’ailleurs. Il était parti avant mon arrivée. Il était là avec vous, n’est-ce pas ?

— À vous de me le dire. Vous devriez le savoir.

Je tourne les talons et je commence à partir lorsque sa voix m’interpelle à nouveau.

— C’est curieux, cependant, comme tout est arrivé si vite.

Je devrais continuer à marcher. Je le sais. Mais j’ai envie de savoir ce qu’il cherche à dire.

— Comment ça ?

— Eh bien, vous vous êtes mariés avec précipitation, tous les deux. Alors, je trouve ça un peu curieux, vous savez… Et j’en viens à me demander si ça a un rapport avec le privilège des époux, s’il a fait ça pour que vous ne puissiez jamais témoigner contre lui.

Je recule à ces paroles, comme s’il m’avait giflée en plein visage. Comment ose-t-il rabaisser ce que nous partageons, lui et moi ?

— Vous l’accusez de quelque chose ?

— Est-ce que je devrais ?

— Naz n’a rien fait. Il prenait son déjeuner comme le reste d’entre nous. Rien qu’un témoin innocent.

L’inspecteur secoue la tête.

— Si c’est le cas…

— Si vous voulez bien m’excuser, j’en ai fini avec cette conversation, répliqué-je en m’éloignant sans prendre la peine de me retourner. Au revoir, inspecteur. Vous trouverez tout seul le chemin pour ficher le camp.

Je ne lui donne pas l’occasion d’essayer de me pousser à continuer la conversation. Lorsque j’atteins la porte d’entrée, je risque un coup d’œil en arrière et constate qu’il est resté bouche bée. Je suppose qu’il n’a pas apprécié ce que j’avais à dire. Une fois à l’intérieur, je m’assure de verrouiller derrière moi et j’abandonne mes affaires dans le salon avant de m’enfoncer d’un pas lourd dans la maison.

Crétin.

Dès que je mets un pied dans la cuisine, mes jambes s’immobilisent. Naz est appuyé sur le plan de travail de l’évier, exactement là où il était quand je suis partie des heures plus tôt. On dirait qu’il n’a pas bougé d’un centimètre de toute la journée.

— Alors, que voulait Jameson aujourd’hui ? demande-t-il tout de suite.

— Tu savais qu’il était dehors ?

— Bien sûr.

Bien sûr qu’il savait.

Je saisis une bouteille d’eau dans le réfrigérateur et l’ouvre pour prendre une gorgée.

— Il voulait savoir si on s’était mariés pour que j’aie une sorte d’immunité contre tout témoignage.

Naz semble sincèrement surpris.

— Oh, vraiment ? Qu’est-ce que tu as répondu ?

— J’ai dit que je n’en avais pas besoin parce que tu n’étais coupable de rien.

Naz éclate immédiatement de rire, le genre de rire qui ne peut être contenu.

— Cette fois, précisé-je en plissant les yeux.

Je suis contente qu’il trouve ça drôle.

— Quoi que tu en penses, tu n’as rien fait de mal hier.

— Si tu le dis.

— Bref… continué-je en levant les yeux au ciel. Je n’en reviens pas. Tu savais qu’il était là et que tu n’as rien fait à ce sujet. Tu n’as même pas essayé de l’empêcher de me parler.

— Tu es une grande fille. Tu peux te débrouiller toute seule.

Je manque m’étouffer avec mon eau quand il dit ça. Pour la seconde fois en deux jours, il m’a laissée me débrouiller avec la police. L’ancien Naz ne l’aurait jamais risqué. L’ancien Naz aurait géré ces conneries.

— Tu as clairement confiance en moi ces temps-ci.

— Oui, je te fais confiance.

— Tu me fais confiance ?

— Bien sûr.

Ces mots me stupéfient. C’est peut-être bête, mais c’est comme ça. La confiance a toujours été fragile entre nous, et j’ai toujours cru que ce serait un problème permanent, alors l’entendre affirmer franchement qu’il me fait confiance, c’est presque époustouflant.

Même si, en vérité, je suppose que j’en suis venue à lui faire confiance, moi aussi.

— Je t’ai épousée, Karissa. Je ne l’aurais pas fait si je ne te faisais pas confiance au point de te confier ma vie. Ma confiance a été scellée au moment où j’ai mis cette bague à ton doigt.

— Parce que je suis à toi maintenant.

— Non, parce que tu es à mes côtés. J’ai choisi de te garder ce jour-là, pour le meilleur et pour le pire.

— Et qu’est-ce qui arrivera si un jour je décide de ne plus te garder ? Hein ?

— Mmh.

Il me dévisage.

— Je n’y ai pas pensé.

— Vraiment ?

— Non.

— Tu n’as sérieusement pas imaginé ce qui arriverait si j’essayais de partir ?

— Pas du tout, dit-il. Avant… je t’aurais simplement ramenée. Mais aujourd’hui, si tu pars, si tu me quittes, eh bien j’espère seulement que tu ne me manqueras pas trop.

— Tu espères que je ne te manquerai pas ?

— Oui. L’inverse est impossible, par contre, parce que moi, je ne manque jamais ma cible.

J’étouffe un cri en comprenant le double sens du mot « manquer » et il referme ses bras autour de moi. Puis il éclate de rire – de rire.

— Ce n’est pas marrant, Naz, grommelé-je, essayant de le repousser et de le forcer à me lâcher, en vain. Pas drôle du tout.

— Ah, allez, dit-il en embrassant le haut de mon crâne avant de lâcher prise. Avoue-le… c’était un peu drôle.

Je lui jette un regard noir, pas amusée le moins du monde, mais il redouble d’hilarité.

— Écoute, si tu veux vraiment me quitter, Karissa ? Je crois que je… je te regarderai tout bonnement partir.

Il hausse les épaules, comme si c’était aussi simple que ça, comme s’il était disposé à me laisser m’en aller.

— Est-ce que tu essaies de me dire quelque chose ? demande-t-il. Tu prévois de t’enfuir ?

— Non, bien sûr que non, dis-je en secouant la tête. Je ne sais même pas pourquoi je pose la question. Je crois que l’inspecteur m’a déstabilisée avec ce qu’il a dit.

— C’est n’importe quoi. Tu avais amplement l’opportunité de m’envoyer derrière les barreaux… Tu aurais pu facilement me faire enfermer il y a longtemps rien qu’en ouvrant la bouche. Je ne t’ai pas épousée pour gagner ton silence. Tu me l’as donné dès le début. Si tu ne t’es pas retournée contre moi alors que tu avais un tas de raisons de le faire, je crois que tu ne le feras pas maintenant, alliance ou pas. Je t’ai épousée, Karissa, parce que je t’aime. Rien de plus, rien de moins.

Malgré le nombre de fois où il a prononcé ces mots – je t’aime –, les entendre de sa bouche me renvoie toujours des papillons dans le ventre. Les papillons montent en flèche. Naz n’est pas une personne ouvertement émotive, et même pas du tout, alors chaque fois qu’il le dit, je sais qu’il le pense.

Les bras autour de son cou, je me dresse sur la pointe des pieds pour l’embrasser. Ses lèvres sont douces et légères. Sa langue a le goût de la menthe poivrée.

— Je t’aime aussi, tu sais.

— Je sais.

Mon regard se pose derrière lui, dans le jardin. Killer court partout, chassant des papillons avec excitation pour jouer avec eux. Il n’oserait jamais en blesser un. Naz le met généralement dehors quand ils sont seuls tous les deux à la maison.

Mes garçons ne s’apprécient pas encore tellement.

— Je suppose que tu n’as vraiment rien fait aujourd’hui, lancé-je en me tournant vers Naz.

Je le toise du regard tout en jouant avec les cheveux à la base de son crâne. Il est bien habillé. Il a un parfum de paradis, boisé et aquatique, typique de mon homme. Il s’est même rasé ce matin. C’est assez rare de voir Naz complètement glabre.

— Je ne sais même pas pourquoi tu t’es embêté à mettre un costume.

— Je te l’ai déjà dit, je n’ai pas besoin d’occasion spéciale pour mettre un costume. J’en mets un pour répondre à la porte, pour commander un plat à emporter, pour m’asseoir à mon bureau… Bon sang, j’en mettrais un juste pour baiser.

Un frisson me parcourt, laissant des picotements le long de ma colonne vertébrale.

— Ça me plaît.

— Quoi donc ?

— Que tu parles de baiser.

— Mmh.

Il se penche, son nez balayant le mien. Sa joue vient se poser contre la mienne et il murmure à mon oreille :

— C’est ce que tu veux ? Que je t’emmène là-haut et que je te prenne, petite récidiviste ?

Il arrive toujours à m’avoir quand il m’appelle comme ça. Récidiviste. Je peux sentir mon corps rougir, chaque parcelle se réchauffant avec une excitation impatiente.

— Mmh.

J’ai du mal à formuler une réponse. Ma voix est grave, pleine d’envie. Il ricane tout bas à ma réaction et ses lèvres parcourent tout doucement ma peau, ses dents éraflant mon lobe d’oreille. Mes yeux se ferment quand je sens ses mains glisser sous mon t-shirt, caressant le bas de mon dos avant que le bout de ses doigts rugueux ne remonte lentement.

Je me perds dans l’instant, le souffle court, prête à lui grimper dessus comme on escaladerait une montagne, lorsqu’un bruit désagréable fait écho dans la cuisine tout autour de nous. Je sursaute en ouvrant les yeux tout d’un coup, reculant instantanément.

Je me rends compte au bout d’une seconde qu’il s’agit d’une chanson.

Hotline Bling de Drake.

Qu’est-ce que c’est que ça ?

Grommelant à cause de l’interruption, Naz fouille dans sa poche et en sort son portable. Ce boucan… cette chanson… ça vient de là ?

Sérieusement ?

Il me jette un coup d’œil tout en appuyant sur le téléphone pour le faire taire. Pendant un moment, je crois qu’il a raccroché au nez de la personne qui cherche à le joindre, mais il porte le combiné à son oreille au bout d’une seconde.

— Allô ?

Je ne peux pas entendre son interlocuteur, mais Naz écoute intensément, d’un air méfiant.

— Donnez-moi environ vingt minutes et je suis en chemin.

Il raccroche, glisse le téléphone dans sa poche, puis avance vers moi. Je lève les mains pour l’arrêter.

— C’était quoi ça, bon sang ?

Il hésite.

— Quoi ?

— Cette chanson. Cette sonnerie.

— Oh, tu n’aimes pas ?

— Je, euh…

Que suis-je censée dire ?

— Je ne sais pas, et toi ?

Il hausse les épaules.

— Ce n’est pas la pire que j’aie entendue.

Il essaie de m’embrasser en se penchant, mais j’écarte la tête.

— Non, sérieusement, Naz, c’est quoi ce bordel ? D’où ça vient ?

Il abandonne, du moins temporairement, et recule d’un pas en arquant un sourcil.

— Je l’ai téléchargée aujourd’hui. Je me suis dit que j’avais besoin d’une sonnerie.

— Mais ça ?

— C’est quoi, le problème ?

— Rien, mais…

— Mais quoi ?

— Mais ça ne te ressemble pas.

— Ah bon ?

— En plus, tu n’aimes même pas la musique. Tu m’as dit que ce n’était que du bruit inutile et que tu n’aimais pas ça.

— C’est vrai.

— Alors, quoi ? Tu me fais une crise de la quarantaine ou quoi ?

— Aïe, dit-il en riant. Je ne suis pas si vieux.

— D’accord, non, mais vraiment… À quoi ça rime ?

Décidément, il est différent.

Sacrément différent.

Il me dévisage en silence pendant une bonne minute, assez longtemps pour que je commence à me tortiller sous son regard. Enfin, il avance d’un pas et sa main glisse sur ma nuque pour m’attirer à lui.

— Il ne me reste que quinze minutes avant de devoir partir, dit-il d’une voix grave qui me glace. Du coup, tu préfères continuer à parler de Drake ou tu veux monter et baiser ?

Eh bien, présenté comme ça.

— Quinze minutes, dis-je. C’est suffisamment long ?

Son expression figée se craquelle à ma question et un sourire arrogant recourbe ses lèvres, faisant ressortir ses pommettes.

— Mon ange, je n’ai besoin que de cinq minutes.

— Je prendrai la seconde option alors, lui dis-je, mais je ne vois pas de raison de monter pour ça.

Le visage de Naz surplombe le mien, sa bouche si proche que je peux pratiquement goûter son souffle. Doucement, ses lèvres balaient les miennes et il murmure :

— J’aime ta façon de penser.

Je m’avance pour l’embrasser, mais avant que je le puisse, il me tourne, plaquant mon dos contre lui, un bras autour de ma taille. Il m’empoigne fermement et me traîne dans la pièce, me poussant si durement contre le plan de travail de la cuisine que j’en ai le souffle coupé.

Je hoquette en cherchant à reprendre mon souffle tandis qu’il déboutonne mon jean et tire dessus, le baissant le long de mes jambes. J’essaie de l’aider d’un coup de pied et je parviens à dégager une jambe avant d’abandonner. L’une de ses mains se glisse dans ma culotte et ses doigts caressent mon clitoris sans ménagement alors que l’autre travaille sur sa propre fermeture éclair, parvenant à la baisser pour se libérer enfin. Il caresse son sexe à quelques reprises avant de descendre ma culotte sur mes cuisses, s’arrêtant au niveau de mes genoux.

Aussitôt, sa main est dans mon dos, me poussant contre la surface froide. Je me prépare, agrippant le rebord, tandis qu’il me pénètre par-derrière. C’est étroit et je peux à peine écarter les jambes, mais ça ne semble pas le déranger outre mesure. J’étais prête à la seconde où il m’a touchée, mon corps réagissant toujours instantanément avec lui.

La première poussée est douce, attentionnée, mais ensuite les jeux sont faits. Il se retire et rue des hanches si fort que je cogne contre le plan de travail, heurtant presque la machine à café.

— Merde, juré-je.

C’est le dernier mot que je parviens à prononcer, parce qu’il s’enfonce en moi si vigoureusement que j’ai de la chance de pouvoir encore respirer. Je cambre le dos alors qu’un de ses bras se faufile autour de moi, trouvant à nouveau mon clitoris. L’autre se presse contre mon dos et me coince dans cette position. Il me prend comme s’il se ruait vers une ligne d’arrivée, les claquements de mon corps contre le plan de travail amplifiés par le silence de la maison.

Putain. Putain. Putain.

Je pousse de petits cris, je gémis, gronde et grogne comme une femme des cavernes incapable de parler.

Ah. Ah. Ah.

Je tiens à peine sur mes jambes tremblantes, mais il me maintient en place comme si je n’étais pas grand-chose de plus qu’une poupée de chiffon. Je peux sentir mon bas-ventre se resserrer et la tension envahir mes muscles, me contractant de l’intérieur. Elle monte comme si je grimpais sur un grand huit juste avant de dégringoler.

Zoum.

Un bruit s’échappe de ma poitrine, un cri guttural. Putain. Mes genoux cèdent presque sous l’intensité de l’orgasme, mais sa poigne ferme me retient en place. Il ne cesse pas ses mouvements, me frottant et me pénétrant, donnant tout ce qu’il a jusqu’à ce que mon orgasme commence à s’étioler. Mes cris se transforment en gémissements, et pourtant il n’en a pas fini. Un râle monte derrière moi lorsque son corps se raidit enfin.

Je peux le sentir se soulager entre mes cuisses. Et en un clin d’œil, il a disparu.

En un clin d’œil, il n’est plus en moi. En un clin d’œil, il me libère.

Ses mains ne touchent plus mon corps. Sa chaleur me manque instantanément.

C’est si rapide que je n’ai pas le temps de m’adapter au changement. Mes jambes m’abandonnent et je glisse, tombant par terre sur les fesses. Je sens une palpitation dans mon entrejambe et ma poitrine se serre. Je ne sais pas comment il a fait ça, mais j’ai l’impression de m’être battue sur un ring pendant douze rounds d’affilée et d’avoir perdu.

Je lève les yeux vers lui alors qu’il recule.

— J’ai encore quelques minutes, dit-il d’une voix calme et posée. Si tu veux remettre ça.

Je lève les mains pour le chasser.

— Ça ira.

Son visage est éclairé par un sourire alors qu’il s’écarte, refermant son pantalon et ajustant sa ceinture. Il ne lui faut que trente secondes pour se reprendre.

Moi, il va me falloir toute la nuit.

Se rapprochant de moi, il s’accroupit pour que nos yeux soient au même niveau. Sa main se pose doucement sur mon genou et il dessine lentement des cercles sur ma peau avec son pouce. Il est silencieux, le regard fixe. J’essaie toujours de retrouver mon souffle… ma culotte est comme une chaîne autour de mon mollet et mon jean a carrément disparu.

— Ça va aller ? demande-t-il tout en m’examinant avec un sourire radieux.

Il est fier de lui, le salaud.

— Très bien, dis-je en acquiesçant. Tout ira très bien.

Pas s’il continue de caresser mon genou, cependant.

Des fourmillements commencent à parcourir la moitié basse de mon corps. Est-il possible de prendre son pied rien qu’en étant touché par quelqu’un ?

Il se penche et dépose un baiser chaste sur mon front avant de se redresser.

— Je ne sais pas quand je rentrerai, annonce-t-il. Tu ne devrais probablement pas m’attendre.

J’ai envie de lui demander où il va. J’ai envie de savoir ce qu’il se passe. J’ai envie de savoir exactement ce qu’il fabrique.

J’en ai envie, mais je ne pose pas de questions, restant assise en silence alors qu’il s’en va. Il a raison, évidemment… Je ne suis pas bête.

Je pourrais deviner ses projets si j’en avais vraiment envie.

Chapitre Quatre

Ignazio

Il en faut beaucoup pour obtenir un rendez-vous avec les cinq familles de New York.

À une époque, ils avaient l’habitude d’appeler ce genre de réunion la Commission, l’organisation supérieure à toutes les organisations. Les membres étaient limités aux têtes dirigeantes des familles de New York, ainsi qu’aux chefs de Chicago et Buffalo. Les sept hommes les plus puissants du pays se retrouvaient en secret et prenaient des décisions, comme si la délinquance était une démocratie. Vous vouliez la mort de quelqu’un ? Demandez la Commission. Vous souhaitiez inviter quelqu’un dans le groupe ? La Commission était le seul moyen.

Agir sans sa permission vous condamnait à mort.

La Commission a rendu l’âme des années plus tôt. On a de la chance si deux chefs acceptent de se rencontrer, de nos jours, sans parler de tous les membres. Il y a encore des règles, cependant… des règles qu’ils insistent pour que tout le monde suive.

Des règles que j’ai outrepassées en tuant le chef de l’une de ces familles.

Raymond Angelo.

Je me tiens sur le porche d’un vieux manoir en briques à Long Island. Il fait encore un peu jour, mais le crépuscule s’approche lentement. Il y a une pointe d’orange dans le ciel bleu sans nuages. On dirait presque qu’un incendie brûle au loin quelque part.

Tout le voisinage peut me voir, cependant je ne suis pas encore prêt à bouger, même si je risque d’être en retard à la plus importante réunion de ma vie. Parce que je sais qu’il y a une chance, en passant cette porte, que ce soit la toute dernière fois que je puisse en franchir une par moi-même.

Ils pourraient me conduire à la sortie, enveloppé dans une bâche. Jeter mon corps dans l’East River.

Je ne remonterais jamais à la surface.

Le fait qu’ils m’aient appelé ici durant la journée ne signifie rien. Je ne suis pas stupide. Je ne l’ai jamais été. Quelqu’un a tiré sur l’épicerie de mon père alors que le soleil brillait au firmament.

Ces hommes ne laissent pas les rotations de la Terre dicter leur emploi du temps.

La porte en bois blanc s’ouvre alors que je me tiens là. Je me tourne vers elle, glissant le bonbon à la menthe dans ma bouche contre ma joue, continuant à le sucer pour me calmer les nerfs. Un jeune type baraqué se trouve devant moi, son visage parsemé de cratères. Un des hommes de main de Genova, je suppose. Il a ses préférences. Bestiaux, idéalement. Je ne suis pas versé dans les rouages des autres familles, même si j’ai fait affaire avec chacune d’entre elles à quelques reprises par le passé.

Elles avaient un boulot à me confier et je m’en suis occupé, sans poser de questions.

C’est comme ça qu’ils ont su comment me joindre cet après-midi, comment m’appeler pour ce rendez-vous. Apparemment, mon numéro est toujours dans les tuyaux.

Je devrais probablement y remédier.

— Ils vous attendent, me dit le type d’une voix aiguë presque comique, comme si ses testicules n’avaient pas encore poussé.

Ou peut-être qu’elles sont rentrées fissa quand ils lui ont refait le portrait.

— Suivez-moi.

J’aurais dû me douter qu’ils m’observaient. Pas besoin de frapper.

Je n’aime pas recevoir d’ordres. Je n’ai jamais aimé en recevoir de la part de Ray. Je suis enclin à résister, mais je repousse mon instinct et je suis ce type à l’intérieur.

Ce n’est probablement pas le moment d’affirmer ma domination.

Quelqu’un referme la porte derrière nous. Jetant un regard en arrière, j’aperçois un type juste à l’entrée, qui essaie de rester hors de vue. Mmh. Je regarde de nouveau devant moi, suivant le mec baraqué à travers la maison. Nous tournons dans un long couloir. À la seconde où je pivote au coin, je vois que nous nous dirigeons droit vers des portes devant lesquelles deux autres types montent la garde.

Les AK-47 sur leurs épaules m’annoncent qu’ils font exprès de se faire remarquer.

Je suppose qu’ils essaient de m’intimider.

Ils ouvrent les portes à notre approche et mes pas faiblissent. Je ne les laisse pas voir mon hésitation, néanmoins.

Le type qui me sert de guide s’arrête à l’extérieur, mais je continue de marcher. Je ne peux plus reculer maintenant. C’est une sorte de salle à manger, ou plutôt un lieu de réunion. Une grande table en acajou occupe le centre, des chaises tout autour.

Seulement quatre sont occupées.

L’un des hommes, le chef Frank Genova, fait un signe vers les portes derrière moi.

— Laisse-nous.

Immédiatement, l’homme obéit. Ce n’est pas surprenant que Genova prenne les rênes. C’est chez lui que nous nous retrouvons. Je reste planté là, à attendre quelque chose. Je ne sais pas comment cette entrevue va se passer.

Comme je l’ai dit, ces réunions sont rares.

Une fois que l’homme quitte la pièce, Genova désigne la table entre nous.

— Armes.

Je lève les mains.

— Je n’en ai pas.

Il fronce les sourcils.

— Tu es venu désarmé ?

— Je ne porte jamais d’armes, mais ça ne veut pas dire que je suis désarmé.

Tout peut devenir une arme selon la façon dont on regarde les choses.

— Des couteaux.

— Non plus.

— Alors, qu’est-ce que tu as ?

— Pas grand-chose.

Je réfléchis un moment.

— Un peu de monnaie, un bonbon à la menthe, mon portefeuille… oh, et j’ai un stylo dans ma poche.

Il me regarde avec incrédulité.

— Un stylo.

Mettant la main dans ma poche, je sors un simple stylo-bille noir. Il a probablement coûté un dollar.

— Tu vas tuer quelqu’un avec ça ? demande-t-il.

Je hausse les épaules en le posant sur la table.

— On ne sait jamais.

Il semble confus par ma réponse et fixe le stylo un instant avant de secouer la tête.

— C’est juste une formalité, de toute manière. Ça n’a pas vraiment d’importance. Vas-y, assieds-toi. Joins-toi à nous.

Je m’installe en face d’eux et observe Genova, président de ce conseil hors du temps, prêt à parler pour tout le monde. Je n’aime pas sa façon de présenter les choses.

Joins-toi à nous.

— Je suis certain que tu sais pourquoi on t’a appelé ici cet après-midi, dit-il en se lançant directement dans le vif du sujet. Nous devons discuter du meurtre de Raymond Angelo.

Le siège hypothétique de Ray à la table est vacant, évidemment. Je m’attendais presque à ce que le fameux nouveau en ville prenne déjà sa place, pour ainsi dire, mais non… la chaise est vide. Je suppose que le mythique Scar n’a pas encore été convié à la table.

Dommage. J’aurais aimé le rencontrer.

— Je n’appellerais pas ça un meurtre, dis-je. Disons une mort prématurée.

— C’est une façon intéressante de voir la situation, Vitale, cependant ça ne change rien au fait qu’un chef a été tué. On ne peut pas se permettre que ce genre de choses se produise, tu sais. C’est mauvais pour les affaires. Mauvais pour l’ordre. Les gens commencent à oublier leur place et on n’a que des soucis. Tu comprends ?

Je hoche la tête.

— Tu vois donc pourquoi c’est un problème pour nous, continue-t-il. Tu vois pourquoi le fait que tu aies tué un chef est mauvais. Pourquoi nous ne pouvons pas tolérer que cela arrive sous notre surveillance. Ce n’est pas personnel, tu sais, mais…

Il ne termine pas sa phrase, la concluant par un haussement d’épaules, comme pour dire « on doit te tuer, sans rancune ? »

— Avec tout mon respect…

Si je dois mourir aujourd’hui, je mourrai. Rien dans cette pièce ne pourra leur faire changer d’avis.

— Vous m’appelez pour me faire venir ici et me parler de ces règles, mais où êtes-vous lorsque les règles sont enfreintes tous les jours ?

L’un des autres chefs intervient alors. Michael Grillo.

— De quoi parles-tu ?

— Pardonnez-moi si j’ai tort, puisque je n’ai jamais prononcé de serment d’allégeance, mais vous faites bien la leçon à vos hommes lorsqu’ils entraînent dans leur sillage des femmes et des enfants qui ne devraient pas être blessés, n’est-ce pas ? Où était donc cette réunion quand Raymond Angelo était là, dehors, à chasser l’épouse et la fille d’un autre ?

Grillo grimaça.

— Pardonne-moi si j’ai tort, Vitale, mais ce n’était pas toi qui étais responsable de cette traque ?

Il m’a eu, sur ce coup-là.

— Ce n’est pas moi qui en ai donné l’ordre. C’est Ray qui a planté cette mauvaise graine. Si vous donnez des responsabilités à un homme qui s’avère être un monstre, vous ne devriez pas être surpris si quelqu’un entreprend de chasser le monstre. J’ai tué Ray et je ne le regrette pas. Je ne le regretterai pas. Il a tiré sur la femme que j’aime, sous mes yeux.

C’est à Genova d’intervenir.

— N’était-ce pas l’œuvre de Johnny Rita ?

La colère me submerge, et peut-être que c’est irrationnel, mais j’ai envie de l’étrangler rien que pour avoir dit ce nom.

— Karissa. Ray a tiré sur Karissa.

Je ne sais pas s’il est vraiment stupide ou s’il feint l’ignorance, mais il paraît sincèrement étonné.

— La femme que tu aimes, c’est ça ?

— Allons-nous discuter de mes relations, Genova, ou pouvons-nous reparler des affaires ?

Mon ton est tranchant, mais il ne le prend pas au sérieux.

— Oui, tu as raison. Je n’arrive pas à vous suivre, les gosses. On se déteste un jour, on s’aime le suivant. Mais je digresse… Je suis d’accord qu’Angelo a pris des décisions discutables, lui aussi, donc je ne peux pas dire que je t’en veuille pour ce que tu as fait. Pourtant… nous ne pouvons tolérer ce genre de choses, Vitale, alors je te préviens maintenant : si tu oublies une nouvelle fois ta place, on devra s’occuper de toi.

Je n’aime pas être menacé. Discuter ne vaut rien.

Je préfère qu’un homme essaie de me tuer plutôt qu’il menace ma vie.

Au moins, dans ce cas, je peux me défendre. Là, je dois rester assis et le supporter, hocher la tête comme le petit soldat soumis qui n’est pas conforme à ma nature. Ni maintenant ni jamais.

— Et en ce qui concerne le remplaçant de Ray ? Je ne peux m’empêcher de remarquer qu’il est absent de la réunion.

— Angelo n’a pas encore été remplacé.

Cette déclaration manque me faire rire.

Les douilles de l’AR-15 qui a canardé le restaurant de mon père, il y a quelques jours, me disent le contraire. Les membres de la famille de New York tombent comme des mouches. Ce qu’il cherche à dire, c’est qu’ils n’ont pas voté, mais que Ray a clairement été remplacé.

Et quel que soit ce remplaçant, il est probablement pire que le reste d’entre eux. Il ne demande pas la permission.

Il se fiche des règles. Un vote, ça ne signifie rien pour lui.

— Qui est-il, ce nouveau ? demandé-je. Personne ne semble connaître grand-chose à son sujet.

À l’évidence, ils ne veulent pas en parler. Les trois autres restent silencieux comme des tombes alors que Genova, au moins, fait semblant de me donner satisfaction.

— Scar, ils l’appellent. Jeune. Sans pitié.

— Jeune comment ?

— À peu près ton âge. Il vient du sud.

— Philadelphie ?

— Non, bien plus au sud.

La famille n’est pas vraiment présente au-delà de la ligne Mason-Dixon, alors je me demande de quel sud il parle. Je n’insiste pas, cependant. J’ai déjà assez joué les curieux.

On ne pose pas de questions dans ce monde. C’est sans doute la règle numéro un.

— C’est tout ? Je suis libre de partir ?

— Pas encore, répond Genova en repliant les mains sur la table devant lui. Avant que tu t’en ailles, je veux te parler d’une affaire. Il y a deux ou trois boulots que j’aimerais te confier.

Boulots.

J’ai dit à Karissa que je ne faisais plus ces choses-là.

— Quel genre de boulots ?

— Oh, tu sais… comme d’habitude.

Comme d’habitude.

— Je ne fais plus ça.

Les hommes marmonnent entre eux. Vous voyez, lorsqu’un type qui a tendance à tuer tous ceux qui lui refusent une faveur vous demande quelque chose, eh bien, c’est plutôt audacieux de lui dire non… en particulier quand il vient de vous laisser une chance.

— Et pourquoi ça ? m’interroge Genova. Tu as décidé de filer droit ? D’avoir une vie ? Un vrai travail ?

Ils éclatent de rire, se moquant de moi.

— Ou peut-être que tu prends ta retraite, poursuit-il. Avant que tu t’en rendes compte, tu vas porter des mocassins et acheter une maison en Floride. C’est ce que tu vas faire ?

Je ne dis rien.

Je supporte cette dérision.

Il pense pouvoir me briser, me plier à sa volonté, me faire faire ce qu’il veut. Je ne céderai pas.

Le temps que la réunion se termine, il fait nuit noire dehors. L’obscurité s’est installée depuis longtemps. Genova me fait un signe depuis l’autre côté de la table, souriant avec mépris.

— Dégage de ma vue, Vitale. Réfléchis-y. Reviens lorsque tu auras repris tes esprits.

Le même type me raccompagne à la porte, les soldats armés derrière nous. Personne n’est à l’aise.

Je suppose que ma réputation me précède.

Ce n’est qu’une fois dans ma voiture, au bout de la rue, loin de cette maison, toujours en vie par le plus grand miracle, que je me permets de soupirer de soulagement.

Ça paie toujours de valoir plus que ce que l’on coûte.

J’ai peut-être refusé ce soir, mais Genova n’en a pas fini. Il n’abandonnera pas.

Lorsque je rentre à la maison bien plus tard, elle est toujours allumée, même s’il est presque minuit. Je me dirige droit vers le petit salon, où je trouve Karissa endormie profondément sur le canapé. Ses devoirs sont éparpillés tout autour d’elle. Je lui ai dit de ne pas m’attendre, mais elle n’a jamais été très douée pour écouter.

Cela aurait été une longue nuit pour elle si je n’étais pas sorti vivant de cette maison.

Enlevant mes chaussures d’un coup de pied, je saisis ses jambes et les relève pour me glisser en dessous et m’asseoir au bout du canapé. Elle remue sous le mouvement et entrouvre les yeux. Clignant rapidement des paupières, elle regarde dans ma direction, un sourire ensommeillé au visage. Elle bouge sur le dos alors que je repose ses jambes, ses pieds sur mes genoux.

— Tu es rentré, fait-elle d’une voix pâteuse.

— Oui, dis-je en passant les mains sur ses pieds, effleurant sa plante sous mes pouces.

Elle se tortille comme si elle était sur le point de retirer ses jambes quand je commence à lui masser un pied. Ça l’arrête net et ses orteils se recourbent. Elle lâche un soupir.

Elle aime quand je fais ça. Je le sais depuis l’Italie.

Tout est calme, sauf le son de la télévision qu’elle a laissée allumée en s’endormant. La chaîne de cuisine, comme d’habitude. Elle passe toujours son temps libre à regarder ces sottises.

— Vraiment ? dit-elle après un moment, une note d’incrédulité dans la voix. De toutes les chansons, Hotline Bling ?

— On va encore parler de ça ?

— Bien sûr. Enfin, si un jour tu te mettais à la musique, je m’attendais à autre chose… quelque chose comme, je ne sais pas… Frank Sinatra ?

— Quel stéréotype, dis-je en lui lançant un regard. Peut-être que j’aurais dû choisir le générique du Parrain.

— Oui !

Je secoue la tête et continue à lui masser les pieds.

— Je voulais juste quelque chose de différent.

Quelque chose qui ne me faisait pas penser à cette époque de ma vie.

Quelque chose qui ne me rappellerait pas que j’avais travaillé pour Ray – que j’avais été cet homme – chaque fois que mon téléphone sonnerait. Karissa adore la musique. À l’entendre, on dirait presque que la musique possède un morceau de son âme.

Au fond, j’ai envie de savoir ce que ça fait.

Je veux savoir si j’ai ce qu’il faut pour être ce genre de personne. Pour ressentir ce genre de chose.

— Alors, tu as choisi Drake ?

Glissant la main dans ma poche, je sors mon portable et le lui lance. Il atterrit sur sa poitrine et elle expire en le prenant.

— Trouve-moi autre chose, lui dis-je. Mais que Dieu m’en soit témoin, Karissa, si tu choisis ce crétin de Bieber…

— Beurk, ça ne va pas, répond-elle en grimaçant. Je ne ferais jamais ça.

Elle parcourt la musique tandis que je poursuis mon massage.

Il ne faut qu’une minute pour qu’un bruit brise le silence. Des notes de piano aiguës se mêlent à ce qui ressemble à des voix d’enfants hurlant par-dessus le rythme d’une batterie. C’est ignoble. Karissa me lance mon téléphone, retour à l’envoyeur, qui rebondit sur mes genoux et tombe par terre.

Mon instinct prend le dessus et je manque l’écraser.

J’ai failli piétiner cette saleté rien que pour la faire taire.

— C’est quoi, ça ? demandé-je en tendant le bras pour le récupérer, pressant le bouton sur le côté afin de le mettre immédiatement en silencieux.

— One Direction.

— Sérieusement ?

J’écarte ses pieds de mes genoux.

— C’est encore pire.

Elle émet un cri en se levant, le poing sur la poitrine.

— Non ! Retire ce que tu as dit.

— Pitié, arrête.

— Tu es dingue ! One Direction est le meilleur groupe qui ait honoré une scène de sa présence.

— Tu es ridicule.

— Ils sont absolument brillants, la meilleure chose que le Royaume-Uni ait à offrir, déclare-t-elle en se cramponnant à moi lorsque j’essaie de me lever.

Avant que je puisse bouger, elle s’avance sur le canapé et grimpe sur mes genoux, me chevauchant sans pitié.

— Oublie les Rolling Stones ! Oublie les Beatles !

Mes mains trouvent leur chemin sur ses hanches et l’agrippent alors que je plonge mon regard insistant dans le sien.

— Tu te ridiculises, Karissa.

Elle éclate de rire comme si je n’étais pas totalement sérieux et presse ses lèvres contre les miennes avant que je puisse dire autre chose. Elle m’embrasse passionnément, profondément, et sa langue s’aventure dans ma bouche à la rencontre de la mienne. Après la nuit que j’ai passée, c’est un changement bienvenu. Je ne pourrais pas songer à une meilleure distraction. Sa voix bourdonne contre mes lèvres tandis que mes mains quittent ses hanches, glissant sur la courbe de ses fesses. Je gémis lorsqu’elle bouge, aguichant mon entrejambe. Il ne faut pas grand-chose, juste un frôlement chaud contre mon sexe, pour le réveiller, le dresser au garde-à-vous.

Je remonte les hanches, me frottant lentement contre elle, et elle halète en interrompant notre baiser.

Mes lèvres suivent son menton, progressant jusqu’à son cou. Elle murmure quelque chose.

Quelque chose que je n’entends pas bien.

— Qu’est-ce que tu as dit ? demandé-je, mes dents effleurant le point sensible sous son oreille.

Elle se répète, encore et encore, sa voix haletante, presque mélodieuse. Il me faut un moment avant que les mots m’atteignent, pour me rendre compte de ce qu’elle fait.

Elle chante la putain de chanson que mon téléphone vient de jouer.

— Ça suffira, dis-je en lui prenant les hanches pour la dégager de mes genoux.

Je la repose sur le canapé et me lève. Elle essaie de s’accrocher à moi, hilare, mais je la repousse et m’éloigne.

— Attends, où vas-tu ? demande-t-elle en se tournant pour m’observer.

— Prendre une douche.

— Mais ta, euh… situation, dit-elle en montrant directement l’entrejambe de mon pantalon. Tu ne veux pas t’occuper de ça d’abord ?

— Je me débrouillerai tout seul.

Je sors, suivi par son rire… son rire fort et insouciant. Je secoue la tête, incapable de retenir le sourire qui cherche à se libérer. C’est complètement ridicule. Ce sont probablement les quelques minutes les plus absurdes de ma vie. Mais ce rire, sa joie, me fait quelque chose que rien d’autre n’égale.

Ça fait voler mes ténèbres en éclats. Avec elle, je sens presque la lumière.

Je monte à l’étage et me débarrasse de mon costume en entrant dans la salle de bain. Sans prendre la peine d’allumer, je me déplace dans le noir. Une petite veilleuse est branchée au-dessus du lavabo. C’est tout ce dont j’ai besoin. Mes yeux se rivent sur mon reflet dans le miroir alors que l’eau de la douche se réchauffe.

Je ne sais pas si c’est ma perception, mais je fais plus vieux que mes trente-huit ans. Je me sens clairement plus vieux, aussi.

J’ai l’impression d’avoir vécu plus d’une vie, chacune ayant duré une éternité – une éternité de rage, de ressentiment, de fautes… Cela pèse son poids sur un homme, c’est certain. Mais rien n’aura eu autant d’effet sur moi que cette année écoulée. Ce que j’ai appris, c’est que les sentiments peuvent s’acharner sur vous. Autrefois, je n’avais aucune estime pour moi-même, ni pour quiconque, d’ailleurs. Je n’avais plus aucune raison de vivre. Or à présent, je me soucie de ce qui lui arrive à elle, et pour son bien, de ce qui m’arrive à moi. C’est épuisant d’être constamment inquiet.

Je suis inquiet que mon passé nous rattrape.

Inquiet qu’elle doive payer pour ces péchés. C’est la conséquence de son amour pour moi, sans doute.

La conséquence de son amour pour quelqu’un qui a vécu si longtemps sans se soucier de rien.

Alors que la vapeur commence à emplir la salle de bain, j’entre dans la cabine, laissant le jet brûlant laver cette journée. Il ne faut pas plus d’une minute ou deux pour qu’un air froid m’entoure soudain.

Quelqu’un a ouvert la porte de la salle de bain.

Écartant le rideau de douche, je regarde dans sa direction et croise les yeux de Karissa. Elle ne rit plus, mais l’humour reste gravé sur son visage. Sans un mot, elle commence à se déshabiller et lance ses vêtements par terre, dans son dos.

— Tu as besoin de quelque chose ? demandé-je en levant un sourcil alors que mon regard descend sur sa peau exposée.

Quel cran.

— Quelque chose que je puisse faire pour toi ?

— Peut-être, dit-elle.

Elle entre dans la douche avec moi, tirant le rideau pour le refermer. Il fait si sombre que je peux à peine la voir.

— À moins que ce soit moi qui puisse faire quelque chose pour toi.

Elle tombe à genoux, là, sous l’eau. Sa main s’enroule autour de mon sexe et le caresse d’une poigne ferme. Une voix au fond de ma tête me dit de l’arrêter, me rappelant qu’elle n’a rien à faire à genoux, qu’après tout ce que j’ai fait, ce devrait être moi qui la vénère. Elle le mérite. Mais sa bouche est sur moi avant que je puisse dire quoi que ce soit, ses lèvres autour de ma verge, et elle me prend en elle. J’oublie tout.

J’oublie, putain.

J’oublie toutes les inquiétudes que j’ai éprouvées. Parce que c’est si bon.

— Bon Dieu, Karissa, gémis-je en passant mes doigts à travers les boucles mouillées de ses cheveux. J’aimerais savoir ce que j’ai fait pour te mériter.

Chapitre Cinq

Karissa

— Aujourd’hui, mesdemoiselles et messieurs, nous allons nous plonger dans le sujet de la guerre.

Le chargé de cours temporaire Rowan Adams se tient au milieu de la salle, tapotant d’un air absent les jambes de son pantalon, nous balayant du regard. Nous sommes dans une classe familière… la même où je suivais mes cours de philosophie. Ils semblent croire qu’il s’est écoulé suffisamment de temps pour que les gens n’en soient plus affectés, et peut-être ont-ils raison, je ne sais pas. Tous les autels commémoratifs de fortune qui ont fleuri après sa mort ont disparu depuis longtemps. Mais ce que je sais, c’est que je flippe tout de même, même si ce n’est le cas de personne autour de moi.

Le semestre a commencé depuis trois semaines et ça me file toujours les jetons.

Le professeur Adams, qui insiste pour qu’on l’appelle Rowan, est bien loin d’être du même genre que Santino. Il est ouvert, gentil et patient. Je ne l’ai jamais entendu rabaisser qui que ce soit. Il est aussi jeune, la fin de la vingtaine au maximum, à peine sorti de la fac lui-même. D’accord, je n’ai pas vraiment fait attention, mais je suppose qu’il est diplômé en histoire, vu que c’est ce qu’il enseigne. Peut-être est-ce son âge, peut-être est-ce seulement son caractère, toujours est-il qu’il fait fonctionner cette salle différemment de Santino.

— Donnez-moi des raisons qui poussent les hommes à partir en guerre.

Les réponses fusent dans tous les sens.

— La vengeance.

— La fierté.

— La stupidité.

— La peur.

— La protection.

— L’amour.

Rowan valide les réponses une à une, souriant vers les étudiants qui les proposent, avant de se concentrer sur la dernière. Il pivote vers le garçon qui l’a hurlée… un garçon qui s’avère être assis juste derrière moi. Rah.

— Ah, oui, l’amour. Mais l’amour de quoi, spécifiquement ?

— De son pays.

— De Dieu.

— Des femmes.

Encore une fois, c’est le mec derrière moi qui hurle la dernière, celle qui obtient l’attention du professeur. Il se tourne vers lui en souriant. La plupart des yeux convergent vers lui, presque instinctivement, et je m’affaisse encore plus dans mon siège. Je n’ai aucune envie qu’on me remarque. J’ai appris la leçon la dernière fois. Je n’attirerai plus l’attention.

— L’amour d’une femme, dit Rowan. Il n’y a pas de raison plus valeureuse, n’est-ce pas ? Que ce soit pour défendre son honneur ou prouver sa propre valeur, les hommes ont mené des guerres depuis la nuit des temps, tout ça à cause de l’amour d’une femme. Cléopâtre… Hélène de Troie… Nous connaissons tous leurs histoires… mais aujourd’hui, nous allons parler de Bethsabée.

Il se dirige vers le bureau, à l’avant de la classe, un bureau auquel il ne s’assied jamais, et saisit la bible posée dessus.

— Durant la bataille pour la Terre Sainte, le roi David se trouva subjugué par une femme appelée Bethsabée. Le problème était qu’elle était mariée à l’un de ses soldats, Urie. Cela troubla le roi David, mais pas suffisamment pour l’empêcher de coucher avec elle. Les deux eurent une liaison, néanmoins le roi, profondément amoureux, la voulait pour lui seul, notamment… notamment… après qu’elle fut tombée enceinte. Imaginez le scandale ! Survint alors la bataille de Rabba, durant laquelle David ordonna à Urie de prendre la position la plus dangereuse du champ de bataille, sachant que le soldat n’en sortirait pas vivant. Ses ennemis s’occupèrent de son rival à sa place. Problème résolu.

Rowan fait une pause, regardant autour de lui pour s’assurer que nous comprenions.

— La fierté, la vengeance, la protection, l’amour. Et probablement une bonne dose de stupidité par-dessus le marché. Tout est là, dans ce livre. Le roi David a épousé Bethsabée une fois que tout a été terminé, et elle a donné naissance à leur fils, qui est mort peu après. Une punition, pensait-il. Vous voyez, il y a toujours des conséquences à la guerre, même quand on croit avoir gagné.

Il jette la bible sur le bureau. Quelques personnes posent des questions auxquelles il répond avec joie. Sa politique a toujours été claire : « Ne vous embêtez pas à lever la main », ainsi que : « Je ne vais pas vous solliciter si vous ne voulez pas parler », ce qui fait que ce cours est un moment assez paisible.

Si seulement nous n’étions pas dans cette salle.

J’attends que passe le reste de l’heure en prenant quelques notes, patientant jusqu’à ce que nous soyons libérés pour extirper mes fesses de mon siège. Je suis la première à la porte, la première dehors. C’est ma troisième année à l’Université de New York, même si techniquement, je ne suis qu’en deuxième année.

J’ai manqué tout un semestre pendant ma convalescence.

Je m’attarde dehors en regardant autour de moi sans trop savoir quoi faire. J’ai environ une heure avant mon prochain cours, et en général, je me contente d’aller à la bibliothèque, mais pour la première fois depuis un petit moment, je suis absorbée par tout ce qui m’entoure.

Au bas de la rue, je traverse en direction de Washington Square Park. C’est une belle journée. Les températures d’été persistent. Je trouve un banc en béton disponible au bord du chemin et je m’y laisse tomber, lâchant mon sac sur le sol à mes pieds. Je sors mes écouteurs roses et les branche à mon téléphone, appuyant sur lecture pour lancer la musique tout en regardant autour de moi.

J’apprécie la vue.

J’apprécie le sentiment de solitude.

C’est bondé ici, avec des étudiants qui vont et viennent, mais personne ne me dérange. Personne ne semble même me remarquer, d’ailleurs.

Étonnamment, c’est agréable de se sentir invisible.

Autrefois, j’aspirais à ce que l’on me regarde, que l’on me voie. Certains jours, je souhaiterais seulement pouvoir disparaître à nouveau.

Non que je n’aime pas ma vie, parce que c’est le cas. Je l’aime. Mais je n’aime pas certaines choses qui sont arrivées. Je n’aime pas tous les souvenirs qui me hantent.

Je voulais seulement une vie normale. Rien de tout ça n’est normal.

Je suis assise ici depuis environ vingt minutes quand quelque chose attire mon regard. Une blonde familière surgit dans ma direction parmi la foule, sur le chemin. Melody. En souriant, je retire un écouteur. Je suis sur le point de l’appeler quand quelqu’un me coupe l’herbe sous le pied, non loin de là. La voix est masculine avec un accent étrange que j’ai du mal à situer. Bizarre.

Tournant la tête, je repère un jeune homme. Un jeune homme magnifique.

Bordel de merde.

Melody se tourne vers lui et son expression s’illumine. Ses yeux étincellent comme un feu d’artifice. Je comprends instantanément, rien qu’en voyant son visage… Cet air unique, épris, sans voix.

Léo.

Il n’a absolument rien d’un gros balaise bourru et bas du front. Il semble provenir tout droit d’un défilé de mode.

Il est grand et mince, sans être dégingandé. Des épaules larges et une peau hâlée, une mâchoire fine et des traits sombres, ténébreux. Ses cheveux sont aussi noirs que la nuit et ses sourcils sont un peu broussailleux, mais il les affiche comme si c’était la dernière mode.

Après tout, qu’est-ce que j’en sais ? C’est peut-être le cas.

Ses dents sont si blanches qu’elles m’éblouissent lorsqu’il lui sourit. Il porte un jean et une chemise noire, les manches retroussées jusqu’aux coudes. Franchement, c’est le détail le plus sexy qui soit.

J’aime Naz. Vraiment. Je l’aime plus que tout en ce monde. La première fois que j’ai posé les yeux sur lui, il m’a laissée sans voix, et en y repensant, j’ai su à ce moment que la vie que je connaissais était terminée. Naz est le genre de mec qui, une fois qu’il entre dans votre monde, le fait basculer sur son axe, et même s’il en sort par la suite, plus rien ne tourne comme avant.

Je l’aime malgré tout, de chaque fibre de mon être. Mais Léo…

Waouh.

Je peux apprécier la beauté quand je la vois.

C’est le genre de visage pour lequel les femmes iraient à la guerre, je pense.

Ils s’approchent l’un de l’autre et il enroule un bras autour d’elle, l’attirant à lui pour une étreinte. Elle est brève, et pourtant je peux voir Melody rougir. Il recule, puis il lui dit quelque chose. Ils discutent un instant, mais ils sont trop loin pour que je puisse entendre leurs paroles. Plus il parle, plus les yeux de Melody s’illuminent, jusqu’à ce qu’elle finisse par acquiescer avec enthousiasme. Il dépose un baiser sur ses propres doigts avant de les presser contre les lèvres de Melody. Le geste est si rapide que je le manque presque.

Enfin, il s’en va, la regardant une dernière fois en souriant avant de disparaître dans la foule. Melody le contemple et attend qu’il soit hors de vue avant de pousser un cri aigu.

Elle sautille sur place, comme si elle faisait une attaque.

— Melody ? lancé-je.

Le son de ma voix l’immobilise. Elle pivote dans ma direction, si vite qu’elle en tombe presque.

— Karissa !

Elle trottine jusqu’à l’endroit où je suis assise, me poussant sur le banc sans un mot. Je lui fais de la place, dégageant mon sac afin qu’elle puisse poser le sien à ses pieds.

— Ce devait être le fameux Léo ? dis-je en montrant la direction par laquelle il a disparu. Je dois dire, Mel, je pige carrément maintenant.

Elle sourit et me décoche un petit coup de coude excité.

— Je te l’ai dit ! Il a tout ce qu’il faut, pas vrai ?

— Oui, il n’est plutôt pas mal.

— Il vient de m’inviter à sortir, poursuit-elle. Une vraie sortie, cette fois, pas seulement un café. Je parle d’un dîner et d’un film. Un vrai rencard.

— C’est génial ! C’est pour quand ?

— Ce soir.

Aussitôt, elle affiche un air abattu.

— Oh, mon Dieu, c’est ce soir ! Quelle heure est-il ? Je dois y aller ! Je dois m’occuper de mes cheveux, de mon maquillage, et, oh merde… Qu’est-ce que je vais mettre ?

— Waouh, calme-toi. Il n’est qu’une heure de l’après-midi, là.

— Ce qui ne me laisse que six heures pour être prête.

Je ris intérieurement, amusée par sa panique, avant qu’elle ne m’empoigne le bras pour me tirer du banc. Puis elle se penche, prend nos deux sacs et m’entraîne avec elle.

— Allons-y !

— Hé, attends, j’ai un cours bientôt.

— Allez, les cours, tu verras plus tard ! Tu as entendu ? J’ai un rencard.

Je ne sais pas si elle se rend compte qu’elle a fait une rime. En général elle le remarque, comme si elle était une sorte d’apprenti rappeur, mais je pense qu’elle est trop exténuée pour voir l’humour de la situation.

— D’accord, d’accord, détends-toi, espèce de pile électrique. Je viens avec toi. Mais… donne-moi une seconde.

Elle arrête de me tirer et je récupère mon sac, que je hisse dans mon dos avant de montrer le chemin.

— Après toi.

Melody habite encore en résidence, dans la même chambre que nous avons partagée ensemble avant que je déménage et que… je me marie. Un sentiment nostalgique me frappe lorsque nous atteignons l’étage et que je regarde en souriant la porte qu’elle déverrouille : 1313.

J’ai tant de souvenirs ici, et contrairement à la salle de classe, la plupart sont heureux.

Mon sourire s’estompe au moment où elle pousse la porte et que mes yeux tombent directement sur sa dernière colocataire. C’est la quatrième depuis mon départ… Elles ne durent jamais longtemps. La nouvelle se retourne, les yeux plissés, et nous jette un regard noir, le genre d’hostilité que l’on ne devrait jamais recevoir de la part d’un inconnu. Fermant son livre dans un claquement, elle le prend et sort en trombe de la chambre, passant devant nous sans dire un mot.

Melody ne semble pas vraiment affectée par son départ. Je regarde la fille filer droit vers les ascenseurs et taper sur le bouton comme s’il l’avait offensé. Elle est jolie. Une rouquine aux yeux verts, avec des taches de rousseur. Mais sa grimace est assez moche.

— De l’eau dans le gaz ? demandé-je en entrant dans la chambre derrière Melody avant de refermer la porte.

Elle pousse un soupir théâtral.

— Elles ne peuvent pas toutes être aussi compréhensives que toi.

— Oh, oh, tu n’as pas ramassé un type déguisé à la Top Gun au Timbers pour le ramener ici et te le faire, pas vrai ?

Merde. Merde. Merde.

Dès que les mots m’échappent, je les regrette immédiatement. Je suis stupide. Bon sang, comme si je ne pouvais pas m’empêcher de parler de Paul.

Elle fronce les sourcils et se laisse tomber sur son lit… ou sur ce qui n’est en réalité qu’une gigantesque pile de vêtements.

— Elle dit que je suis bordélique.

— Oui, dis-je en regardant autour de moi.

Comme d’habitude, le côté de Melody a tout d’une catastrophe naturelle.

— Et ?

— Et elle dit que je suis négligente, bruyante et… rah, elle dit même que je ronfle. Tu te rends compte ? Moi ? Ronfler ?

— Eh bien, euh… seulement quand tu as bu.

— Ce n’est pas le cas, pourtant. Je n’ai rien fait à cette fille ! Tout ce qui l’intéresse, c’est rester assise ici en silence à manger sa putain de barre protéinée et à méditer. Tu sais qu’elle n’est jamais allée au Timbers ? Qui n’est jamais allé au Timbers ?

— Elle, il faut croire.

— Elle s’appelle Kimberly, rétorque Melody, le visage sombre. Kimberly Anne Vanderbuilt. En voilà, un nom de snobinarde.

Je me retiens de lui faire remarquer qu’elle est quand même Melody Priscilla Carmichael, ce qui n’est pas plus ordinaire. Je vois bien que son moral commence à baisser, alors je change de sujet.

— Bon, ce rencard…

C’est comme appuyer sur un interrupteur. Tout aussi rapide. L’étincelle est de retour dans ses yeux et elle pousse un cri aigu.

Bon sang, j’envie encore sa capacité à rebondir aussi facilement.

Elle quitte le lit et plonge dans son placard, balançant d’autres vêtements sur la montagne déjà existante.

Je ne suis pas d’une grande efficacité. Vraiment pas… Pouvait-on s’attendre à autre chose ? J’ai plus d’affaires maintenant que je n’ai pu l’imaginer, et pourtant je continue à porter mon vieux jean, des bottes noires et un haut noir, que je suis sûre à quatre-vingt-dix pour cent d’avoir déniché dans le placard de Naz. Il est bien trop grand pour moi. Je tâche de la distraire de sa panique alors qu’elle se déshabille bon gré mal gré devant moi, essayant la moitié de sa garde-robe.

Une heure s’écoule et je manque clairement mon cours, cependant c’est agréable de traîner simplement et rire à nouveau avec mon amie.

Et puis, ce ne sont que des maths.

Qui a vraiment besoin de savoir comment faire tout ça ?

La porte de la chambre s’ouvre et Melody se tient là, en soutien-gorge et culotte. Elle se fiche totalement que sa colocataire revienne. La fille émet un grognement de dégoût alors qu’elle se laisse tomber devant son bureau, nous tournant le dos.

— Je n’ai rien à mettre, dit Melody en secouant la tête, ignorant mon approbation pour au moins une douzaine de tenues. Non… rien du tout.

— Eh bien, où t’emmène-t-il ?

— Je ne sais pas, dit-elle en enfilant un legging. Mais il a parlé de réservations, alors ce n’est clairement pas au MacDo.

— Euh, je ne sais même pas s’il y en a un dans le coin.

— Il y en a quelques-uns, réplique-t-elle en me jetant un coup d’œil. Aucune importance, ce n’est pas le sujet.

Des frites et un sundae me semblent pourtant très importants, au contraire, mais je laisse couler.

— Allez, viens, dis-je en me levant du lit. C’est évident qu’on n’avance pas ici, alors allons ailleurs.

— Enfin, marmonne Kimberly sans même chuchoter, se fichant éperdument qu’on l’entende.

Melody la fusille du regard avant de se tourner vers moi.

— Où ça ?

— Dans mon dressing.

Elle se moque de moi, m’observant de haut en bas comme pour juger ma tenue, avant de comprendre enfin.

— Oh ! C’est vrai ! Naz a mis à jour ta garde-robe. Enfin, ça ne saute pas aux yeux…

Elle fronce les sourcils devant mon t-shirt et tend la main pour tirer dessus.

— J’allais dire qu’il était hors de question que je porte un de tes ensembles à écharpe le soir de mon rencard. Et tu peux garder tes satanés Crocs.

Je lève les yeux au ciel.

— Je ne porte pas de Crocs.

— Mais tu en as.

Je songe à me défendre, mais à quoi bon, au fond ? Et puis, je suis presque sûre qu’elle a raison, alors je laisse passer aussi.

Elle enfile une longue chemise et se glisse dans ses chaussures, sans dire un mot à sa colocataire en sortant de la chambre d’un pas raide.

— Euh, bye, marmonné-je avec un signe de la main gêné.

La fille ne me regarde pas et me répond encore moins.

Une fois dehors, je sors mon téléphone pour appeler une voiture, mais Melody m’en empêche.

— Regarde, il y a un taxi là-bas.

Elle l’appelle. Comment pourrais-je protester ? Je ne suis pas seule.

Ça signifie que je n’enfreins pas la règle de Naz, si ?

Je me glisse à ses côtés et elle débite l’adresse, se trompant sur le numéro de rue, mais je la corrige. Alors que le taxi s’engage dans la circulation, je jette un œil à l’avant par habitude.

Il me faut un moment, mais je finis par le reconnaître. Abele Ducalme.

L’homme au nom décalé.

Il me conduit jusqu’à la maison tout comme l’autre jour depuis l’épicerie.

Il regarde dans le rétroviseur en souriant comme la dernière fois. Je ne sais pas s’il me reconnaît, mais j’en doute. Il ne dit rien à ce sujet. Il doit probablement conduire des centaines de gens chaque jour.

Une fois à la maison, la première chose que je remarque, c’est qu’elle est vide. Naz n’est pas là. Killer m’accueille dès que j’ouvre, remuant la queue avec excitation.

— Hé, mon pote, dis-je en lui frottant la tête. Tu es tout seul ?

Melody contourne directement le chien en levant les mains.

— Oh, Seigneur, ne me saute pas dessus sinon je pourrais sentir comme toi.

Je ris.

— Il ne pue pas tant que ça.

— Vraiment, Karissa ? Depuis quand n’as-tu pas lavé cette pauvre bête ?

— Euh, ça fait un moment.

J’ai beaucoup de mal à le faire seule et Naz ne m’est d’aucune aide. Il est assez gentil pour le conduire chez le toiletteur pour moi dans la Mercedes quand je le lui demande, mais Killer n’aime pas monter dans la voiture.

— Sérieux, arrose-le au tuyau dans le jardin si tu es obligée. Il commence à sentir comme les pieds de ma colocataire. Rah, ils puent.

Levant les yeux au plafond, je rejoins l’arrière de la maison et j’ouvre pour le laisser courir dehors. Le jardin n’est pas très grand, mais ça n’a jamais semblé le déranger. J’ai déjà essayé de l’emmener au parc, sauf qu’il faudrait monter dans la voiture et… comme je l’ai dit, ça ne le rend pas très heureux, alors il se contente du jardin.

— Je suis sûre que tu peux trouver toute seule mon placard, lui dis-je. À l’étage, première porte sur la droite.

Melody disparaît alors que je donne à manger au chien, m’assurant qu’il en ait suffisamment avant de la rejoindre en haut. Moins de dix minutes se sont écoulées, mais le contenu de ma garde-robe est déjà à moitié dispersé dans la chambre. Elle se glisse dans une petite robe noire que je n’ai jamais aucune raison de porter.

— Seigneur, elle est magnifique. C’est de qui ?

Elle me regarde comme si j’étais censée avoir une réponse.

— Euh, ce type, tu sais… Celui qui a fait ce truc l’autre fois. Lui.

Elle affiche un sourire.

— Tu ne racontes que des conneries.

Oui.

— Elle te va bien, lui dis-je. Tu devrais la porter.

Elle pousse un cri et détale à nouveau vers le placard.

— Tu as des chaussures qui vont avec ça ?

Cinq minutes plus tard, elle se tient dans la salle de bain, arrangeant ses cheveux devant le miroir et empruntant mon peu de maquillage. Je la laisse se pomponner et redescends. Bon sang, rien que la regarder se préparer, c’est épuisant. Je suis claquée.

— Tu es rentrée tôt aujourd’hui.

Cette voix inattendue me fait sursauter. La main sur ma poitrine, je recule d’un pas, regardant vers la porte. Naz se trouve dans l’entrée, les mains dans les poches, le journal coincé sous son bras droit. Après tout ce temps, comment parvient-il à se faufiler encore dans mon dos ?

— Seigneur, Naz, je ne t’ai pas entendu arriver.

— Je le savais, répond-il d’une voix neutre. Tu as l’air assez occupée.

— C’est juste que… Je veux dire, nous étions… tu sais.

Je lui montre les escaliers derrière moi. Je ne sais pas si c’est suffisant pour qu’il continue, pour qu’il devine ce que je dis. Mais j’ai soudain les nerfs en pelote, des vagues de fébrilité me parcourant le corps alors que je le regarde. Il ne bouge pas, pas du tout. Il se tient là comme s’il montait la garde.

Je ne dirais pas qu’il a l’air en colère, parce que ce n’est pas le cas, mais quelque chose semble clocher.

— Oui, dit-il. Je sais.

— Melody a un rencard ce soir, lui expliqué-je comme si ça l’intéressait.

S’il est contrarié qu’elle soit là, peut-être qu’il comprendra si je lui raconte tout. Il a toujours été bizarre sur la question des invités à la maison.

— Elle avait besoin de quelque chose à porter, et elle n’avait rien à se mettre. Je veux dire, elle avait des trucs, mais rien, tu sais… à porter. Alors on est venues ici pour voir si j’avais quelque chose, et c’est le cas. Elle me l’emprunte, parce que, eh bien, elle n’avait rien.

Alors que je bafouille comme une idiote, son expression change et ses sourcils se froncent.

— Pourquoi es-tu nerveuse ?

— Je ne le suis pas.

— Tu mens.

Je soupire. Évidemment.

Il change de position et s’approche de moi.

— Que se passe-t-il ?

— Rien.

— Un autre mensonge.

— Rah, d’accord, dis-je avec un mouvement de la main. C’est seulement que tu es… tu es comme d’habitude et ça me déstabilise.

— Je suis comme d’habitude et ça te déstabilise.

— Oui ! Je ne m’attendais pas à te voir là.

— Tu ne t’attendais pas à me voir…

— Rah, et voilà ! dis-je en l’interrompant. Tu recommences.

— Je recommence.

— Tu répètes tout ce que je dis.

Il s’arrête un moment.

Bien sûr, il sait à quel point c’est agaçant.

— J’essaie juste de comprendre ce qui te rend nerveuse, répond-il. Mis à part moi qui suis comme d’habitude.

— Je ne sais pas.

C’est la vérité, cette fois.

— Tu as surgi et ça m’a surprise, parce que tu n’étais pas là avant et tu apparais d’un coup.

— Ah.

Il se rapproche et sa posture se détend un peu.

— Je suis simplement sorti pour faire laver la voiture. Je ne m’attendais pas à ce que tu sois à la maison si tôt. Je croyais que tu avais cours.

— Oui, enfin j’avais cours, mais je les ai séchés.

Après les maths, j’avais anglais, mais franchement qui a besoin de ça ? Mon anglais est déjà assez bon. Ou… assez bien ?

Je le parle bien ?

Qui sait ?

Il se rapproche encore plus, s’arrêtant juste devant moi. Il frôle mon menton de sa main, inclinant mon visage.

— On sèche les cours ? Ça fait très délinquance tout ça, ma petite récidiviste.

Après m’avoir embrassée, un simple smack sur les lèvres, il recule, prend le journal qu’il a rapporté et me tapote légèrement avec, puis il s’éloigne vers le petit salon. Je reste là un moment avant de suivre, m’arrêtant dans l’embrasure de la porte. Je m’appuie sur le cadre et je l’observe alors qu’il s’assied à son bureau et ouvre le journal devant lui. Il parcourt rapidement les pages, s’arrêtant quelque part au milieu, les yeux dardés sur un article. Je ne sais pas ce qu’il lit ni même s’il lit, néanmoins il est clairement captivé par ce qu’il voit.

La curiosité l’emporte.

Avec prudence, je le rejoins. Je m’attends presque à ce qu’il ferme le journal et le jette à mon approche. C’est ce que l’ancien Naz aurait fait, de toute façon. L’ancien Naz gardait ses secrets. L’ancien Naz m’excluait. Au lieu de ça, pourtant, il recule simplement sa chaise, laissant un peu d’espace entre le bureau et lui, s’en détournant. Ses yeux se posent sur moi et il écarte les bras, m’invitant dans son espace.

Je ne sais pas si je m’habituerai à cette ouverture. Je me perche sur l’accoudoir de son fauteuil. Mon regard se pose directement sur le journal.

Incendie et destruction d’un bâtiment historique de West Village.

On fait état de sept blessés et deux morts dans les flammes.

Je ne suis pas sûre de ce que je m’attendais à voir, mais clairement pas ça. Il n’y a pas beaucoup de détails, seulement que c’est arrivé la veille et que l’enquête pour déterminer la cause est toujours en cours. Je tourne la tête pour regarder Naz. Il scrute un point fixe sur son étagère le long du mur, cette expression encore sur le visage, la même que dans l’entrée.

Pas en colère, non… plutôt troublé.

— Tu n’as pas fait ça ? demandé-je doucement.

D’accord, je ne devrais pas demander, mais je ne peux pas m’en empêcher. Cette histoire le perturbe, manifestement.

— Je veux dire, as-tu… ?

— Non.

— Je ne le pensais pas, mais bon, tu sais…

— Je n’étais pas à la maison quand c’est arrivé.

C’était quand il était parti en me disant de ne pas attendre parce qu’il avait des choses à faire.

— J’étais ailleurs à ce moment-là.

Je repose les yeux sur le papier. S’il le dit, je le crois.

— Connaissais-tu ces gens ?

— Oui.

— Des amis à toi ?

Il lâche ce qui ressemble à un éclat de rire, mais il n’y a pas d’humour dans sa voix.

— Je ne dirais pas exactement que j’ai des amis, Karissa.

— Alors, peut-être que tu as besoin de t’en faire.

Je suis sérieuse, pourtant il rit à nouveau, cette fois comme si c’était la chose la plus drôle qu’il ait entendue.

— Je crains que l’époque de me faire des amis dans la cour de récré soit terminée depuis longtemps.

— Pourquoi pas les voisins ? demandé-je. C’est un quartier sympa. Ils semblent être du genre à faire des dîners et des soirées le week-end. Je pourrais traîner avec les femmes de Stepford pendant que toi, je ne sais pas, tu irais jouer au golf ou autre.

— Au golf.

— Oui, je parie que tu as un swing qui déchire.

Il secoue la tête.

— Avec le nombre de fois où les flics ont visité cette maison, Karissa, je ne pense pas que ça fonctionnerait. Je mets un pied sur leur propriété et je t’assure qu’ils appellent déjà la police.

— Eh bien… j’irai faire du golf avec toi.

Levant les sourcils, il me regarde.

— Tu veux aller faire du golf ?

— Non.

— Moi non plus.

Heureusement.

— On pourrait toujours faire un double avec Melody et son nouveau copain un jour.

Naz réagit comme je m’y étais attendue la première fois que Melody l’a suggéré. Il se lève, rit encore tout en fermant son journal, avant de le rouler et de le jeter à la poubelle.

— J’ai vu son goût en matière d’hommes, alors je vais laisser passer l’occasion de faire ami-ami avec quelqu’un qu’elle fréquenterait.

— Je ne sais pas, dis-je. Le nouveau pourrait être différent.

— Tu l’as rencontré ?

— Oui, répliqué-je avant de me corriger. Enfin, techniquement non, mais je l’ai vu.

— Tu l’as vu.

— Oui.

— Les apparences peuvent être trompeuses.

— Je sais, rétorqué-je, sur la défensive. J’ai une bonne impression avec celui-là.

— Et tu avais eu une bonne impression la première fois qu’on s’est rencontrés ?

— Non.

J’hésite.

— Je ne sais pas, peut-être ? Tu étais plutôt intimidant, mais je ne pense pas avoir eu de mauvaise impression à ton sujet, si c’est ce que tu veux dire.

Naz traverse la pièce vers sa bibliothèque. Son doigt parcourt les dos de quelques ouvrages avant de finir par en sortir un. Il se tourne vers moi et j’ai un aperçu de la couverture. Guerre et Paix. Il s’arrête et penche légèrement la tête pour me dévisager.

— Ce nouveau, il a quoi ? Dix-neuf, vingt ans ? Probablement pas assez vieux pour avoir l’âge de boire.

— Probablement.

— Et tu crois que j’aurais quelque chose en commun avec lui ?

Sa question est sérieuse.

Il me trouve ridicule. Bon sang, peut-être que je le suis.

Mais pas pour les raisons qu’il croit.

— Je n’ai que vingt ans, tu sais, lui rappelé-je. Mon âge ne t’a pas empêché d’apprendre à me connaître.

— Karissa, bébé, je t’aime. Tu le sais. Mais penses-tu honnêtement que si je n’avais pas eu d’autres raisons, tu aurais retenu mon attention ?

Je blêmis.

— Aïe.

Je me lève de l’accoudoir du fauteuil et tente de m’éloigner – parce que aïe – lorsqu’il empoigne mon bras.

— N’en fais pas toute une histoire. Tu es belle et tu es plus maligne que le laisse entendre ton âge. Je vais bientôt avoir quarante ans, mon ange. Ça ne m’aurait pas traversé l’esprit de te courir après. Tu es tout ce que je ne suis pas. Tout ce que je ne serai probablement jamais. Que tu penses honnêtement que je peux me faire des amis dans cette ville, après toutes les histoires dans lesquelles j’ai été impliqué, ça prouve ce que je dis.

J’ai envie de le lui proposer, parce qu’une partie de moi le désire ardemment. J’aimerais évoquer l’idée de déménager, de s’éloigner de New York, comme nous en avions parlé auparavant, lorsque Melody m’appelle, quelque part dans l’entrée.

Je me rends compte que ce n’est pas le moment pour cette conversation.

— Je suis là, crié-je en retour alors que Naz lâche mon bras.

Il ne faut qu’un instant à Melody pour apparaître, bondissant par la porte, ses cheveux relevés en chignon.

— De quoi j’ai l’air ? demande-t-elle en tournant pour me montrer sa tenue.

— Tu portes la Moreau, commente Naz.

Melody baisse les yeux sur sa robe en s’arrêtant.

— La quoi ?

— Moreau, répète-t-il. C’est lui qui a conçu cette robe.

Elle le regarde avec surprise. Bon sang, moi aussi.

— Comment le sais-tu ? demandé-je.

Il hausse les épaules.

— Je le connais. Il me devait une faveur.

— Une faveur.

D’accord, maintenant c’est moi qui répète, ce que Naz remarque. Il plisse les yeux à mon intention.

— Oui, il m’en devait une, et c’est comme ça qu’il m’a remboursé.

Il désigne la robe.

— Oh, merde, dit Melody en faisant bruisser le bas de la robe. Je dois l’enlever ?

— Non, répond Naz en même temps que moi.

Je lui jette un regard et il hausse les épaules avant de continuer.

— Karissa ne la mettra jamais, alors autant que tu la prennes. Je me suis assuré qu’il paye. C’était tout ce qui comptait.

Melody lui renvoie un regard interrogateur, mais elle ne demande pas ce qu’il veut dire par « payer ». Nous n’abordons jamais le sujet de ce que Naz fait pour gagner sa vie. Je suis presque sûre qu’elle a compris toute seule, étant donné tout ce qui est arrivé l’an passé. Son nom est apparu dans les journaux quand il a tué Ray. Même si c’était par légitime défense, ça n’a pas empêché les journalistes de spéculer, ressortant tous les détails sur lesquels ils pouvaient mettre la main pour insinuer qu’il n’était pas exactement le héros de la situation.

Elle a lu l’article. Je sais qu’elle l’a lu.

Elle n’a probablement jamais acheté un journal de sa vie, en revanche elle sait clairement utiliser Google. Elle aura forcément cherché des informations.

— Merci, dit-elle en souriant. J’espère que Léo va l’aimer.

Avant que je puisse répondre qu’il va l’adorer, Naz intervient.

— Léo ?

— Ça te fait penser à DiCaprio, n’est-ce pas ? lancé-je.

Il secoue la tête.

— J’ai pensé au lion.

Ce qui attire l’attention de Melody.

— Tu crois à l’astrologie ?

— Non.

Elle affiche une expression déçue. Melody est du genre à recevoir son horoscope par e-mail tous les jours, et à ne surtout pas bouger de chez elle quand Mercure rétrograde, allez comprendre ce que ça signifie. Elle s’est remonté le moral après la disparition de Paul en se rappelant que leurs signes n’étaient pas compatibles, de toute façon, et que ça n’aurait jamais fonctionné

Naz et moi ?

De vraies âmes sœurs, selon elle.

J’ai cru que c’était du pipeau jusqu’à ce qu’elle me révèle ça.

— J’ai des courses à faire en ville, annonce Naz en fourrant le livre sous son bras, son regard passant sur moi avant de se poser sur Melody. As-tu besoin que je te ramène ?

Melody hausse les épaules.

— D’accord.

— Est-ce que, euh… tu veux que je t’accompagne ? demandé-je avec curiosité.

— Ne t’embête pas, rétorque Naz en se penchant pour embrasser ma joue avant de se diriger vers la porte. Je ne serai pas absent très longtemps.

Melody attrape ses affaires et me fait signe.

— Un café demain matin ?

— Bien sûr.

Elle file derrière Naz. Je reste là dans le petit salon, à les écouter quitter la maison. Je ne crois pas qu’ils se soient déjà retrouvés tous les deux seuls ensemble auparavant.

Et je leur fais confiance à tous les deux, évidemment, pourtant j’aimerais être une petite souris et me faufiler dans la voiture…

Chapitre Six

Ignazio

Il faut moins de dix kilomètres pour se rendre de la maison de Brooklyn à la résidence de l’université où Karissa habitait auparavant, mais ça met plus d’une demi-heure avec la circulation.

Certains jours, c’est même une heure.

Je le sais, parce que j’ai chronométré le trajet de nombreuses fois.

Et la circulation à cette heure est assez difficile, le pont de Manhattan plein à craquer, pare-chocs contre pare-chocs. Pour la première fois, d’aussi loin que je me souvienne, j’allume la radio.

S’il y a du bruit pour combler le silence, peut-être que Melody ne se sentira pas obligée d’essayer de me parler. C’est une astuce que j’ai apprise avec Karissa.

J’ai transporté beaucoup de gens dans cette voiture, néanmoins mis à part Karissa, Melody est la première à y monter de sa propre volonté. Je n’avais pas envie de l’inviter, mais je prenais le même chemin et cela aurait été impoli de ma part de ne pas le proposer.

J’essaie d’être une meilleure personne, après tout.

De plus, je n’ai peut-être plus d’amis, mais Karissa en a, et ce serait probablement approprié de ma part de me montrer au moins civilisé avec eux. L’ambiance à la maison est bien plus agréable quand je ne fais pas d’histoires sur ses invitations.

Même si ça ne me plaît toujours pas. Ça ne me plaira jamais.

— C’est une jolie voiture, commente Melody, s’affaissant dans le siège passager en tirant sur la ceinture.

Elle n’a pas tenu en place durant tout le trajet jusqu’à présent, tournée vers la vitre. Elle est fébrile. Je ne sais pas si c’est à cause de son rendez-vous à venir ou si c’est moi qui provoque cet état de nerfs.

— Merci, dis-je avec impatience, tapotant des doigts sur le volant.

Je ne connais pas le genre de musique qui passe, des horreurs du Top 40, je crois. J’ai juste appuyé sur le bouton, m’arrêtant à la première station qui s’est présentée. J’ai envie de l’éteindre à nouveau, mais l’astuce pourrait fonctionner puisque nous sommes dans la circulation depuis trente minutes déjà et que c’est la première fois qu’elle prend la peine de parler.

— Qu’est-ce que ça coûte, cette marque ? Soixante, soixante-dix mille ?

Je souris.

— Tu peux ajouter une centaine à ça.

— Cent soixante-dix ? s’exclame-t-elle. Tu es sérieux ?

Elle tourne la tête, me regardant comme si j’avais perdu l’esprit.

— C’est un prix de départ, précisé-je. J’ai dépensé plus pour la mienne.

— Pourquoi ?

Pourquoi ? Je déteste ce mot. Karissa ne l’utilise jamais.

— Parce qu’elle est blindée. Rester en sécurité, ça coûte cher.

— Je pourrais manger pour une vie entière avec ce que tu as mis dans cette voiture.

Là, elle ressemble à Karissa.

Je suis presque sûr qu’elle m’a déjà dit la même chose.

— Et probablement une dizaine de vies si tu ne manges que des nouilles en sachet.

— Bah, qui ferait ça ?

— Karissa, si je la laissais faire.

Melody éclate de rire.

— Oui, certainement. Elle ne se plaindrait même pas, en plus. Tu lui fais du bien pour ça, tu sais. Je ne dis pas que c’est le cas pour d’autres choses, mais clairement dans ce domaine. Elle n’a jamais eu beaucoup. Sa mère… bon sang, je ne sais même pas quoi dire à propos de Maman Reed. On ne dit pas du mal des morts, mais elle était un peu maboule. Karissa ne pouvait même pas respirer sans qu’elle l’interroge, et elle… elle l’acceptait, tout simplement. Karissa agissait comme si c’était normal. Alors, c’est bon de la voir heureuse, de la voir posséder des trucs et faire des choses.

Je pourrais en dire beaucoup à ce sujet, mais je garde la bouche fermée, reconnaissant lorsque la circulation se désengorge et que nous pouvons dépasser les quinze kilomètres à l’heure.

— En gros, ce que je dis, continue Melody, c’est que Karissa pourrait avoir pire.

— En effet, approuvé-je.

Probablement pas bien pire que l’homme qui a tué ses parents, néanmoins je pense que les circonstances atténuantes comptent un peu à mon avantage.

Melody se retourne vers la vitre et regarde de l’autre côté, une fois de plus, remuant toujours sur son siège comme si elle ne pouvait pas se mettre à l’aise. La musique semble fonctionner à nouveau et elle suit silencieusement les paroles de la chanson diffusée à la radio tandis que je slalome dans les rues en direction de l’université. Lorsque nous approchons de sa résidence, elle pousse un soupir mélodramatique en regardant dans ma direction, comme si elle avait du mal à trouver quelque chose à me dire.

Ce doit être normal de papoter avec les gens, de discuter de banalités, mais je déteste ça.

— Guerre et Paix, hein ? Ça fait quoi, un million de pages ?

Je détourne le regard de la route un instant, jetant un œil à mes genoux où le livre est posé.

— Il fait environ mille trois cents pages, à peu près.

— Ton préféré ?

— Je ne dirais pas exactement ça, mais ce bouquin était là pour moi quand j’en avais besoin.

Elle sourit comme si elle comprenait.

— J’ai lu des trucs comme ça.

— C’est-à-dire ?

Je m’attends presque à ce qu’elle réponde La Bible, lorsqu’elle lâche :

— Cosmo.

M’engageant dans l’entrée du parking de sa résidence, je mets la voiture au point mort et me tourne vers elle. Elle sort sans hésiter et, alors que j’ai vraiment envie de la laisser partir, je me sens obligé de dire quelque chose.

— Sois prudente avec ton rendez-vous, miss Carmichael. Tout le monde ne mérite pas ton temps et ton attention.

Elle semble prise de court et s’arrête à côté de la voiture, la portière toujours ouverte. Se penchant, elle sourit.

— On dirait mon père, tu sais.

J’essaie de ne pas grimacer.

Je suis assez conscient de l’identité de son père, et je n’ai rien à voir avec ce type. Un pauvre type de Wall Street. Il est encore plus escroc que moi.

Elle ferme la portière et s’éloigne en trottinant vers sa chambre, tandis que je passe la marche arrière et retourne dans la circulation, ignorant les klaxons furieux de mon intrusion.

Je me dirige vers West Village. Ce n’est qu’à quelques rues de là. Le Cobalt.

À une époque, c’était ici qu’on créait les rêves. Des accords étaient concoctés dans le bureau du fond, des plans qui rapportaient plus d’argent que la plupart des citoyens n’en verraient dans toute une vie. J’ai passé plus de nuits que je ne peux les compter entre ces murs, à comploter ma vengeance, à questionner mon avenir.

Le Colbat est comme mon foyer loin de mon foyer, à l’époque où ma maison n’était rien de plus qu’une coquille, mais le Cobalt n’est plus rien à présent.

Les rubans jaunes de la police qui entourent le bâtiment claquent au gré du vent. C’était autrefois la structure la plus imposante du quartier, et maintenant ce n’est rien d’autre qu’un bloc brûlé. La carcasse tient encore, l’extérieur calciné, mais il est facile de voir, même de loin, que l’intérieur a été détruit. Ce qui a été déversé a brûlé vite… si vite que deux personnes n’ont même pas pu en réchapper.

Sept autres ont été brûlés, certains au-delà du reconnaissable.

Leur peau a fondu, comme s’ils avaient été directement aspergés d’essence. Et peut-être que c’est le cas, je ne sais pas. Les chanceux encore valides n’ont pas prononcé un mot sur ce qui est arrivé. Tout ce qu’ils ont pu dire, c’est : « Je ne sais pas ce qu’il s’est passé. »

Moi, je sais… ou du moins, j’ai une vague idée. Parce que ce genre de feu ?

Il a été déclenché par quelqu’un qui savait ce qu’il faisait.

Je gare ma voiture sur la première place que je trouve, en bas de la rue, et je tends le bras pour saisir Guerre et Paix, d’où j’extrais le petit pistolet en argent du découpage des pages. Je le glisse dans mon manteau. Je n’ai pas prévu d’en avoir besoin et je n’aime pas le transporter, mais je ne vais pas prendre de risques aujourd’hui. Tendant le bras, je sors mes gants en cuir noir de la boîte et je les enfile.

Je sors de la voiture et garde la tête basse en marchant jusqu’au Cobalt. Je me glisse sous le ruban d’avertissement qui bloque la ruelle, à côté de l’établissement, et je me dirige vers l’arrière du bâtiment que les passants ne peuvent pas voir.

Ce n’est pas difficile d’entrer par effraction. Ce qu’il reste de la porte de derrière est verrouillé, mais une simple poussée l’arrache de ses gonds. Avec une grimace, je recule et je tourne la tête pour éviter la bouffée de cendres et de combustible. Ça sent le soufre, comme une allumette craquée. Et je sais que c’est dangereux… Je ne devrais pas entrer, mais je le fais quand même, marchant avec précaution.

Je ne fais que quelques pas avant de m’arrêter. Je n’ai pas vraiment besoin d’aller plus loin. Je distingue ce que je cherche. Des trous parsèment le sol, mais aucun n’a été causé par le feu. C’est l’œuvre d’un homme, des trous percés dans les fondations, probablement quand tout le monde dormait. Ils devaient être recouverts durant la journée afin que personne ne soit au courant, avant que le feu ne se déclare au sous-sol.

Dans la cave, où tout l’alcool était stocké.

Je me serais assuré que toutes les fenêtres soient ouvertes, pour laisser entrer encore plus d’oxygène, mais c’est impossible de savoir si cette mesure a été prise, pas depuis l’endroit où je me trouve. Pourtant, je m’en serais assuré.

C’est ce que j’aurais fait, moi.

C’est étrange. On dirait presque que c’est mon œuvre en regardant comme ça, mais j’étais à Long Island avec les cinq familles quand c’est arrivé.

Enfin, j’étais avec quatre d’entre elles.

Je soupçonne le numéro cinq d’être là.

S’attarder est inutile. J’ai vu ce que j’étais venu voir. Je ne crois pas les rapports de police ni ce que je lis dans le journal. Ils sont déformés par l’erreur humaine, souillés par les multiples points de vue. J’avais besoin de voir de mes propres yeux que c’était bien ce dont je me doutais.

Une autre attaque. Un autre message.

Je me glisse hors du bâtiment et retourne jusqu’à la voiture, tout en examinant soigneusement le voisinage. Je ne serais pas surpris si quelqu’un observait, s’il y avait des yeux braqués sur cet endroit.

Je n’ai jamais regardé en arrière. Je ne me suis jamais attardé.

Mais je sais que d’autres aiment regarder.

Ils aiment traîner dans le coin et savourer leur destruction, surveiller les conséquences.

Le soleil commence à se coucher tandis que je retourne à Brooklyn. Le temps que je rentre à la maison, il fait sombre dehors. Je ne l’ai pas quittée depuis plus de deux heures, cependant Karissa est déjà en pyjama, prête à aller au lit. Lorsque j’entre, elle est dans la cuisine, appuyée contre le plan de travail, un bol à la main.

— Tu es déjà de retour, dit-elle, surprise.

— Je t’ai dit que je ne serais pas long.

Elle souffle sur son bol, remuant son contenu avec une fourchette.

— Qu’est-ce que tu manges ?

Je ne me rappelle pas à quand remonte la dernière fois où je me suis assis pour avaler quelque chose. La semaine a été longue.

Foutrement longue.

— Des nouilles chinoises, dit-elle en levant sa fourchette. Tu en veux ?

— Plutôt mourir de faim.

Elle éclate de rire, hausse les épaules et prend une bouchée.

— J’ai vu des recettes sur Internet. On peut leur donner plus de goût, par exemple avec de la crème de poulet ou du fromage. J’ai pensé essayer.

Elle pimente des nouilles qui coûtent un quart de dollar. Qu’est-ce que je vais faire d’elle ?

— C’est ce que tu prévois de préparer pour ces dîners hypothétiques quand tu deviendras miraculeusement amie avec les voisins ?

— Pff, non. Ce sont eux qui feront la cuisine. Nous irons juste manger.

— Manger leur cuisine.

— Oui.

— De la nourriture préparée par des inconnus.

— Non, ce seront nos amis, tu te souviens ?

— Encore pire, répliqué-je. Tu dois surveiller les gens que tu laisses approcher. Ils ne peuvent pas te poignarder dans le dos si tu ne les laisses pas s’approcher assez près pour le faire.

Elle ne répond rien, me dévisageant simplement tout en prenant une autre bouchée de nouilles. Elle me regarde froidement, comme si elle cherchait quelque chose.

— Quoi ?

— Il y a de la suie sur ta chemise.

Je baisse les yeux quand elle dit ça et remarque la tache. Merde. J’essaie de la frotter, mais c’est impossible. La chemise est blanche et ça ne fait qu’étaler la marque noire.

— Ou du moins, je pense que c’est de la suie, dit-elle. Ou alors du maquillage, comme de l’ombre à paupières ou peut-être du mascara, et si c’est le cas, je pense que tu as une tout autre explication à me fournir.

— Ce n’est pas du maquillage.

— Oui, je m’en suis doutée.

Elle me dévisage encore.

Depuis quand cette femme est-elle devenue si courageuse ?

À la seconde où je la convaincs que je ne vais jamais la tuer, c’est elle qui essaie de m’intimider.

— Je n’ai rien fait, lui dis-je en sachant ce qu’elle pense. Mais je suis allé voir.

— As-tu trouvé ce que tu cherchais ?

— Oui.

— Eh bien, tant mieux.

Elle fait une pause.

— Je pense.

Elle fourre une autre fourchetée dans sa bouche.

Même si je ne veux pas l’admettre, ça me donne faim. Mais je ne mangerai pas ce qu’elle mange.

Plus jamais ça.

— Écoute, sortons dîner.

— Je suis en pyjama, répond-elle. En plus, je mange déjà.

— Tu ne peux pas te changer ?

— Je pourrais, mais pourquoi on ne resterait pas ici ? J’ai cours demain matin et je suis déjà fatiguée. La dernière fois qu’on a mangé quelque part… regarde ce qui est arrivé. Je ne suis pas d’humeur pour une fusillade ce soir.

— Des coups de feu tirés d’une voiture.

Elle soupire bruyamment.

— Quelle est la différence, franchement ?

— Je n’ai pas tiré en retour.

Elle secoue la tête en marmonnant.

— Peut-être que tu aurais dû.

Il me faut un moment pour assimiler ses paroles.

Je n’en crois presque pas mes oreilles.

— Qu’est-ce que tu viens de dire ?

— Rien, oublie… Je ne sais pas ce que je raconte.

Soupirant à nouveau, elle jette son bol de nouilles sur le plan de travail sans se soucier qu’il déborde et salisse la cuisine.

— Peut-être qu’on devrait aller chercher à manger, mais c’est moi qui choisis.

La main dans ma poche, j’en sors mes clés.

— Ça me va. Laisse-moi juste enfiler une autre chemise.

— Ne t’embête pas, dit-elle. Je ne me change pas, moi.

Elle plaisante.

C’est évident, parce qu’elle porte un pantalon de pyjama à motif écossais qui m’appartient et qui est trois fois trop grand pour elle. Mais au lieu de se changer, elle se glisse dans des chaussures et lance :

— OK, allons-y.

Je l’examine avant de lui désigner la porte.

— Après toi.

Qui suis-je pour lui dicter quoi porter ?

Nous montons dans la voiture et je m’éloigne de la maison, attendant jusqu’à atteindre le bout de la rue avant de demander où je suis censé tourner.

— Euh, ça dépend, dit-elle en regardant des deux côtés, les sourcils froncés.

— De quoi ?

— De l’adresse du MacDo le plus proche. Tu ne saurais pas, par hasard ?

Je la regarde fixement.

Avec un soupir théâtral, comme si je me montrais irrationnel en gardant le silence, elle sort son téléphone et demande à Siri, pressant un bouton lorsque celle-ci répond pour ouvrir une carte.

— Tiens, tu n’as qu’à suivre les indications.

C’est ce que je fais, parce que j’ai accepté de la laisser choisir.

Je n’aime pas revenir sur ma parole, pas si je peux l’éviter.

C’est ainsi que dix minutes plus tard, je me retrouve dans un petit bâtiment bondé à commander des frites et de la glace pour Karissa, et une sorte de burger au poulet pour moi.

Après ma commande, je reste là. Et j’attends.

Et j’attends. Et j’attends.

Karissa est assise à une petite table en plastique et je reste là, sur le point de perdre patience. Je suis à trois secondes de craquer lorsqu’on jette ma nourriture sur un plateau que l’on pousse vers le bord du comptoir. Je m’en empare et rejoins Karissa à la table. Elle s’empare immédiatement de la glace et plonge sans hésitation une frite dedans.

Ensuite, elle mange.

Je ne sais pas quoi dire.

— Quoi ? fait-elle en remarquant ma tête. Allez, tu ne peux pas dire que tu ne l’as jamais fait.

— Je ne l’ai jamais fait. Mais bon, je n’ai pas l’habitude de commander de la glace avec mon dîner.

— Tu devrais. Tu ne sais pas ce que tu rates.

Elle prend une autre frite et la plonge dans la crème glacée avant de me la tendre.

— Tiens, essaie.

Mon instinct me dit de refuser, non parce que je crains que l’on ait touché à ma nourriture, mais parce que c’est franchement dégoûtant. Malgré tout, j’essaie de tourner la page en ce moment. Après tout, je suis déjà dans un fast-food avec ma femme en pyjama.

Pourquoi ne pas lui faire plaisir ?

Je prends une petite bouchée, mâchant doucement tandis qu’elle gobe le reste. Ce n’est pas mauvais.

C’est seulement… au chocolat. Et froid.

Une pomme de terre froide au chocolat.

D’accord.

Je n’aime pas ça.

Elle rit devant mon expression.

— Tu es si snob, lance-t-elle. C’est trop bon !

— Si tu le dis.

Je mange la moitié de mon burger avant de jeter le reste. Ce n’est pas si génial non plus. J’aimerais bien un steak, ou même du homard, ou de la vraie cuisine, mais Karissa semble satisfaite de ce qu’elle mange.

Cela me fait penser à ce qu’a dit Melody dans la voiture.

Quand on n’a rien, je crois que l’on apprécie bien plus les petites choses.

Nous retournons à la voiture lorsqu’elle a terminé. Une fois à l’intérieur, elle tend le bras pour me prendre la main.

— Merci.

— De rien. Mais la prochaine fois, c’est moi qui choisis.

Chapitre Sept

Karissa

La sécurité des résidences a toujours été lamentable.

Je ne compte pas le nombre de fois où Naz s’est faufilé dans le bâtiment ou l’a quitté sans se faire remarquer lorsque je vivais ici. Je ne suis donc pas surprise de pouvoir entrer sans problème, contournant la réception pour monter.

Il est tard dans la matinée et les gens vont et viennent. J’ai appelé Melody plusieurs fois pour ne tomber que sur son répondeur. Cette satanée machine ne sonne même pas. Elle était censée me retrouver pour un café ce matin, mais elle n’est jamais venue.

Elle s’est couchée tard, je suppose, étant donné qu’elle avait son rencard.

Je m’arrête devant la chambre 1313, écoutant doucement, mais il n’y a aucun bruit à l’intérieur. Tapant à la porte, je capte des bruissements avant que l’on ouvre et quelqu’un apparaît devant moi. Des cheveux roux, une dizaine de taches de rousseur et la mine la plus colérique que j’aie jamais vue en guise d’accueil. Dès qu’elle pose les yeux sur moi, elle grimace clairement et lâche un grognement de dégoût comme si elle était vraiment révulsée par ma personne.

C’est quoi son problème ?

— Euh, salut… Kimberly.

Je crois que c’est son prénom.

— Est-ce que Melody est là ?

— Non.

Non.

C’est tout. Pas de salutations.

Pas d’explication.

Avant que je puisse dire autre chose, elle me claque la porte au visage. Je la scrute un moment avant de secouer la tête, me retournant pour partir.

— Karissa ?

Je lève le nez au son de la voix et mon regard se rive sur Melody, qui arrive à l’étage et sort de l’ascenseur. Ses cheveux ressemblent à un tas de paille au-dessus de son crâne. Du vieux maquillage a coulé sur son visage. Ma robe noire lui va toujours comme un gant.

Elle a découché, comme à la belle époque.

— Qu’est-ce que fais ici ? demande-t-elle.

Elle sourit honteusement en tirant sur sa robe, consciente que j’ai remarqué qu’elle ne s’est pas changée.

— Je suis venue voir si tu allais bien. Tu m’as posé un lapin ce matin.

— Oh, merde ! lâche-t-elle, les yeux écarquillés. Le café ! Je suis tellement désolée. J’ai oublié.

— Ce n’est pas grave, dis-je en tendant le doigt vers elle. Je vois que tu étais, euh… occupée ailleurs.

Elle rougit, une fois encore. Elle attrape mon bras et me tire vers la chambre sans m’offrir un mot d’explication. Elle déverrouille et entre, l’air de rien, m’attirant à l’intérieur derrière elle avant de refermer. Kimberly est assise à son bureau et ne s’embête pas à tourner la tête à notre arrivée, mais je peux voir son dos se raidir, comme si elle se préparait pour une attaque ou autre chose. Je me laisse tomber sur le lit en désordre de Melody, me détendant sur une pile de vêtements tandis que mon amie passe la robe par-dessus sa tête et me la jette.

— Je suis vraiment désolée, dit-elle en fouillant les tiroirs de sa commode. Je ne t’aurais jamais posé de lapin comme ça. Ça m’a complètement échappé.

— C’est bon. Je voulais juste m’assurer que tout allait bien.

— Tout va plus que bien, réplique-t-elle en saisissant un t-shirt et un pantalon avant de se tourner vers moi. Tout est parfait. Il est juste… waouh. Il est parfait. Il m’a emmené dîner au Paragone hier soir… Tu sais, ce restau chic près de Central Park ? Tu te rends compte ? J’ai toujours voulu manger là-bas.

Si je m’en rends compte ? Je n’en sais rien.

J’y ai mangé une fois.

Naz m’y a emmenée pour notre premier rendez-vous, je suppose qu’on peut appeler ça comme ça. Il a lâché des milliers de dollars pour des assiettes minuscules et du champagne carrément surcoté. Il a dû intimider le personnel pour obtenir une table parce qu’ils réservaient des semaines en avance.

— Waouh, dis-je. Comment a-t-il eu une réservation ?

— Qui sait ? Mais on est arrivés et il y en avait une à son nom. On a mangé, parlé et ri… ensuite, on est rentrés chez lui pour dormir.

— Tu as… dormi.

— Oui.

Elle se tourne pour me regarder.

— On s’est tous les deux endormis. C’était la première fois de ma vie que je dormais simplement avec un gars toute la nuit. Pas de cochonneries.

Je ne sais clairement pas quoi dire.

Melody Carmichael, le cœur d’artichaut, se tient devant moi, à moitié nue, affirmant qu’elle a gardé ses vêtements la nuit dernière ?

— Alors, vous n’avez pas, tu sais… rien du tout ?

— Oh, pff, bien sûr. On a baisé comme des fous dès le matin.

Elle éclate de rire.

Je secoue simplement la tête.

Kimberly, de l’autre côté de la pièce, ferme son livre dans un claquement et passe une main sur son visage.

Melody lui jette un regard et lève les yeux au ciel avant de se concentrer à nouveau sur moi.

— Tu vois, c’était ma soirée. J’ai dû faire le chemin à pied jusqu’ici depuis Brooklyn en ressemblant à ça.

— Brooklyn ?

— Oui, vers Bensonhurst, par là. Il m’a fallu une éternité. Bref, je vais prendre une douche rapide. Ne t’en va pas, d’accord ?

Elle ne me laisse pas le temps de répondre avant de m’abandonner pour filer dans la salle de bain. Je reste assise en silence, lissant et pliant la robe d’un air absent pour occuper mon temps, tandis que Kimberly s’affaire sur son bureau, arrangeant ses livres. Elle en met un dans son sac et j’aperçois une couverture noire et blanche. Histoire : un guide irréfutable.

Je l’ai aussi.

— Tu as cours avec Rowan ?

La question quitte mes lèvres avant même que je puisse m’en empêcher. Kimberly continue ce qu’elle fait en répondant avec désinvolture :

— Tu es assise trois rangées derrière moi.

— Oh.

Je n’avais pas remarqué.

Je ne fais pas attention à mes camarades de classe.

Je suis trop occupée à essayer de ne pas faire de vagues.

— Il est sympa comme prof, dis-je, sans trop savoir que répondre à ça. Mieux que la plupart, du moins. J’ai clairement eu pire.

Elle repousse sa chaise et se tourne pour me regarder. Le crissement contre le sol fait taire mes babillages. Le froncement de sourcils est toujours flagrant sur son visage, mais il est encore plus prononcé cette fois, irradiant une colère pure.

— On peut éviter de faire ça ? demande-t-elle en nous désignant. Peux-tu arrêter d’essayer de faire la conversation comme si on était amies ? J’aimerais faire semblant que tu n’es pas là. Ça rendrait ma vie plus facile.

Je cligne plusieurs fois des yeux, atterrée devant son intonation.

— Pardon ?

— Tu m’as entendue. C’est déjà assez dur de vivre dans ce taudis avec cette… fille. Je n’ai pas besoin que tu ajoutes à ça ton mauvais karma, ou quoi que ça puisse être.

Je suis totalement sidérée. A-t-elle vraiment dit ça ?

— Écoute, tu ne me connais même pas, alors je me demande ce que j’ai fait pour te…

Elle éclate de rire en m’interrompant, mais c’est une sorte de rire hystérique, comme si elle avait le Joker en elle et qu’il mourait d’envie de sortir. Elle est à trois semaines de se peindre le visage et de courir après Batman.

— Tu ne peux pas être aussi stupide, dit-elle. Peut-être que tu es gentille, je ne sais pas, mais il se passe toujours des trucs quand tu es dans le coin et je préférerais que ça ne m’arrive pas. Ce ne sont peut-être que des coïncidences, peut-être pas. En tout cas, les gens parlent. La fille Reed, la dernière à avoir vu le professeur Santino en vie. La fille dont le petit ami de sa colocataire a disparu. La fille qui s’est fait tirer dessus par un putain de gangster l’an dernier. Ces trucs-là… Ce n’est pas normal. Ça n’arrive pas aux gens normaux. Alors s’il te plaît, emporte toutes tes casseroles ailleurs, parce que je n’ai pas envie de t’aider à les porter.

Elle pivote, retournant directement à ses livres comme si elle ne venait pas de me descendre en flammes. Je la dévisage, le ventre noué. J’ai l’impression que je vais vomir.

Melody surgit alors, de retour de la douche la plus rapide qu’elle ait jamais prise. Elle braille, mais j’ignore à quel sujet. Je n’écoute pas. Je ne peux pas me concentrer. Mon esprit ne fait que ressasser les paroles de Kimberly.

Les gens parlent.

Les gens parlent de moi ?

— Allô Karissa, ici la Terre, dit Melody en claquant des doigts devant mon visage. Bon sang, ma vieille, qu’est-ce qui ne va pas en ce moment ? Tu es toujours si loin !

Je la regarde.

Je ne sais toujours pas quoi dire.

Une sonnerie brise le silence, cependant, m’évitant de devoir trouver une réponse. Le téléphone de la chambre. Kimberly souffle, se lève et part en trombe, alors que Melody saisit le combiné pour répondre.

— Chambre 1313.

L’appel ne dure que quelques secondes avant qu’elle ne raccroche, annonçant au correspondant qu’elle sera là dans une minute.

— Un colis, je crois, me dit-elle, même si je n’ai rien demandé.

Elle termine rapidement de s’habiller et se brosse les cheveux.

— Tu m’accompagnes en bas ?

— Euh, oui… Je devrais y aller, de toute façon.

— Oui, tu as cours.

— C’est ça.

Melody continue à jacasser jusqu’au hall d’entrée. Je capte quelques mots. Elle s’épanche sur Léo. Je souris et acquiesce, essayant d’être une bonne amie. Mais est-ce seulement possible ?

Je ne sais pas, franchement.

Parce que toutes les choses qu’a mentionnées Kimberly ? Ce ne sont clairement pas des coïncidences.

— Ça va ? me demande Melody en m’attrapant le bras pour m’arrêter lorsque nous arrivons au rez-de-chaussée et sortons de l’ascenseur.

— Oui, euh… je ne sais pas.

Je hausse les épaules. Vraiment, je ne sais pas. Je ne suis pas une idiote. Je ne suis pas stupide. Je sais que les gens commèrent. Mais je n’ai jamais vu quelqu’un aborder ouvertement le sujet.

— Tu es au courant… ? Je veux dire, les gens parlent vraiment de moi ?

Melody me regarde, perplexe, puis son expression change et la compréhension se diffuse sur son visage. Je n’appellerais pas ça de la pitié. Melody n’est pas du genre à avoir pitié des autres. Mais c’est de la compassion, comme si elle savait exactement de quoi je parle.

Comme si elle avait entendu les rumeurs.

— Les gens sont des enfoirés, dit-elle avec un geste dédaigneux. Ils aiment fabriquer des histoires comme si on était dans Les Sopranos et que Tony Soprano dirigeait les rues de la ville. Je ne leur prête même plus attention et tu ne devrais pas non plus.

Plus facile à dire qu’à faire, je pense.

Elle sourit, comme si elle croyait vraiment ce qu’elle racontait, et je lui souris en retour, parce que c’est peut-être le cas. Malgré tout, je sais que je ne mérite pas une amie comme Melody. Elle est mieux sans Paul dans sa vie, bien sûr, mais ça ne m’excuse pas pour avoir joué un rôle dans sa disparition. Je ne l’ai pas touché personnellement, or ça ne fait pas de moi une innocente.

Je marche avec Melody jusqu’au bureau à l’entrée et elle montre sa carte d’étudiante. La concierge lui tend un bouquet de lys blancs en retour. Melody pousse un cri d’extase en me montrant la carte qui l’accompagne. Aucun message, simplement une signature : Bises, Léo.

— Qu’est-ce que je t’ai dit ? fait-elle en les serrant dans ses bras. Il est parfait.

Je la laisse savourer ce bonheur post-rencard, lui signifiant que je dois aller en cours. Toutefois, j’emprunte la direction opposée, vers le métro. Je le prends rarement pour rentrer, parce que c’est toujours bondé, mais je suis tellement perdue dans mes pensées que je remarque à peine les autres.

La porte d’entrée est verrouillée quand j’arrive à la maison, mais la voiture de Naz est à sa place habituelle, dans l’allée. Je suppose qu’il n’est pas sorti. J’entre et me dirige vers le petit salon. Il est là, assis derrière son bureau, à feuilleter le journal du jour.

Je commence à voir une certaine routine se dessiner.

Il lève le nez quand j’arrive.

— Tu rentres tôt, encore.

Je me laisse tomber sur le canapé, lâchant mon sac à mes pieds.

— C’est un problème ?

— Pour moi ? Non. Pour toi ? Peut-être.

— Pourquoi ?

— Tous ces cours manqués ne peuvent pas être bons pour tes notes. Alors, nous verrons si c’est un problème lorsque ton bulletin arrivera.

Je ris à cette perspective.

— Qu’est-ce que tu vas me faire ? Me priver de sortie ?

— Non, mais je pourrais te donner la fessée.

— Promis ?

Il me dévisage.

Il ne rit pas.

Ses yeux examinent mon visage, à la recherche de quelque chose. Je ne sais pas de quoi il s’agit, et je ne pense pas qu’il le trouve, parce qu’il plie son journal et le met de côté, s’affaissant dans son fauteuil pour me regarder.

— Viens là.

— Pourquoi ?

Il lève un sourcil avant de se répéter.

— Viens là.

Une partie de moi voudrait résister, simplement parce qu’il a ignoré ma question, mais je n’en ai pas la force pour le moment. Je me lève et marche jusqu’à lui, me faufilant entre ses genoux et le bureau. Je grimpe et m’assieds, les jambes dans le vide. Il continue à me dévisager comme s’il savait que quelque chose n’allait pas.

C’est probablement le cas.

Il ne me demande pas si ça va. Pas besoin.

— Tu es belle, dit-il. Même quand tu ne souris pas.

Ce compliment vient de nulle part et je ne peux m’empêcher de sourire.

— Merci.

Il acquiesce, posant les mains sur mes mollets. Il me caresse les jambes par-dessus le jean.

— Tu veux en parler ?

— Pas spécialement.

Il hoche de nouveau la tête, et c’est tout.

Ses mains errent plus haut, remontant le long de mes cuisses avant d’atteindre le bouton de mon jean, qu’il défait facilement. Sans un mot, je le regarde descendre la fermeture, puis sa main se glisse à l’intérieur. Mon jean est serré, lui donnant à peine un accès, pourtant ses doigts parviennent à atteindre mon clitoris.

Ils sont magnétiques, attirés directement au bon endroit.

Il frotte et caresse, créant une magie instantanée, du genre à me recourber les orteils et à me picoter la peau, enflammant mes entrailles. Je ferme les yeux, penche la tête en arrière alors que de petits sursauts de plaisir ondulent à travers mon corps, remontant vivement dans ma colonne vertébrale. Je ne sais pas comment il fait ça, comment il fait accélérer mon corps de zéro à cent à l’heure en une demi-seconde. Je m’étends sur le bureau, tombant presque lorsqu’il tire mon jean et le baisse.

En une seconde il passe de sa main à sa langue, qu’il presse à plat contre mon clitoris douloureux, me goûtant tandis qu’il se débarrasse de mes vêtements. Je l’aide, les retirant et les jetant à travers la pièce. Je me fiche de me retrouver complètement nue alors qu’il est tout habillé, en costume. Je tends la main vers sa veste, essayant de l’aider à l’enlever, quand il me saisit les poignets et les plaque sur le bureau.

— Détends-toi, murmure-t-il. Laisse-moi faire.

Qui suis-je pour l’en empêcher ?

J’ai oublié ce que j’étais sur le point de faire, de toute façon.

Parce que sa bouche est à nouveau sur moi, léchant et suçant, ses dents éraflant ma peau. Je me tortille et gémis alors qu’il augmente la cadence. Il me faut une éternité pour jouir, d’habitude, mais cet homme y parvient curieusement en quelques secondes, comme si mon corps savait qu’il n’était que pour lui. Je peux sentir la pression monter et monter, plus vite que je ne sais la contenir. Mon cœur bat la chamade. Mes poings se serrent. Mon dos s’arque. Un cri s’élève dans ma poitrine et j’essaie de le ravaler, de le réprimer, mais c’est impossible. Je ne peux pas. Je le lâche, un cri rauque et étranglé, alors que l’orgasme me ravage, faisant trembler mes jambes sous l’intensité.

Je halète, les mains sur ma poitrine, mes muscles comme de la gelée sous ma peau. Ouvrant les yeux, je croise instantanément le regard de Naz qui se tient là, penché sur moi.

J’enroule mes jambes autour de sa taille presque instinctivement, essayant de le rapprocher de moi alors que mes mains le cherchent. Son sérieux se fissure en un petit sourire et il m’empoigne, m’aidant à descendre du bureau pour me mettre sur ses genoux alors qu’il se rassied dans son fauteuil.

Je le chevauche.

Il a toujours tous ses vêtements sur lui. Les miens sont Dieu sait où.

Ses mains commencent sur mes hanches et remontent lentement dans mon dos, avant de glisser à l’avant. Il referme ses paumes sur ma poitrine et caresse mes mamelons sous ses pouces tout en me regardant. Encore.

Il ne fait rien pour aller plus loin. Aucune indication que nous nous aventurons quelque part.

— Pourquoi tu fais ça ? demandé-je, toujours à bout de souffle.

Il hausse les épaules.

— Tu avais l’air d’avoir besoin de te soulager un peu de ton stress.

C’est un euphémisme, je pense, mais ça fonctionne clairement. La tension que j’ai ressentie toute la matinée a diminué. Je me sens presque à l’aise, assise là avec lui. Juste tous les deux. Juste lui et moi. C’est encore présent, pourtant, au fond de mon esprit, mais pendant un moment, j’oublie la culpabilité.

La culpabilité, c’est laid.

Ça dévore lentement vos entrailles.

Je me demande comment fait Naz, comment il avance chaque jour sans ressentir ce tiraillement profondément en lui, cette réalité hideuse du regret. Parce qu’il a fait des choses… bien plus que je n’en ai fait. Il a supprimé des vies. Il a fauché des avenirs. Il a détruit des rêves.

Bon sang, il m’a presque tuée, moi.

Pourtant il se lève chaque matin et va se coucher chaque soir, survivant aux heures sans même se dérober.

Il essaie d’être meilleur, mais je crois que, quand on y réfléchit, il le fait pour moi. Il ne le fait pas parce qu’il veut se repentir. Il ne le fait pas pour racheter ses péchés. Il ne le fait pas parce qu’il est fatigué d’être l’homme qu’il a été. Il le fait parce qu’il pense que c’est ce dont j’ai besoin.

Il désire être un homme meilleur pour soulager ma culpabilité d’aimer quelqu’un comme lui. Un léopard ne peut pas changer ses taches.

C’est ce que Giuseppe a dit.

On peut déguiser un loup en mouton, cet enfoiré vous mangera quand même si vous le laissez faire.

La main de Naz se dirige vers le collier autour de mon cou. Le pendentif descend presque entre mes seins. Il fait rouler le petit cristal rond et serti entre ses doigts, l’observant.

— Tu ne l’enlèves jamais.

— Non, dis-je, même s’il n’a pas vraiment posé de question.

Il sait que non. Il le voit sur moi tous les jours.

— Enfin, je veux dire, je l’enlève sous la douche et quand je vais dormir, mais je le remets dès le matin.

Il m’a donné beaucoup, cependant le collier a une signification spéciale. Je me rappelle encore vivement cette journée, les mots qu’il m’a dits après l’avoir attaché autour de mon cou.

Ça pourrait être tout le temps comme ça, Karissa, chaque moment de chaque jour. Je peux t’offrir le meilleur de tout.

Tu dois seulement me laisser faire.

Ces mots sont restés gravés. Même quand nous étions en désaccord, je n’ai jamais oublié ce qu’il a dit. Parce que ce soir-là, pour la première fois de ma vie, j’ai senti vraiment que je valais quelque chose. J’ai senti que je comptais, que peut-être j’étais quelqu’un. Et ce n’est pas à cause d’une stupide pièce de joaillerie, même si, d’accord… Il est magnifique. C’est parce que, même s’il n’avait pas dit ces paroles ce soir-là, je me sentais vraiment aimée.

Carpe Diem. Les mots sont gravés le long du pendentif. Demain n’est pas garanti. Rien n’est promis. Alors aujourd’hui ? Profite du moment.

C’est comme ça que Naz vit sa vie.

C’est comme ça que je veux vivre avec lui.

Il me regarde, relâchant le collier.

— Montons.

— Pourquoi ?

Il arque un sourcil, encore, mais cette fois il répond à ma question.

— Parce que tu es encore un peu tendue. Je pense que tu as quelques nœuds sur lesquels on pourrait travailler, si tu vois ce que je veux dire.

Je ris, m’agrippant à lui fermement alors qu’il se lève en me hissant. Une fois debout, je me laisse tomber par terre et je m’éloigne.

— J’aurais pu te porter, proteste-t-il.

— Pff, et te casser le dos, vieillard ? Je ne pense pas.

— Haha, fait-il en essayant de me saisir, mais j’échappe à sa prise.

Tout en riant, je franchis la porte et me dirige vers les escaliers. Je monte deux marches à la fois, retenant mes seins pour éviter qu’ils ne rebondissent, presque à bout de souffle lorsque j’atteins la chambre.

L’appréhension persiste.

Naz traverse le couloir directement jusqu’à la chambre et s’arrête dans l’encadrement de la porte. Instinctivement, je recule de quelques pas vers le lit.

— Tu te crois drôle, n’est-ce pas ? demande-t-il en avançant vers moi, sans hésiter quand je recule encore.

— Peut-être.

— Peut-être, répète-t-il, s’arrêtant devant la commode et ouvrant le tiroir du haut.

Chaque muscle en moi s’immobilise et mon estomac se noue lorsqu’il en sort une épaisse ceinture en cuir. Il l’enroule autour de son poing tout en se tournant vers moi.

L’expression sur son visage.

Ce regard.

Ça fait un moment que je ne l’ai pas vu, depuis qu’il ne m’a pas regardée comme ça. Depuis qu’il a baissé sa garde et laissé le monstre sortir jouer.

C’est excitant. Émoustillant. Terrifiant.

Peut-être est-ce tordu que ce côté-là m’ait manqué, mais c’est le cas. Il m’a manqué. Je ne me l’étais jamais admis jusqu’à présent. Il y a quelque chose d’excitant à vivre au bord du précipice, à provoquer ce que je sais qu’il garde enfoui au fond de lui. Il ne va pas me faire mal. Je le sais. Mais il est passionné et primitif. Féroce.

Il se rapproche plus près. Encore plus près.

Je recule jusqu’à cogner la table de nuit, juste à côté du lit. Naz s’arrête devant moi, la pointe de ses chaussures noires contre mes orteils sans vernis, son corps pressé contre le mien alors qu’il me surplombe. Il se penche sur moi, son visage tout près du mien, sa barbe légère de trois jours m’éraflant la peau.

Le silence est mortel. Mon cœur bat à tout rompre.

Je n’entends que ses coups, boum, boum, boum.

— J’allais te ménager, dit-il d’une voix grave. T’étendre sur le lit et t’honorer, toute la journée et toute la nuit. Embrasser et caresser chaque centimètre de ton corps. Te goûte avec ma langue jusqu’à ce que tu ne puisses plus le supporter. Et ensuite j’allais te donner ce que tu attends, profondément et lentement… te faire jouir encore et encore, jusqu’à ce que tu ne puisses que gémir, sangloter mon nom.

De sa main libre, celle qui ne tient pas la ceinture, il effleure doucement l’avant de mon corps, le bout de ses doigts balayant ma peau rougie. Il contourne ma poitrine avant de poser la main au niveau de mon cœur.

— Tu l’aimes comme ça, n’est-ce pas ? Tu aimes quand je te fais ressentir tout mon amour.

Je hoche la tête, des picotements dans tout le corps.

— Mmh.

— Et j’allais t’aimer comme il le fallait, te rappeler ce que ça fait d’être chérie, d’être idolâtrée, d’être traitée comme la reine que tu es. J’allais te faire l’amour sérieusement, bébé.

Je lâche un soupir frémissant. Avant que je puisse reprendre ma respiration, sa main bouge. C’est une demi-seconde, à peine un clin d’œil. Elle est autour de mon cou, me serrant fermement tandis qu’il m’attire vers lui. Je vire au rouge.

— Mais maintenant, je pense que je vais seulement te baiser.

Je halète alors qu’il me pousse sur le lit, me retournant sur le ventre. Il me déplace facilement comme si je ne pesais rien, un bras autour de moi, sous ma taille, rehaussant mes fesses. J’essaie de m’adapter rapidement. Ma vision devient floue sous l’adrénaline qui se déverse dans mes veines. Je me redresse sur les mains et tourne la tête, juste à temps pour le voir nouer la ceinture.

Ses yeux croisent les miens.

Cela ne doit pas durer plus de quelques secondes.

Avant que je me rende compte de ce qu’il fait, il glisse la ceinture par-dessus ma tête. Serrant les extrémités, il tire, la resserrant autour de mon cou comme un collier.

Je lâche un cri.

Il serre encore. Oh putain.

Je ne peux pas respirer.

Je ne peux pas respirer.

J’essaie de saisir mon cou, de desserrer la ceinture, de me donner un peu d’air, mais elle se resserre chaque fois que je bouge. Cinq secondes. Dix. Une minute. Une putain d’éternité. Ma poitrine me brûle, mes yeux sont humides et je commence à ruer, au désespoir, me redressant sur les genoux. Avant que je puisse véritablement me débattre, Naz m’aplatit à nouveau sur le lit et sa prise sur la ceinture se détend. J’inspire vivement, éperdument, à peine capable de reprendre mon souffle avant qu’il ne s’enfonce en moi brutalement, me coupant la respiration à nouveau.

Je lâche un cri alors que la force de ses coups de reins écrase mon visage contre le matelas. Il maintient la ceinture relâchée pour que je puisse sentir la pression sur ma gorge, sans me couper l’air au moment d’imprimer des va-et-vient énergiques. Il porte toujours son costume, qu’il essaie de retirer entre deux mouvements, ouvrant sa chemise d’un seul coup sans aller trop loin avant d’abandonner. Sa main libre s’enfonce dans ma hanche tandis qu’il me tient en place, m’empêchant de m’éloigner.

De toute façon, je n’en ai pas envie. Non, pas aujourd’hui.

Je recule vers lui pour accueillir ses coups de boutoir, grondant alors qu’il s’enfonce au plus profond, encore et encore. Il annihile une partie de mon être, et ce faisant, il me renforce.

— Putain, tu aimes ça aussi, pas vrai ? demande-t-il d’une voix grave et tendue. Tu n’as pas besoin que je te traite comme une reine pour savoir ce que tu signifies pour moi. Je peux te prendre comme ça, comme si tu n’étais rien, et tu sais tout de même que tu es tout pour moi.

Je veux lui répondre.

Je veux lui dire que c’est vrai.

Mais les mots sont coincés dans ma poitrine, bloqués par la ceinture qui se presse contre ma gorge. Tout ce qui semble traverser la barrière, ce sont des halètements et des sanglots, des cris qui ressemblent à son prénom tandis qu’il me prend.

Et me prend encore.

Si fort que je suis à deux doigts de le supplier. De le supplier d’arrêter.

De le supplier de continuer.

De le supplier de me prendre jusqu’à l’oubli.

De le supplier de me donner plus… et plus… et encore plus.

J’ignore combien de temps s’écoule, combien d’orgasmes se propagent en moi, avant que mon corps tout entier commence à trembler pendant qu’il continue à me pilonner. Ma respiration est laborieuse, mon cœur martèle durement et quelque chose en moi semble se briser. J’abandonne. J’arrête de me battre. J’arrête de ruer. J’abandonne et le laisse faire ce qu’il veut. Mon corps devient flasque sur le lit alors que celui de Naz se tend.

La ceinture se resserre autour de mon cou, me coupant à nouveau le souffle, et un autre orgasme ébranle mon corps épuisé. Naz s’enfonce encore avec vigueur avant de jouir à son tour, poussant un râle qui fait écho dans sa poitrine tandis qu’il éjacule. À la seconde où il finit, il s’arrête totalement, relâche la ceinture et la laisse tomber.

Il est assis là, derrière moi, à genoux, silencieux et immobile. Je suis pantelante, reprenant toujours mon souffle, noyée dans la couette moelleuse. Bordel de Dieu, je ne peux pas bouger. Je ne peux que rester étendue là.

Mon corps n’est qu’une boule de fourmillements douloureux. Je suis foutue, de bout en bout.

Au sens propre. Au sens figuré. Dans tous les sens du terme.

Après un moment, Naz se dégage, puis il tend le bras et défait la ceinture, la retirant de mon cou. Il descend du lit et j’entends ses bruits de pas, calmes, qui traversent la pièce.

Roulant sur le dos, je le regarde.

Je suis déconcertée de le voir aussi imperturbable.

Sa chemise est ouverte, certes, mais c’est la seule chose de travers. Je ne pense même pas qu’il ait transpiré. Comment est-ce possible ?

Il écarte la ceinture avant de se déshabiller soigneusement, abandonnant ses vêtements sur le côté, puis il me rejoint sur le lit. Il s’allonge à côté de moi et sa main fait son chemin vers mon cou. Je me raidis, mais il ne serre pas.

Le bout de ses doigts calleux caresse délicatement ma peau.

— Je n’aurais pas dû faire ça, dit-il, son pouce effleurant ma gorge.

— Pourquoi ?

Ma voix est rauque, mêlée de confusion.

— Parce que…

Son regard croise le mien.

— Tu vas devoir porter un col roulé demain.

Je ris tout bas et lève la main pour la poser sur la sienne.

— Oui, eh bien, je crains de ne pas en avoir. Personne n’en a.

— Si, moi.

Je reste bouche bée.

— Ah bon ?

Il hoche la tête.

— Noir.

— Je, euh… quoi ? Comment ça se fait que je ne l’aie encore jamais vu ?

— Parce que je ne le porte pas. Il est dans mon placard, quelque part.

J’ai fouillé ce placard et chapardé des vêtements.

Je n’en reviens pas que je ne l’ai jamais remarqué auparavant.

— Pourquoi je ne suis pas surprise ? marmonné-je. C’est vrai, les cols roulés faisaient fureur, il y a longtemps… tu sais, quand tu avais mon âge.

— Continue et je pourrais finir par te donner la fessée avant la fin de la journée.

Levant les yeux au ciel, je me décale sur le lit pour me rapprocher de lui. Il enroule ses bras autour de moi, pose ma tête sur son torse. Aucun de nous ne parle avant un moment. Le silence submerge la pièce. Il ne faut pas longtemps avant que je me perde dans ma tête à nouveau, ressassant toute sorte de pensées.

— Tu ne te sens jamais coupable ? demandé-je enfin, cédant à la curiosité.

D’accord, j’ai peut-être envie d’en parler.

— Coupable de quoi ?

— De tout. De n’importe quoi.

Il fait une pause avant de répondre.

— Pourquoi tu me le demandes ?

— Je ne sais pas. Je me posais la question, c’est tout.

— Tu te demandes si je me sens mal pour les choses que j’ai faites.

— Oui.

Il est à nouveau silencieux.

Je n’ai pas vraiment besoin qu’il réponde. Ce silence est éloquent.

— Si j’en avais la chance, je ferais peut-être certaines choses différemment, dit-il enfin. Mais pour la plupart, je ferais la même chose. Est-ce que je me sens coupable ? Non, pas vraiment. Je ne crois pas avoir en moi ce genre de remords.

Cette réponse ne me surprend pas. C’est à peu près ce que je m’attendais à entendre.

Chapitre Huit

Ignazio

Joseph Gladstone.

On l’appelle Fat Joe.

C’est tout ce que je sais vraiment sur l’homme devant moi, son nom, mais c’est plus que suffisant. Armando a déniché l’adresse où je pouvais le trouver, ce qui, heureusement pour lui, s’est avéré fiable. Je ne sais pas quand il est né ni d’où il vient, je ne sais pas s’il a une famille ou s’il vit seul, je ne sais pas combien d’argent il se fait ni même s’il a un compte en banque bien garni. Je ne sais pas, je m’en fiche, parce qu’au bout du compte, ça ne fait pas de différence.

Tout ce qui compte, franchement, c’est que d’une façon ou d’une autre, il a croisé le chemin de la mauvaise personne, pris le mauvais chemin et insulté le mauvais type.

Moi, en l’occurrence.

Mais le pauvre Joe ne le sait pas encore. Il ne sait pas que je l’observe.

Il ne sait pas que je le suis. Que j’attends le moment parfait pour frapper.

Il marche tranquillement, comme s’il n’avait nulle part où aller, comme s’il n’avait peur de rien dans ces rues. Peut-être est-ce le cas. C’est certainement mon cas. Mais lui, il devrait avoir peur.

Il est presque minuit, mercredi. Karissa est à la maison, au lit, endormie, ignorant que je suis là, à reprendre de vieilles habitudes, à rôder dans les rues. Si j’ai de la chance, elle ne se réveillera pas avant le matin, ne saura même pas que j’ai quitté le confort de notre lit pour sortir et me livrer à cela.

À quelque chose que je lui ai promis de ne plus faire. Le genre de chose que les types bien ne font pas.

Sortant de la voiture, je ferme silencieusement la portière, la tête baissée alors que je suis Joe dans la rue presque déserte. Il emprunte ce chemin presque tous les soirs à cette heure… chaque fois que j’étais dehors, du moins. Je ne suis pas sûr de sa destination. Je ne reste jamais assez longtemps pour le savoir. Il vit dans un appartement pourri au-dessus d’un épicier, dans Lower Eastside, et prend un raccourci en direction d’un parc après l’East River.

Ce soir, il n’arrivera pas jusque là-bas.

Il coupe par la première ruelle et je suis sur ses talons. Il ne me remarque pas dans les ténèbres, il n’entend pas mes bruits de pas avant qu’il soit trop tard. Il commence à se retourner en sentant ma présence, des mots sur le bout de la langue qui franchissent à peine ses lèvres lorsque je le frappe.

Je le cogne.

L’enfoiré, son visage fait mal à mon poing.

Il est hébété, mais ne tombe pas. Il n’est pas gras, comme son surnom le suggère. Il est massif. Je l’ai suffisamment déstabilisé pour me donner l’avantage. Je lui fais une prise d’étranglement, lui coupant la respiration, l’asphyxiant sous mon coude.

Il se débat. Il est fort.

J’ai du mal à le tenir.

Il griffe mes vêtements, essayant de me frapper, de se libérer. Ses yeux sont exorbités, son visage devient rouge vif alors qu’il panique. Il sait qu’il est dans de mauvais draps. De sales draps.

— Tu as de la chance que je n’aie envie de tuer personne aujourd’hui, lui dis-je alors qu’il commence à sombrer.

Une fois qu’il est inconscient, je le laisse tomber.

Il heurte durement le sol de la ruelle, son crâne contre l’asphalte. Un tiraillement me lacère de l’intérieur, me taraude, me presse de terminer. De le tuer. Je le devrais. Je le pourrais. D’un côté, j’en ai clairement envie. Et alors que je baisse les yeux sur lui, je suis à un cheveu de l’exécuter. Ce ne serait pas difficile.

Ce n’est jamais difficile.

Mais je suis venu envoyer un message. Pour leur faire savoir que je ne me laisserai pas rouler dessus sans rien dire. Si je le voulais, je pourrais lui régler son compte, mais ce lâche pathétique ne mérite pas que je me salisse les mains.

Moins d’une minute après, je tourne les talons pour repartir et traverse la ruelle en sens inverse. Je ne fais que quelques pas, pas plus de dix, avant d’entendre quelque chose derrière moi, le son d’un moteur qui tourne.

Une voiture s’engage dans la ruelle, depuis l’autre côté.

Je jette un coup d’œil rapide dans cette direction. Elle est noire, discrète… on dirait une BMW. Je ne distingue pas bien dans l’obscurité. Les phares sont éteints.

Manifestement, son conducteur cherche à passer inaperçu.

Je me retourne et accélère, impatient de partir.

J’ai à peine fait cinq pas, je suis presque au bout de la ruelle, lorsqu’un deuxième véhicule surgit devant moi, si près que je dois reculer rapidement pour ne pas être percuté. Mon cœur s’immobilise dans ma poitrine devant la voiture noire identique, phares éteints et vitres teintées.

Je suis bloqué.

Je le sais instantanément.

Et ça m’énerve. Ça m’énerve, putain.

Parce que je ne suis pas le seul à jouer les sournois ce soir.

Je n’étais pas le seul à observer, à pister, à attendre le moment parfait.

Je suis énervé de ne pas l’avoir repéré plus tôt, de ne pas m’être rendu compte que j’étais suivi, moi aussi.

Je m’immobilise sur place, les mains dans les poches, le regard rivé sur la voiture, m’efforçant de ne pas montrer que je suis en alerte maximale. Ne jamais leur montrer votre peur… c’est la règle numéro un. Et ce n’est pas que j’ai peur. Non.

Je n’ai pas peur de la mort.

Je suis déjà mort bien trop de fois auparavant.

Je suis un chat avec neuf vies et j’en suis déjà à la douzième. Je vis en sursis. Lorsque la mort voudra me prendre, elle me prendra.

Ce qui m’énerve, c’est de ne plus être dans le coup, ne pas être capable de tuer ceux qui sont dans cette voiture avant qu’ils ne me tuent. C’est tout bonnement inacceptable. Si je meurs, vous pouvez être certains que j’emporterai tout le monde autour de moi.

Tous ceux qui pourraient essayer de la poursuivre.

Trois des portières s’ouvrent, les deux à l’avant et une à l’arrière. Trois hommes descendent, s’arrêtant sur place, protégés par les portières. Je ne les reconnais pas et ça m’étonne. Ils me font penser aux brutes typiques qui traînent dans nos cercles, tout en noir, une veste en cuir sur les épaules. Des cheveux foncés, des traits sombres… Italiens, clairement, ou assez ressemblants pour se faire passer pour l’un d’entre eux. Je ne vois pas d’armes, mais ça ne signifie pas qu’ils n’en portent pas.

Les hommes comme eux ne sortent jamais désarmés.

La quatrième portière s’ouvre après un moment et un autre type apparaît. Dès que je pose les yeux sur lui, je suis frappé par une impression familière.

Enfoiré.

Je le connais.

Il est plus vieux que dans mes souvenirs, mais ce doit être aussi mon cas. Cela fait presque deux décennies que nous ne nous sommes pas croisés, une vie entière, pourtant je ne pourrais jamais oublier un visage aussi bousillé.

Je comprends maintenant pourquoi on le surnomme Scar, la balafre. J’ai envie de rire devant cette absurdité.

Une cicatrice grotesque et irrégulière parcourt tout son visage sur le côté droit, entaillant son œil. Il est décoloré, d’une teinte plus claire que le bleu de l’autre. Il est aveugle de ce côté, depuis aussi longtemps que je le connais, mais ça ne l’a jamais entravé. Ses autres sens compensent. Ce type est sacrément furtif.

C’est logique.

Je lui ai enseigné beaucoup de ce qu’il sait.

Il a appris à survivre en me regardant.

Il marche vers moi… d’un pas nonchalant, en fait. Cet enfoiré ne ressent pas une once de peur ni d’inquiétude. Ses yeux se frayent un chemin jusqu’à moi tandis qu’il avance et il s’arrête à une trentaine de centimètres de moi, sur ma droite, presque hésitant. Son regard me balaye, comme s’il me jaugeait. Comme s’il m’évaluait.

Il me dépasse, s’enfonçant dans la ruelle derrière moi. Je ne bouge pas, mais je tourne la tête, l’observant s’approcher de Joe étendu sur l’asphalte, qui saigne de son coup à la tête.

— Un ami à toi ? demandé-je.

Lorenzo secoue la tête en s’agenouillant à côté de lui.

— Il est toujours en vie.

Il me jette un regard en faisant cette observation, haussant un sourcil.

— Pour l’instant.

— Pour l’instant, répète-t-il en se tournant vers Joe.

Secouant une nouvelle fois la tête, il se relève et marche vers moi.

— Ça fait longtemps, Ignazio.

— Oui.

— C’est bon de te voir.

— J’aimerais pouvoir dire la même chose.

Il éclate de rire.

Je ne suis pas surpris.

La plupart des gens le trouvent charmant, même séduisant malgré la cicatrice sur son visage. Il est peut-être charismatique, manipulateur au point de faire oublier le reste. Mais moi ? Je reconnais un prédateur quand j’en vois un. Je peux le repérer à un kilomètre. Il n’y a rien d’innocent chez cet homme, rien d’inoffensif dans ses intentions. Il vous attire directement dans sa toile avec l’idée de vous piéger à vie.

Peu importe la durée, c’est lui qui décide de vous laisser vivre.

J’ai dit à Karissa, un jour, que je n’étais pas la créature la plus dangereuse dans ces rues, et je n’ai pas menti.

Parce que lui ? Celui qu’on appelle Scar ?

C’est peut-être le pire de tous. Lorenzo Gambini.

Lorsque Genova a dit qu’il venait du sud, il ne se trompait pas. Floride.

Carrabelle.

— Oh, ne fais pas cette tête, répond Lorenzo en s’arrêtant à nouveau à côté de moi. Nous sommes amis, non ?

— Je n’ai pas d’amis.

— Pas du tout ?

— Aucun, et tu le sais, répliqué-je. Il n’y a pas d’amis dans ce milieu. Il n’y a que des gens qui ont besoin de vous, jusqu’au jour où ils n’ont plus besoin de vous.

Il sourit.

— Toujours aussi cynique.

— Plutôt réaliste.

— C’est agréable de voir que tu n’as pas changé, dit-il en me tapant dans le dos sans ménagement, me faisant avancer d’un pas sous sa force.

Mes cheveux se hérissent en réaction et je serre les poings dans mes poches. S’il n’arrête pas de me toucher…

— Mais je continue à croire que nous pourrions être amis, tous les deux… ou du moins le genre de personnes qui ont besoin l’une de l’autre sur le long terme. Tu comprends ?

Je comprends.

Je comprends exactement ce qu’il dit.

Il peut l’embellir avec de jolis mots comme « amis », mais je ne suis pas stupide. Il veut que je fasse quelque chose pour lui.

Je savais que ce n’était qu’une question de temps.

— Je ne te serai d’aucune utilité, dis-je. Je ne suis plus là-dedans.

Il rit à nouveau et désigne la ruelle.

— On dirait plutôt que tu travailles encore. À moins que ce soit personnel ? Une nouvelle quête de vengeance ? Dis-moi, qui a tué ta femme cette fois ?

Je ne réfléchis même pas.

Dès que j’entends ces mots, je réagis.

Je plonge vers lui, mais il est rapide, comme s’il s’attendait à cette réaction de ma part. Bordel, c’est sans doute le cas. Il recule d’un pas, levant les mains dans un geste défensif, alors que je saisis l’avant de sa chemise et le tire vers moi. En un instant, des pistolets sont armés, les trois types qui montent la garde les sortent et me visent. Lorenzo me dévisage, plus amusé qu’autre chose, tandis que je lutte pour me retenir de lui tabasser le visage.

— Irritable, observe-t-il en me forçant à le relâcher.

Il arrange sa chemise, lisse les plis. Il n’est pas habillé comme les autres. Il est habillé comme s’il n’était personne. Avec un jean. C’est plus facile de se mêler à la foule de cette façon. D’un geste nonchalant, Lorenzo fait signe aux types, leur ordonnant de baisser leurs armes. Ils obéissent à son ordre silencieux sans hésiter.

— Tu as toujours eu mauvais caractère, Ignazio.

— Arrête tes conneries. Dis-moi ce que tu attends de moi.

Il hausse les épaules et recule de quelques pas.

— Je te l’ai dit… Je veux seulement qu’on soit amis, mais si tu ne veux pas, tant pis.

— Et, quoi ? Tu vas me tuer ? Si c’est le dénouement de tout ça, Lorenzo, je suis là. Il n’y a aucune raison de reporter ce moment. Tu m’as sous la main. Si tu comptes le faire, fais-le tout de suite, parce que je ne jouerai pas à ce jeu avec toi.

Il m’ignore, tournant les talons pour retourner vers la voiture. À la portière, il me regarde, son expression sérieuse pour la première fois depuis qu’il est sorti du véhicule, quelques minutes plus tôt.

— Tu m’as dit quelque chose il y a longtemps, quelque chose qui m’est resté. Tu as dit : « Si tu n’es pas à mes côtés, tu es en traverse de mon chemin. » Alors je me tiens à tes côtés, Ignazio, et tu ferais mieux de te le rappeler.

Il monte en voiture et referme la portière. Quelques secondes plus tard, les autres suivent. Le véhicule quitte la ruelle, son monteur grondant alors qu’elle accélère dans la rue. La seconde, à l’autre bout, fait la même chose et disparaît.

Je n’hésite pas.

Je suis déjà resté ici bien trop longtemps. Et puis, Joe va se réveiller.

La tête basse, je m’échappe rapidement et retourne à ma voiture. Je quitte le quartier, mes mains gantées serrant fermement le volant. Mes jointures me font mal sous la pression. Je songe presque à pister Lorenzo immédiatement, à le tuer dans son sommeil pour le punir d’avoir osé me parler sur ce ton, d’avoir même pensé à se faufiler dans mon dos, mais je sais que je ne peux pas. Je ne devrais pas.

Il est sous bonne garde. Il est entouré. Il m’est impossible de me rapprocher de lui. Pas ce soir, du moins.

De plus, il aurait pu me tuer, mais il n’en a rien fait, ce qui signifie qu’il attend quelque chose de moi, quelque chose qui donne à mon existence de la valeur à ses yeux. Néanmoins, je ne suis pas dupe. Cela n’a aucun rapport avec ses sentiments. Malgré ce qu’il peut prétendre, Lorenzo n’a pas d’amis, lui non plus.

Il ne sourcillerait pas si je mourais.

Il n’hésiterait même pas à presser la détente.

J’arrive à la maison après une heure du matin. J’entre sans un bruit à l’intérieur, m’assurant de rester silencieux, mais le chien m’entend à la seconde où je passe la porte. Il surgit dans le hall d’entrée, le poil hérissé, un grondement grave résonnant dans sa poitrine.

— Ne commence pas, marmonné-je en me dirigeant vers le petit salon.

Je retire mes gants avant de les jeter sur mon bureau. Il me suit et s’arrête sur le seuil.

— J’ai eu assez d’emmerdes ce soir. Je n’ai pas besoin que tu me tapes encore plus sur les nerfs.

— Le chien ou moi ?

Sa voix est toute proche. Si proche, putain.

Je n’ai même pas remarqué sa présence.

Mon regard traverse la pièce en direction de Karissa, assise sur le canapé dans l’obscurité. Ses pieds nus sont posés sur la table basse et elle mange de la glace Ben & Jerry’s dans un pot en carton, vêtue d’un t-shirt trop ample.

— Le clébard, dis-je en allant m’asseoir à ses côtés. Toi, je t’ai épousée, alors c’est ton rôle de me mener la vie dure.

— Bon à savoir.

Elle me désigne avec sa cuillère avant de prendre une grosse bouchée de la substance chocolatée qu’elle est en train de manger.

— Tu es parti un moment. Je me suis réveillé et, tu sais… tu n’étais pas là. Je ne savais pas où tu étais passé.

— Je ne voulais pas te réveiller. Je devais m’occuper de quelque chose.

— Et tu as pu le faire ?

— Oui.

Elle hoche la tête et continue à manger sa glace. Elle ne me demande pas de précisions.

Elle ne demande rien quant à l’endroit où j’étais.

Je peux sentir sa tension, cependant. Je l’ai sentie chez elle depuis hier, quand elle est rentrée à la maison. Comme un mur qui l’entoure, un mur que je ne suis pas sûr de savoir comment briser.

— Je te le dirai, si tu veux vraiment le savoir.

Elle s’arrête de manger, retirant lentement la cuillère de sa bouche.

— Je sais.

Malgré tout, elle ne demande pas.

Elle est intelligente.

Avec un soupir, elle se débarrasse de la cuillère dans le pot presque vide, qu’elle pose sur la table basse. Tirant le t-shirt sur ses genoux, elle remonte ses jambes sur le canapé et enroule ses bras autour. Elle pose sa tête sur ses genoux, le visage tourné vers moi. Elle me regarde d’un œil circonspect.

— Peut-être qu’on devrait déménager.

— Si c’est ce que tu veux.

— Mais je veux que tu en aies envie aussi.

— Moi, j’ai ce que je veux, lui dis-je. Je t’ai, toi. Je me fiche de l’endroit où on vit, que ce soit ici à New York ou à l’autre bout du monde. Si tu veux déménager, on déménage. J’irai où tu iras.

Je ne sais pas si elle aime ma réponse.

C’est vrai, bien sûr, mais ça n’aide pas sa décision.

— Y a-t-il un endroit où on pourrait aller qui me permettrait de dormir toute la nuit sans que tu te glisses dehors pour « t’occuper de quelque chose » ?

Je hausse les épaules.

— L’Alaska.

— L’Alaska ?

— Je ne quitterais jamais la maison. Il fait trop froid, là-bas. Mes boules se ratatineraient.

Elle éclate de rire.

J’aime son rire.

Il est doux, féminin et authentique.

— Ce serait tragique.

— Ne m’en parle pas. J’en ai plutôt besoin.

— Eh bien, il y a toujours le Nevada. La Californie. L’Ohio. La Floride.

— Pas la Floride.

— Non ?

— Je ne suis pas fan.

Elle me regarde avec prudence, une fois de plus.

— Peut-être qu’on devrait rester là, alors.

— Si c’est ce que tu souhaites.

— Je ne sais pas, dit-elle. Je ne sais pas ce que je veux.

— Dis-moi quand tu le sauras.

Elle roule de gros yeux, puis elle se lève et récupère son pot.

— Je ferai en sorte de te prévenir.

Tendant la main, je prends son bras et je l’arrête avant qu’elle puisse s’éloigner de moi.

— J’essaie, Karissa. Je ne sais pas quoi faire de plus.

— Je sais. Ce n’est pas ça.

— Alors quoi ?

Elle hésite, comme si elle songeait à ne pas répondre, avant de pousser un soupir résigné.

— Penses-tu que je suis une mauvaise personne ?

De tout ce qu’elle aurait pu dire, ce n’était pas dans ma liste de possibilités. Je suis abasourdi de l’entendre dire ça. Elle ? Une mauvaise personne ?

— Bien sûr que non. Pourquoi penserais-tu ça ?

— Parce que je suis là.

Sa réponse est automatique. Et à sa mine paniquée, je comprends qu’elle ne voulait pas le dire à voix haute.

— Parce que tu es avec moi, précisé-je à sa place. Parce que je suis un homme mauvais.

— Non, je ne voulais pas dire…

Je l’attire à moi, la faisant taire avant qu’elle puisse s’expliquer. C’est inutile. Je sais ce qu’elle veut dire. Je n’ai pas besoin qu’elle fasse marche arrière sur ses sentiments.

— Écoute, je ne m’excuse pas pour ce que je suis ou ce que j’ai fait, mais rien de tout ça ne se reflète sur toi. Le fait que tu m’aimes ne signifie pas que tu es comme moi.

— Mais… et si j’étais comme toi ?

— Tu ne l’es pas.

— Mais…

— Tu ne l’es pas, dis-je à nouveau. Tu aimes un pécheur. Au contraire, ça fait de toi une sainte.

Elle sourit et se penche pour m’embrasser doucement.

— Je vais me coucher, Naz.

— C’est ta façon de mettre fin à la conversation ?

— Peut-être. Bonne nuit, ajoute-t-elle dans un murmure.

Chapitre Neuf

Karissa

— Saviez-vous que… et cela risque d’être un choc… que Napoléon Bonaparte n’était pas petit du tout ?

Quelques personnes murmurent en réponse à la déclaration de Rowan, mais la plupart, comme moi, écoutent simplement en silence. Même si je lui accorde du mérite, car il est bien plus intéressant que la majorité des enseignants, il y a tout de même peu de choses qu’il puisse faire pour m’enthousiasmer à propos des guerres napoléoniennes.

— En fait, il mesurait à peine en dessous d’un mètre soixante-dix, donc il était aussi grand que moi, continue-t-il. La rumeur a été lancée pour plusieurs raisons, sans doute, notamment le fait qu’il est noté un mètre cinquante-sept sur son certificat de décès, or c’est un calcul différentiel français. En réalité, il était au-dessus de la moyenne de son époque, mais il s’entourait de gardes bien plus grands que lui, ce qui le faisait paraître plus petit. Fascinant, n’est-ce pas ?

Fascinant ?

Ce n’est pas le mot que j’emploierais, mais si ça lui plaît…

Le cours se termine officiellement et les étudiants autour de moi rangent leurs affaires pour partir, mais le professeur parle encore, passionné par le sujet.

— Pour mardi prochain, j’aimerais un devoir sur l’importance de la taille. Deux pages, double interligne.

Il obtient une réaction de la part de l’assistance, et elle est plutôt négative.

Honnêtement, je ne sais pas quelle importance cela peut bien avoir.

Petit, grand, gros, fin… ça ne change rien au fait que c’est un enfoiré.

Les gens filent déjà par la porte lorsque je glisse mon manuel d’histoire dans mon sac. Mon attention est rivée trois rangées plus bas, vers le cauchemar roux qui range ses affaires. Elle regarde partout sauf vers moi, s’assurant de toujours m’ignorer, comme si elle pouvait prétendre que je n’existais pas sur le même plan qu’elle si nos yeux ne se rencontraient pas. C’est puéril. Ridicule. Impoli.

C’est sans doute exactement ce que je ferais à sa place.

Je suis presque la dernière à sortir de la classe aujourd’hui. Il fait anormalement chaud et j’ai sué toute la matinée.

Pour ne rien arranger, je porte une épaisse écharpe noire.

C’est la seule chose que j’ai trouvée pour recouvrir l’hématome léger sur ma gorge. J’ai essayé le maquillage, mais bon, je n’ai jamais été douée pour dénicher la bonne teinte. Ce serait comme dessiner une cible directement sur mon cou.

Alors, j’ai opté pour une écharpe.

Je sors et je m’arrête devant l’immeuble, réfléchissant à mes options. J’ai un autre cours dans un peu moins d’une heure. Comme d’habitude, j’ai un peu de temps à perdre.

Honnêtement, j’ai envie de rentrer à la maison et d’envoyer tout balader.

Je ne sais pas ce qui me prend, si les gens sont tous dans ma tête ou si je suis seulement trop épuisée pour vraiment m’en préoccuper. J’ai l’impression de suivre le mouvement sans but réel, de n’avoir aucune idée de ce que je veux faire quand je serai grande.

Je suis censée déclarer ma matière principale bientôt.

Je suis loin d’être prête pour ce genre de responsabilité. Le mariage était un engagement plus facile.

Je commence à marcher pour le plaisir de marcher, mais aussi pour m’en aller, lorsque j’aperçois Melody au loin, qui arrive dans ma direction et sortant de cours. Elle n’est pas seule aujourd’hui … Quelqu’un est avec elle, lui tenant la main.

Léo.

Je reste là où je suis, attendant qu’ils approchent. Seigneur, il est encore plus beau de près.

Melody me remarque et fond droit sur moi, entraînant Léo derrière elle. Il éclate de rire, perplexe pendant un instant avant de m’apercevoir. La confusion disparaît de son visage, cédant la place à une sorte de compréhension qui me laisse entendre qu’il sait exactement qui je suis sans avoir besoin de présentations.

Nous y avons droit, cependant… Melody s’en assure.

— Karabelle !

Elle m’attire dans une étreinte sans lâcher Léo, si bien que nous nous retrouvons dans une sorte de câlin à trois plutôt gênant que seule Melody semble trouver acceptable.

— Voici Léo… Léo, voici ma meilleure amie, Karissa.

— Ravi de te rencontrer, dit-il en me tendant sa main libre.

Je la fixe un moment avant de la serrer faiblement.

— J’ai beaucoup entendu parler de toi.

— C’est ce que je craignais, marmonné-je en reculant.

Melody rigole et me donne un coup de coude.

— Uniquement en bien, c’est promis.

— C’est vrai, confirme Léo.

— Eh bien, dans ce cas, ravie de te rencontrer aussi.

— Nous allions prendre un café, dit Melody avec un sourire radieux. Tu veux te joindre à nous ?

— Je ne devrais pas…

— Mais si, intervient Léo.

Je hausse les épaules avant de capituler pour ne pas me montrer impolie.

— Oui, pourquoi pas ?

Je les accompagne dans les quelques rues qui mènent au café, avec l’impression de tenir la chandelle alors qu’ils progressent main dans la main, se tripotant tout du long.

C’est agréable, néanmoins, de la voir aussi heureuse.

— Je vais chercher nos boissons, dit Léo dès notre arrivée en lâchant la main de Melody. Allez vous asseoir, toutes les deux.

— Je peux commander la mienne, protesté-je.

— Mais non, voyons.

Mais non, voyons.

J’entends cette réplique tout le temps, bon sang. C’est l’une des préférées de Naz.

J’ai envie d’insister, parce qu’il n’est pas obligé de me payer le café alors qu’il ne me connaît même pas – et d’ailleurs, je ne sais pas ce que Naz penserait d’un autre homme qui m’offrirait quelque chose à boire –, mais Melody me tire le bras, m’entraînant vers une petite table le long du mur sans me laisser me défendre. Je me glisse sur une chaise en face d’elle tout en affirmant à mi-voix que je rembourserai Léo, mais elle m’ignore totalement.

Typique.

— D’ailleurs, j’ai carrément assuré à mon exam l’autre jour, annonce-t-elle. Je me suis seulement croûtée sur une question.

— Sur la philosophie ?

— Oui.

— Tu vois ? Tu t’inquiétais pour rien.

Elle hausse les épaules en hochant la tête, comme si elle était d’accord sans vouloir admettre que j’avais raison. Léo revient sur ces entrefaites, jonglant avec deux cafés et un petit thé à la menthe chocolatée. Il pose la boisson chaude devant moi et je lance un regard noir au gobelet tandis qu’il s’installe à côté de Melody.

— Un problème ? me demande-t-il avec hésitation. C’est bien ce que tu bois, non ?

— Oui.

Je le regarde avec suspicion.

— Comment le sais-tu ?

Il semble pris de court par ma question et me dévisage, alors que Melody intervient, désamorçant la situation :

— Il y a deux minutes, il a dit qu’il avait beaucoup entendu parler de toi, ce qui signifie sans doute qu’il sait absolument tout maintenant. On est venus ici plusieurs fois. Je lui ai dit que tu buvais ce truc chocolaté infect.

— Oh.

— J’ai peut-être aussi évoqué ton goût habituel pour les écharpes, ajoute-t-elle. Enfin, il fait bien vingt-cinq degrés aujourd’hui. Tu n’as pas chaud ?

Je lève la main et passe les doigts le long du tissu.

— Non.

Je mens. Clairement.

Je transpire comme un porc.

La chaleur qui émane de ma boisson n’aide pas. On dirait que je suis dans un sauna.

Rah, je crois bien que je pourrais avoir de la fièvre…

Elle passe à autre chose, comme si elle me croyait, et reporte son attention sur Léo. Heureusement. Je reste assise en silence, à les regarder tous deux discuter avec une aisance naturelle. Ils parlent et rient comme s’ils se connaissaient depuis toujours. Je ne bois pas. Je ne sais pas pourquoi. Rien que d’y penser, ça me donne presque la nausée.

Cinq. Dix.

Quinze minutes.

Aucune idée.

Ils sont entourés d’une bulle indéfinissable qui irradie. Je ne sais pas si j’appellerais ça de l’amour, puisque c’est tout nouveau, mais il y a une bonne dose de désir mêlée à autre chose de plus grand. Quelque chose de plus.

Bon sang, peut-être est-ce de l’amour. Qu’est-ce que j’en sais ?

Je suis tombée amoureuse à l’instant où j’ai posé mes yeux sur Naz, devant la salle de classe de Santino. Je ne le savais pas, à l’époque, mais c’est arrivé.

Ça arrive.

Alors, peut-être que ça leur est arrivé aussi.

Une sonnerie de téléphone perturbe ce moment. Tupac retentit dans tout le café. Amitionz Az a Ridah. Mes yeux se posent instinctivement sur Melody, mais elle ne bouge pas pour répondre à la musique. Non, à côté d’elle, c’est Léo qui fouille ses poches, sortant un iPhone doré. Il regarde l’écran et fronce les sourcils avant de presser un bouton. La sonnerie se coupe immédiatement et il lève le portable à son oreille.

— Oui.

Je suis abasourdie. Absolument interloquée.

Quelqu’un d’autre que Melody est encore à fond dans Tupac. Ça a toujours été son truc à elle.

— C’est à cause de toi ? demandé-je à voix basse, désignant le téléphone alors qu’il se détourne.

Il ne se lève pas, mais il dissimule sa conversation. Non que ce soit important, étant donné qu’il ne fait qu’acquiescer à tout ce que son interlocuteur lui raconte. Mmh. Ouais. D’accord. Bien sûr.

Il est si… affable.

— Quoi ? demande Melody en me regardant avant de rire. Oh, non… ce n’est pas moi. C’est comme ça qu’on s’est rencontrés en fait, figure-toi. On s’est croisés un jour dans Washington Square et son téléphone s’est mis à sonner. J’ai commencé à chanter. Tu connais la suite.

— Oh, je croyais que tu l’avais rencontré en cours ou autre.

— Non, il n’est pas dans notre fac.

— Laquelle alors ?

— Celle qu’il veut, je crois, puisqu’il n’est même pas étudiant.

— Ah bon ? Qu’est-ce qu’il fait alors ?

— Oh, euh… Je ne sais pas. C’est une entreprise familiale ou un truc comme ça. Il fait juste des petits boulots pour se faire un peu d’argent.

Il y a tellement de signaux d’alarme qui retentissent dans ma tête que je suis surprise d’entendre encore sa voix. Cela semble familier… bien trop familier.

Il est pratiquement sans emploi, exécute des petits boulots pour sa famille, pourtant il peut se payer un repas au Paragone ? Soit il est né avec une cuillère en argent dans la bouche et il a un cœur en or, soit ses affaires ne sont pas exactement irréprochables.

Oh, de toute façon, je ne sais pas quoi penser. Je me trompe forcément.

— D’accord, d’accord… donne-moi quelques minutes.

Léo raccroche et glisse son téléphone dans sa poche. Il reporte son attention sur nous et sourit, mais il manque quelque chose. Je ne sais pas si je suis paranoïaque, après tout ce qui est arrivé, ou s’il se comporte vraiment comme je le pense. Quoi qu’il en soit, maintenant, mes poils se hérissent quand je le regarde.

— Mesdemoiselles, navré de vous lâcher, mais j’ai des choses à faire pour mon frère.

Melody fronce les sourcils.

— On se verra plus tard ?

— Bien sûr, dit-il en se levant.

Il se penche et dépose un baiser rapide sur son front.

— Je t’appelle.

Puis il se tourne vers moi et me fait un signe de tête.

— Ravi de t’avoir enfin rencontrée, Karissa. Il faudra sortir ensemble un jour.

— Oui, sans aucun doute.

Et il part comme ça, nous lançant un dernier regard avant de disparaître. Melody soupire une fois qu’il est hors de vue.

— Alors ?

— Alors quoi ?

— Qu’est-ce que tu en penses ?

Ce que j’en pense ? Je ne suis pas sûre qu’elle soit prête à l’entendre. Pas encore, du moins.

— Je pense que tu l’aimes bien. Bien plus que je ne t’ai vue apprécier quelqu’un.

Son sourire s’agrandit.

— Tu as raison.

— Que sais-tu vraiment de lui, par contre ? Je veux dire… qui est-il réellement ?

Un voile perplexe passe sur son visage.

— Quoi ?

— Tu sais, tu ne le connais pas depuis longtemps…

— J’ai l’impression que si, pourtant, rétorque-t-elle en haussant les épaules. On dirait que je le connais depuis toujours. Il y a tellement de choses chez lui qui me semblent… familières.

— Je connais ce sentiment.

— Je ne veux pas paraître cliché ni rien, mais quand je le regarde, j’ai l’impression que c’est moi que je vois… enfin, une part de moi. Tu comprends ?

Elle éclate de rire avant d’ajouter :

— Beurk, on se croirait en plein roman de Nicholas Sparks.

— Il écrit plutôt des tragédies, souligné-je. On appelle ça de la romance, mais en général quelqu’un meurt, et là, ce n’est pas comme ça que ça va finir…

Je ne pense pas, du moins.

Enfin, pourvu que ça n’arrive pas.

Je ne veux pas que nos vies soient une histoire pourrie à la Nicholas Sparks.

— Vraiment ? dit-elle en grimaçant. En quoi c’est romantique, alors ?

— Je n’en sais rien. Ça peut l’être, si tu meurs pour quelqu’un que tu aimes, ou si quelqu’un t’aime même en sachant que tu vas mourir. C’est désintéressé, se sacrifier pour quelqu’un d’autre, pour que l’être cher n’ait pas à souffrir autant qu’il l’aurait dû.

— Waouh, c’est…

Elle cherche ses mots.

Affectueux ? Charitable ? Noble ?

— Morbide.

Morbide.

— C’est une façon de le présenter, dis-je en riant. C’est un peu comme la planche de Carnéade.

— La plancha de qui ?

— La planche de Carnéade, répété-je. Seigneur, tu as quatre semestres de philo dans les dents et j’en sais quand même plus que toi là-dessus.

Elle fait une grimace et me tire la langue.

— C’est une expérience imaginaire, continué-je. Si deux personnes survivent à un naufrage et qu’il y a une planche qui flotte sur l’eau, assez grande pour une seule personne – en d’autres termes, si une seule personne peut survivre –, qui monte dessus ?

— Kate Winslet, répond-elle du tac au tac. Tu n’as pas vu le film ? Allô ? DiCaprio avec la bedaine de ton père, tu as oublié ?

J’éclate de rire. Titanic. Bien sûr qu’elle a pensé à ça. Moi aussi, j’y avais pensé.

— Et tu n’as pas trouvé ça romantique ? Le fait qu’il la lui donne, qu’il la laisse s’accrocher en sachant qu’il allait mourir dans l’océan à cause de ça ?

— C’était stupide, rétorque-t-elle. J’aurais poussé cette garce et je serais montée.

— Non, tu ne l’aurais pas fait.

— Euh si, je l’aurais fait. Tu n’as pas vu Toi et moi et Dupree ? Le film ? Carrément épouvantable. On se serait tous mieux portés si elle n’avait pas été là pour le tourner.

Je la dévisage. Elle est sérieuse ? Difficile à dire.

— Tu sais que ce n’était pas elle, n’est-ce pas ?

— Bien sûr que si.

— Non, c’était Kate Hudson, pas Kate Winslet.

Elle fait un geste évasif.

— C’est quoi la différence ?

C’est quoi la différence ? Sérieusement ?

— Elles sont différentes. Différentes dans le sens pas du tout la même personne.

— Tu en es sûre ?

— Euh, oui… absolument sûre.

— Ah… Et qui était dans Presque célèbre ?

— Hudson.

— Alors, qu’est-ce qu’elle a fait, Winslet ?

— Plein de trucs. Eternal Sunshine of the Spotless Mind, déjà.

Elle fronce les sourcils.

— Ce n’est pas un livre du docteur Seuss ?

— Je…

Je crois qu’elle est sérieuse. Sérieuse à cent pour cent.

— Je ne sais même pas quoi répondre.

— Moi non plus, dit-elle, mais tu sais, comme dit le docteur Seuss, on fait tous des erreurs, alors je pense qu’on peut lui pardonner les siennes.

— Je ne crois pas qu’il ait dit ça. Je ne crois pas qu’il ait dit : « On fait tous des erreurs. »

— Qu’est-ce que tu en sais ? Il existe depuis cent ans, ce mec… Je suis sûre qu’il a dû le dire à un moment donné.

Elle raconte tellement n’importe quoi que je ne suis pas sûre de savoir par où commencer, si bien que je ne cherche même pas à la corriger. Ce n’est pas comme si c’était important, de toute façon. On a tellement dérivé du sujet initial que je ne me souviens même pas de quoi on parlait.

— Je vais y aller, lui dis-je en repoussant ma chaise pour me lever. Je vais être en retard en cours si je ne pars pas maintenant.

— Bouh… tu es sûre que tu ne peux pas sécher ? On se voit à peine en ce moment.

— J’ai déjà séché la dernière fois. Et un autre jour, la semaine dernière.

— Alors, qu’est-ce que tu fais ce week-end ?

— Je n’en sais rien… Comme d’hab, je suppose.

Rester assise à la maison.

À ne rien faire.

— Sortons, lâche-t-elle, la mine radieuse. On peut aller au Timbers. Ce sera comme au bon vieux temps ! Oh mon Dieu, je crois même que c’est la soirée années 80 !

J’ai envie de répondre. J’essaie.

J’essaie de lui dire que c’est la pire idée du monde, nous deux au Timbers, en particulier pour la spéciale années 80. Je me rappelle la dernière fois, et même si tout s’est arrangé par la suite, je ne souhaite clairement pas réitérer l’expérience. Mais elle ne me donne pas l’occasion, ne me laisse pas en placer une. Elle est déjà debout, à tout planifier, et elle me fait un rapide câlin avant de filer vers la sortie.

— Je t’appelle, lance-t-elle avec enthousiasme. Il me tarde !

Avec un soupir, je la regarde disparaître dehors. Récupérant mon gobelet toujours chaud et intact, je vais le jeter à la poubelle. C’est dommage de le gâcher, mais j’ai un sentiment au creux de l’estomac que je n’arrive pas à chasser.

Si Naz m’a appris quelque chose, c’est que parfois, les coïncidences n’en sont pas. Parfois, elles sont orchestrées.

* * *

Ma vie entière était un chaos quand j’étais petite.

Nouvelles maisons, nouveaux visages, jamais la même chose deux fois. Nous sommes en fuite depuis le jour de ma naissance, jusqu’à ce que finalement, je tape du poing et déménage en ville, impatiente de connaître la vie à New York. J’avais envie de stabilité. Je voulais désespérément trouver quelque chose à moi.

Je l’ai, maintenant.

J’ai toutes ces choses.

J’ai la stabilité. J’ai un endroit que je considère comme mon chez-moi. J’ai une routine.

Pourtant, par moments, je me rends compte que c’est franchement ennuyeux. Que les choses soient claires… J’aime l’existence que nous menons. Et, bon sang, je suis folle de Naz aussi.

Mais il y a quelque chose dans la prévisibilité, dans le fait d’être rarement surpris. Naz est devenu une créature d’habitudes. D’ailleurs, peut-être même a-t-il toujours été comme ça. Je ne sais pas. Quand je rentre après les cours, il est toujours là, assis dans le petit salon, à lire le journal du jour. Il porte toujours le même costume. Il a toujours la même coiffure. Il n’allume jamais la télévision, n’écoute jamais de musique, ce qui est probablement une bonne chose s’il comptait écouter Hotline Bling.

Mais enfin, ça ne l’ennuie pas d’être toujours le même ? C’est comme vivre dans Un jour sans fin.

— Quelque chose d’intéressant aujourd’hui ?

Son regard papillonne vers moi lorsque je pose la question, avant de se tourner de nouveau sur le journal.

— Plus ou moins la même chose, dit-il. Politiciens corrompus… évadés fiscaux… alerte à la bombe dans une école. Un pub a pris feu dans le Meatpacking District. Les Rangers se débrouillent plutôt bien. Un homme s’est fait tirer dessus par l’amant de sa femme à Harlem. Oh, et un type a été trouvé inconscient près de l’East River.

— Génial, répliqué-je d’un ton impassible.

Il ferme le journal, le replie et le jette dans la corbeille près de son bureau.

— Et toi ? Quelque chose d’intéressant aujourd’hui ?

Je lâche mon sac par terre à côté du canapé.

— J’ai rencontré le nouveau copain de Melody.

— Elle a un nouveau copain ?

Je le regarde avec incrédulité. Et lui qui m’accuse de ne pas faire attention.

— Euh, oui, tu te souviens ? Elle est venue ici se préparer pour son rencard.

— Je me souviens, dit-il, mais j’ignorais que c’était du sérieux. Tu peux avoir un rendez-vous sans être dans une relation. En fait, on est sortis plusieurs fois tous les deux avant que ça devienne plus sérieux.

— Je n’ai jamais été une fille avec qui tu sortais, rétorqué-je en me laissant tomber sur le canapé. J’étais plutôt une cible.

— Et je l’ai atteinte, non ?

— Ça dépend à qui tu le demandes.

— Je te le demande à toi.

— Alors, oui.

J’ouvre mon sac pour en sortir mes devoirs.

— Tu l’as atteinte, ta cible.

— Et pas qu’une seule fois.

Je secoue la tête, décidant de ne pas répondre. Je reconnais une allusion sexuelle quand j’en entends une.

Allumant la télévision pour avoir un bruit de fond, je prends mes cours d’histoire et je me mets à écrire mon devoir, pour en finir avant d’oublier. Napoléon Bonaparte, dictateur de taille moyenne avec un sacré complexe. Je parcours des sections de mon livre, somnolant presque devant le texte assommant, avant de recourir à mon téléphone pour faire une recherche, en quête d’informations vaguement intéressantes.

— Alors, parle-moi de lui.

— Euh, il n’avait pas peur des chats, même si certains ont l’air de croire que si, marmonné-je en parcourant un site du genre Wikipédia. Bonté divine, apparemment il a écrit un roman d’amour ou un truc comme ça.

Naz reste silencieux un moment.

— Il a écrit un roman d’amour.

— Oui. Ou du moins, une nouvelle, puisqu’elle ne fait qu’une vingtaine de pages. Je ne sais pas. Je ne sais même pas quoi faire de cette information.

— Moi non plus. Et quand tu parles de chats, tu parles au sens littéral, ou est-ce une métaphore pour le sexe féminin ?

Waouh. Là, il a mon attention.

Je cligne plusieurs fois des yeux, jetant un regard à Naz.

— Quoi ?

— Est-ce qu’il a peur des chattes ?

— Oh, euh… dis-je en grimaçant. Je vais dire que non, puisqu’il a eu des enfants.

Cela semble le surprendre.

— Il a des enfants ?

— Oui, deux.

— Et ça ne pose pas de problème à Melody ?

— Melody ? Qu’est-ce que ça pourrait lui faire ?

— Eh bien, c’est son copain, non ?

Je fronce les sourcils.

— Mais de quoi tu parles ?

— Du fait que les enfants ne sont pas un problème, réplique-t-il. Sans vouloir être insultant, je n’ai pas l’impression que ce soit le genre de responsabilités que ton amie est prête à assumer.

Je le dévisage.

Il me dévisage en retour, attendant une quelconque réponse à l’idée que Melody puisse élever des enfants. Sur ce point, il n’a pas tort. Je ne sais même pas comment elle arrive à se débrouiller toute seule.

— Je pense qu’on parle de deux personnes différentes, dis-je enfin. Je parle de Napoléon Bonaparte. Je crois que tu ne parlais pas de lui.

Il éclate de rire.

— Non. Tu as dit que tu avais rencontré le copain de Melody aujourd’hui.

— Ah oui…

— Pourquoi tu parlais de Napoléon ?

Je brandis mon manuel et ma feuille blanche pour la lui montrer.

— Je dois écrire un devoir sur l’obsession générale pour sa taille.

— Mmh.

Mmh.

Ce grognement peut être tellement agaçant.

— Tu as une théorie sur la question ? demandé-je. Si c’est le cas, je suis tout ouïe.

Il hausse les épaules.

— C’est une question de perception.

— De perception.

— Oui.

Il se lève de son bureau et traverse la pièce vers ses étagères.

— Sa petite taille supposée faisait de lui une farce, une caricature en un sens… Un petit homme compensant ses lacunes en essayant de conquérir le monde. Difficile de le prendre au sérieux quand il est présenté ainsi. C’est pour l’émasculer. Est-il vraiment intimidant si on le décrit comme un enfant ? Peu probable.

Il s’arrête, examinant les dos d’une rangée de livres.

— Mais c’est infiniment différent lorsqu’on découvre qu’il était de taille moyenne. Parce que ça ne fait plus de lui un enfant capricieux, ça fait de lui une tête pensante qui se dissimule à la vue de tous. Ses ennemis ne voulaient pas ça. Ils ne souhaitaient pas qu’on le prenne au sérieux, et pourtant même de nos jours, il est encore tourné en dérision. Le fait est que Napoléon était l’un des plus grands chefs militaires de tous les temps, mais que c’est souvent éclipsé par les débats superficiels autour de sa taille.

Jetant mon téléphone sur le coussin à côté de moi, je fouille mon sac à la recherche d’un stylo.

— Tu veux bien répéter tout ça que je l’écrive ?

— Je suis sûr que tu as compris l’idée générale.

Il sort un petit livre de la bibliothèque avant de revenir vers moi. Il me tapote la tête en souriant et le lâche sur mes genoux, juste sur ma feuille.

Je regarde la couverture.

Il possède ce livre. Incroyable.

Clisson et Eugénie, par Napoléon Bonaparte.

— Ce n’est pas mauvais, en plus, dit Naz en prenant mon portable sur le fauteuil pour l’écarter et s’asseoir à côté de moi. Tu devrais le lire.

— J’y penserai.

Je le pose sur l’accoudoir du canapé tout en me concentrant sur mon devoir. Je ne peux même pas mentir. J’écris exactement ce que Naz vient de dire, nullement gênée d’utiliser ses mots. Ils ont du sens, après tout… La réalité est une question de perception. Nous voyons ce que nous voulons voir.

— Il est séduisant, dis-je au bout d’un moment.

— On a établi qu’il n’était pas petit, répond Naz. Mais séduisant, c’est aller un peu loin.

— Non, je parle du copain de Melody, répliqué-je en riant. Il est séduisant… vraiment séduisant. Dans le genre mannequin. Tu vois, l’effet waouh…

— Si tu essaies de m’inciter à le tuer, tu n’as qu’à le demander.

Avec un cri outré, je lui décoche un coup de coude.

— Ce n’est pas drôle. Je ne ferais jamais ça. Je dis seulement…

— Tu dis seulement qu’il est mignon.

Il élude la question, comme s’il se fichait éperdument de ce que je pense de son physique, mais je peux dire à son expression que ce n’est pas le cas. Bon sang, est-ce de la jalousie que je vois là ?

— Comme je le disais, c’est une question de perception.

— Oui, approuvé-je doucement. En effet, il est séduisant, mais il l’est presque un peu trop, tu vois ? Et il est intelligent, et gentil… vraiment gentil… généreux…

Son intonation est sèche quand il me coupe la parole.

— J’ai saisi l’image, Karissa.

Un sourire étire mes lèvres. Oui, c’est bien de la jalousie.

— Enfin, je viens de le rencontrer, alors je ne le connais pas vraiment, mais il y a quelque chose chez lui… quelque chose qui me semble familier.

Naz reprend du poil de la bête à ce moment-là, haussant les sourcils.

— Comment ça ?

— Il l’a emmenée au Paragone pour leur premier rendez-vous.

— C’est un restau sympa.

— Je sais… Tu m’y as emmenée et tu as dépensé une somme folle pour une cuisine hors de prix. Bien plus qu’on ne devrait payer pour se mettre quelque chose sous la dent. C’est fou. Il s’est décidé au dernier moment, comme toi, et il a réussi à avoir une table… comme toi.

— Peut-être qu’il connaît quelqu’un.

— Comme toi ?

Je secoue la tête.

— En plus, il travaille pour sa propre famille. C’est ce que Melody a dit. Famille. Et aujourd’hui, il a reçu un appel et il a dû partir en urgence. Il a filé, parce qu’il devait s’occuper de certaines choses. Ça ne te dit rien ?

— Un peu.

— Un peu, mon cul ! Ce type, c’est tout toi.

— N’importe quoi, répond-il aussitôt. Je suis unique.

— Peut-être, mais pas unique en ton genre, répliqué-je.

— Tu insinues qu’il est dans la pègre ?

Sa question franche me fait marquer un temps d’arrêt.

Est-ce le cas ?

C’est une accusation sérieuse.

— Je n’insinue rien. Je dis seulement que, tu sais… Je pense que tout ça, c’est bizarre. Il est sorti de nulle part et il fait toutes ces choses si familières. Par exemple, il lui a envoyé des fleurs après leur premier rendez-vous, tout comme toi. Il insiste pour payer la note, tout comme toi. Elle le voit partout, près du campus, alors qu’il n’est pas étudiant, comme je te voyais partout.

— Tu sais, Karissa, j’avais une raison de faire toutes ces choses. C’est parce que ce sont des choses normales que quelqu’un ferait en ces circonstances. Tout le monde n’a pas d’arrière-pensées.

— Mais parfois, si.

— Parfois, concède-t-il. Et parfois, on se montre inutilement paranoïaque.

Il a l’air si calme, si détaché, comme si j’étais ridicule. Bon sang… il a peut-être raison. Mais j’ai du mal à repousser le pressentiment qu’il se cache autre chose derrière tout ça.

— Il s’appelle Léo. Comme dans Léonardo. C’est italien, non ?

Un léger sourire recourbe les lèvres de Naz.

— Oui. Ainsi que Michelangelo et Donatello. C’est sans doute une Tortue Ninja sortie incognito.

— Ha, ha. Très drôle. Je dis juste que…

— Tu dis juste que tu penses qu’il est dans la mafia, dit Naz. Écoute, c’est quoi son nom de famille ? Peut-être qu’il est dans une famille que je connais.

— Je, euh…

Merde.

— Je ne sais pas.

— Tu n’as pas pensé à le demander ?

— Non.

— Ça ne doit pas t’inquiéter tant que ça, alors.

— Je ne suis pas inquiète, dis-je en levant les yeux au ciel.

Je sais que je dois préciser ma pensée quand il me jette un regard incrédule.

— Je ne pense pas que ça fasse de lui une menace ni qu’il ait des arrière-pensées, ou autre. Je ne m’inquiète pas de ça. Je me soucie un peu pour Melody, c’est tout. Elle a déjà traversé pas mal de galères avec les mecs. Après ce qui est arrivé avec Paul, je ne veux pas qu’elle soit blessée à nouveau.

— Je suis désolé de te l’annoncer, mon ange, mais ce n’est pas quelque chose que tu peux contrôler.

— Je sais. Seulement, elle devrait savoir dans quoi elle met les pieds, non ? Et s’il est dans la pègre…

— Alors quoi ? Tu vas t’asseoir pour parler avec elle à cœur ouvert ?

— Je ne sais pas… peut-être ?

Je hausse les épaules. Je n’ai aucune idée de ce que je ferai si mes doutes s’avèrent fondés.

— Peut-être que tu pourrais lui parler, toi, lui faire peur pour qu’il ne la blesse pas ?

Le sourire de Naz apparaît à nouveau, et cette fois il éclate de rire. Il secoue la tête, jouant avec mon téléphone en silence, ses doigts sur les bords roses pailletés.

— Il y a quelque chose de drôle dans ce que j’ai dit ?

— Il y a beaucoup de choses drôles.

— Comme quoi ?

— Comme le fait que tu veuilles que je mette en garde un type au sujet de Melody. Et pas n’importe lequel… quelqu’un qui, selon toi, est dans la branche.

— Et alors ?

— Alors, tu dis que tu soutiens mon projet de retraite, et pourtant tu penses que j’ai toujours la même influence que lorsque j’étais encore dans le milieu. Désolé de t’annoncer ça, mais ça ne fonctionne pas ainsi. Les gens m’écoutaient parce qu’ils avaient peur des conséquences. L’ennui, c’était que pour bien me faire comprendre, parfois je devais mettre ces conséquences à exécution. Je devais respecter ma parole. Alors, tu veux que je lui fasse peur ? D’accord, je le ferai. Mais s’il n’écoute pas, je devrai le neutraliser.

Je tressaille. Il le remarque.

La déception transparaît sur son visage.

— Les menaces sans fondements, ça conduit à la mort, explique-t-il. C’est une chose de maintenir le silence radio dans les affaires. C’en est une autre de faire des promesses que je ne compte pas tenir.

Je comprends.

Vraiment.

Je n’aime pas en parler, mais je sais que c’est vrai.

Il a arrêté… autant que possible pour quelqu’un comme lui. Cependant, ça ne signifie pas qu’il est libre de conséquences. Que les règles ne s’appliquent plus à lui.

C’est un jeu dangereux auquel il avait l’habitude de jouer.

Je crois que, d’une certaine façon, il devra toujours le jouer.

— Oui, mieux vaut éviter, marmonné-je.

— En plus, je suis certain que ce n’est pas nécessaire, dit-il. Melody est une adulte. Elle n’a pas besoin qu’on se mêle de ses affaires. À moins que ce type mette ta vie en danger d’une quelconque manière, ce qu’il fait de la sienne ne nous regarde pas.

Je me renfrogne sans réponse, même si je suis sincèrement en désaccord avec l’idée. C’est mon amie. Bien sûr qu’elle doit prendre ses propres décisions, mais ça ne signifie pas que ses fréquentations ne me concernent pas.

Les amis se protègent mutuellement.

Je me retourne pour me concentrer sur mon papier, griffonnant encore un peu au sujet de la perception avant de ranger mes affaires et de les repousser. Je prends le livre sur l’accoudoir du canapé, la romance écrite par Napoléon.

— Bon, de quoi ça parle ?

— D’un soldat qui tombe amoureux d’une femme.

— Est-ce que ça finit bien ?

Il me jette un coup d’œil.

— À ton avis ?

Je pense que non, parce que Naz apprécierait une tragédie bien plus qu’une fin où tout le monde vit heureux pour toujours. Dans le domaine de la fiction, s’entend.

Je parcours les pages avant de m’installer, calant mes pieds sous mes fesses en ouvrant au début. Cette lecture ne devrait me prendre qu’une demi-heure environ, alors pourquoi pas ?

— Tu n’aurais pas du Nicholas Sparks dans ta bibliothèque par hasard ? demandé-je avec curiosité.

— Bien sûr que non, rétorque-t-il d’une voix teintée de dégoût. Cela dit, Le Temps d’un automne était un film assez correct, je pourrais songer à lire le livre.

— Sérieux ?

— Bien sûr.

Secouant la tête, je marmonne :

— Je ne te reconnais même plus.

— Je suis le même homme que j’ai toujours été, dit-il en se levant. Juste un peu moins préoccupé par le meurtre.

Je me renfrogne.

Encore.

Naz commence à s’éloigner avant de s’arrêter sur le seuil du petit salon.

— Un conseil ?

— Euh, si tu veux.

— Juge-le d’après ses actions et pas d’après tes doutes. Parce que si le seul moyen de juger la valeur d’un homme, c’était sa façon de gagner de l’argent, il y en aurait beaucoup que l’on jugerait injustement.

— Toi, par exemple ?

— Pas moi. Je ne sais pas combien de fois je vais devoir te le dire, mais… je ne suis pas un type bien, Karissa, et je peux essayer autant que je veux, je ne le serai probablement jamais.

Chapitre Dix

Ignazio

L’épicerie de mon père a rouvert.

En fait, elle n’a vraiment fermé que pendant une journée.

Les réparations sont en cours, avec un réagencement correct, mais ce n’est pas allé plus loin. La vitrine a été remplacée et de nouveaux verrous et barreaux installés. Il n’y a pas de néon fluorescent à l’extérieur invitant les gens à entrer, cependant des lumières sont allumées dans la cuisine au fond. Je sais que mon père est là.

Il n’est probablement jamais parti.

Depuis la mort de ma mère, il y a quelques mois, par un arrêt cardiaque dans son sommeil, il évite la maison qu’ils partageaient.

Je n’ai aucune idée de l’endroit où il dort, si tant est qu’il dorme. Il a toujours dit qu’il dormirait quand il serait mort.

Vu son rythme de travail, je peux le voir venir.

Je m’attarde devant, un moment, vérifiant les réparations avant de me diriger vers la ruelle qui mène derrière l’immeuble.

Je ne devrais pas l’embêter. Je sais que je ne devrais pas.

Il n’a plus envie de voir ma tête. Je ne peux pas dire que je lui en veuille.

Mais quelque chose m’attire ici, tôt ce matin, alors que le soleil se lève à peine. Peut-être est-ce une sorte de masochisme où je prends du plaisir quand mon père me réprimande à vue. C’est probablement tordu, cependant je trouve ça presque rafraîchissant ces jours-ci, d’avoir quelqu’un qui n’a pas peur de dire ce qu’il pense vraiment de moi. En particulier avec Karissa, toujours sur mon épaule, à essayer de me convaincre que je suis une meilleure personne qu’il ne le pense.

Mon père ? Ce n’est pas son avis. Il pense que je suis un sac à merde ingrat et insensible. Il voit la laideur qui suinte en moi.

La laideur que Karissa ne voit pas. Avec lui, je suis vraiment moi-même.

— Je pensais t’avoir dit de partir.

Sa voix est neutre, dénuée d’émotions. Il est adossé au mur de brique couvert de graffiti à côté de la porte ouverte, un tablier blanc sale noué autour de la taille. La fumée de cigarette l’entoure comme un nuage, qu’il inspire avant de le relâcher. Je me demande quand il a échangé les bâtons de cannelle contre des Marlboro… La même marque qu’il fumait quand j’étais petit. Peut-être que ça date du jour où il a perdu l’amour de sa vie.

Peut-être que ça date du jour où j’ai commencé à revenir ici.

Je réponds en m’arrêtant dans la ruelle près de lui :

— Tu me l’as dit, seulement je n’écoute pas.

Il lâche un rire amer.

— Tu n’écoutes jamais.

— Oui, ma mère me disait que je tenais ça de mon père.

— Tu tiens beaucoup de moi, convient-il. Dommage que ce soit tout le mauvais côté et rien du bon.

Je hoche la tête, pas vraiment en désaccord, et l’observe alors qu’il continue à fumer. Il aspire profondément, retenant la fumée dans ses poumons avant de la libérer, savourant chaque souffle, chérissant la nicotine. Je n’ai jamais compris… Pourquoi prendre une habitude qui peut vous tuer si facilement ?

Après tout, qu’est-ce que j’en sais ? J’ai abattu des gens pour gagner ma vie.

Il n’existe pas de moyen plus rapide de se retrouver sur la liste de la Grande Faucheuse qu’en se mêlant de ses affaires, en jouant un rôle dans son jeu.

— Alors, depuis quand t’es-tu remis à fumer ? demandé-je avec curiosité.

— Depuis que quelqu’un a essayé de détruire le travail de ma vie, rétorque-t-il en regardant à côté de lui, vers l’arrière de l’épicerie. As-tu trouvé qui c’était ?

Je suis surpris qu’il me pose la question.

— J’en ai une petite idée.

Il tire une nouvelle fois sur sa cigarette avant de la jeter et de l’écraser.

— Eh bien, quand tu les rattraperas, dis-leur qu’ils me doivent dix mille balles. J’ai dû vider mes économies pour tout réparer.

— Je…

J’aurais payé.

Les mots restent suspendus à mes lèvres. Je sais qu’il vaut mieux ne pas le proposer.

Il ne veut pas de mon argent.

Il se sentirait offensé par mon offre, et je l’ai déjà assez insulté.

— Je m’assurerai de leur faire passer le message.

Il hoche la tête avant de se tourner, ouvrant grand la porte de l’arrière-boutique pour entrer. Elle va heurter le bloc de ciment avant de se refermer. Il ne m’a pas lancé d’invitation à le suivre. Je ne m’attendais pas à en avoir. Mais ça ne m’empêche pas de le faire quand même, rattrapant la porte pour entrer dans la cuisine où il se trouve.

Il se met directement au travail et commence à découper des tomates. Je le rejoins en silence, mais il m’entend. Il me sent.

Il me connaît.

— Tu as besoin de quelque chose, Ignazio ? demande-t-il, de la frustration dans la voix. Parce que je ne me souviens pas de t’avoir invité à traîner ici ce matin.

Pas plus que n’importe quel autre matin.

— Je voulais juste prendre de tes nouvelles.

Il éclate de rire.

Cet homme rit.

— Tu n’es pas venu depuis des années. Des années. Tu te fichais de savoir comment j’allais quand tu étais dehors à parcourir les rues, à causer des problèmes. Tu te fichais de te faire des ennemis qui affecteraient tous les autres. Pourquoi devrais-je croire que d’un coup tu t’en soucies ?

— Je m’en suis toujours soucié.

Il se retourne, utilisant le couteau pour me désigner.

— À d’autres. Les seules personnes auxquelles tu tenais, c’étaient celles qui pouvaient faire quelque chose pour toi, alors dis-moi, Ignazio… qu’est-ce que tu attends de moi ?

Ma peau me picote devant cette accusation. Je n’aime pas ça.

C’est peut-être la vérité, je n’en sais rien, toujours est-il que ça me donne l’impression que c’est faux.

Je tiens sincèrement à Karissa. Peut-être qu’au début, c’était parce qu’elle pouvait faire quelque chose pour moi, mais à présent, c’est plus que ça. Bien plus. Même si elle ne faisait pas attention à moi, je me soucierais de ce qui lui arrive. Je m’inquiéterais pour elle. Et pas uniquement parce que la perdre me détruirait. Évidemment, il n’y aurait pas de retour possible. Mais en réalité, je m’inquiéterais pour elle, parce qu’elle est qui elle est. Je ne voudrais pas qu’elle soit blessée. S’il devait lui arriver quoi que ce soit, je me sacrifierais pour m’assurer qu’elle s’en tire indemne.

Et c’est ce que j’ai fait. Je l’ai laissée partir.

Je lui ai dit de s’en aller. Pourtant, elle est revenue.

— Elle dit que tu es différent, tu sais, poursuit-il en se tournant pour continuer à trancher ses tomates. J’ai essayé de le voir, de voir ce qu’elle voit, mais tu ne me sembles pas différent.

J’ai envie de lui répondre que c’est parce qu’il ne regarde pas assez bien, néanmoins ce serait un mensonge et je le sais. Le problème, c’est qu’il regarde bien mieux que Karissa. Elle pense que je suis différent parce qu’elle veut que je le sois. Et j’essaie de l’être. Mais je suis toujours moi-même.

Je ne peux être personne d’autre que moi.

À un niveau, chaque partie de mon être se résume à cela. Ma vie n’est pas seulement ce que j’ai vécu… c’est aussi la façon dont j’y ai survécu. Ça s’est infusé dans chacune de mes cellules, infectant chaque mitochondrie. C’est dans mon sang et dans mes os, et à moins de me drainer à sec et de me réduire en morceaux, on ne pourra jamais m’en débarrasser totalement.

Autant attendre d’un homme qu’il vive sans battements de cœur dans la poitrine, qu’il respire sans poumons.

Qu’il se batte sans aucune raison de vivre.

Autant attendre d’un homme qu’il reste un homme après lui avoir enlevé tout ce qui en faisait un. Je peux être bon avec elle.

Je pourrais même être bon pour elle. Mais cela ne signifie pas que je suis bon par nature. Mon père le sait.

— Je l’aime.

— Je n’en doute pas.

Ce n’est pas la réponse à laquelle je m’attendais de sa part. J’ai cru qu’il s’opposerait à moi sur ce point, qu’il dirait que je suis incapable d’aimer.

— Tu n’en doutes pas ?

Il secoue la tête.

— Non, puisqu’elle est toujours en vie.

Cette déclaration me comprime la poitrine.

— Qu’est-ce qui te fait croire que j’avais prévu de la tuer ?

Il jette un œil par-dessus son épaule, les yeux plissés.

— Je n’ai jamais dit ça.

Mmh. En effet.

Je vois bien à son regard dégoûté que je viens de lui révéler une information clé. Il pensait que je la ferais tuer un jour. Bon sang, il continue à penser que je la ferai tuer. Mais jusqu’à présent, il ne s’était jamais rendu compte que j’avais sombré au point de vouloir la tuer moi-même.

— Des gens ont commencé à tirer, et la première chose que tu as faite, c’est la mettre hors de danger, reprend-il en me tournant le dos. Puis tu t’es montré, parce que tu savais après qui ils en avaient. Tu savais que tu étais la cible.

— Nous étions en sécurité. Je savais que la vitre était blindée.

— Ça n’a pas d’importance. C’était ton instinct, et ce n’est pas la première fois qu’il se réveille. Tu as tué Angelo l’an dernier. Tu as toujours dit que c’était un père pour toi… plus que moi. Pourtant, tu l’as tué pour elle. Tu l’as choisie, elle, à la place d’un homme que tu considérais comme ta famille. Toi et moi… nous n’aimons pas de la même manière. Mais ça ne veut pas dire que tu ne l’aimes pas, à ta façon.

On aurait presque dit un compliment.

Presque.

— J’ai été embarqué dans quelque chose, dis-je. Quelque chose dont je ne peux pas me tirer.

Il est calme un moment, continuant ce qu’il fait. J’ai presque envie de combler le silence, de tenter de m’expliquer, même en sachant que ça ne sert à rien. Il sait ce que je veux dire. Pourtant, avec lui, je me sens comme un gamin à nouveau, un gamin qui essaie d’éviter une tannée en donnant des justifications.

Ça n’a jamais marché à l’époque. Ça ne marcherait pas maintenant.

Je pourrais essayer de lui faire ressentir de la compassion pour ce que je traverse, mais je n’ai jamais réussi. La seule chose que je puisse réveiller en lui, c’est une pointe de pitié.

De la pitié parce que je suis pathétique, probablement. De la pitié parce que je ne peux pas sauver mes propres fesses.

— C’est pour ça que tu es venu, Ignazio ? Pour un conseil paternel ?

— Peut-être.

— Alors, je vais te dire la même chose que j’ai dite à Johnny il y a des années, répond-il. Fuis.

Un froid me traverse à ses paroles, partant du haut de mon crâne et affluant directement jusqu’à mes orteils. Mes doigts me picotent, ma peau fourmille, des épingles et des aiguilles enfoncées partout dans mon corps.

— Tu lui as conseillé de fuir ?

— Oui, réplique-t-il calmement, sur un ton neutre, comme si ses mots n’étaient pas plus puissants que s’ils récapitulaient le menu spécial de la veille. Il est venu me voir, effrayé. Il a dit qu’il était trop enlisé pour s’en tirer, et qu’il s’inquiétait… Pas pour lui, mais pour elle. La fille.

Carmela.

— Tu le savais ?

Ma voix est grave, si grave que je ne sais même pas si j’ai vraiment parlé. Une rage froide m’emplit, faisant trembler tout mon corps.

— Tu savais ce qu’il m’avait fait ? À ma femme ? À mon bébé ?

— J’en avais une idée, admet-il. Tu étais encore à l’hôpital. Tu ne parlais pas encore. Je ne pensais pas qu’il avait appuyé sur la détente. Je ne pensais pas qu’il aurait pu. Mais j’ai cru… Je me suis douté qu’il savait. Peut-être qu’il en savait trop. Peut-être qu’il était impliqué, d’une façon ou d’une autre.

— Alors, tu l’as aidé ?

— Non, je t’ai aidé, toi.

— Comment ? En quoi lui conseiller de fuir m’a-t-il aidé ?

Il se tourne, la mine impassible, comme s’il n’était pas du tout affecté par la colère dans ma voix, la colère que j’ai beaucoup de mal à contenir. Ma mère, que Dieu bénisse son âme, ne me pardonnerait jamais si je lui volais ce couteau des mains et le coinçais sous sa gorge.

— Parce que je ne voulais pas que mon fils devienne un meurtrier. C’était déjà assez dur de penser que Johnny était tombé si bas, mais toi ? Mon gosse ? J’avais encore de l’espoir pour toi à ce moment-là. J’espérais que tu te réveilles pour que tu te rendes compte de ce que la vie avait fait de toi, de ce qu’être le fils d’Angelo avait fait de toi. J’espérais que tu t’en éloignes avant qu’il soit trop tard.

Il me tourne le dos, une fois de plus, se concentrant sur ses tomates. Comme si c’était sa plus grande priorité maintenant. Les tomates.

— Regarde tout le bien que ça a fait, dit-il. Regarde-toi maintenant.

Une tension amère flotte dans l’air.

Je ne sais pas quoi dire. Quoi faire.

Ray a essayé de m’introniser dans son organisation après ce qui est arrivé. Il disait que j’avais gagné ma place.

Il disait que ma place était avec eux. Dans une autre vie, j’aurais probablement hésité, cependant dans le monde où je me suis réveillé après avoir perdu ma famille ? Rien de tout ça ne comptait. Tout ce qui comptait, c’était ma vengeance.

J’ai fini par traquer Johnny Rita jusqu’en Floride, je l’ai retrouvé avec Carmela. Ils vivaient dans une orangeraie. Je connaissais l’endroit. Je le connaissais, parce que nous y étions déjà allés. Ils avaient l’air heureux, tous les deux, à planifier leur vie ensemble, installés grâce à un ami de la famille. Edoardo Accardi, ancien homme de main de la famille Genova. Il était passé à des choses plus importantes : le marché noir. Si on voulait quelque chose, on allait voir Accardi.

Je lui ai dit que je voulais Johnny. Il a refusé.

Je me suis rapidement rendu compte qu’il n’y avait pas d’amis dans ce métier. Alors, j’ai tué Accardi pour ça… entre autres choses.

Une impression de trahison se grave en moi. Je reste planté là, marinant dans ce souvenir. Il me taillade comme mon père tranche ces saletés de tomates.

— Tu aurais dû le convaincre de se rendre.

— Comme si ça pouvait marcher.

— On ne sait jamais.

Il suspend son geste.

— Dis-moi, Ignazio… Vas-tu te rendre à la police ? Johnny a tué une seule personne de toute sa vie. Une seule.

— C’était ma femme ! Et notre bébé… Il a tué notre enfant !

Il me regarde.

— Deux, alors. Et je comprends. Ce n’était pas bien. Mais combien de gens as-tu tués, toi ? Combien de vies as-tu ruinées ? Combien de familles as-tu déchirées ? Je me risque à dire que c’est bien plus que lui.

— Mais c’est ma vie qu’il a ruinée. Ma vie qu’il a déchirée !

— Il a tué ta famille, et c’est impardonnable, mais ta vie, Ignazio ? Tu l’as ruinée tout seul. Tu l’as ruinée en faisant exactement ce que j’avais espéré que tu ne fasses pas. Je lui ai dit de fuir, et il m’a écouté, parce que c’était la seule façon de sauver sa famille. Alors, je te dis la même chose… Tu es enlisé dans quelque chose dont tu ne peux pas te tirer ? Fuis.

Ma tête me fait mal.

C’est atrocement douloureux.

Je ne sais même pas quoi dire de plus.

— Ça n’a pas fonctionné pour lui. Qu’est-ce qui te fait croire que ça fonctionnera avec moi ?

— Ça ne marchera peut-être pas, mais ça lui a donné quelques années, non ?

Je secoue la tête. Non parce que je ne suis pas d’accord, parce que fuir lui a donné presque deux décennies, mais parce que je ne crois pas ce qu’il dit. Je suis venu ici pour… bordel, je ne sais pas, cependant ce n’était pas pour cette conversation.

— Je ne suis pas un lâche, dis-je. Je ne fuis pas en courant.

— Alors, marche.

Je ris, malgré le sérieux de son intonation. Cette conversation ? Elle n’est pas amusante. C’est carrément ridicule. Mais ça ? C’était drôle.

— En quoi est-ce différent ?

— Ça ne l’est pas, réplique-t-il, mais partir ne fait pas de toi un lâche. Ça fait de toi quelqu’un d’intelligent. Si tu continues comme ça, tu vas mourir, et elle pourrait mourir aussi. Pars, tu vas quand même mourir… un jour. Mais probablement pas aussi tôt. C’est la réalité… la réalité que tu as créée.

Je crois que j’en ai assez de ce chassé-croisé.

— Eh bien, c’est agréable de savoir quelle est ta position, lâché-je. Je devrais certainement y aller.

— Tu devrais, approuve-t-il.

Il n’y a pas d’« au revoir » ni de « à plus tard », il n’y a rien que le son de son couteau heurtant la planche à découper alors que je me tourne et sors. C’est une matinée fraîche, comme si l’automne nous tombait enfin dessus, même si le soleil brille vivement dans le ciel. Karissa est probablement debout à cette heure, se demandant où j’ai filé pendant qu’elle dormait.

Une leçon de morale de la part de mon père, c’est la dernière chose qu’elle soupçonnerait.

* * *

Pour la seconde fois dans un laps de temps si court, je me retrouve chez lui, ce vieux manoir de briques à Long Island. Je me sens de nouveau mal à l’aise. Quand suis-je devenu cette personne-là ? Qu’est-ce qui m’a changé à ce point ?

Du genre à hésiter à toquer à une porte ? Ce n’est pas moi.

Je gravis le porche et je jette un bref regard au voisinage tranquille. Enfin, je me ressaisis et je frappe.

La porte s’ouvre presque tout de suite, laissant apparaître un jeune homme. Il est grand, assez musclé, et moche par-dessus le marché. Un soldat de la rue, je suppose. J’étais ce gamin auparavant. Je me souviens d’avoir traîné chez Ray, fait les courses, répondu aux portes.

— J’ai besoin de parler à Genova.

Le gamin ne dit rien, hochant simplement la tête avant de refermer. Je regarde la porte, examinant la peinture blanche effritée sur le bois en attendant.

Une minute plus tard, elle est rouverte. Cette fois, c’est Genova qui m’accueille.

— Vitale, fait-il d’une voix hésitante.

Il est encore si tôt qu’il porte une sorte de pyjama, même si sa tenue ressemble à ce que Hugh Hefner mettrait pour se détendre. Un maillot de corps blanc, un pantalon en soie et une robe de chambre assortie. Il est même pieds nus. Je l’ai surpris au saut du lit, avant qu’il soit prêt pour accueillir qui que ce soit.

— C’est gentil à toi de passer… C’est inattendu, mais… agréable. Que puis-je pour toi ?

Sa voix me laisse entendre que ma visite impromptue est tout sauf agréable, néanmoins il la tolère, comme je m’en étais douté, parce que sa curiosité est piquée.

— J’espérais que tu me donnerais quelques minutes pour discuter.

— De ?

— Certaines choses.

Je n’ai pas à préciser ma pensée. Pas tout de suite, du moins.

Il sait que ces « choses » ne sont pas le genre dont on discute en public. Il n’a pas d’autre choix que de m’inviter. Se décalant sur le côté, il me fait signe d’entrer sans un mot, d’un mouvement de tête. La musique d’un opéra italien porte doucement au rez-de-chaussée alors que je le suis, non pas vers la salle où j’ai été reçu quelques jours plus tôt, mais dans un petit salon au même étage. C’est de là que provient la musique… elle est bien plus forte à l’intérieur. Genova baisse un peu le volume avant de s’installer dans un fauteuil en cuir noir.

— Joins-toi à moi, dit-il en me désignant un autre siège, à quelques pas de lui.

« Joins-toi », voilà encore qu’il me dit ça.

— Dis-moi de quel genre de choses tu veux discuter ce matin.

— Mon père a une épicerie, lui dis-je. À Hell’s Kitchen.

Son expression s’illumine.

— Oh, bien sûr ! Je connais bien Chez Vitale. La meilleure mozzarella que j’aie jamais mangée. Un super endroit.

— Oui, eh bien, l’autre jour, il y a eu un incident là-bas.

Tout d’un coup, son expression change.

— Quel genre d’incident ?

— On a tiré sur le restaurant.

— Ah.

Ah. C’est tout ce qu’il dit. C’est sa seule réaction.

— J’ai parlé à quelques personnes qui m’ont dirigé vers un type qu’ils pensent capable d’être responsable, alors je l’ai confronté…

— Tu l’as confronté.

Il semble presque inquiet.

— Il est toujours en vie, précisé-je pour éviter qu’il s’imagine que je suis de retour ou que je veux jouer son jeu. Mais après notre petite confrontation, j’ai rencontré quelqu’un d’autre… cette fois le type que vous appelez « Scar ».

Je le scrute en disant cela, espérant jauger sa réaction, mais son expression reste imperturbable. Pas de surprise. Pas de peur. Pas d’intérêt. Rien.

— De quel genre de rencontre parlons-nous ?

— Plus ou moins des présentations, rien de plus.

Ou plutôt, des retrouvailles, mais je laisse cette partie de côté. Je ne suis pas prêt à dévoiler toutes mes cartes.

— Quelle est ta première impression ?

Ma première impression ? La même qu’il y a des années.

— De la curiosité.

— De la curiosité, répète-t-il.

Il tend le bras vers une boîte à cigares sur la table à côté de lui et en sort un. Il est long, d’une couleur brune intense, avec une étiquette marron. Des cigares cubains, je suppose. Il m’en offre un sans un mot et je fais un signe pour refuser. Il allume le sien, prenant une grande bouffée avant de continuer.

— Il ne va pas poser de problèmes, n’est-ce pas ? s’enquiert-il.

Peut-être.

— Pour moi ? Pas du tout.

— Et pour le reste d’entre nous ?

Connaissant Lorenzo comme je le pense ? Ils sont foutus. Cela dépend, cependant… cela dépend de ce que je fais à son sujet et à quel point il me rend la vie difficile.

— C’est dur à dire. Il est déterminé, je peux lui accorder ça.

— Il semblerait, répond-il en crachant un rond de fumée.

L’odeur est forte et me pique le nez.

— Il sème pas mal de pagaille, du genre qui attire l’attention sur tout le monde.

On peut le dire.

Genova regarde au loin, comme s’il méditait sur la question. Il fait tomber les cendres directement par terre sur le tapis brun. Je plains sa femme de ménage.

— Dis-moi, Vitale, fait-il après un moment. Tu as l’intention de faire quelque chose à son sujet ?

— J’y réfléchis. Ça poserait un problème ?

— Pour moi ? Pas du tout.

Je me rends bien compte qu’il utilise exactement les mêmes mots que moi. Genova est intelligent. On ne peut pas le croire sur parole… il faut aussi faire attention à sa façon de parler.

Je me lève et lisse les plis de mon costume. Je suis venu tester la température. C’était vraiment tout ce que je voulais. Je lui tends la main.

— C’était un plaisir.

Il tend la sienne pour la serrer.

— Tout le plaisir était pour moi. Si tu décides de t’occuper de notre petit problème, je serai ravi de t’offrir…

Je l’interromps avant qu’il termine sa phrase. Je ne veux rien de lui.

— Ne t’inquiète pas pour ça.

Il a l’air surpris.

— Tu en es sûr ?

— Tout le monde y gagnera dans cette histoire. Appelons ça un cadeau de départ.

La surprise sur ses traits ne fait que s’approfondir à ces paroles.

— Oh ? Tu vas quelque part après ça ?

Je hausse à moitié les épaules.

— Je me fais trop vieux pour tout ça.

— N’importe quoi, Vitale… tu es encore jeune. Atteins mon âge et ensuite on en parlera.

Je ne réponds pas. Ça ne sert à rien. Signifiant mes adieux, je me tourne pour sortir et découvre que le jeune traîne dans le couloir, juste dehors. Il me suit à un pas de distance, me talonnant jusqu’à la porte d’entrée de la maison.

Il la verrouille dès que je mets le pied dehors. Je peux entendre le cliquetis lorsqu’il sécurise la porte, empêchant quiconque d’entrer après moi. Genova a toujours été plus paranoïaque que les autres. Plus de verrous. Plus de sécurité.

C’est probablement pour ça qu’il vit seul, qu’il ne s’est jamais marié. Il ne fait confiance à personne au point de laisser quelqu’un coucher à côté de lui quand il est endormi.

Descendant du porche, je me dirige vers ma voiture, mais mes pas flanchent quand je m’approche. Tous les muscles de mon corps se raidissent. À quelques mètres de là, je m’arrête, les mains dans les poches de mon pantalon noir, empoignant mes clés.

Quelqu’un est perché sur le capot de ma voiture. Pas seulement « quelqu’un ».

Lorenzo.

Incroyable.

Il est assis là, détendu, le pied droit posé sur le coin du pare-chocs, le bras posé sur le genou. Il pèle une orange, la séparant et jetant les épluchures directement dans la rue.

Mes yeux étudient les environs à la recherche d’une berline noire qui pourrait expliquer les voitures que j’ai croisées hier soir, mais la rue est calme, rien ne sort de l’ordinaire. Il semble seul.

Mmh.

— Jeter des détritus sur la voie publique, c’est illégal, tu sais.

Il regarde dans ma direction, haussant les sourcils.

— Le meurtre aussi… enfin, il paraît.

— Oui, mais l’astuce, c’est de faire attention. Les flics de cette ville sont toujours à la recherche d’une raison pour nous attraper. Un ticket de caisse perdu sur le trottoir peut valoir dix jours en prison à des gens comme nous.

— Tu as passé beaucoup de jours à l’ombre ?

— Non. Je fais attention.

Il éclate de rire, retournant à son orange, et pèle un autre morceau, qu’il jette aussi dans la rue. Il ne s’inquiète pas, pas même un peu. Intrépide.

— Ah, la vie est trop courte pour être toujours prudent, Ignazio. Parfois, il faut se mettre en quatre et prendre des risques.

— C’est vrai, mais il faut se montrer intelligent avec les risques qu’on prend.

Il gobe un quartier d’orange dans sa bouche, mâchant lentement tout en me regardant. Je ne sais pas pourquoi il est là ni ce qu’il veut, et je suis certain que je n’aurai pas de réponse claire de sa part si je pose la question. Il joue une sorte de jeu, un jeu que je n’ai aucune envie de jouer, cependant il va me forcer quoi qu’il arrive.

— Tu as du cran, lui dis-je. Il en faut pour être assis là, devant sa maison, en pleine journée.

— Oh, tu parles de la baraque du vieux Genova ? répond-il en montrant le manoir de briques. Il ne va rien me faire.

— Comment peux-tu en être si sûr ?

— Parce qu’il l’a juré lui-même. J’ai rencontré les cinq familles hier soir. Enfin, les quatre qui restent.

Il me jette un regard qui me dit qu’il sait exactement ce qui est arrivé au numéro cinq.

— C’était… instructif, je pense qu’on pourrait dire. Une bande de caractériels. Tu brûles un petit bâtiment et ils se froissent tous, mais je suis parvenu à les amadouer un peu… pour l’instant.

Mes poils se hérissent à la façon nonchalante dont il lâche cette information. Une réunion avec les familles ?

Je ne sais qu’en penser. Je ne suis même pas sûr d’y croire.

Genova ne l’a clairement pas mentionné quand j’ai suggéré de tuer ce type.

— Allez, Lorenzo… On sait tous les deux que tu n’as pas fait que ça.

— Qu’est-ce qui te fait dire ça ?

— Les rues parlent.

Il médite un moment, continuant à manger son orange, laissant dégouliner du jus sur le capot de ma voiture. J’ai envie de l’empoigner et de l’arracher de là, de plaquer son visage contre ses saletés et de les lui faire lécher, pourtant j’aimerais aussi rentrer chez moi aujourd’hui. Et même si je n’ai pas reconnu de voiture autour de nous, je ne suis pas certain à cent pour cent qu’il soit seul.

Est-il si effronté que ça ?

— Comment es-tu arrivé ici ? demandé-je avec curiosité.

— Un ami m’a déposé.

— Un ami, songé-je à voix haute. Tu en as beaucoup ? Des amis ?

— J’en ai dix, répond-il. Onze, si je te compte.

— Nous ne sommes pas amis.

— Dix, alors.

— Et tu es sûr que l’un d’eux n’est pas Fat Joe ?

Sa réponse est immédiate.

— Le rappeur ?

— Le type dans la ruelle.

Ses yeux examinent mon visage. Il est toujours installé nonchalamment, comme si de rien n’était, néanmoins il y a quelque chose dans son regard à présent, comme un profond soupçon, comme s’il savait que j’étais sur le point de lancer une accusation.

— Tu essaies d’en venir à quelque chose en particulier, Ignazio ? Je n’ai jamais cru que tu étais du genre à tourner autour du pot. Crache le morceau.

— Tu as engagé quelqu’un pour qu’il tire sur l’épicerie de mon père.

Il secoue la tête.

— Ce n’était pas moi.

J’avance d’un pas vers lui, réagissant à l’instinct, néanmoins je parviens à m’arrêter avant de faire quoi que ce soit. Son déni m’exaspère, il me rentre sous ma peau et me tape sur les nerfs. C’est de la lâcheté. Ridicule. Si on compte attaquer un homme personnellement, le moins que l’on puisse faire, c’est de s’en attribuer le mérite.

— Alors, je suppose que tu n’as rien à voir avec ça, hein ? Ni avec les hommes de Ray qui sont descendus un par un ?

— Non.

— Pas même ceux qui sont morts au Cobalt ? Ceux qui ont brûlé vif cette nuit-là ? Toujours pas ta faute ?

— Là, d’accord, c’était moi, réplique-t-il en s’écartant de la voiture pour se lever, gobant un autre quartier d’orange. Je les ai avertis, par contre. Ce n’est pas ma faute s’ils ne m’ont pas pris au sérieux. Je suppose qu’ils le feront maintenant.

— Oui, ceux qui ont survécu.

Il fronce les sourcils en contournant ma voiture, vers la portière du côté passager.

— Ne me dis pas que tu avais une sorte d’attachement émotionnel envers cet endroit.

— J’y ai passé beaucoup de temps. Je ne dirais pas que j’y suis attaché, mais ça me touche d’un peu trop près à mon goût.

— Oh, eh bien, dans ce cas…

Il lève les mains, affichant un rictus.

— Je suis innocent.

Enfoiré de menteur.

Je sais qu’il est sarcastique, mais je ne trouve pas ça amusant du tout.

— Pour ma défense, reprend-il en baissant les mains, eh bien, tu sais, je n’ai vraiment pas de quoi me défendre. Tu sais aussi bien que moi que parfois, certaines choses doivent être faites. Tu l’as déjà vécu.

Oui.

Il le sait. Je le sais.

J’ai fait plus que ma part de mauvaises actions parce que j’avais l’impression que c’était ce qu’il fallait faire. Je ne me suis jamais embêté à défendre mes actes.

Je ne suis pas surpris que lui non plus.

— Oui, d’accord, peut-être que j’ai descendu un type ou deux, dit-il en levant la main comme s’il avait une arme et tirait en faisant « pan pan ». Mais je n’ai aucune raison de te cibler, Ignazio.

Il n’a pas besoin de raison, je pense, et je commence à lui en faire la remarque lorsqu’une musique insupportable fait trembler l’air autour de nous. Ma poche vibre et j’en sors mon téléphone. La chanson… elle vient de là. Merde.

Ce putain de boys band.

Je le coupe pour faire cesser le bruit agaçant. Le visage de Karissa est affiché à l’écran, et même si je déteste ça, j’ignore son appel.

Ce n’est pas le moment.

Glissant le téléphone à sa place, je regarde Lorenzo. Ses yeux sont grands ouverts, l’orange à mi-chemin de sa bouche comme s’il avait tout oublié sur le moment.

— Qu’est-ce que… ? fait-il, bouche bée. C’était quoi ça ? Est-ce que j’ai intérêt à le savoir ?

— Non, avoué-je. Il ne vaut mieux pas.

Il secoue la tête avant de jeter ce qu’il reste de son orange directement dans le caniveau à côté de ma voiture. Il essuie ses mains sur son pantalon noir, comme si de rien n’était. Il est habillé de façon décontractée, sa chemise bleu clair à moitié ouverte exposant une partie de son torse.

Au moins, ce n’est pas un jean et un t-shirt aujourd’hui.

— C’était génial de te voir, comme toujours, dit-il au moment où une voiture noire jaillit du coin de la rue, se dirigeant vers nous.

Bingo.

— Il faudrait qu’on se revoie bientôt. J’adorerais rencontrer ta femme. J’ai tellement entendu parler d’elle.

— De la part de qui ?

— Les rues parlent, tu te souviens ?

Il descend du trottoir derrière ma voiture juste au moment où la berline noire s’arrête à côté de nous, me bloquant le passage.

— En plus, tu sembles oublier que je connaissais ses parents. Tu n’es pas le seul.

Sur ce, il s’en va, ouvrant brusquement la portière du côté passager et plongeant à l’intérieur de la voiture avant que celle-ci ne s’éloigne.

Je la regarde accélérer et mes yeux se posent sur la plaque d’immatriculation. Floride.

Non, je n’ai pas oublié qu’il connaissait ses parents. J’ai simplement espéré que nous n’aborderions pas le sujet.

Chapitre Onze

Karissa

Un short taille haute.

Des jambières rose pastel.

Sweat-shirt délavé assorti, retombant sur mon épaule droite.

Je me sens totalement ridicule et pas du tout à ma place, même si, d’accord, j’ai acheté cette tenue aujourd’hui. Tout était là, dans le magasin, attendant sur le portant. Apparemment, les années quatre-vingt font leur grand retour.

Qui aurait cru ?

Certainement pas moi.

Je suis entourée de vêtements dans ma chambre, certains portent encore une étiquette, d’autres proviennent du placard de Melody, ou de son plancher, ou son lit, peu importe. Il y a là suffisamment de vêtements saugrenus pour habiller une dizaine de personnes.

Je suis parvenue à dénicher les fringues les plus pudiques du tas.

Le léger bleu autour de mon cou a presque disparu. Je le distingue à peine maintenant. Personne dans mon entourage ne l’a mentionné, pas même Melody, et je suis certaine qu’elle aurait sonné l’alerte si elle l’avait remarqué.

Je me regarde dans le miroir en pied à côté de la commode, un autre de mes achats du jour. Le seul miroir que Naz possède dans cette maison, c’est le petit dans la salle de bain, et disons que Melody s’en est rendu compte la dernière fois qu’elle a essayé de se préparer ici.

— Rah, pas étonnant que tu sois toujours aussi… tu sais, a-t-elle dit en me désignant. Comment choisir un pantalon le matin sans regarder son cul ?

Je suis restée sans voix.

Je ne suis même pas sûre qu’il y ait une réponse appropriée.

Malgré tout, j’ai acheté un miroir cet après-midi parce qu’elle marquait tout de même un point. Bon, d’accord, je dois l’admettre… mes fesses rendent plutôt bien dans ce short.

Il a l’air plus grand que d’habitude.

— Tu n’as rien en dentelle ? demande Melody en marchant jusqu’à mes tiroirs pour fouiller mes affaires.

Elle commence avec le tiroir du haut, m’envoyant un rictus quand elle en sort une culotte.

— Autre que ce string ?

Elle me vise avec, comme si c’était un lance-pierres, avant de se tourner vers mes autres tiroirs pour les ouvrir, mais il n’y a rien à son goût.

— Je ne porte pas trop de dentelle, avoué-je. Ça gratte.

— Et alors ?

— Et alors, j’aime être à l’aise.

Elle me regarde à nouveau, fermant le dernier tiroir.

— Parfois, il faut souffrir pour la mode, Karabelle.

Je grimace.

— Toi, peut-être. Moi, je passe mon tour.

Levant les yeux au ciel, elle abandonne sa recherche de dentelle et plonge dans une pile de vêtements étalés autour de mon lit. Elle trouve un legging avec une maille en dentelle.

— Ha !

Apparemment, les leggings sont aussi de retour. Et les sarouels.

Le pantalon parachute.

Melody en a acheté un aujourd’hui.

Je ne sais pas ce qui cloche chez elle, franchement.

Elle se dandine pour retirer son pantalon près du lit et le jette sur le tas, regrettant déjà son achat, sans doute. Elle positionne le legging, prête à l’enfiler, lorsqu’une voix appelle depuis l’autre côté de la pièce.

Ni la sienne ni la mienne.

— Est-ce que tu… ?

Naz est sur le seuil, interrompu en pleine question. Sa réaction est automatique. Surpris, il détourne la tête loin de nous et ferme les yeux, levant les mains comme pour se protéger de ce qu’il vient de voir.

Melody en sous-vêtements.

Je ne sais pas pourquoi, mais je trouve ça franchement hilarant.

Je ris, lisant sa détresse d’être tombé sur un tel spectacle, en particulier quand Melody se met à grogner.

— Bon sang, Ignazio, je n’aurais jamais cru que tu étais un voyeur.

— Je peux t’assurer que c’est la dernière chose que je voulais voir, rétorque-t-il.

Melody ricane, le legging enfin enfilé. Elle lui donne un coup de coude espiègle en quittant la chambre, se dirigeant vers la salle de bain au bout du couloir. Naz se tourne avec précaution lorsqu’elle est partie, les sourcils levés en approchant. Il observe la pièce autour de moi, découvrant l’ampleur du bazar, avant de poser les yeux sur le miroir. Il contemple mon reflet en s’arrêtant derrière moi et se retourne enfin.

— Une autre aventure dans les années 80, je suppose.

— Comment tu as deviné ?

— Tu ressembles à une star sur qui je me masturbais quand j’étais ado.

Mon visage s’empourpre, mes joues soudain brûlantes.

Naz me détaille de la tête aux pieds avant de s’arrêter sur le bout de dentelle noir sur le sol. Il se penche pour le ramasser. Ce n’est qu’une fois qu’il l’a dans les mains qu’il comprend de quoi il s’agit exactement. Son visage pâlit un peu et il murmure :

— Pitié, dis-moi que c’est à toi.

— Bien sûr que oui.

Il pousse un soupir soulagé, affichant un rictus tout en reculant d’un pas, puis il fourre le string dans sa poche sans un mot. Je ris et je suis sur le point de répondre lorsque Melody revient, l’air de rien, une brosse à la main, crêpant ses cheveux blonds d’un geste régulier. Naz la regarde rapidement, d’un œil bien différent.

Il a l’air presque confus.

— Tu sais, on ne s’habillait pas vraiment comme ça dans les années 80, lui dit-il comme il me l’a dit une fois. Je ne sais pas où vous êtes allées pêcher cette idée, les filles.

Melody baisse les yeux sur sa tenue, son legging en dentelle noire et ce qui ressemble à une brassière de sport rose vif avec le tutu assorti. Elle a même enfilé des sandales en plastique… encore une autre trouvaille dénichée au magasin.

Elle a dit qu’on ne la surprendrait jamais avec une telle paire aux pieds un autre jour.

Personne au-dessus de neuf ans ne devrait porter ce genre de trucs.

— Vraiment ? dit-elle. Que portais-tu ?

— Des jeans délavés à l’acide, interviens-je. Ils aimaient aussi beaucoup les épaulettes, pour une raison inconnue.

Melody fait semblant d’avoir un haut-le-cœur.

— Même moi, je ne suis pas assez folle pour prendre ce chemin.

Naz secoue la tête comme s’il n’était pas d’accord, puis il se tourne vers moi sans commentaire. Melody disparaît à nouveau, emportant sa sacoche remplie de maquillage. Comme d’habitude, c’est la dernière à être prête.

— Est-ce que je quoi ? demandé-je en passant les mains dans mes cheveux.

Ils sont bouffants après avoir été crêpés. Une autre chose sur laquelle on est tombées dans le magasin, un fer à gaufrer. Je n’ai même pas hésité en le prenant.

— Pardon ?

— Quand tu es entré, tu demandais quelque chose.

— Je me demandais si tu avais prévu quelque chose ce soir, réplique-t-il en regardant autour de lui. Mais j’ai déjà ma réponse.

— Oh, oui… Melody veut aller au Timbers. Je ne crois pas que ce soit une bonne idée… Je n’ai pas changé d’avis, d’ailleurs, mais je me suis dit… que ça ne peut pas faire de mal, si ?

Je bafouille, parce que je ne sais pas comment l’expliquer et je sais encore moins quoi lui dire, ni si je suis supposée demander ce qu’il pense de mes projets. J’ai à peine vingt ans et c’est la fleur de l’âge pour sortir, mais nous sommes mariés à présent.

Je n’ai jamais eu d’exemple sur le fonctionnement normal de la vie conjugale.

— D’accord, dit-il. Tu n’as pas besoin de ma permission. Si tu veux aller danser, alors je t’en prie, va danser. Je ne vais pas te dire non.

— Mais tu vas me suivre, c’est ça ?

Un petit sourire se dessine sur son visage. Bien sûr que oui.

Je ne suis pas surprise, et je n’avais pas prévu de faire des bêtises, mais je lève les yeux au ciel. Voilà l’ancien Naz. J’ai beau le détester, je dois l’admettre, c’est bon qu’il redevienne lui-même.

— Je le ferais bien, dit-il en se rapprochant, mais j’ai autre chose à faire ce soir.

— Du genre ?

— Du genre…

Il s’avance encore, si près que nos orteils se touchent, et il se penche légèrement vers moi.

— Des choses.

Il incline la tête pour m’embrasser, réduisant la distance, mais je me détourne en essayant de contenir mon sourire quand il grogne devant mon rejet. Je lui jette un coup d’œil dans le miroir.

— Promets-moi quelque chose, demandé-je.

— Quoi ?

— Quelque chose.

— Tu veux que je te promette quelque chose sans savoir ce que c’est ?

— Oui.

— Ça ne fonctionne pas comme ça. Je peux te promettre de faire toujours de mon mieux pour rentrer auprès de toi tous les soirs… Je peux te promettre de t’aimer pour le restant de ma vie, mais je ne peux pas promettre quelque chose sans en savoir plus.

— Pourquoi ?

— Parce que je n’enfreins pas mes promesses, rétorque-t-il. Je dois savoir si c’est quelque chose que je peux faire.

Je jette un regard noir à son reflet.

— Si tu me suis ce soir, quand tu en auras fini avec tes choses, promets-moi au moins d’entrer.

— Tu veux que j’entre dans le club ?

— Oui. Si tu me suis.

Il hésite. Je vois bien à son expression partagée qu’il veut répondre non. Le Timbers, ce n’est clairement pas son genre. C’est bruyant, bondé, rempli d’étudiants saouls. Je sais qu’il avait l’habitude de fréquenter ce bar, le Cobalt, pour boire, mais je suis presque certaine que c’était une maison de retraite en comparaison avec le Timbers, véritable jardin d’enfants.

— Très bien, accepte-t-il d’une voix tendue, comme s’il devait prononcer ce mot de force. Si je viens ce soir, j’entrerai.

— Promis ?

— Promis, dit-il en saisissant mes hanches pour faire pivoter mon corps, me contraindre à le regarder, lui, au lieu de son reflet. Mais j’ai besoin que tu me promettes certaines choses en retour. Pas de drogues, pas de boissons, pas de flirts, pas de bagarre, et pour l’amour du ciel, pas de baise.

— Ah, donc pas de fun, répond Melody en apparaissant dans l’encadrement de la porte. Tu parles d’un rabat-joie.

Il l’ignore et me dévisage, son expression parfaitement sérieuse. Il attend ma promesse. Il sait déjà qu’il n’a pas à s’inquiéter pour les derniers points, et je ne suis pas du genre à prendre des drogues, mais ne pas boire ?

Rah.

— Un verre.

— Zéro.

— Juste une gorgée.

— Non.

Raaah. Les compromis, ça craint.

— Très bien, marmonné-je. Promis.

Il m’embrasse alors. Cette fois, je ne tourne pas la tête. C’est doux et délicat, et bien trop bref.

— Et moi ? intervient Melody.

— Tu peux faire ce que tu veux, répond Naz en se tournant vers elle. Tant que tu n’entraînes pas ma femme, bien sûr.

Melody exécute un salut militaire pour se moquer.

— Oui, chef.

Enfin, Naz sort. Je peux entendre ses pas dans les escaliers, puis il se volatilise. Je ne sais pas où il est parti, ni ce qu’il a prévu ce soir, mais j’espère qu’il est en sécurité, où qu’il soit, et qu’il ne prend aucun risque.

— Je vous jure, tous les deux… dit Melody en secouant la tête. Je ne m’en remets toujours pas. Vous êtes tellement détendus sur tous les sujets, comme si tout coulait sur vous.

Je sais ce qu’elle veut dire. C’est dur à expliquer, mais je suppose que, quand on surmonte le meurtre de ses parents, tout le reste semble pâle en comparaison. Ça fait un moment qu’on ne s’est pas disputés au sujet de quelque chose, que je n’ai pas été sincèrement en colère contre lui. Il est frustrant, oui, mais je le comprends.

Et j’aime penser qu’après tout ça, il me comprend.

— Tu es prête ? demandé-je en regardant Melody.

La nuit est tombée depuis un moment et nous devons encore faire le trajet jusqu’à Manhattan.

— Euh, encore cinq minutes, dit-elle en tournant les talons pour foncer hors de la chambre. J’ai presque fini.

Cinq minutes en deviennent dix, puis vingt. Une demi-heure plus tard, elle a enfin terminé. On prend le métro pour retourner en ville, et Melody semble apprécier l’attention qu’on lui porte à cause de sa tenue ridicule. Les années 80 sont de retour, certes, mais je suppose que New York n’a pas encore reçu l’info. Elle se tient devant moi, empoignant la barre, tandis que je me laisse glisser sur un banc à côté de deux hommes d’affaires qui accaparent deux sièges.

La queue devant Timbers est longue quand nous arrivons, mais il ne nous faut que quelques minutes pour entrer. Je tends mon permis au type qui travaille à la porte, un mec baraqué aux bourrelets sur la nuque semblables à un chapelet de saucisses, et il fronce les sourcils en traçant une grande croix noire sur le dos de ma main avec un marqueur indélébile.

Melody, comme d’habitude, obtient gracieusement son bracelet vert citron avec ses faux papiers. Bientôt, elle n’en aura plus besoin. Elle aura vingt et un ans dans quelques semaines. Le videur scrute ses papiers d’un œil morne, les tournant et les retournant comme s’il savait que c’étaient des faux.

— Tu te souviens de l’autre type qui travaillait à la porte ici avant ? demande-t-elle une fois que nous sommes à l’intérieur. Tu sais, le mec canon… Kevin, ou un truc du genre.

C’était Kelvin. Je m’en souviens.

Il travaillait avec Naz.

— Quoi donc ?

— J’ai entendu dire qu’il était mort. Une des filles de ma classe en parlait il y a quelques semaines. Il s’est fait tirer dessus, je crois. Personne ne sait qui a fait le coup.

— C’est… waouh.

— Je sais, hein ? Il avait l’air tellement gentil.

Je n’ai pas de réponse à lui donner, mais ses paroles me titillent. Kelvin. Tué par balle.

Je ne pense pas que Naz soit responsable.

Je n’ai pas le temps de m’appesantir dessus cependant, car Melody m’attrape par la main et me tire à travers la boîte. Madonna explose dans les haut-parleurs, faisant vibrer le sol alors que de l’énergie emplit l’air. Il est étouffant, rejeté par la piste, pourtant Melody n’hésite pas une seconde à me tirer dans la foule, nous calant dans un petit espace au centre. C’est une sorte de remix techno de Like a Prayer. Les basses palpitent dans mon corps et je commence à bouger, presque par instinct. Melody et moi sautons partout, chantant à pleins poumons, criant les paroles comme si nos vis en dépendaient.

Madonna est remplacée par les New Kids on the Block, auxquels succède Michael Jackson avant que Madonna fasse son retour. Une déferlante de vieilles chansons. Tout se brouille dans un mélange de basses assourdissantes et d’hystérie marquée par la mode des années 80. Melody disparaît pour se chercher un verre, mais j’en suis arrivée à un niveau où je m’en fiche.

Mauvaise idée ? Oh, et puis zut.

Ça fait un moment que je ne me suis pas amusée avec insouciance.

Je danse toute seule, « voguant », riant et chantant. De la sueur coule sur mon visage.

Seigneur, qu’il fait chaud ici.

Melody est de retour de temps à autre. Elle descend ses boissons et glousse tout en remuant les fesses contre tous ceux qui s’approchent d’elle. Au bout d’un moment, elle réapparaît et me fourre dans les mains un verre en plastique avec un liquide clair.

— Tiens.

Je le prends et m’arrête pour regarder son contenu. Le verre est rempli à moitié. Je le porte à mon nez et renifle le liquide, récoltant un éclat de rire de Melody. Elle danse contre un mec dégingandé qui doit probablement lui paraître charmant, étant donné les bières qu’elle s’est enfilées.

— C’est juste de l’eau, me dit-elle. Je te le promets.

Haussant les épaules, je bois tout d’un coup. J’ai la gorge trop sèche.

En effet, c’est le goût de l’eau.

Elle est occupée à se frotter contre le type, alors je m’échappe et me faufile dans la foule jusqu’à la poubelle la plus proche, où je jette le gobelet vide. Je me retourne, chantant toujours à tue-tête, cette fois du Paula Abdul, quand je me heurte à quelqu’un et manque le renverser.

— Merde, pardon !

Des mains m’empoignent par les bras pour m’éviter de perdre l’équilibre et j’entends un rire. Je lève les yeux vers son visage, sur le point de m’excuser de nouveau, lorsque je suis accueillie par un visage que je connais.

Enfin, en quelque sorte. Je le reconnais. Léo.

Des sentiments partagés me traversent. Je lui souris gentiment. Après tout, Melody va être contente, cependant une autre partie de moi se hérisse à sa présence. Parce que, peu importe ce que Naz dira, je ne peux pas chasser ce sentiment étrange, en particulier maintenant qu’il est là.

— Salut ! lancé-je avant de lui montrer la piste. Melody est là-bas.

Il y jette un œil en même temps que moi. Nous avons un point de vue parfait sur sa petite amie… en train de frotter son dos contre le type bizarre. Beurk. Ça craint.

Je m’attends à une sorte de réaction de colère de sa part, un flot intense de jalousie, mais au lieu de ça il éclate de rire et secoue la tête.

D’accord, il n’est pas comme Naz, pas du tout.

Il la rejoint et je le suis. Melody lève les yeux et pousse un cri en nous repérant. Elle abandonne le type avec qui elle dansait et plonge vers son petit ami.

Elle enroule ses bras autour de lui en bondissant. Si elle ne tombe pas, c’est uniquement parce qu’il la retient.

Merde, elle est vraiment bourrée.

Il tombe presque en essayant de la soutenir, mais ça ne semble pas le déranger.

Ils commencent à danser ensemble, lentement, pas du tout en rythme avec la musique. Je me détourne d’eux et je me mets à danser sans leur prêter attention. Je ne sais pas quelle est cette chanson, mais je me souviens qu’elle est tirée du film Breakfast Club, alors je chante ce que je connais et je suis le mouvement.

Le temps défile.

Je suis trempée de sueur.

Mes pieds me font mal et mes muscles me brûlent, mais ça ne m’empêche pas de danser. Melody boit encore plus.

Léo ne boit rien.

Un autre verre d’eau atterrit dans ma main et je m’en réjouis, parce que je suis desséchée. Je ne sais pas combien de chansons se sont succédé, combien d’heures j’ai passées ici, mais la foule s’est un peu dispersée, me donnant plus d’espace pour me déplacer. Je chante le dernier couplet de Tainted Love. Lorsque je me retourne, je titube, les paroles au bout des lèvres.

Bordel. Il est là.

Je dois cligner des paupières à plusieurs reprises, parce que je n’en crois pas mes yeux. Naz.

Il a promis. Il l’a fait. Je n’ai jamais vraiment pensé qu’il viendrait, qu’il traînerait ses fesses jusque dans la boîte.

Il n’est pas habillé pour l’occasion, mais il a atténué la sévérité de son look, retirant la veste et la cravate, desserrant son col. Ses manches sont retroussées sur ses coudes, le détail le plus sexy du monde.

Il regarde autour de lui à ma recherche.

Il regarde tous les noctambules affublés de faux vêtements des années 80. On dirait que ça le dérange vraiment.

Avec prudence, je me glisse au bord de la piste de danse et je l’observe en attendant qu’il approche. Quand il est à portée d’oreille, je lève la voix pour me faire entendre par-dessus la musique.

— Tu viens souvent ici, bel inconnu ?

Il se tourne directement vers moi, et tout à coup, je peux voir la tension quitter ses épaules, remplacée par du soulagement. Eh bien, je ne pense pas l’avoir déjà vu aussi mal à l’aise.

Il sort clairement de sa zone de confort.

— Je ne peux pas dire que je vienne souvent, dit-il en regardant en direction de la piste avant de se concentrer à nouveau sur moi. Je ne peux pas dire non plus que je reviendrai un jour.

— Mais tu es venu ce soir, dis-je alors qu’il se rapproche, s’arrêtant juste devant moi.

— Oui. J’ai fait une promesse.

La chanson change à nouveau.

— Danse avec moi, dis-je en souriant.

J’attrape sa main et j’essaie de le tirer vers la piste. Ça ne marche pas. Il ne bouge pas du tout. Il est sacrément plus fort que moi et il est clairement plus obstiné.

— On n’a jamais parlé de danser.

Je m’arrête et lui jette un regard noir en relâchant sa main.

— Tu te rappelles cette fois où tu m’as emmenée à cette soirée, cette collecte de fonds politique ou je ne sais quoi, à l’hôtel à Manhattan ?

Je passe mon bras sous mon t-shirt pour en sortir le collier dissimulé en dessous.

— C’était le soir où tu m’as offert ça.

— Bien sûr que je m’en souviens.

— Tu m’as demandé de danser avec toi ce soir-là, et j’ai hésité. Est-ce que tu te rappelles ce que tu m’as dit ? Tu m’as dit d’arrêter de jouer les dégonflées.

Il éclate d’un rire bruyant et sincère.

— Je ne suis pas certain d’avoir utilisé ces mots, mon ange.

— Peu importe. J’ai dansé avec toi ce soir-là, alors maintenant tu me rends cette faveur.

— Très bien.

Il me fait signe d’aller sur la piste et je reste bouche bée. Il a lâché bien trop facilement. Je me suis préparée à devoir me battre plus que ça. J’allais faire appel à toute une argumentation pour gagner, cette fois. J’étais prête à en venir aux larmes.

— Allons-y, alors.

Je me secoue en tournant les talons et me glisse sur la piste. Il me suit de près. Je commence à pivoter lorsque nous atteignons un espace libre, mais ses mains empoignent fermement mes hanches par-derrière et il m’attire contre lui.

Je danse.

Naz reste surtout sans bouger, mais je peux le sentir se balancer en rythme avec le tempo. Deux chansons passent, peut-être trois, avant que Bell Biv DeVoe jaillisse dans les haut-parleurs.

Poison.

Je suis surprise qu’il me donne autant, mais je sais que ça ne durera pas et que je n’aurai probablement pas de deuxième chance. Je dois en tirer tout ce que je peux. Je m’écarte de son corps et me retourne dans ses bras pour le regarder.

Il chante.

Bon Dieu, il chante !

D’accord, pas vraiment, parce qu’aucun son ne sort de ses lèvres, mais il mime les paroles, ce qui signifie qu’il les connaît. Il s’arrête quand il comprend que je l’ai vu et il baisse les yeux vers moi, mais c’est trop tard.

Je l’ai pris la main dans le sac.

— Ignazio Michele Vitale, dis-je d’un ton espiègle, me trompant intentionnellement sur son deuxième prénom juste pour le faire maronner. Je n’en reviens pas que tu chantes une chanson des années 80.

— Tu te fais des idées.

— Je ne crois pas, non. Je pense même que tu aimes cette chanson. Enfin, ce n’est pas Hotline Bling non plus, mais…

Il plisse légèrement les yeux et baisse les mains, les posant sur mes fesses.

— Ce n’est pas une chanson des années 80.

— Bien sûr que si.

— Non, rétorque-t-il. Elle est sortie en 1990. J’étais au collège. Je m’en souviens.

Je veux protester, mais il a probablement raison, et comme je n’étais pas encore née à l’époque, je ne m’en souviens pas.

— Bref, peu importe… Ça ne change pas le fait que tu chantais, le vieux.

Ses yeux s’assombrissent à ces mots, propageant des frissons le long de ma colonne vertébrale.

— Continue comme ça et je baiserai ta bouche si fort que tu ne pourras plus jamais parler.

Il n’y a aucune émotion dans sa voix. Elle est neutre.

Seigneur, c’est presque terrifiant, mais pour une raison quelconque, je tressaille.

— Et si l’idée me plaisait ?

— Que je détruise ton larynx ?

— Non, que tu baises ma gorge, dis-je. Ça pourrait être agréable.

Je ne sais pas ce qui me prend.

Bon sang, je suis excitée par cette pensée. La chair de poule se propage sur ma peau en sueur. Il a toujours refusé les fellations. Je ne l’ai jamais vu prendre l’initiative à ce sujet.

Il cesse de bouger et me regarde, les yeux attentifs comme s’il ne savait pas quoi dire. Après un moment, il recule en me prenant le verre des mains. Il renifle tout comme je l’ai fait avant de boire une gorgée.

— De l’eau, dit-il, comme s’il craignait que j’aie enfreint ma promesse en prenant de l’alcool.

— Oui.

Hochant la tête, il termine mon verre avant de me prendre par la main et de m’entraîner hors de la piste, jetant le gobelet dans la poubelle en passant. Je me dis que nous partons, comme s’il avait décidé qu’il était temps pour moi de rentrer, et je regarde autour de moi à la recherche de Melody pour lui dire au revoir. Je n’ai aucune idée de l’endroit où elle a filé avec Léo.

Mais une fois dehors, Naz vire dans une direction inattendue, tournant à l’écart de la rue et empruntant, à la place, une petite ruelle non loin. Oh, mon Dieu, il ne peut pas être sérieux. Il s’arrête à mi-chemin, mais j’ai toujours une vue dégagée sur la rue principale, où n’importe qui pourrait passer n’importe quand et me voir.

— Est-ce que… ?

Je le regarde avec incrédulité alors qu’il commence à déboutonner son pantalon.

— Tu es sérieux. Tu veux que, je veux dire… ici ?

— Je me suis dit que ce ne serait pas un problème, répond-il, puisque tu aimes l’idée d’être observée.

Quelque part, au fin fond de moi, réside une dame prude et convenable, avec un sens de la pudeur, une fille bien qui ne dit pas souvent « putain »… voire pas du tout. Elle est belle et douce, rougit comme une vierge à l’idée de salir sa réputation. Cette fille remue frénétiquement la tête, hurlant que c’est absurde. Qu’on ne peut pas faire ça là. Que c’est complètement fou.

Mais une autre la retient captive. Et celle-là a un côté un peu déjanté.

Celle-là dit :

— Et puis merde.

—  Tu es sûre ? demande-t-il. J’ai besoin que tu me le dises.

— Euh, oui. J’en suis sûre.

Il ouvre son pantalon et saisit mon bras, me tirant vers lui pour me plaquer le dos contre le mur de briques, dans l’obscurité. Il est brusque quand il me pousse vers le sol et je lâche un sifflement lorsque mes genoux nus heurtent le bitume.

Merde, ça fait mal.

Il enroule mes cheveux crêpés dans son poing et attire ma tête vers lui. Je grimace, le cuir chevelu endolori.

— Ouvre la bouche, gronde-t-il.

Je suis trop surprise pour pouvoir faire autre chose qu’obéir. Il se libère de son autre main pour se caresser avant de guider ma bouche ouverte vers lui.

Ça alors !

Une poussée, une caresse, et j’ai déjà du mal alors qu’il me force à le prendre, glissant tout le long de ma gorge. J’essaie de ne pas avoir de haut-le-cœur… j’essaie… j’essaie… mais il est trop gros et bien plus dur que je l’imaginais. Je m’étouffe alors qu’il avance les hanches, baisant ma bouche, ses bourses claquant contre mon menton. Je n’ai pas envie de mordre, mais ma mâchoire se resserre en réaction et je peux sentir mes dents l’effleurer encore et encore. Cette sensation lui arrache un râle et je sais que ça doit faire mal, pourtant au lieu d’y aller plus doucement avec moi, il bascule dans une frénésie encore plus effrénée.

Putain. Putain.

Putain.

Il m’observe pendant tout ce temps. Je peux sentir ses yeux sur mon visage. Je jette un coup d’œil curieux vers le haut, croisant son regard sévère. Il y a quelque chose dans son expression, une obscurité que je ne peux briser. Sa poigne dans mes cheveux se resserre alors qu’il relève ma tête, me forçant à la pencher en arrière, ouvrant encore plus ma gorge.

— Détends-toi, murmure-t-il. Détends ta gorge.

J’essaie de l’écouter, mais comment ? Comment suis-je censée me détendre alors que je peux à peine respirer et que mes yeux commencent à piquer ? Il a l’air presque en colère, comme si je le décevais, mais je ne sais pas quoi faire.

Je n’ai jamais fait ça. Ça ne dure qu’une minute.

Peut-être deux. Je ne sais pas.

Il me dégage et j’inspire vivement, avalant une bouffée d’air. Je respire lourdement, frénétiquement, alors qu’il se caresse avec vigueur.

Il ne plaisante pas.

Sa main est toujours emmêlée dans mes cheveux. Je le regarde avec émerveillement se faire du bien. Il ne lui faut pas plus d’une minute pour me ramener jusqu’à lui, s’enfonçant une nouvelle fois dans ma gorge.

Une fois, et c’est bon.

Je peux le sentir se répandre dans ma bouche. L’amertume me donne un haut-le-cœur, cependant je me force à avaler. Naz gémit et rejette la tête en arrière, lâchant sa prise et s’arrêtant dans ses mouvements alors que je termine de le sucer.

Il y a du bruit près de la ruelle. Du mouvement. Des voix. Naz s’éloigne de moi et, avant que je puisse comprendre ce qu’il se passe, il me remet sur pieds. Il se décale et arrange son pantalon. Je reste debout là, interloquée et hésitante. Je passe mes mains dans mes cheveux… non pas que ça fasse une différence.

Avant que je puisse vraiment paniquer, Naz m’attire à lui, glisse son bras sur mon épaule et me guide au bout de la ruelle, en direction du bruit. Les gens quittent déjà la boîte.

Où est passée ma soirée ?

Je suis nerveuse, peut-être sans raison. Difficile à dire. Mon corps tremble alors que je me cale à ses côtés, comme si je me ratatinais presque. Est-ce qu’il a apprécié, au moins ?

— Tu t’es bien débrouillée, murmure-t-il, percevant mon inquiétude.

Naz est toujours doué pour lire en moi.

Je lève les yeux vers lui et découvre un sourire paisible sur ses lèvres. C’est comme si un poids avait été ôté de ses épaules. D’accord, peut-être qu’il a apprécié.

— Ah oui ? demandé-je, surprise. Je n’étais pas sûre. On ne m’a jamais baisé la gorge auparavant…

Il rit doucement, s’arrêtant au bout de la ruelle alors qu’une foule de sosies de Cindy Lauper commence à se former. Il me place devant lui, et presque instinctivement, je referme mes bras autour de sa taille pour l’étreindre. Je pose ma tête contre son torse, sentant sa chaleur, me tenant contre lui, et je souris en sentant ses mains dans mon dos.

C’est comme être enveloppée dans un cocon.

Les démonstrations publiques d’affection, ce n’est pas vraiment son truc, mais il semble à l’aise. Pendant un moment, du moins.

— Alors, ça te plaît comme ça ? Tu n’as jamais essayé de me le faire avant.

Ses mains me frottent le dos.

— Tu sais que j’aime quand tu te débats.

Je devrais probablement m’inquiéter de cette déclaration, mais je comprends. Il aime me pousser dans mes derniers retranchements avant de me ramener, me pousser avant de me laisser resurgir. On dirait qu’il reprend vie en me voyant respirer.

— Oui, tu aimes ce jeu de demoiselle en détresse, marmonné-je. Tu prends ton pied à jouer mon héros.

Sa main remonte le long de ma colonne vertébrale, empoignant mes cheveux qu’il tire, basculant avec espièglerie ma tête en arrière pour me contraindre à le regarder.

— Tu n’es pas une demoiselle en détresse, mon ange. Et je suis bien loin d’être un héros.

— Peu importe. Et si pour ton anniversaire, cette année, je te laissais m’attacher et me bâillonner avec une boule pour que tu t’occupes de moi toute la nuit ?

— Ça n’arrivera pas.

— Pourquoi pas ?

— Parce que c’est dangereux.

Il me regarde avec un sérieux implacable. On dirait presque qu’il me sermonne, comme si j’étais déjà censée le savoir.

— Si tu es attachée, tu ne peux pas te défendre. Si tu es bâillonnée, tu ne peux pas utiliser ton mot de code. Si tu es totalement immobilisée, Karissa, tu es susceptible d’être blessée. Si on s’amuse autant qu’on le fait, c’est parce que je sais que si c’est trop pour toi, tu trouveras un moyen de m’arrêter.

— Tu ne me ferais jamais mal.

— Pas intentionnellement, non, acquiesce-t-il. Mais ce n’est pas parce que tu penses que je suis quelqu’un de bien que je le suis. Ça signifie simplement que ton syndrome de Stockholm a pris racine.

En riant, je lui donne un coup de coude, juste au moment où quelqu’un m’interpelle. Melody. Je me retourne en m’appuyant sur Naz, son bras toujours enroulé autour de moi alors qu’elle approche, chancelante, traînant Léo derrière elle. Il a l’air hésitant, comme s’il essayait de tirer dans l’autre direction, mais elle en a décidé autrement.

— Karissa ! s’exclame-t-elle dans un cri aigu, me regardant de haut en bas.

À ce point-là, je serais surprise qu’elle n’y voie pas double.

— Mon Dieu, qu’est-ce qu’il t’est arrivé ?

Je baisse les yeux, sentant le rouge me monter jusqu’aux joues.

Mes genoux sont écorchés à cause du sol de la ruelle.

— Elle est tombée, explique Naz en me tirant plus près de lui.

Il se détourne de Melody pour poser son regard sur son petit ami. Je peux presque le sentir bomber le torse, comme s’il essayait d’être intimidant, mais bon… il n’a pas besoin d’essayer. Léo le sent aussi, il semble, car il garde une petite distance entre eux, tressaillant même lorsque Naz tend la main.

— Ignazio Vitale.

Waouh.

Il se présente de lui-même. Je suis assez fière.

Je ne sais pas si c’est une sorte de démonstration de clans, mais quoi qu’il en soit, c’est agréable à voir.

Léo tend la main pour la lui serrer.

— Ravi de te rencontrer. Je suis Léo.

— Tu as un nom de famille, Léo ?

Ce dernier acquiesce, et je me dis que c’est la seule réponse qu’il va lui fournir, avant de se racler la gorge.

— Accardi.

— Comme Bacardi, s’exclame Melody en gloussant. C’est ce que j’ai bu ce soir !

Je me moque d’elle.

Naz hoche la tête avant de me tirer par le bras.

— Si vous voulez bien nous excuser, nous devons y aller.

Il m’embarque avant que je puisse dire au revoir à mon amie.

Non qu’elle s’en rende compte, cela dit.

Un coup d’œil rapide m’indique qu’elle est déjà trop obnubilée par Léo.

Elle fourre son nez dans son cou alors qu’il murmure quelque chose, sans doute une remarque scabreuse, à en juger par la réaction de Melody.

C’est adorable, je dois l’admettre. Mignon, en quelque sorte.

D’accord, peut-être que je suis ridicule avec cette histoire « d’impression bizarre ». Léo semble vraiment bien pour elle.

Chassant cette idée, je suis Naz en bas de la rue où la Mercedes est garée. Il la déverrouille et m’ouvre la portière. Je commence à monter avant de m’arrêter pour le regarder. Il sent mon attention sur lui et me regarde à son tour, sans un mot, les sourcils levés.

— Merci, lui dis-je. D’être venu ce soir.

Un sourire sournois étire ses lèvres.

— Tout le plaisir était pour moi.

Je lève les yeux au ciel et monte dans la voiture. Je regarde par le pare-brise, de l’autre côté de la rue, où Léo guide Melody loin de la boîte. Une voiture noire arrive et s’arrête en double file à côté des voitures de devant. Léo ouvre la portière arrière et fait signe à Melody de monter. Elle s’exécute sans hésiter. Il la suit, referme derrière lui, et la voiture repart.

Naz est sur le point de monter, mais il s’arrête pour les observer. Il reste là, immobile, les yeux rivés sur la voiture noire qui nous dépasse lentement. Ce n’est qu’à ce moment qu’il monte enfin à mes côtés. Manifestement, quelque chose ne va pas.

Je le sais à la seconde où je le regarde.

Sa posture est raide, son expression vide. Avec cet homme, la colère, la tristesse et la joie, c’est déjà quelque chose. Mais quand il ne montre plus rien du tout, je sais qu’il y a un problème.

— Qu’y a-t-il ?

— Rien.

Son ton est cassant.

Avant que je puisse l’interroger plus avant, il allume le moteur et passe la première. Il jette un regard rapide aux rétroviseurs avant de s’engager dans la circulation, faisant demi-tour au milieu de la rue, provoquant des klaxons alors que les autres conducteurs appuient sur le frein pour éviter de nous percuter.

Je ne pose pas de questions, cependant. Pas à lui.

Non, je boucle ma ceinture tandis que mon cœur martèle ma poitrine. Il dépasse les véhicules, slalomant dans la circulation. Sa conduite est inhabituelle. Ce n’est que lorsqu’il s’arrête à un feu, quelques rues plus loin, juste à côté d’une voiture noire, que je me rends compte de ce qu’il fait.

Il suit la voiture dans laquelle Melody est montée.

Le feu reste rouge pendant ce qui semble durer une éternité. La lueur nous éclaire dans l’habitacle. J’observe Naz. Sur les nerfs, il est tourné sur le côté et il regarde la voiture. C’est une BMW, d’après l’emblème sur le capot. Les fenêtres sont teintées de noir, ce qui est illégal. Il y a des lois à New York. Il faut pouvoir distinguer l’intérieur.

Je ne peux absolument rien voir.

Le rouge passe au vert et la voiture décolle, filant tout droit en travers de l’intersection. Je la regarde et distingue une plaque d’immatriculation de Floride.

Naz reste immobile pendant une seconde, jusqu’à ce que la voiture de derrière klaxonne. Ce bruit semble le ramener brutalement à la réalité et il tourne la tête, regardant droit devant lui, avant d’accélérer en direction de Brooklyn.

— Qu’y a-t-il ? demandé-je à nouveau, d’une voix hésitante, constatant qu’il ne me donne toujours aucune explication sur ce qui est arrivé.

J’ai besoin de savoir, néanmoins, si mon amie est impliquée.

— Rien, répond-il en me regardant. J’ai cru reconnaître la voiture, c’est tout.

Chapitre Douze

Ignazio

C’est une petite maison à étage dans Bensonhurst, un quartier de la partie sud de Brooklyn, non loin de là où j’habite. En briques avec des moulures rose clair, elle semble sans prétention, lumineuse et spacieuse, entourée d’une balustrade blanche, les clôtures du coin. Il y a une petite allée qui donne directement sur le trottoir.

Elle est là. La BMW noire.

Elle n’a pas été difficile à localiser. Une visite imprévue chez Armando, et non seulement j’ai obtenu une adresse, mais également des indications pour la retrouver. C’est merveilleux toutes les informations qu’un homme peut produire quand on colle un couteau sous sa gorge et que l’on menace de la trancher s’il ne dit pas exactement ce qu’on veut entendre.

Je contourne la voiture, l’examinant avant de m’appuyer sur la portière passager, les bras croisés sur mon torse.

J’attends.

Dix minutes passent, puis vingt, mais ça n’a pas d’importance. La patience a toujours été mon point fort. Je resterai là toute la journée s’il le faut. Cependant, je sais que ce ne sera pas nécessaire.

Il finira par sortir.

Cela fait environ trente minutes quand la porte d’entrée de la maison s’ouvre et qu’il sort d’un pas désinvolte. Lorenzo. Vêtu simplement, en jean et t-shirt noir, il tient une orange à la main tout en fredonnant. Il lève les yeux par habitude vers la voiture. Ses pas faiblissent et un air étonné transparaît sur son visage, qu’il corrige rapidement.

Je l’ai pris par surprise, mais il est bon à ce jeu, car il ne reste pas stupéfait bien longtemps.

Avec prudence, il descend le porche et marche jusqu’à moi, s’arrêtant de l’autre côté de la rambarde blanche. Seulement quelques pas nous séparent. Je pourrais l’atteindre si je le voulais.

Nous le savons tous les deux.

— Ignazio, dit-il en guise de salutations. Que puis-je faire pour toi ?

— Je suis curieux de tes activités.

— Oh, je vais chercher le courrier, répond-il en désignant la boîte aux lettres. Je réfléchis à quoi manger pour le déjeuner.

— Tu vois ce que je veux dire, Lorenzo. Tu débarques en ville et tu commences à faire des vagues. Tu rends les gens nerveux.

— Tu ne serais pas l’une de ces personnes, n’est-ce pas ? demande-t-il. Nerveux que je puisse lâcher certains de tes secrets ?

— Tu ne m’inquiètes pas. Je n’ai plus de secrets que tu puisses révéler.

Il me regarde durement pendant un moment avant que son expression se fissure et qu’il explose de rire.

— D’accord, d’accord… alors, tu veux savoir ce que je veux, Ignazio.

— Oui.

— Je veux le monde entier, réplique-t-il, mais j’ai décidé de me contenter de New York.

Il dit ça comme si c’était simple, comme si New York pouvait être à lui s’il le désirait. Ce n’est pas comme ça que ça fonctionne, cependant.

— Ce ne sera pas si facile. Tu trouveras de la résistance par ici.

— C’est ce que j’ai appris. C’est curieux, néanmoins, étant donné que je n’ai couru après aucun de leurs territoires. Tout ce que j’ai fait, c’était de bonne guerre.

Il a raison, techniquement. Il n’a fait que prendre les anciens territoires de Ray, des endroits mûrs et prêts à être cueillis. N’importe qui aurait pu les réclamer. Il n’a touché personne à part les hommes de Ray.

— Tu prévois de t’arrêter là ? demandé-je.

— Bien sûr que non.

Je ne suis pas surpris par sa réponse.

Je ne peux qu’imaginer ce qu’il prévoit.

— C’est un problème, parce qu’ils n’aiment pas les gens de l’extérieur. Tu es un étranger pour eux.

— Peut-être que tu devrais te porter garant pour moi.

— Je crains que ce soit impossible.

Pas maintenant.

Jamais.

Je ne me porte garant de personne. Plus maintenant.

Parce qu’à une époque, j’ai commis une grave erreur et je me suis porté garant pour un homme que je croyais être un ami. Quelques mois plus tard, il m’a remboursé avec un coup de fusil en pleine poitrine.

— Je ne savais pas, dit-il. Je n’arrive même pas à te faire admettre que nous sommes amis.

Je l’ignore.

Je ne le laisserai pas me pousser dans cette sempiternelle conversation.

Il y a du mouvement dans la maison derrière lui, quelque chose qui tombe dans la pièce principale, un rideau qui bouge. Ce n’est qu’un vacillement, mais j’aperçois un visage avant qu’il disparaisse à nouveau. Lorenzo regarde dans cette direction, fronce les sourcils, puis se tourne vers moi.

Il fait un signe de tête vers la maison.

— Tu te souviens de Léo ?

Oui et non. Je n’ai jamais su son prénom. Je ne me suis jamais soucié de l’apprendre. Ils l’appelaient « beau gosse » à l’époque. Ce n’était rien qu’un petit bambin geignard, la dernière fois que je l’ai vu.

Le petit frère de Lorenzo. Ils ont la même mère.

— Plus ou moins, avoué-je. Il a un peu grandi.

— Oui, un peu. Il est toujours beau gosse, malgré tout. Il est gentil. Sa vie… Son cœur n’est pas comme le mien.

— Si c’est vrai, pourquoi est-il ici ?

— Parce que je suis tout ce qu’il a, répond Lorenzo.

C’est la seule explication qu’il me donne. C’est probablement la seule.

Je ne sais pas si c’est suffisant, cela dit, pas dans cette situation. Parce qu’il est mêlé à quelque chose de dangereux et il s’approche un peu trop de ma vie personnelle.

Je n’aime pas ça.

Ça me maintient dans le même milieu.

— Écoute, je vais te le dire une seule fois, lancé-je en m’éloignant de la voiture, m’avançant vers la rambarde.

Je suis déjà fatigué de cette conversation. C’est épuisant.

— Si ma femme est blessée d’une quelconque façon, je te tuerai, et je peux promettre que je ne serai pas miséricordieux.

Il sait que je suis sérieux. Il m’a déjà vu faire. Il s’est tenu à côté de moi, dans la maison de son beau-père, et il m’a vu prendre la vie de cet homme sans aucune once de compassion ni de remords.

Il hoche la tête.

— J’ai compris.

— Bien.

Je commence à me tourner, à partir, mais sa voix m’arrête dans mon élan.

— Je te l’ai déjà dit, Ignazio… Je n’ai rien contre toi, aucune raison de te cibler, aucune raison de blesser ta femme.

— J’ai entendu.

— Et pourtant, tu ne me crois pas.

Non, en effet.

Je n’ai pas à le formuler. Il le sait.

— Il n’a pas l’intention de la blesser non plus, continue Lorenzo. Mon frère est amoureux de la petite Carmichael. Je t’assure que c’est une pure coïncidence. Ça n’a rien à voir avec toi ou moi. Alors, je te demande de ne pas tout gâcher pour lui. Une faveur contre une faveur. Laisse mon frère en dehors de ça, et je m’assurerai que personne ne blesse ce qui t’appartient.

— Très bien.

Il sourit à la seconde où j’accepte et il me jette son orange. Je manque la lâcher, pris au dépourvu, mais je la serre fermement dans ma paume. Lorenzo recule de quelques pas en tendant le doigt.

— Prends-la… c’est la tienne. Directement de l’orangeraie de Carrabelle. Je suis sûr que tu t’en souviens. Les meilleures oranges du monde.

Je jette un œil au fruit, le presse et acquiesce avec gratitude. Ce n’est pas un rameau d’olivier qu’il me tend. Je ne lui fais pas confiance, cependant je sais comment jouer à ce jeu.

Je vais lui donner quelque chose, moi aussi.

— Un conseil, Lorenzo ?

— Oui ?

— Fais quelque chose pour ta voiture. Tu as toujours des plaques de Floride. Ça fait tache dans le paysage. J’ai pu facilement te trouver grâce à ça.

Il regarde la voiture et retrouve son air médusé, comme s’il n’y avait même pas songé.

— Comment m’as-tu trouvé, au juste ?

Je hausse les épaules en me tournant pour partir.

— Les rues parlent, tu te souviens ?

* * *

À la seconde où j’ouvre la porte d’entrée de ma maison, j’entends le grognement.

C’est un bourdonnement grave, très menaçant. Je n’ai pas à le regarder pour savoir qu’il montre les crocs.

C’est le même accueil chaque fois. Il se souvient de ce que j’ai fait.

Contrairement à Karissa, il ne m’a pas encore pardonné.

Néanmoins, pardonner n’est peut-être pas le bon mot pour ça. On dirait plutôt qu’elle choisit de ne pas retenir ce méfait contre moi dans le cadre de notre relation. C’est compliqué. Ça n’a pas vraiment de sens.

C’est comme ça. Mais Killer ?

Il m’en veut encore, malgré tout. Pour le moment, en tout cas.

Entrant dans le vestibule, je m’arrête là et retire ma veste tout en regardant le cabot. Je retrousse mes manches, je le dépasse nonchalamment et me dirige vers la cuisine pour me préparer quelque chose à boire. J’avale quelques gorgées d’eau glacée avant de rejoindre le placard, d’où je sors une friandise.

Je la lui jette.

Tout à coup, le grognement cesse. Il la gobe en remuant soudain la queue, avant de me regarder comme s’il en voulait une autre.

Au final, je lui en jette trois.

Je sors de la cuisine avec mon eau, serrant toujours l’orange que Lorenzo m’a donnée, et je me rends dans le petit salon où la télévision est allumée.

C’est le milieu de l’après-midi, mais Karissa est profondément endormie.

Étendue sur le canapé, emmitouflée dans une couverture noire pelucheuse, la télécommande sur sa poitrine, elle ronfle doucement. Je saisis la télécommande avec l’intention de la poser sur le coussin du canapé près de ses pieds, délicatement pour ne pas la déranger.

La chaîne cuisine.

Secouant la tête, je fais défiler rapidement les chaînes, m’arrêtant lorsque je tombe sur Le Parrain, sur une chaîne du câble. C’est censuré et coupé, dilué pour le tout public, mais c’est toujours mieux que ce qu’elle regardait.

Posant mon verre d’eau sur la table basse, je commence à peler l’orange, les yeux sur l’écran. La voiture noire de Sonny Corleone fonce vers la gare de péage, bloquée par une autre. L’employé du péage ? Il plonge et va se cacher.

Même lui sait que c’est une embuscade.

Pan, pan, pan, pan, pan !

Une succession rapide de tirs illumine l’écran, neutralisant la voiture, Sonny toujours à l’intérieur. Il descend, prêt à riposter, mais il sait qu’il est dépassé. Les hommes comme Sonny ? Les hommes comme moi ? Nous savons quand il est trop tard.

Les renforts arrivent, mais pas assez tôt. Attention spoiler : Sonny est mort.

Si je vous ai gâché l’histoire, c’est votre faute. Le film est sorti bien avant ma naissance. Je l’ai vu plusieurs fois, surtout alimenté par la curiosité, identifiant les bribes d’exactitude qui rappellent ma vie. C’est peut-être cliché, mais il n’y a pas que des conneries.

J’ai déjà songé que je mourrais comme ça un jour. Ce ne serait pas surprenant, en fin de compte.

Contrairement à Sonny, je ne pense pas avoir un père qui débarquerait pour faire son deuil après-coup.

Riant tout bas, je détourne le regard de la télévision tandis que le père de Sonny, le Don, le pleure à la morgue. Non, pas de ça dans ma vie…

— Tu sais, la plupart des gens trouvent ce passage triste, pas drôle.

Dès que j’entends la voix de Karissa, je me tourne dans sa direction et croise son regard. Elle m’observe avec prudence depuis sa position, étendue sur le canapé. Elle est réveillée à présent, mais à peine. Son visage est rouge, ses yeux injectés de sang et des lignes de sommeil zèbrent sa joue.

— Ce n’est pas drôle, dis-je en continuant de peler l’orange. Je pensais seulement que si c’était moi à sa place, Giuseppe danserait de joie.

Elle lève les yeux au ciel et bouge sur le canapé, repoussant la couverture.

— Il ne ferait pas ça.

— Oui, tu as certainement raison, marmonné-je. Il m’a dit à quelques reprises que j’étais déjà mort pour lui. Je suis mort deux décennies plus tôt. Ça ?

Je désigne la télévision, où ils sont déjà passés à autre chose, l’intrigue reprenant son cours.

— Ce serait probablement un soulagement.

— Ta mort ne serait un soulagement pour personne, répond-elle.

Elle s’arrête, le visage froissé. Elle n’est pas stupide. Elle sait que j’ai des ennemis.

— Enfin, mis à part, tu sais, ceux qui te haïssent vraiment, mais ce n’est pas le cas de ton père.

— Si tu le dis.

— Je le dis, réplique-t-elle d’une voix sévère. Alors, pas de mort. Je te l’interdis. Tu dois rester ici et vieillir.

J’attends la suite dès qu’elle a dit ça. En général, elle ne manque pas une occasion.

— Enfin, vieillir plus, grommelle-t-elle. Tu es déjà vieux, en quelque sorte.

Souriant, je sépare l’orange, détachant un quartier pour le manger. Elle est douce et juteuse. On peut trouver des oranges Navel chez l’épicier, mais ça n’a rien à voir avec un fruit cueilli directement sur un arbre en Floride.

— Je ne savais pas qu’on avait des oranges, dit Karissa en me dévisageant toujours. Bon sang, je ne savais même pas que tu aimais les oranges.

— J’aime ça, mais on n’en a pas, dis-je en retirant un quartier pour le lui tendre. Je l’ai prise quand j’étais dehors.

Elle n’hésite pas à me le voler des mains et le mange avant d’agiter le doigt pour me signifier silencieusement qu’elle en veut un autre bout. Ou plutôt, elle l’exige, sachant que je le lui donnerai. Elle n’a pas besoin de le demander. Je coupe en deux ce qu’il reste, lui cédant sa part alors que mon regard se pose sur le film.

Je ne fais pas attention à elle.

C’est pour ça que je suis pris au dépourvu lorsqu’elle jette par terre sa moitié d’orange et bondit du canapé, me cognant accidentellement quand elle me contourne. Je sursaute, étonné, et je me tourne vers elle, mais elle est partie.

Elle a déjà quitté la pièce. En courant.

Je ne suis pas du genre à suivre le mouvement sans poser de questions, mais en l’occurrence, je me lève sans réfléchir et je la suis.

Elle est montée, au bout du couloir.

Je la rattrape dans la salle de bain.

La porte est grande ouverte et elle est à genoux devant les toilettes, vidant le contenu de son estomac. La panique me submerge. C’est une sensation rare. Elle me donne mal au ventre.

C’est tout ce qu’il faut, hein ?

Je regarde ma main et les restes d’orange que je serre. Fils de pute. J’aurais dû m’en douter et ne pas manger ce qu’il m’a donné. L’éventualité du danger ne m’a même pas traversé l’esprit.

Je me ramollis. Un peu trop.

Ce n’est pas mon genre.

Cet abruti doux et faillible que je suis devenu n’a rien à voir avec l’homme à la volonté de fer que j’ai toujours été fier d’être. Cet homme ne prenait pas de bonbons offerts par des inconnus et ne les mangeait pas comme s’il n’avait aucune raison de s’inquiéter. Cet homme connaissait le prix quand on était trop doux.

Je jette à la poubelle ce qu’il reste du fruit avant de m’accroupir auprès de Karissa, ma main sur son dos. Elle semble déjà calmée, et maintenant elle est affalée contre la cuvette, la tête baissée, comme si elle prévoyait de s’endormir.

J’essaie fortement de ne pas me laisser troubler.

Je l’ai récuré il n’y a pas longtemps, une nuit où je ne pouvais pas trouver le sommeil. Malgré tout… je pisse dans ce machin.

— Karissa, bébé…

Ma voix est basse. J’essaie de ne pas l’inquiéter.

— Parle-moi.

Elle tourne la tête, ouvrant les yeux.

— Je pense que je couve quelque chose.

— Qu’est-ce qui te fait croire ça ?

Son visage se tord à cette question.

— Mis à part le fait que je sois à moitié couchée sur les toilettes ?

— Mis à part ça.

— Je me suis sentie mal toute la journée. J’ai la nausée. Je suis épuisée. Comme si j’avais la gueule de bois, mais je n’ai rien bu hier, alors…

— Alors tu couves quelque chose.

— Oui.

Je lui frotte le dos un moment avant de me lever, lui offrant ma main. Elle se laisse hisser et ne proteste pas quand je l’attrape, la soulevant du sol pour la porter dans le couloir jusqu’à la chambre. En effet, elle doit couver quelque chose si elle ne proteste pas alors que je fais ça.

Je l’installe sur le lit et passe ma main sur son front. Elle est moite, mais pas brûlante.

— Ça te dit, de la soupe ?

— Tu vas en faire livrer ?

— Non, je vais la préparer.

— On n’a plus de boîte.

— Je n’en ai pas besoin, lui dis-je. Je sais comment faire de la soupe à partir de rien.

Elle me regarde avec incrédulité et repousse les couvertures que je viens de lui mettre dessus.

— Si tu cuisines, je veux voir ça.

En riant, je la force à retourner au lit et la recouvre à nouveau.

— Détends-toi. Tu pourras me regarder une autre fois. Pour l’instant, tu as besoin d’économiser tes forces.

Elle fait la moue, mais elle ne proteste toujours pas, immobile. Je mets mon téléphone à charger, le pose sur la table de nuit et quitte la chambre.

Killer se tient dans le couloir entre la chambre et les escaliers, attentif. Il gronde sur mon passage, mais je l’ignore et descends au rez-de-chaussée.

Le garde-manger est chargé d’ingrédients, grâce au désir incessant de Karissa d’apprendre à cuisiner tout ce qu’elle voit à la télévision. J’ai envie de lui préparer la soupe au poulet italienne de ma mère et sors tout ce dont je me souviens de mon enfance, mais j’ai des lacunes et je dois improviser une partie.

Une bonne partie, en fait.

La dernière fois qu’elle me l’a concoctée remonte à loin.

Je passe un moment à tout rassembler et à laisser mitonner sur le feu avant de retourner au petit salon, seul cette fois. Le générique du Parrain fait écho dans la pièce alors que les noms défilent sur l’écran de télévision. Reprenant la télécommande, je zappe et je m’arrête sur les actualités locales. Je tombe sur un flash info évoquant l’explosion d’un petit commerce du coin dans Hell’s Kitchen, emportant avec lui tout un immeuble d’appartements.

Une fuite de gaz, selon eux, mais je sais que non. Parce que je connais ce magasin. Je connais ces appartements.

J’y étais, à rendre visite à Armando, à le menacer pour qu’il me donne des informations.

Je regarde l’émission en direct diffusée depuis les lieux, écoutant à peine ce que dit le reporter, cependant je capte certaines de ses paroles, les bribes les plus importantes.

Une voiture noire a été vue rôdant près du commerce, sans plaque d’immatriculation. Je me demande pourquoi.

J’éteins la télévision et reste assis en silence un moment, assimilant l’information.

Je n’ai pas donné de noms, néanmoins je ne serais pas surpris que Lorenzo ait deviné. S’il a découvert où j’ai obtenu mes informations, il a décidé de faire taire la source.

J’ai très probablement fait tuer Armando cet après-midi. Et j’ai très probablement aidé Lorenzo à s’en tirer.

Quand la soupe est terminée, j’emporte un bol à l’étage et je trouve Karissa couchée dans le lit, jouant avec un téléphone. Le mien.

Cette vision m’immobilise.

Non que j’aie quoi que ce soit à lui cacher. J’essaie de ne pas garder de secrets. Si elle veut savoir, je lui dis. Pourtant, mon instinct premier est de rechigner.

— Qu’est-ce que tu fais ?

Elle lève les yeux vers moi, souriante, et pose le portable. Elle n’a pas l’air inquiétée, comme si elle n’avait pas été surprise en train de faire quelque chose qu’elle ne devrait pas.

— Je change simplement ta sonnerie pour quelque chose qui te ressemble plus.

— Encore un boys band ?

— Tu me demandes s’il y a des garçons dans le groupe ?

— Je suis presque sûr que c’est la définition même.

— Alors oui, dit-elle tandis que je lui tends la soupe. Mais au moins, ce n’est toujours pas Bieber.

— Heureusement, répliqué-je en récupérant le téléphone pour le brancher. Je n’aimerais pas devoir divorcer.

— Tu divorcerais ?

— Ou pire.

Chapitre Treize

Karissa

— Mademoiselle Vitale ? Un mot ?

C’est toujours étrange pour moi d’être appelée par ce nom de famille. Si étrange que je n’y réponds pas, parfois, parce que je ne percute pas que c’est moi qu’ils veulent jusqu’à ce qu’ils le répètent.

— Mademoiselle Vitale ?

Levant les yeux, interrompant le rangement de mon sac à dos, je regarde Rowan qui se trouve au bout de la rangée, derrière mon bureau. La majorité de mes camarades de classe ont déjà filé d’ici, cependant je suis un peu à la traîne aujourd’hui.

Comme une idiote, je me suis endormie en cours.

J’ai somnolé en plein milieu de sa leçon, la manquant totalement. Je me rappelle m’être assise et ensuite… me voilà, une heure plus tard, à me préparer à repartir.

Oups.

Je me racle la gorge.

— C’est madame.

Il est pris par surprise.

— Pardon ?

— Il y a un monsieur, donc je ne suis pas une mademoiselle.

— Oh. Vous êtes mariée.

— Oui.

Il semble sincèrement étonné par cette information. Il n’a pas dû lire mon dossier.

Tant mieux.

— Oh, eh bien, madame Vitale, j’espérais vous dire un mot.

J’ai envie de dire non, parce qu’un mot mène à d’autres mots, et ensuite je les regrette, et à en juger par le fait que la dernière conversation que j’ai eue avec un enseignant dans cette salle a été l’une de ses dernières, justement, je ne vais pas prendre de risques et lui expliquer qu’il n’est probablement pas très sage de me dire un mot. Une autre chose qu’il saurait, s’il avait lu mon dossier. Mais comment lui suggérer cela sans tout expliquer ?

Je ne sais pas. Je ne peux pas.

Je me contente donc de hausser les épaules et je continue à ranger mes affaires pour partir. S’il souhaite vraiment discuter avec moi, il n’y a pas grand-chose que je puisse faire pour l’en dissuader.

— Je voulais simplement vous dire que j’ai noté votre devoir sur Napoléon.

— Oh ?

Enfilant mon sac, je le regarde avec méfiance. J’éprouve une étrange impression de déjà-vu au sujet de cette conversation.

— Laissez-moi deviner… Sans imagination ? Médiocre ? Prétentieux ?

C’est ce que le professeur Santino disait toujours à propos de mes devoirs.

Il fronce les sourcils en sortant le papier d’un dossier qu’il transporte, me le tendant.

— En fait, je l’ai trouvé rafraîchissant.

Ce mot m’interpelle un instant. « Rafraîchissant ». Je prends le devoir, y jette un œil et découvre le A+ en rouge écrit tout en haut.

Waouh.

— Merci, dis-je, à court de mots. Je n’étais pas certaine que…

— La plupart des étudiants ont pris le sujet au sens littéral, répond-il comme s’il savait où je voulais en venir. Mais vous avez exploré le concept plus loin, et c’est appréciable. Je connais l’histoire, et pour la plupart des gens c’est assez ennuyeux, alors c’est rafraîchissant de voir une élève qui tente vraiment d’analyser les choses. C’est comme ça qu’on apprend de l’histoire pour ne pas la répéter… si vous voyez ce que je veux dire.

— Oui…

Je vois exactement ce qu’il veut dire.

— Merci encore.

Il sourit gentiment.

— C’est moi qui devrais vous remercier.

— Eh bien… de rien, alors, dis-je avec un rire, me tournant pour partir.

Juste derrière moi, il m’accompagne.

— Je n’ai pas un bon bilan en écriture de dissertations analytiques. J’ai raté mon premier cours de philosophie à cause de ça.

— La classe de Daniel Santino ?

— Euh, oui. Celle-là.

— Je ne l’ai jamais rencontré, mais j’ai entendu dire qu’il pouvait se montrer assez difficile.

Difficile. Un sacré euphémisme.

— Je n’étais pas franchement son étudiante préférée, lui dis-je alors que nous sortons. Nous avions des problèmes, ce devait probablement être lié à cela.

— Probablement, approuve-t-il. Parce que je doute que vos devoirs aient tout gâché, en particulier s’ils étaient de ce genre-là.

Tendant le bras, il secoue le papier que je tiens et me lance un autre sourire avant de s’éloigner. Je reste là, devant le bâtiment, à l’observer.

Étrange.

— Un ami à toi ?

Je sursaute devant la voix inattendue dans mon dos… juste derrière moi. Si près que je peux presque sentir sa chaleur contre ma nuque. Je tourne les talons et regarde Naz.

— Oh, hé ! Qu’est-ce que tu fais ici ?

— Je suis venu te voir, dit-il d’un air désinvolte.

Il fait un signe de tête vers la rue, là où Rowan a filé, et pose à nouveau sa question.

— Un ami à toi ?

— Rowan est mon prof d’histoire, en fait.

— Ah. On en est déjà à appeler son prof par son prénom ? Et que voulait Rowan exactement ?

— Il me parlait juste de mon devoir.

Je l’agite devant son visage, lui montrant le gros A+ rouge tout en haut. Naz saisit la feuille dans ma main et ses yeux parcourent le papier.

— Tu as écrit exactement ce que j’ai dit.

— Oui, dis-je sans aucune honte.

Il éclate de rire et me le rend.

— C’est agréable de voir que je n’ai pas perdu la main.

Retirant mon sac de mon dos, je plie mon devoir et le fourre à l’intérieur. J’essaie de hisser à nouveau le sac sur mes épaules lorsque Naz s’en empare, me le volant des mains.

— Je peux porter mes propres affaires, tu sais.

— N’importe quoi.

N’importe quoi.

C’est sa réponse.

J’en suis presque offensée.

Tendant le bras, je saisis mon sac sans prêter attention à sa remarque et je le remets sur mon dos. N’importe quoi, mon cul !

Une fois de plus, il éclate de rire et m’attire à lui.

— Je suis content de voir que tu te sens mieux.

Je lève les yeux au ciel.

Je me suis sentie nauséeuse plus tôt, et j’ai toujours l’impression que je pourrais dormir pendant une année entière, mais au moins je n’ai pas vomi aujourd’hui.

— Bon, tu as des cours cet après-midi ?

— Maths… Anglais…

Je le regarde avec prudence. Il connaît mon emploi du temps. Il l’a appris par cœur devant moi.

— Pourquoi ?

— Je pensais qu’on pourrait passer plus de temps ensemble cet après-midi, répond-il, si tu n’es pas trop occupée.

Je suis à la fois flattée et soupçonneuse. J’adore quand il veut passer du temps avec moi, mais je ne suis pas stupide. Je sais que Naz prépare quelque chose. J’ai assez d’entraînement à ce niveau pour le voir.

— Je ne suis jamais trop occupée pour toi. Tu veux aller déjeuner ou faire autre chose ? Traîner quelque part ? Te promener ?

— Se promener, c’est parfait.

Oui, il prépare clairement quelque chose. On ne se promène jamais.

Je désigne le bout du trottoir derrière nous, vers Washington Square Park, au coin de la fac. C’est un endroit aussi acceptable qu’un autre pour se promener. Naz prend ma main, ce qui me surprend, même s’il n’y a pas vraiment de raison. Nous sommes mariés, bon sang, pourtant… il me coupe le souffle parfois avec certaines petites choses.

Le parc est bondé, comme d’habitude à cette heure, alors que les étudiants traversent dans tous les sens, quittant leur classe ou s’y rendant. Nous trouvons un banc libre près de l’entrée et nous nous asseyons. Je lâche mon sac à mes pieds, le poussant sur le côté, loin de Naz pour qu’il n’ait pas encore l’idée lumineuse de le porter.

Il prend déjà assez soin de moi.

— Y as-tu réfléchi ?

Sa question me prend par surprise.

Je ne sais pas de quoi il parle.

— Réfléchi à quoi ?

— À quitter New York.

— Oh.

Mon estomac se noue à cette idée. Est-ce que j’ai réfléchi à l’idée de déménager ? Bien sûr. J’y pense au moins une fois par jour, parfois plus. Mais est-ce que j’ai décidé quelque chose à ce sujet ? Eh bien, c’est ce point dont je ne suis pas sûre…

Les souvenirs me hantent ici. Chaque fois que je tourne au coin d’une rue, ils sont là, s’attardant, tapis dans l’ombre, un rappel de tout ce qui est arrivé, des choses qu’il a faites, de ce que j’ai causé. Je sais que tout n’est pas ma faute, pas du tout, mais je ne suis pas irréprochable. Qui ne dit mot consent. J’ai entendu ce dicton tant de fois. Si on ne s’exprime pas, on autorise. Le consentement. En vivant ici, nous n’avons aucun moyen de pouvoir vraiment repartir de zéro un jour. Nous sommes marqués au feutre indélébile. On ne peut pas effacer nos marques noires… pas à New York.

Mais partir signifierait s’éloigner du seul endroit que j’ai considéré comme mon chez moi. Cela signifie quitter les gens à qui je tiens, abandonner ma meilleure amie, dire adieu au père de Naz. Est-ce que je suis prête pour ça ? Cela signifie laisser derrière moi les bons souvenirs que j’ai eus ici ainsi que tous les mauvais. Parce qu’il y en a eu beaucoup de mauvais, oui… mais également tellement de bons.

— Oh, répète-t-il après un moment. Dois-je prendre ça pour un non ?

— Je ne sais pas. C’est juste que… est-ce une erreur ? Je ne veux pas que nous échappions à nos problèmes, parce qu’ils finiraient par nous rattraper pour nous empêcher de continuer à fuir, tu vois ?

— Oui. Je vois.

— Je souhaiterais qu’on me donne une sorte de signe pour me montrer quelle est la bonne chose à faire.

— La bonne chose à faire, Karissa, c’est ce que tu veux. Il n’y a pas de mauvaise décision.

J’ai envie de le croire. Mais ce n’est pas mon impression.

— Je ne sais pas. Je ne sais pas ce que je veux. Je suis heureuse ici, mais je me demande si je ne le serais pas ailleurs.

Il ne répond rien à cela.

Je ne sais pas ce qu’il pense.

J’aimerais qu’il prenne cette décision tout seul.

Mais il la remet entre mes mains, et c’est beaucoup de pression, parce que, en dépit de ce qu’il dit, je crains qu’il y ait une mauvaise décision en jeu.

Et me connaissant ?

Je vais la prendre.

— Hé, les amis !

Impossible de confondre la voix de Melody avec une autre. Le temps que je lève les yeux, elle est déjà devant moi, traînant derrière elle un Léo qui semble troublé, sa main serrant si fermement la sienne qu’il plante ses ongles dans sa peau. Il ne se défend pas, cependant, même s’il ne semble pas très enthousiaste, pour une raison inconnue.

— Mademoiselle Carmichael, lance Naz nonchalamment. Content de te revoir.

— Moi aussi.

Elle le regarde brièvement de haut en bas.

— Toujours aussi stylé, je vois.

Naz baisse les yeux, les sourcils légèrement froncés, comme s’il ne comprenait pas de quoi elle voulait parler.

— Salut, Mel, interviens-je pour lui épargner cette conversation.

S’il l’interroge, elle ne fera que l’embrouiller encore plus.

— Qu’est-ce que vous faites ici ?

— On allait faire une pause déjeuner. Oh, vous pourriez venir avec nous. Ce serait génial, non ?

Je m’apprête à refuser et Léo se frotte nerveusement la nuque de sa main libre, lorsque Naz s’interpose avant que quiconque puisse répondre.

— Je pense que c’est une idée merveilleuse.

Euh… d’accord.

Ce n’est pas la réponse que j’attendais, en particulier après la conversation que nous avons eue quant au fait de se faire des amis. Il regarde vers moi et lève les sourcils, attendant mon accord. Je hausse les épaules, parce qu’après tout, qui suis-je pour refuser ? Il a déjà dit oui.

— Bien sûr. Où va-t-on ?

Melody se tourne vers Léo. Elle sourit fièrement, consciente d’avoir accompli un exploit en faisant céder Naz.

— Où ?

Il hésite, son regard alternant entre Melody et moi, évitant soigneusement celui de Naz.

— Là où tu as envie de manger, chérie.

— Je connais un endroit, dit Naz en se levant.

Il se tient juste devant Léo, à quelques pas de lui. Il arrange nonchalamment sa cravate, les yeux rivés sur le garçon sans les détourner une seule fois. Léo ne le regarde toujours pas, mais il est clair qu’il le remarque, à la façon dont il se tortille, rapprochant Melody et essayant de ne pas perdre ses moyens, mais bon sang… il est dans tous ses états.

Naz dit que je n’ai pas d’intuition, que je suis très mauvaise pour lire les gens, pourtant il est clair même pour moi que Léo est mal à l’aise en présence de mon mari.

— L’épicerie de ton père ? demandé-je avec espoir.

Je n’ai pas revu Giuseppe depuis l’incident. Il me manque. Ce serait agréable de le voir.

Naz éclate de rire.

— Non, la pizzeria de Brooklyn.

— Oh, euh…

Je regarde Melody, attendant une réaction étant donné que nous avons mangé là-bas avec Paul, un jour, mais elle hausse simplement les épaules, comme si ça ne la dérangeait pas du tout.

— Ça me va, dit-elle avant de regarder Léo pour une réponse.

Il ne dit rien. Pas d’objection. Pas de confirmation. Rien.

— Merveilleux, lance Naz en cherchant ses clés dans sa poche. Je conduis.

Je la vois alors, la panique dans les yeux de Léo. Son visage devient blême alors qu’il secoue rapidement la tête, interdit, tirant la main de Melody pour l’empêcher d’avancer lorsqu’elle essaie de s’éloigner.

— On vous retrouve là-bas.

Naz lève un sourcil.

— N’importe quoi, ma voiture est juste là.

— Oui, mais, vous savez, bégaie-t-il comme s’il cherchait une raison pour ne pas monter. C’est juste que, eh bien…

— Allez, dit Melody. On ira plus vite si on monte avec lui. En plus, je n’ai pas très envie de prendre le métro aujourd’hui.

— Mais…

Léo s’arrête et prend une profonde inspiration avant de l’expulser.

— Bon, d’accord.

Naz ne semble pas offensé par l’hésitation du garçon.

Je pense que je comprends, cependant. Il est intimidant.

Il me rend encore nerveuse parfois.

La Mercedes est garée à moins d’une rue de là. Nous montons et Naz démarre. Les portières se verrouillent automatiquement à la seconde où il passe la première. Mes yeux sont rivés sur le rétroviseur et, dans ma vision périphérique, je peux voir Léo qui tressaille sur son siège arrière, le regard sur la poignée. On dirait qu’il veut sauter en marche, comme s’il envisageait déjà de glisser et de rouler au milieu de la route, lorsque Naz s’engage dans la circulation.

Melody semble ne rien percevoir, cependant.

Nous atteignons le premier feu tricolore et Naz lève la main, ajustant le rétroviseur intérieur, l’inclinant pour pouvoir regarder derrière.

Melody jacasse sans cesse durant le trajet. Je ne l’ai pas vue aussi insouciante depuis très, très longtemps… Léo, de son côté, semble tendu comme un string.

Les yeux de Naz passent de la route au rétroviseur intérieur durant tout le trajet jusqu’à Brooklyn. J’essaie de faire plaisir à mon amie et de papoter avec elle, mais mon attention est posée sur lui.

Une lourdeur pèse au creux de mon estomac. Je commence à me dire que c’était une mauvaise idée.

Une idée horrible.

Et j’en suis absolument sûre à la seconde où nous arrivons à la pizzeria et que Naz, comme d’habitude, nous réserve une table. Nous suivons l’hôtesse vers une petite table ronde dans le fond, isolée du reste des clients. Naz tire ma chaise, jetant un œil alors que le garçon fait pareil pour Melody.

— Une bouteille de votre meilleur vin, demande Naz à la femme.

Cette dernière l’apporte rapidement, précédée par le propriétaire des lieux. Andretti, je crois me rappeler. Il s’approche de la table, un large sourire sur son visage, saluant Naz comme Giuseppe salue, eh bien… tout le monde sauf lui.

— Ah, Vitale ! lance-t-il en souriant et en serrant son épaule avec affection. Che piacere vederti.

Naz répond quelque chose que je ne comprends pas, et ils échangent ainsi pendant une minute, parlant italien, tandis que nous faisons sauter le bouchon en liège de la bouteille de vin. J’écoute, même si je n’ai absolument aucune idée de ce qu’ils racontent. Je peux sentir mon visage chauffer lorsqu’ils regardent dans ma direction.

— Ciao, bella, dit le propriétaire, tendant la main pour prendre la mienne et en embrasser le dos. Come stai, euh… amie spéciale ?

— Karissa, répond Naz. Elle s’appelle Karissa.

— Karissa, répète l’homme, levant les sourcils alors qu’il attend que je réponde à ce qu’il vient de me demander.

— Euh… salut, dis-je en retirant ma main.

J’ignore totalement ce que je suis supposée répondre.

— Il t’a demandé comment ça allait, intervient Naz en versant du vin dans son verre.

— Oh, je vais bien. Très bien, merci. Tout est merveilleux.

Les yeux de l’homme se plissent alors qu’il commence à enchaîner les phrases rapidement et dans une langue fluide, juste au-dessus de ma tête. Je le regarde parler avec animation et avec les mains, me désignant avant de s’arrêter, les sourcils levés, comme s’il s’attendait une fois de plus à ce que je réponde à une question posée.

— Il dit que tu mens, intervient Naz, versant un peu de vin dans les trois autres verres. Il dit que tu as l’air… Comment présenter ça gentiment ? À plat.

— C’est gentil, marmonné-je. Remercie-le pour le compliment. J’apprécie.

Avant que Naz puisse répondre, l’homme continue, débitant quelque chose qui fait s’étouffer mon mari. Il tousse, rit, puis secoue la tête.

— Non, non… Elle n’est pas dans son assiette, c’est tout.

L’homme me regarde un moment avant de passer à autre chose, observant Melody. Il la salue chaudement en italien, prenant aussi sa main et embrassant le dos, avant que ses yeux glissent sur Léo. C’est subtil, mais je vois le changement dans son comportement.

Il ne lui dit rien. Pas de salutations.

Il ne dit pas qu’il est ravi de le recevoir.

Rien.

Au lieu de ça, il se tourne vers Naz, se rapproche et marmonne quelque chose que je ne peux entendre. De toute façon, je ne comprendrais pas, mais il essaie intentionnellement de dissimuler ce qu’il dit aux oreilles indiscrètes. Naz hoche la tête pour confirmer quelque chose et le propriétaire serre une nouvelle fois son épaule avant de repartir.

— Dis-moi quelque chose, Léo, dit Naz en prenant son verre, faisant tourner le vin avant de boire une gorgée. Est-ce que tu parles couramment, ou connais-tu juste quelques mots ?

Léo le regarde et croise ses yeux pour la première fois.

— Quoi ?

— Mi avete sentito, réplique Naz d’un ton sec. Tu parli Italiano.

Léo hésite avant de marmonner.

— Juste un peu.

Naz hoche la tête, comme s’il n’était pas surpris par sa réponse, mais je le suis. J’en sais assez pour saisir où se dirige la conversation, et putain de merde… Léo parle italien ?

Je jette un œil à Melody. Elle semble tout aussi surprise.

— Tu connais l’italien ?

Il la regarde, une légère rougeur sur les joues, comme s’il était gêné d’avoir cette conversation.

— Juste… les bases, mais pas plus que ça.

— Waouh, fait-elle en se penchant vers lui. Dis-moi un truc cochon.

J’éclate de rire, ainsi que Naz, mais ses joues virent au cramoisi.

— Bois, dit Naz en poussant son verre vers lui. Tu en auras probablement besoin avec celle-là.

Melody lève les yeux au ciel. Elle prend son propre verre et le termine cul sec avant de tendre le bras pour en demander plus. Naz s’exécute, lui versant à boire avant de poser la bouteille au milieu de la table, l’invitant à se servir autant qu’elle le souhaite.

C’est étrange de le voir si… gentil.

Il est gentil avec moi, certes. Il me gâte. Et il a toujours toléré Melody, dans une certaine mesure, pour me faire plaisir.

Mais là, il est accueillant comme s’il essayait vraiment de se faire des amis. Il essaie.

Nous commandons à manger. Ils boivent.

Je prends une gorgée, mais le vin est trop amer pour mes papilles et je n’en ai pas vraiment envie, de toute manière. Je bois de l’eau à la place, les regardant se mettre à l’aise. La posture de Léo n’est plus aussi tendue, mais il ne m’échappe pas qu’il essaie toujours de ne pas regarder mon mari.

— Dis-moi Léo, fait Naz à l’arrivée de nos plats, as-tu des projets pour l’avenir ?

Des projets.

Pour l’avenir.

Est-ce un entretien d’embauche ?

— Euh… Je ne suis pas sûr, vraiment. J’essaie toujours de m’habituer à vivre ici, répond-il. Tout va tellement vite, contrairement à l’endroit où j’ai grandi.

Naz ne demande pas où c’est, et il commence à lui poser d’autres questions sur le futur, mais j’interviens. Oui, je suis curieuse.

— Où as-tu grandi ?

Léo me regarde avec hésitation.

— En Floride.

— Où ça, en Floride ?

Il ne répond pas, mais Melody bondit, sa voix aiguë d’excitation.

— Oh, mon Dieu, je n’arrive pas à croire que j’ai oublié de te dire… Il est de Carrabelle ! C’est pas fou ? Carrabelle…

Elle me désigne.

— Et Karabelle !

Cette impression pesante de tout à l’heure, dans la voiture, revient en force. Je jette un œil à Naz qui ne réagit pas. Il n’a pas l’air surpris, comme s’il le savait déjà.

C’est peut-être le cas.

Après tout, il savait qui j’étais avant même que je le sache, alors pourquoi ne se serait-il pas renseigné sur la vie de Léo à la seconde où il lui a été présenté ?

— C’est fou, dis-je. Le monde est petit.

Naz passe son bras autour de moi.

— Le monde est petit, en effet.

Le déjeuner est gênant, alors que Naz enchaîne les questions, toutes en direction de Léo. Il l’interroge sur sa famille ; il n’a qu’un seul frère, pas de parent… Il est orphelin depuis qu’il est tout petit. Il l’interroge sur son travail ; pour l’instant il fait la plonge au Paragone… Son frère connaissait quelqu’un qui connaissait quelqu’un qui lui a obtenu le boulot. Il l’interroge sur ses conditions de vie ; il vit avec sa famille dans une maison à Bensonhurst.

Il lui demande tout, sauf « quelles sont tes intentions envers cette femme ? », même si, d’accord, j’aimerais bien le lui demander, alors j’aurais aimé qu’il le fasse.

Léo accepte sans sourciller. Ou, du moins, il le tolère. Il n’a pas l’air d’apprécier d’être interrogé, mais il répond à tout ce que Naz lui lance.

Je mange quelques parts de pizza, mon appétit plus ou moins retrouvé, alors que les trois terminent la bouteille de vin. Melody et Léo papotent tranquillement tandis que Naz se détend dans sa chaise sans avoir touché son assiette.

— J’ai honte, ma petite récidiviste, dit-il en prenant mon verre sur la table. Tu gâches le vin.

— Alors, bois-le. Vraiment… tu devrais. Il doit probablement coûter aussi cher que mes frais de scolarité de cette année.

En souriant, il sirote mon verre.

— Loin de là.

— Rah, je ne veux pas savoir, répliqué-je. Tu sais, il y a des gens qui meurent de faim en Amérique, des gens avec de l’eau non potable, qui peuvent à peine chauffer leurs maisons pour rester au chaud. Il y a des gens en plein New York qui gèlent dehors parce qu’ils ne peuvent pas se payer de vêtements.

— Peut-être qu’on devrait leur donner les tiens, fait-il d’un ton taquin.

Sa main dérive sur ma poitrine, descendant sous le col de ma chemise et caressant la peau autour de mon soutien-gorge.

— Je te garderai au chaud moi-même.

Je claque sa main lorsqu’il essaie de prendre un sein en coupe.

— Seigneur, Naz, garde-les dans tes poches. Nous sommes en public.

— Je croyais que ça te plaisait.

Levant les yeux au ciel, j’attrape mon verre d’eau et prends une gorgée, essayant de dissimuler le rouge intense qui me monte aux joues. Melody se racle la gorge, attirant l’attention de Naz, par chance, et vérifie sa montre.

— On devrait y aller. Ça fait un moment qu’on est ici.

Naz hoche la tête.

— Je peux vous ramener en ville.

— Ne t’en fais pas, dit Melody avec un geste de la main. Vous vivez au bout de la rue.

Plutôt de l’autre côté du quartier, mais c’est assez proche, oui.

— Et puis, on va passer chez Léo d’abord, alors son frère va venir nous chercher dans quelques minutes. Pas de souci.

Naz la dévisage. Il ne dit rien.

Quelque chose me dit que, pour une quelconque raison, ça lui pose un « souci ».

— Combien on te doit ? demande-t-elle en se levant.

— Rien, répond Naz en tendant la main pour arrêter Léo lorsqu’il sort son portefeuille. Je ne ferai rien de ton argent.

Je m’attends à une dispute sur le sujet. Je m’attends à un combat de coqs pour la note. Au lieu de ça, Léo hésite avant de ranger son portefeuille en acquiesçant.

— Tu es un mec cool, Ignazio, dit Melody. Je me fiche de ce que les autres disent.

Naz cligne plusieurs fois des yeux. Je vois ses lèvres bouger alors qu’il articule avec incrédulité les mots « mec cool ».

Melody s’éloigne, et Léo commence à la suivre, mais Naz tend la main, la refermant solidement sur le bras du jeune homme pour l’arrêter. Ils se dévisagent en silence pendant un moment – un moment qui semble durer une éternité – avant que Naz relâche sa prise.

Envolée, son attitude décontractée.

Pour la première fois depuis un moment, je retrouve Vitale.

— Présente mes respects à ton frère, dit-il d’une voix dure.

Léo dégage son bras sans rien dire et il s’éloigne rapidement, disparaissant hors de la pizzeria sans répondre. Je reste bouche bée devant Naz qui se détend à nouveau, terminant le vin que contient mon verre.

« Présente mes respects à ton frère. »

Bordel de merde.

— J’ai raison, n’est-ce pas ?

Ma voix est basse, comme si les mots ne voulaient pas sortir.

— J’avais raison à son sujet. Il est… tu sais… Il est comme toi.

— Il n’a rien à voir avec moi.

Je ne sais pas ce qu’il veut dire. Je ne sais pas quoi penser.

Naz ne me mentirait pas, néanmoins quelque chose cloche là-dedans.

— Promets-moi quelque chose, dit-il.

Je le regarde.

— Quoi ?

— Promets-moi que, quoi que je dise, tu m’écouteras. Promets-moi de me faire confiance à ce sujet.

Rah.

— Promis.

— Garde tes distances avec lui.

Je fronce les sourcils.

— Quoi ?

— Je ne dis pas que tu ne peux pas être amie avec Melody, je te demande seulement de garder tes distances avec son petit ami. Plus de rendez-vous avec eux.

— Pourquoi ?

Il me regarde, détaillant mon visage, m’étudiant comme s’il y allait avoir un autre test. Il réussira celui-là aussi, tout comme il a cartonné au précédent.

Il me connaît.

Il me connaît mieux que quiconque.

— Parce que je ne veux pas avoir à tuer un autre de ses petits amis.

Ces paroles m’immobilisent.

Il a parlé sur un ton neutre, comme si c’était une véritable possibilité. Comme s’il pouvait vraiment le tuer, et que ce serait ma faute parce que je ne l’aurais pas écouté.

— Mais…

Sa main jaillit, couvrant ma bouche, faisant taire ma protestation.

— Tu as promis.

Levant le bras, je repousse sa main.

— Mais tu as dit qu’il n’était pas comme toi.

— Il ne l’est pas, ce qui ne veut pas dire qu’il est inoffensif, mon ange. Certaines des personnes les plus dangereuses le sont à cause de ce qu’ils signifient pour d’autres, pas à cause de ce qu’ils sont.

Comme toi.

Il ne le dit pas, néanmoins je sais qu’il le pense. Je suis dangereuse à cause de lui. Naz tuerait pour moi. Il tuerait à cause de moi. Je sais qu’il le ferait.

Il l’a déjà fait.

Et il me dit à présent que si je ne garde pas mes distances, il lui faudra peut-être recommencer.

Chapitre Quatorze

Ignazio

Il y a une différence entre un combat et une bataille. Un combat est isolé, généralement terminé aussi vite qu’il a commencé. Mais une bataille ? Une bataille fait partie d’une guerre plus vaste.

Les batailles peuvent durer une éternité.

Longue, interminable, sanglante et sans pitié… C’est le genre de bataille dans laquelle nous nous trouvons présentement. La ville brûle et les habitants sombrent alors que la dévastation s’étend à travers les quartiers, touchant des endroits qui n’avaient jamais été infectés auparavant.

Le nouveau roi a décidé qu’il était temps de réclamer plus que les terres de sa troupe. Il veut les morceaux obscurs qui ne lui appartiennent pas. Il veut le royaume entier.

Le problème, vous voyez, c’est que la plupart des gens ne semblent pas le remarquer. Ils continuent leurs vies comme si rien n’avait changé. Les victimes ne font qu’apparaître brièvement dans le journal, traitées comme des incidents isolés, comme si rien n’était lié.

Mais tout est lié.

Tout ça en rajoute sur une situation déjà dégradée, et je me retrouve en plein milieu.

— Il doit partir.

Genova est assis en face de moi dans le petit salon de sa maison de briques, tirant frénétiquement sur un de ces cigares. De la fumée imprègne la pièce. Elle est enfermée et n’a aucun endroit où s’échapper. Mes yeux me piquent dans la brume et ma poitrine se serre à chaque souffle. Je peux la sentir brûler mes poumons, et ce n’est même pas moi qui fume.

— Qui ? demandé-je, incertain quant aux raisons de ma présence ici.

Il m’a ordonné de le retrouver au dernier moment, prétextant un sujet important à aborder avec moi.

— Ce type, dit-il. Scar.

Ah.

Scar.

— Il s’est attaqué à l’une de mes planques cette semaine. Il m’a volé tout un stock d’armes. Il a abattu trois de mes hommes !

C’est dommage, mais je me garde de le lui dire.

Je n’ai pas envie d’énerver encore plus un chef.

— Il est persévérant.

J’aimerais pouvoir dire que je suis surpris. Ce n’est pas le cas.

— C’est un emmerdeur, rétorque Genova. C’est un putain de cafard que j’ai envie d’écraser ! Il doit partir, il n’y a pas d’autre solution. Alors, j’ai besoin que tu t’en occupes pour moi, comme tu as dit que tu allais le faire.

Je le dévisage à ces mots.

— Je n’ai jamais dit que j’allais…

— Tu as dit que tu allais gérer le problème.

— Je l’ai géré.

— Ah bon ? Alors pourquoi est-ce qu’il respire encore, bordel ?

Bonne question.

— C’est un chef, maintenant, fais-je remarquer.

Si ce que Lorenzo a dit est vrai, qu’on l’a appelé pour rencontrer les autres familles, il est à présent l’un d’entre eux, que ça me plaise ou non. Il est intouchable.

— Je ne peux pas tuer un chef sans la permission des autres.

Je l’ai fait une fois et je m’en suis tiré. Je n’aurai pas cette chance une seconde fois.

Il y a trois autres familles qui auraient besoin de donner leur permission avant que je puisse toucher un homme dans sa position. Il y a des règles tacites, des règles pour lesquelles ils m’ont sermonné auparavant.

Je ne peux pas le risquer. Je le ferais bien, mais je ne peux pas.

Pas sans me mouiller.

— Il n’est rien, crache Genova en donnant une chiquenaude sur son cigare pour faire tomber les cendres sur le sol. Il n’est personne ! Personne ! Il ne sera jamais un chef.

Je ne sais pas s’il pense vraiment ce qu’il dit ou si c’est la colère qui parle. Je hoche la tête d’un air évasif en espérant que ce sera suffisant pour qu’il me lâche à ce sujet.

— Alors ? demande-t-il. Tu vas t’occuper de ça pour moi ou pas ?

Ou pas.

— J’ai arrêté. Je te l’ai dit.

Il se moque de moi.

— La seule façon d’arrêter dans cette vie, c’est de finir dans une boîte en bois. Tu es dedans depuis aussi longtemps que je te connais, ce n’est pas parce que tu appartenais à Angelo que…

— Je n’appartenais à personne, le coupé-je. Je ne suis pas un membre à part entière, Genova. Je n’ai jamais prêté serment. Je n’ai jamais fait de vœux. Je n’ai jamais juré allégeance à qui que ce soit.

— Sauf à ta femme, hein ? réplique-t-il avec un rire amer. Ou tes femmes, je suppose. Tu as prêté serment pour elles, n’est-ce pas ? Tu leur as juré fidélité. Elles sont assez bien pour ta loyauté, mais aucun de nous ne l’est ?

Il déforme tout, il essaie de me manipuler.

— C’est différent.

— En ce qui me concerne, Vitale, c’est pareil. Ce n’est que de l’amour, du respect et de la famille. Tu as juré d’honorer une chatte pour toujours, mais tu n’as jamais été assez courageux pour t’engager dans la confrérie avec nous. Après tout ce qu’Angelo a fait pour toi, après tout ce qu’il a perdu… je dois dire que ça m’a toujours pris à rebrousse-poil.

Je discerne la colère dans ses paroles, le ressentiment profondément enfoui que je l’ai toujours soupçonné de ressentir. J’ai refusé leur invitation sacrée, je suis probablement le seul à l’avoir jamais fait.

Le seul qui vit encore pour en parler.

J’ai obtenu un laissez-passer à cause de qui je suis. Ou plutôt, qui j’étais.

Mais je ne suis plus cette personne.

Je ne suis plus l’enfant chéri d’Angelo, le beau-fils assoiffé de sang et avide d’affronter le monde entier pour la cause. Je l’ai déjà dit… il n’y a pas d’amis dans ce milieu. Il y a simplement des gens qui ont besoin de vous jusqu’à ce qu’ils n’aient plus besoin de vous. Soit vous êtes de leur côté, soit vous êtes en travers de leur chemin, et le dernier endroit où l’on veut être, c’est sur le chemin d’une guerre.

Et je me tiens en plein milieu d’un champ de bataille sans avoir nulle part où aller.

Choisis ton camp, me crient-ils tous. C’est un tir à la corde que je ne peux pas gagner.

— Que vas-tu faire maintenant ? demande-t-il. Si je t’invitais à nous rejoindre, à être l’un des nôtres, à jurer ta loyauté auprès de nous après toutes ces années, refuserais-tu cela à la famille une nouvelle fois ?

— Je ne suis pas ton ennemi, répliqué-je en éludant la question, car il n’aimerait pas la réponse.

Je ne les rejoindrai pas.

— Tu n’es pas mon ami non plus, pas si tu nous tournes le dos.

Le silence envahit alors la pièce. Des gardes se tiennent dans chaque coin, dans l’ombre, observant, attendant, protégeant l’homme à qui ils ont juré fidélité, un homme que j’agace manifestement en refusant de les rejoindre. Mais ce n’est pas moi, malgré tout ce qu’ils peuvent penser. Je ne suis pas fait pour être un soldat de la rue. Je n’ai pas été bâti pour suivre des ordres. Je n’ai pas peur d’un homme armé. Le sang de Giuseppe Vitale court dans mes veines. Ce dernier a beau me détester, c’est indéniable. Rien dans mon ADN ne fait de moi une chiffe molle passive… rien ne fait de moi l’un de ces singes endoctrinés.

— Je le connaissais, déclaré-je.

Genova me dévisage.

— Qui ?

— Scar.

Je lui rends son regard, attendant une réaction, pour voir s’il le savait. Son expression reste impassible. Je ne sais pas s’il est sacrément bon pour afficher un masque et dissimuler sa surprise ou s’il a effectué ses recherches, remontant tout seul cette piste. Cela ne devait pas être très difficile. Même si le sang de Lorenzo descend directement de la famille Gambini, c’est un Accardi qui l’a élevé, et les Accardi ont toujours été loyaux envers les Genova. Ça doit piquer. C’est personnel.

— Je l’ai connu, il y a longtemps. Je l’ai connu et j’ai vu quelque chose en lui, quelque chose qui me faisait penser à moi.

— Pourquoi tu me dis ça ?

— Parce que ce ne sera pas facile de l’écraser, Genova, rétorqué-je. Parce que je l’ai aidé à devenir le monstre qu’il est.

Genova hoche la tête.

Non, il n’est pas du tout surpris.

— C’est pour ça que je te demande de l’aide, Vitale.

Il se penche vers moi, déversant encore plus de cendres sur le sol.

— Rejoins-nous. Aide-nous. Mettons toute cette animosité derrière nous et embrassons-nous finalement comme des amis.

Je le dévisage un moment, réfléchissant à ma réponse, avant de dire simplement :

— Je n’ai pas d’amis.

* * *

Il y a quelqu’un à ma porte d’entrée.

Rectificatif. Il y a deux personnes, une femme et une petite fille. La femme est habillée en tailleur-pantalon avec des talons, grande et blonde, trop attirante pour que ce soit naturel. La fillette, peut-être sept ans, tire un chariot rouge et porte une veste verte.

Une girl-scout.

Elles sont facilement reconnaissables.

Je m’engage dans l’allée et m’arrête rapidement, les observant discuter avec Karissa. Elle se tient sur le porche, la porte d’entrée grande ouverte derrière elle. Killer remue la queue avec excitation dans le jardin, cajolé par la petite.

Je ne sais pas depuis combien de temps elles sont là, mais ça doit faire un moment, je suppose. Elles paraissent à l’aise.

Dès que je sors de la voiture, cependant, l’humeur change. Les visiteuses repartent vite, empruntant la direction opposée, alors que Killer prend une position défensive.

Karissa se tourne vers moi.

— Où as-tu filé ce matin ?

C’est déjà l’après-midi.

Elle est toujours en pyjama.

Il est clair qu’elle n’est allée nulle part. Mmh.

— Tu n’avais pas cours aujourd’hui ?

— J’ai demandé en premier.

— J’avais des trucs à faire.

— Eh bien, moi aussi, rétorque-t-elle en faisant un signe de la main vers la maison et la porte ouverte. Des tas de trucs à faire, comme… dormir.

J’éclate de rire, montant sur le porche avec elle. Mon regard dérive vers la rue en direction de la femme et de la fillette qui viennent de détaler.

— Alors, tu as eu des visiteurs aujourd’hui ?

— Euh, oui… Elles vendaient des cookies. J’ai acheté quelques boîtes.

Secouant la tête, je la dépasse dans le vestibule et m’immobilise. Au moins une douzaine de boîtes de cookies sont empilées à l’intérieur, derrière la porte.

— Quelques boîtes, répété-je alors que Karissa me rejoint, faisant entrer Killer.

Elle referme la porte.

— Oui, enfin, j’aurais aimé en prendre plus, mais c’est tout ce qu’elles avaient.

— Plus ? demandé-je avec incrédulité. Tu leur as tout acheté.

Elle me dépasse, récupérant la boîte du dessus, et lève les yeux au ciel de façon théâtrale, s’assurant que je la voie. Elle l’ouvre, arrache l’emballage et en sort l’un des petits biscuits au beurre de cacahuète, qu’elle n’hésite pas à enfourner.

— Tu sais que c’est ponctuel et qu’elles n’en vendent qu’une fois dans l’année. Il faut faire des réserves comme si c’était l’apocalypse, bon sang.

Je lui jette un regard.

— Je ne pense pas que ce soit aussi sérieux.

— Allez, tu sais bien que les personnages de The Walking Dead seraient un milliard de fois plus heureux s’ils avaient des gaufrettes au chocolat et à la menthe.

— Je pense qu’ils seraient plutôt heureux d’avoir des douches, des vêtements propres et peut-être même un steak de temps en temps.

— Dans ce cas, ils n’ont rien compris, dit-elle en sortant un autre cookie qu’elle tend vers moi. Ces machins sont la clé de la survie. Écoute-moi bien… Les girl-scouts sont des génies. Elles sauvent le monde, un biscuit vanille-caramel à la fois.

Prenant plusieurs boîtes, je les emporte à la cuisine, où je trouve de la place dans le placard. Karissa me suit, transportant les autres, mais elle ne s’embête pas à essayer de m’aider à les ranger. Elle garde la boîte ouverte, dévorant son contenu tout en se hissant sur le plan de travail à côté de moi. Elle reste assise là, balançant ses jambes.

— J’ai toujours voulu être scout, dit-elle. Au fond, je pense que c’était uniquement pour ces biscuits, mais enfin… c’est une raison comme une autre.

— Pourquoi tu ne l’as pas fait ?

— Ma mère ne voulait pas.

— Mmh.

— Oui, apparemment c’était trop dangereux, répond-elle. Je suppose qu’elle pensait que le croque-mitaine m’aurait trouvée plus facilement si j’avais porté cette veste verte.

— Peut-être.

Je ne suis pas certain que mon honnêteté lui remonte le moral.

— Cela aurait fait une autre trace écrite dans l’administration.

— En gros, ce que tu dis, c’est que c’est ta faute si je fais des provisions de biscuits.

Je ferme le placard pour la regarder. Elle est taquine à ce sujet. Elle n’y a rien d’accusateur dans son intonation.

— Tu sembles de bonne humeur aujourd’hui.

— Oui, je me sens mieux, dit-elle. Je pense que j’étais épuisée, tu sais ? Entre l’école, la vie et toi… C’est beaucoup de stress.

— Merci de m’inclure.

Elle balance le pied et me cogne.

— Tu sais ce que je veux dire.

— Oui. Et je suis content que tu ailles mieux.

— Moi aussi. Que Cherry et Destiny m’apportent des biscuits, c’était la cerise sur le gâteau.

Cherry. Destiny. C’est quoi ce bordel ?

— Cherry et Destiny, répété-je.

— Oui, les Montgomery, répond-elle. Elles habitent au bout de la rue. Cherry est femme au foyer. Son mari David est banquier d’affaires. Ce n’est pas cool ? Je lui ai dit que tu faisais tout ce genre de trucs aussi.

— Quel genre de trucs ?

— Le commerce d’actions, les portefeuilles, tout ça.

— Tu parles d’un agent de change. Un banquier d’affaires aide les entreprises à gagner de l’argent.

— C’est du pareil au même, dit-elle avec un geste évasif avant de prendre un autre biscuit. C’est une question d’argent tout ça, non ? Tu t’y connais en argent.

— Alors, tu lui as parlé de moi ?

— Bien sûr, rétorque-t-elle comme si ce n’était pas un problème du tout. Elle m’a demandé ce que faisait mon mari dans la vie.

— Et que lui as-tu répondu ?

— La même chose que tu m’as dite.

— À savoir ?

— Que tu travaillais en indépendant.

J’éclate de rire.

En indépendant. Je me souviens de lui avoir dit ça. C’était vrai, quoique trompeur, je l’avoue. Je n’ai pas évoqué le fait que ce que je faisais était illégal.

Je suppose qu’elle ne l’a pas évoqué, elle non plus.

— Tu sais, son mari fréquente un club, ajoute-t-elle. Ce genre de clubs réservés aux hommes, sans strip-teaseuses, comme là où tu allais avant. Un tas de types riches qui boivent de l’alcool et se comparent pour savoir qui a la plus grosse, ce genre de trucs… Je ne sais pas exactement ce que vous faisiez là-dedans. Bref, je lui ai dit que tu pourrais être intéressé.

— Karissa, c’est non.

Je la rejoins et prends son visage en coupe dans mes mains, puis je la regarde avec insistance.

— Je t’aime, vraiment, mais pitié, la prochaine personne qui me parle de « me faire des amis » finira la langue arrachée. Tu as compris ?

Elle scelle ses lèvres.

— Traîner avec des banquiers d’affaires, ça ne m’intéresse pas, dis-je en la relâchant. Je préférerais passer mon temps avec toi.

Elle ouvre la bouche, comme si elle allait dire quelque chose, mais au lieu de ça elle hausse simplement les épaules et termine son biscuit.

Une fois qu’elle a terminé, elle ferme la boîte et la met de côté avant de descendre du plan de travail.

— Rah, je crève la dalle… Tu veux aller en ville manger un bout ?

Je la prends par les hanches et la rapproche de moi.

— J’ai eu une longue journée et je suis fatigué. Si on commandait quelque chose plutôt ?

Mes mains circulent sur la courbe de ses fesses tandis que je me presse contre elle. Je penche la tête et mes lèvres trouvent son cou. Sa peau est douce et chaude, légèrement acidulée, et ma langue remonte le long de sa gorge.

— On peut manger, et ensuite je peux… manger.

Mes dents mordillent la base de sa gorge et elle siffle en me repoussant.

— Je croyais que tu étais fatigué.

— Je ne suis jamais fatigué de toi, mon ange.

Dès que je lâche ces mots, je bâille.

— Eh bien, aussi génial que ça paraisse, j’ai rendez-vous avec ma conseillère un peu plus tard, alors je n’ai pas d’autre choix que d’aller en ville.

Je soupire en la relâchant.

— Tu ne peux pas annuler ?

— J’ai bien peur que non. Il est temps que je déclare ma matière principale.

Mmh.

Je ne suis pas exactement surpris. Elle est à la fac depuis un moment maintenant et le temps commence à manquer. Néanmoins, elle n’en a jamais parlé auparavant.

Elle n’a jamais évoqué cette question.

— Alors, que vas-tu déclarer ?

— Je n’en sais rien.

— Tu ne sais pas.

— Non.

— Tu n’en as aucune idée ?

Elle secoue la tête.

— Je pense la jouer à pile ou face, au point où j’en suis.

Je ne sais pas quoi lui dire.

Elle est indécise depuis aussi longtemps que je la connais.

— Tu ne devrais pas faire quelque chose pour le principe, tu sais.

— Écoutez celui qui, il y a quelques semaines encore, prétendait qu’il avait besoin d’un loisir histoire de s’occuper.

Je crois qu’elle marque un point.

J’essaie encore de trouver ma passion. Parce que cette vie ? Ce tir à la corde ? Ce n’est pas ça.

— Habille-toi, je vais te conduire en ville, lui dis-je en lui désignant les escaliers.

Elle monte dans la chambre et je fais mon chemin jusqu’au petit salon, m’installant sur le canapé pour attendre. Ma poitrine est encore comprimée après ma visite chez Genova. J’ai l’impression que mes poumons ont été calcinés. Quelqu’un a percé des trous en moi à coups de poing avant de mettre le feu à mes entrailles, s’assurant que chaque centimètre me brûle.

Je suis dans le flou, à scruter le mur, repassant la conversation de ce matin, ressassant encore et encore ses paroles. Les yeux me piquent et je les ferme, penchant la tête en arrière, chapardant un moment d’obscurité pour trouver un peu de sérénité.

De sérénité. Sérénité.

Tout ce que je veux, putain, c’est un peu de sérénité.

— Naz ?

Mes yeux s’ouvrent dès que j’entends mon nom et je croise le regard de Karissa. Elle se tient devant moi, déjà habillée, ses cheveux arrangés et un peu de maquillage sur le visage.

Tout en me redressant, je grogne et me frotte les yeux.

— C’était rapide.

— Euh, pas vraiment… Il m’a fallu quarante-cinq minutes.

Je la regarde avec confusion. Quarante-cinq minutes ?

— J’ai dû m’assoupir.

Je commence à me lever lorsqu’elle presse ses mains sur mon torse, me repoussant sur le canapé.

— Pourquoi tu n’irais pas dormir un peu ?

— Et le déjeuner ?

Elle ricane.

— Je peux me nourrir toute seule.

— Je t’ai dit que je te conduirais en ville.

— Je peux trouver mon chemin toute seule.

C’est à débattre, et je rejette presque cette idée, mais en vérité, je suis épuisé et j’aurais bien besoin d’une sieste.

— Appelle une voiture.

— Oui. Et je regarderai des deux côtés de la rue en traversant, je n’accepterai pas de bonbons d’inconnus, même si c’est du chocolat.

Je la saisis, l’attire à moi et l’embrasse avec fougue.

— Gentille fille.

Chapitre Quinze

Karissa

Dès que j’ouvre la porte de l’épicerie, je suis accueillie par un bruit.

Un sifflement.

Sonore et enthousiaste, joyeux, il fait écho par-dessus les discussions en fond. Le son m’arrête net et mes yeux en cherchent la source derrière le long comptoir.

Giuseppe.

Il découpe de la viande à la trancheuse, tournant le dos à tout le monde. C’est comme s’il était dans son propre monde… un monde rempli d’arcs-en-ciel, de soleil et de ce qui rend les gens heureux.

Des chiots ?

Je ne sais pas.

Le bonheur pour moi, ces jours-ci, c’est un orgasme.

Des semaines sont passées depuis la dernière fois que je suis venue ici, depuis la fois où les balles ont plu sur le commerce de cet homme. Je ne sais pas exactement quand il a rouvert ses portes, mais à l’évidence, mes craintes que cela affecte son affaire étaient infondées.

L’endroit déborde d’animation.

Les gens s’entassent sur les tables, devant leurs déjeuners, le garçon à la caisse aide les clients et les commandes s’empilent. Giuseppe ne semble pas inquiété par tout cela, cependant. Il ne se presse nullement.

Il aime ça.

Le caissier me jette un regard quand j’approche et me sourit chaudement.

— Comme d’habitude ?

J’ai mes habitudes.

Naz me ferait la leçon à ce sujet.

— Bien sûr, dis-je en sortant du liquide pour payer, lui laissant la monnaie à la caisse en guise de pourboire.

Il n’y a qu’une petite table disponible, le long du mur, que quelqu’un vient de libérer, abandonnant ses miettes sur place. Rah. Je nettoie, jetant les détritus dans une poubelle non loin de là, et je me retourne pour m’installer lorsqu’une des chaises est brutalement tirée et que quelqu’un s’y laisse tomber.

Je n’y crois pas, putain.

— Excusez-moi, dis-je en approchant de la table. J’étais assise là.

Le type lève la tête et quelque chose en moi se noue. Je blêmis. Ce n’est pas bien, je le sais, et je me sens mal tout de suite, mais je recule de quelques pas. Je ne le connais pas, je ne l’ai jamais vu auparavant, cependant il a vraiment un visage hors du commun. Une cicatrice affreuse l’entaille sur toute une moitié, juste en travers de son œil. La couleur est laiteuse, voilée, le bleu semblable à un lac trouble. Il darde son regard sur moi.

Un regard vide.

Il remarque ma réaction. Merde, il l’a vue. Je le vois bien à son expression, à la façon dont ses lèvres dessinent une ligne fine et sévère. C’est comme s’il s’était endurci en quelques secondes, comme s’il se ressaisissait à cause de ma réaction devant son visage.

Bon sang, je suis nulle.

Je suis une personne horrible.

— Toutes mes excuses, dit-il. Il n’y avait pas d’autre endroit où s’asseoir.

Il pousse brutalement la chaise pour se lever, mais je l’arrête et m’installe en face de lui.

— Non, attendez, ce n’est pas grave, vraiment.

Il s’arrête, à mi-chemin du siège, et lève les sourcils.

— Il n’y a pas de raison, insisté-je. C’est vrai, je n’ai pas besoin de cette chaise, et vous avez raison… Il n’y a pas d’autre endroit où s’asseoir. Alors, vraiment… installez-vous.

Il semble encore sur le point de partir et me dévisage en silence, son expression tendue, avant de se rasseoir.

Fouillant dans mon sac, je sors un catalogue tout abîmé de l’Université de New York. Il me faudra probablement un moment avant d’obtenir mon repas, alors autant passer tout ça en revue et essayer de prendre une décision sur mon avenir.

— J’en déduis que vous êtes étudiante.

Il a parlé tout en jouant avec la montre à son poignet, passant ses doigts le long du bracelet métallique. Elle a l’air hors de prix, une Rolex peut-être, cependant il n’est pas habillé comme un homme d’affaires fortuné. Jean, t-shirt et une paire de baskets. Il pourrait presque passer pour un étudiant, s’il n’était pas un peu plus vieux que moi.

Trente ans, peut-être plus… Je ne sais pas. Je ne suis pas douée pour deviner les âges.

— Oui, je suis étudiante.

— Qu’est-ce que vous étudiez ?

— Euh, je ne sais pas trop. J’ai choisi un peu au hasard. Je suis censée déclarer une matière principale dans… deux heures environ, et je n’ai toujours aucune idée de ce que je veux faire.

Il éclate de rire, un son grave et nonchalant, comme s’il était sincèrement amusé.

— Ce n’est pas facile de décider de son avenir, pas vrai ?

— Pas le moins du monde, marmonné-je, parcourant les pages des matières principales. J’ai toujours été mauvaise pour prendre des décisions, alors ce n’est pas vraiment une nouveauté. Seulement… J’ai du mal à m’imaginer faire une seule chose pour toujours.

— C’est parce que « pour toujours » dure très longtemps, répond-il. Personne ne veut faire la même chose pour toujours. Personne que je connaisse, du moins.

— C’est ce qui m’inquiète. J’aime aller en cours et apprendre, mais je ne sais pas trop où ça me mène, et si je ne le sais pas, j’ai peur que ça n’ait aucun intérêt, vous comprenez ?

Est-ce qu’il comprend ?

Je ne connais même pas ce type et voilà que je lui pose des questions existentielles.

— Non, il y a toujours un intérêt, rétorque-t-il. Et si vous ne faisiez pas ça éternellement ? C’est ce qui est génial dans la vie… On peut toujours changer d’avis et faire autre chose à la place. Alors, n’y réfléchissez pas trop. Pensez à aujourd’hui. Dites-vous que c’est la seule journée qui compte.

—  C’est comme ça qu’on choisit sa matière principale ?

— Eh bien, je ne me suis jamais retrouvé dans cette position. Je ne suis jamais allé à la fac. Je n’ai même pas eu mon bac.

— Vraiment ? Pourquoi ?

— L’école n’avait rien à m’enseigner qui m’intéressait. J’ai trouvé un meilleur professeur dans le monde réel. J’ai appris comment survivre, comment prospérer, et c’est ce qui compte pour moi.

— Alors, que faites-vous dans la vie ? Si ça ne vous dérange pas de me le dire…

— J’ai repris l’entreprise familiale.

— Et vous êtes dans quel domaine exactement ?

Il hésite, un petit sourire aux lèvres. Je pense qu’il n’a pas l’intention de me le dire, mais après un moment, il répond simplement :

— Dans l’exploitation.

L’exploitation… agricole ?

— Vous faites pousser des choses ?

— Oui. Enfin, ce sont plutôt les ouvriers… Moi, je m’assieds et j’apprécie le fruit de leur labeur, pour ainsi dire. Ce n’est pas une mauvaise position.

— Je veux bien le croire, répliqué-je en retournant à mon catalogue. Malheureusement, je n’ai rien de tel dans ma famille, alors je n’ai pas eu la chance d’hériter d’une quelconque affaire… Ni de rien du tout, d’ailleurs. Je suis toute seule, dans mon cas.

Du coin de l’œil, je vois la perplexité se dessiner sur son visage.

— Pas de famille du tout ?

— Eh bien, je veux dire, j’ai un mari.

Je lève la main et lui montre mon alliance.

— Et j’ai aussi un beau-père maintenant. C’est le propriétaire de cet établissement, en fait. Mis à part ça, non… J’avais une mère, mais elle est décédée il y a plus d’un an, et mon père, eh bien, c’était vraiment un cas spécial. Je ne l’ai jamais connu et il est mort aussi, maintenant, de toute façon, donc ça n’a pas trop d’importance. J’ai entendu dire que sa mère était toujours dans le coin, mais je suis presque sûre qu’elle ne veut pas entendre parler de moi, étant donné qu’elle ne voulait pas entendre parler de lui.

— Et c’est tout ? Pas de frère ou de sœur ? De tante ou d’oncle ? De cousins ?

— Non, rien du tout. Pas à ma connaissance, du moins. Enfin, c’est dur à dire, étant donné qu’il y a encore un an, j’ignorais même mon vrai nom de famille.

— Comment se fait-il que vous ne connaissiez pas votre propre nom ?

— C’est une longue histoire. Mais en résumé, mes parents ont changé de nom.

— Dans le cadre d’un programme comme la protection des témoins, ce genre de choses ?

— Quelque chose de ce genre, marmonné-je. Comme je l’ai dit, c’est une longue histoire, mais ce n’est pas vraiment important, puisque je suis une Vitale maintenant. Je n’ai pas à m’inquiéter d’avoir été ou non une Rita avant. La famille, ça va bien au-delà du sang qui coule dans nos veines. C’est ce que dit mon mari.

Il me dévisage. Longuement.

Attentivement.

Il me dévisage comme s’il ne comprenait pas ce que je raconte, et au fond, je ne peux pas lui en vouloir. C’est clairement une histoire alambiquée. Je ne sais même pas ce qui me pousse à lui révéler tout ça, pourquoi je parle à ce type, si ce n’est que je me sens mal à cause de ma réaction de tout à l’heure.

Bon sang, est-ce que ça fait de moi une personne encore pire si je lui tiens compagnie pour lui faire plaisir à cause de ma culpabilité ?

— C’est fascinant.

Il me tend la main.

— Je suis Lorenzo, au fait, et vous êtes…

Je prends sa main et la serre.

— Karissa.

— Ravi de vous rencontrer, Karissa, me dit-il. Vous êtes une demoiselle très intéressante.

Il me lâche, retirant sa main, et s’affale dans son siège. À nouveau, il joue avec sa montre alors qu’on m’apporte enfin mon repas. Le serveur glisse l’assiette sur la table devant moi et m’offre un petit sourire avant de détaler pour s’occuper des autres. Je baisse les yeux sur mon sandwich au moment où mon estomac gronde, puis je jette un œil au gars en face de moi.

Je réfléchis un moment, mais après tout, zut ! Je prends mon sandwich et le mords. C’est impoli de manger avant que tout le monde soit servi, cependant ce n’est pas comme si nous étions venus ici ensemble. On partage juste une table.

Le repas est bon, si bon que je pourrais gémir. C’est un sandwich italien, et peut-être qu’on peut en avoir partout en ville, mais aucun n’a le même goût que ceux d’ici. Giuseppe cuisine avec amour, et ça se répercute à travers ses plats.

Je le dévore en quelques minutes. Pas même cinq, et ce satané sandwich a disparu. Lorenzo est assis en face de moi. Il ne m’accorde aucune attention, comme si je n’étais plus avec lui à la table. Il sort son téléphone et tape quelque chose, envoyant un message, un e-mail ou je ne sais quoi, ce que font les professionnels de l’exploitation avec leur portable. Je me lève et me dirige vers la poubelle, où je jette mes déchets, lorsque la porte du restaurant s’ouvre. Une brise s’infiltre par l’entrée. Mes yeux se tournent dans cette direction juste au moment où elle se referme et je vois le dos de Lorenzo disparaître à l’extérieur.

Je suppose qu’on lui a servi son plat à emporter.

Je me rassieds et fourre le catalogue dans mon sac tandis que le sifflotement devient plus fort. Il se rapproche. Je suis debout et je glisse mon sac sur mon dos lorsque Giuseppe apparaît devant moi.

— Tu t’es finalement montrée intelligente ?

Je fronce les sourcils à sa question.

— Quoi ?

— As-tu finalement repris tes esprits et quitté mon fils ?

— Hein ? Non, bien sûr que non… Pourquoi ?

Il hausse les épaules.

— Je t’ai vue assise avec quelqu’un qui ne ressemblait clairement pas à Ignazio.

— Oh.

Je suis presque gênée et je sens mon visage rougir à l’idée de ce qu’il a pu penser.

— Non, cet homme avait juste besoin d’un endroit où s’asseoir, vous savez, puisque c’est bondé ici, alors nous avons partagé une table.

— Mmh.

Mmh.

Seigneur, j’ai horreur de ce grognement.

J’ai horreur que Naz l’utilise, et c’est encore pire quand c’est Giuseppe. Il a l’air de ne pas me croire, comme s’il pensait que je mentais.

— Je suis sérieuse… il a seulement dit qu’il avait besoin d’un endroit où s’asseoir.

— Je te crois, répond-il en levant les mains. C’est un peu étrange, c’est tout.

— Qu’est-ce qui est étrange ?

— Le fait qu’il ait besoin de s’asseoir, alors qu’il n’a rien commandé.

— Oh, je suppose qu’il a décidé de prendre à emporter. Il n’y a rien de bizarre là-dedans.

— Non, il n’a rien commandé. Il est entré, il s’est assis et il est reparti. C’est pour ça que je croyais qu’il était avec toi… Ce ne serait pas la première fois que tu amènes quelqu’un qui refuse de manger.

Giuseppe tend le bras, me tapotant le dos, et m’offre un sourire avant d’aller voir le client suivant, laissant tomber la conversation. Je regarde la table, confuse, avant de passer à autre chose.

Je suppose qu’il avait juste besoin de se détendre quelques minutes.

Aucune importance. Je relègue cette rencontre dans un coin de mon esprit et je sors. Les taxis sillonnent le quartier, mais je les ignore, me dirigeant vers le métro pour me rendre à Greenwich Village, profitant de ce moment pour réfléchir.

J’ai une décision à prendre, et je n’ai plus qu’une heure devant moi.

* * *

— Et vous en êtes absolument sûre ?

La conseillère semble sceptique tout en m’observant depuis l’autre côté du petit bureau vivement éclairé. Les ampoules au néon me font mal à la tête et je louche un peu en la regardant. C’est comme si j’étais coincée entre deux projecteurs et que je ne savais pas vers quel chemin fuir.

— J’en suis sûre.

C’est un mensonge. En vérité, je ne suis sûre de rien. Je pourrais être en train de faire la plus grosse erreur de ma vie. Je devrais certainement ressentir de la honte, ce serait cohérent, mais je ne sens rien d’autre qu’une étrange impression de soulagement.

Et un profond agacement, aussi, sous cette saleté de lumière. Quoi, c’est un interrogatoire ?

— Eh bien, si vous changez d’avis, Karissa, on peut facilement revenir sur l’inscription, dit-elle en arrangeant mes papiers dans un dossier avant de me les tendre. Mais sinon, je suppose qu’on en a terminé.

— Merci.

Je n’attends pas qu’elle me réponde « de rien ».

C’était une journée bizarre, et honnêtement, à ce stade, je suis seulement prête à retourner chez moi.

Il est dix-sept heures pile, probablement le pire moment du monde pour rentrer chez soi à Brooklyn. Les rues sont bondées et le métro plein à craquer. J’appelle le service des voitures tout en descendant la rue vers l’intersection la plus proche.

— Il y aura environ trente minutes d’attente, annonce le répartiteur.

Je soupire en faisant une pause et regarde la vague de taxis qui virevoltent autour de moi, la plupart éteints, pas en service. Je suis sur le point de lui dire que ça ira, que j’attendrai, lorsque l’un d’entre eux allume subitement sa lumière juste devant moi.

— Tant pis, lui dis-je, raccrochant et levant le bras.

Le taxi freine brutalement et se gare devant moi. Je grimpe sur le siège arrière avant que quelqu’un puisse me le voler. Quelle chance.

— Brooklyn, marmonné-je avant de débiter l’adresse, m’installant au fond de la banquette.

Le véhicule s’engage à nouveau dans la circulation et je lève la tête vers le chauffeur, les sourcils froncés. Il ne me faut qu’une seconde pour que mes yeux se posent sur le permis suspendu au tableau de bord.

Abele Ducalme.

Je capte son regard dans le rétroviseur intérieur, et il sourit sans rien dire, serpentant entre les voies alors que nous nous dirigeons vers le sud. La circulation est vraiment dense et je m’affale dans mon siège, ouvrant le dossier pour passer en revue mes documents.

Non, je ne suis pas sûre de moi…

Arrêt du semestre – dispense d’assiduité.

Mais je lutte, depuis que tout est arrivé… Je lutte pour retrouver pied, pour retrouver un sens à tout cela. C’est difficile d’entrer dans ces salles, d’affronter ces gens, de savoir qu’ils me regardent et pensent tout cela de moi. Alors, peut-être que je ne suis pas sûre de vouloir quitter New York, ou du moins pas encore, mais je crois que j’ai raison de quitter l’université.

Elle a laissé son empreinte sur moi de la meilleure des façons, mais j’ai également laissé la mienne, et elle n’est pas jolie. J’ai entendu une histoire, juste après avoir emménagé dans la résidence, au sujet du fantôme d’un jeune artiste qui hanterait l’un des bâtiments de l’université où il était mort. Je ne suis pas stupide, je sais très bien que j’ai joué un rôle dans l’élaboration de nouvelles légendes à venir.

Le genre d’histoires qui effraie.

Le genre d’histoires qui salit l’image de la fac que j’aime tant.

Le genre d’histoires qui change les bonnes choses en mauvaises.

Avec un soupir, je jette un œil par la vitre alors que nous traversons une intersection. J’aperçois un panneau de rue, à peine un coup d’œil furtif, mais je me renfrogne devant ce que je vois. Broadway E. On se dirige vers l’est, traversant le Lower Eastside, alors qu’on aurait dû rester vers le sud, en direction du pont de Manhattan.

Mon estomac se noue et mon cœur commence à peser lourd. Ma poitrine se resserre, oppressée. J’essaie de rester calme en regardant l’avant du taxi, mais la panique jaillit en moi lorsque je croise le regard d’Abele.

— Le trafic est difficile, explique-t-il. Un sale accident sur Canal Street, alors je prends une autre route.

C’est logique, après tout.

Peut-être ?

Je ne sais pas.

Bordel, comment suis-je censée le savoir ?

Ce que je sais, c’est que Brooklyn est au sud et que le taxi s’oriente dans une autre direction. Et là, Naz dirait que c’est n’importe quoi. En particulier avec ce chauffeur qui ne semble pas sûr de lui. Ses yeux alternent entre la route et le rétroviseur alors qu’il slalome entre les voies comme s’il ne prévoyait pas de retourner au sud de sitôt.

Regardant derrière moi, je vois une BMW noire collée au pare-chocs. Il y en a une seconde, un peu plus loin, derrière d’autres voitures. Je ne sais pas si elles sont ensemble, mais j’en sais suffisamment pour avoir la conviction que se faire coller au train, peu importe la raison, ce n’est jamais bon.

En me retournant, je constate que nous arrivons à la fin de la route.

Droite ou gauche. Ce sont ses options. La gauche, au nord, nous emmènera jusqu’au pont de Williamsburg, alors que la droite, au sud, nous fera descendre jusqu’au pont de Manhattan, où j’aurais dû aller dès le départ. À ce niveau, les deux choix nous feront quitter notre itinéraire, mais au moins avec l’un d’entre eux, j’ai une chance d’arriver à Brooklyn aujourd’hui.

Nous atteignons l’intersection et je retiens mon souffle. Droite. Gauche.

Droite. Gauche. Droite. Gauche.

Il donne l’impression d’aller à gauche et vire dans la voie, mais au dernier moment il abandonne ce chemin et coupe la route aux autres voitures, ignorant les klaxons incessants pour bifurquer à droite. Je m’agrippe au siège, mon cœur martelant ma poitrine à un volume assourdissant, et je regarde derrière moi par la vitre arrière. La BMW hésite, s’arrête presque totalement au milieu de l’intersection. Le taxi coupe dans une autre rue, décrivant une boucle avant de rouler directement vers Corlears Hook Park. Il monte sur un petit trottoir et s’engage sur un chemin qui, j’en suis presque sûre, est interdit aux voitures. Il tourne à plusieurs reprises, pestant dans sa barbe.

— Merde, merde, merde…

— Écoutez, j’ignore ce qui se passe, mais je n’ai rien à voir avec ça. Alors, pitié, laissez-moi descendre… Ralentissez et je sauterai. S’il vous plaît…

— Fermez-la, gronde-t-il en enchaînant les virages. Je réfléchis.

Il fonce droit vers un immeuble en béton. Il est petit, mais juste assez grand pour lui permettre de s’arrêter derrière, hors de vue. Il met la voiture au point mort et je m’apprête à dire quelque chose, mais je n’ai pas le temps.

Il n’est pas assez rapide. Il n’est pas assez habile.

Ses poursuivants l’ont retrouvé.

Oh, Seigneur.

Avant que nous puissions parler, avant que je puisse essayer de courir, de fuir, une voiture tourne à l’angle du bâtiment derrière nous, fonçant directement dans le taxi. Boum. Je sursaute, heurtant le dossier du siège devant moi. Mon dossier tombe, mes papiers s’éparpillent partout sur le sol de l’habitacle tandis que mon téléphone vole vers le siège avant. Je cligne plusieurs fois des yeux alors que mon champ de vision devient noir. Il ne faut que quelques secondes pour que je me reprenne. Ma tête tambourine douloureusement. Les sons sont étouffés, mais je peux voir à nouveau.

Et je manque m’évanouir.

Des hommes, habillés de noir et arborant des masques de ski, nous encerclent. Abele, dans tous ses états, vocifère et verrouille les portières du taxi, mais c’est inutile. C’est inutile, putain. Une arme le vise par la vitre, pressée contre le verre.

Abele pousse un cri, mais ce n’est qu’un demi-mot avant qu’ils ne le fassent taire.

Pan, pan, pan.

Trois coups, directement dans le crâne, sans hésitation, dans une succession rapide. Le verre explose et du sang jaillit. Je penche la tête et me roule en boule sur la banquette en lâchant un cri. Il émane de ma poitrine et j’essaie de me taire. J’essaie d’être docile. Je ne veux pas mourir. Putain, je n’ai rien fait pour mériter ça. Mais c’est trop difficile et je suis trop faible pour le contenir. Je crie. La vitre au-dessus de moi est brisée, une main gantée passe à l’intérieur et déverrouille la portière avant de l’ouvrir si violemment qu’elle en sort presque de ses gonds.

Des bras puissants me saisissent, me tirant hors du taxi, me soulevant comme si je ne pesais rien. Des larmes coulent sur mes joues et j’ai du mal à respirer. Je fais de l’hyperventilation tandis qu’il m’attire contre lui, enroulant sa main autour de mon cou, me plaquant là, son arme pointée sur ma tempe.

Une autre voiture s’arrête derrière nous. Je ne peux pas la voir, mais je l’entends… J’entends le moteur. La portière s’ouvre, des pas retentissent sur le sol en béton avant qu’une portière claque. Le type qui me tient se tourne et je ferme vivement les yeux, ma vision trouble.

J’ai du mal à tenir debout.

— Du gâteau, patron, lâche-t-il avec un rire. Je vous avais dit que ce ne serait pas un problème.

J’ouvre les yeux, clignant des paupières pour éclaircir ma vision même si je suis terrifiée à l’idée de voir. Et la première chose que je distingue, au-delà des malfrats armés, c’est un visage familier qui me regarde. Il m’examine nonchalamment tout en s’approchant. Il doit y avoir peut-être cinq, six types en noir, mais il est toujours décontracté… jean, t-shirt, baskets.

Lorenzo.

Le type de l’épicerie.

Il ne dit rien et me dépasse, jetant un œil dans la voiture vers le chauffeur de taxi mort. C’est horrible, mais ça ne semble pas le déranger.

Il se tourne vers moi, m’étudiant à nouveau, et se rapproche à tel point que je peux sentir la chaleur de son corps. C’est suffocant. Il lève la main et je tressaille, pensant qu’il est sur le point de me frapper, mais au lieu de ça, il écarte les cheveux qui tombent sur mon visage. Sa main prend mon menton en coupe et son pouce caresse ma joue. Je grimace lorsque son doigt frôle ce qui semble être une entaille.

— Elle est blessée, observe-t-il.

— Oui, je pense qu’elle a reçu des éclats de verre quand je l’ai sortie, réplique le type sans me lâcher. Ce n’est rien.

— Je t’ai dit de ne pas blesser la fille, rétorque Lorenzo. Ce n’est pas rien.

Avant que l’homme puisse répondre, il sort une arme de sous son t-shirt et le vise au-dessus de ma tête. Sans hésiter, sans réfléchir, il presse la détente.

Pan.

Je pousse un autre cri alors que le type masqué s’écroule. Je tombe aussi. Il m’emporte avec lui, violemment. Je sens les éclaboussures de sang me frapper et je m’effondre sur le sol en pleurant. Oh, Seigneur… Je suis tellement stupide. Mais quelle conne ! Pourquoi n’ai-je pas su voir clair dans son jeu ?

Qu’est-ce qui cloche chez moi ? Naz m’a pourtant mise en garde.

— Pitié, dis-je péniblement en sanglotant.

Pitié… pitié… Oh, Seigneur, pitié…

— Pitié, ne me faites pas de mal.

— Tu ne devrais pas supplier, répond Lorenzo.

Je ne peux pas m’en empêcher. Le mot m’échappe d’un coup, à nouveau :

— Pitié.

Lorenzo baisse les yeux sur moi, le poing toujours refermé sur son arme. Après un moment de silence, il fait un signe de la main derrière lui. D’un seul coup, tous les hommes se dispersent. Ils s’empressent de retourner dans la voiture et Lorenzo me regarde un instant avant de ranger son arme et de s’accroupir.

— Je connaissais tes parents, dit-il. Carmela et Johnny… Je les connaissais tous les deux, à une époque. Et je dois te dire, petit rayon de soleil, que ne plus les avoir, c’est clairement mieux pour toi.

Il se lève et me dépasse.

— Présentez mes respects à votre mari, madame Vitale.

Je retiens mon souffle, regardant droit devant. Les voitures s’éloignent en vitesse, me laissant là, roulée en boule sur le sol à côté d’un corps sanguinolent. Tremblante, je repousse le type et je rampe sur le bitume en direction du taxi. Mes jambes sont faibles. Impossible de me lever. Je regarde à l’arrière du taxi, fouillant dans mes papiers, étalant partout le sang de mes mains .

— Ne regarde pas, murmuré-je en essayant d’ignorer le sang.

Il y en a tant. Ne regarde pas. Ne regarde pas. Ne regarde pas. Je tends le bras sous le siège, grimaçant alors que du verre me pique la main. Je sanglote de plus belle.

Je ne trouve pas mon téléphone, putain.

Enfin, je me redresse et prends une profonde inspiration, essayant de retrouver mon calme tout en tendant le bras afin de déverrouiller la portière du côté passager, à l’avant. Je me penche pour ouvrir, mais je perds les pédales à la seconde où je regarde à l’intérieur.

Je tombe à genoux et je vomis. C’est violent, mon estomac bouillonne, purgeant tout son contenu. Oh, mon Dieu. Oh, mon Dieu.

Seigneur, putain, ne regarde pas. Ne regarde pas.

Ne regarde pas ce type à la tête explosée.

Je jette un œil par terre, et une vague de soulagement mélangée à de l’adrénaline surgit dans mon système lorsque j’aperçois un éclat rose sous le siège. Mon portable. Je m’en empare et rampe vers le capot de la voiture, loin d’eux, loin de ça, loin de tout. Je me laisse tomber dans l’herbe.

Mes mains tremblent si fort que je peux à peine tenir l’appareil.

Mes doigts sont imprégnés de sang et je l’étale partout sur mon téléphone. Je n’arrive pas à faire fonctionner le déverrouillage par empreinte pour le débloquer, et ces foutus chiffres ne veulent pas fonctionner. Pourquoi ça ne marche pas ? Je continue à appuyer frénétiquement, mais l’appareil ne cesse de me dire que c’est incorrect, que le code est erroné. Alors, je presse le bouton d’urgence.

Parce qu’en l’occurrence…

C’est une urgence comme je n’en ai jamais vu.

Chapitre Seize

Ignazio

L’air d’une vieille chanson pop familière me réveille de ma sieste. À la seconde où je l’entends, je me redresse, surpris. Poison. Bell Biv DeVoe. En grommelant, je fouille dans mes poches.

La sonnerie est bien mieux que la précédente, mais j’en ai déjà marre de l’entendre. Attrapant le téléphone, je le sors et regarde l’écran. Karissa.

Je presse le bouton pour répondre à l’appel.

— Pourquoi tu n’es pas encore rentrée ? Je commence à me sentir seul.

Un silence. Un reniflement.

Des hommes parlent dans le fond. Il y a une sirène au loin.

J’entends une radio de la police.

Merde.

— Karissa ?

La panique couve en moi.

— Réponds-moi, mon ange.

Il y a un froissement, le téléphone est déplacé, avant qu’une voix intervienne.

— Monsieur Vitale ?

— Oui. C’est qui, putain ?

— L’inspecteur Jameson, de la police de New York, sec…

— Section criminelle, je sais. Pourquoi avez-vous le portable de ma femme ?

Je peux la sentir, elle est là, à picorer mes entrailles, la colère, la dévastation, cette satanée peur. Non. Non. Non.

— Je dois vous signaler un incident survenu dans la soirée…

— Ne faites pas ça, dis-je d’une voix brisée en l’interrompant.

Ne faites pas ça. Ne le dites pas.

Ne m’informez pas par téléphone.

Ne m’informez pas, tout court. Parce que je refuse de croire que vous avez besoin de me signaler quoi que ce soit. Dites-moi que c’est une erreur, que vous êtes tombé sur son téléphone, mais ne me dites pas la seule chose – la seule chose, bordel – dont un inspecteur de la criminelle doit vous informer.

— Ne me dites pas qu’il lui est arrivé malheur, à moins que vous ne vouliez voir le monde anéanti.

Il hésite.

Il sait que je le pense.

Il me connaît suffisamment.

Il m’a informé vingt ans plus tôt à l’hôpital.

Il s’est montré dans cette chambre, alors que j’étais étendu sur le lit, pour m’annoncer que Maria était morte. Je le savais déjà, je savais que je l’avais perdue.

Mais je refuse de croire que c’est arrivé à nouveau. Je ne le permets pas.

— Votre femme est avec un médecin pour l’instant, mais elle semble aller bien, répond-il. Comme je le disais, cependant, il y a eu un incident, et elle a demandé à ce qu’on vous prévienne.

— Où êtes-vous ?

— Eh bien, nous sommes au Corlears Hook Park, mais…

Je ne le laisse pas finir, raccrochant et fourrant mon téléphone dans ma poche avant de m’élancer vers la porte. Corlears Hook. Qu’est-ce qu’elle fichait là-bas ? Ce n’est pas à côté de l’université. Ce n’est pas sur le chemin de la maison. Ce n’est pas un endroit où elle aurait dû être.

La circulation est bordélique.

C’est un cauchemar.

J’accélère entre les véhicules, coupant à travers les voies et grillant les feux, roulant même à contre-sens, tout cela pour arriver plus vite. J’accroche une voiture garée, mais je continue, jurant dans ma barbe, espérant que personne ne notera ma plaque d’immatriculation. Au pire, ce ne serait rien de plus qu’une amende, une tape sur la main, mais ils seraient bien capables d’envoyer mon cul en prison à perpétuité pour ça.

Corlears Hook Park se dessine à l’horizon. C’est un petit parc comparé aux autres en ville, si bien que ce n’est pas difficile de comprendre où aller. Des dizaines de voitures de flic encerclent la zone, les gyrophares allumés. Une section est délimitée par un ruban de scène de crime.

J’arrête la voiture vers l’entrée, garé à cheval sur le trottoir.

Ils ont de la chance que je prenne la peine de couper le moteur.

— Monsieur ? Monsieur ! Vous ne pouvez pas vous garer là !

— Alors embarquez-la à la fourrière, dis-je en dépassant le flic qui m’interpelle.

Je saisis le ruban de la police et passe dessous, me dirigeant vers la scène de crime. Je peux voir l’ambulance non loin de moi, près d’un petit bâtiment en béton. L’officier tente de m’arrêter, m’attrapant le bras, mais je le repousse et poursuis mon chemin.

Il appelle des renforts par sa radio. Je l’entends qui crie désespérément que quelqu’un est entré dans le périmètre et j’en vois d’autres reporter leur attention sur moi comme s’ils étaient sur le point de me courir après. L’inspecteur Jameson contourne alors le bâtiment, surgissant dans mon champ de vision, droit sur mon chemin, et les appelle :

— C’est bon, messieurs. C’est le mari de la victime.

Victime.

— Où est-elle ?

— Comme je vous l’ai dit au téléphone, elle va bien, répond-il en désignant les ambulances.

J’en vois deux, ce qui m’indique qu’elle n’est pas la seule victime ici.

— On l’ausculte encore.

Je le dépasse, mais il bondit devant moi.

— Attendez.

— Bon Dieu, Jameson, n’essayez pas de m’empêcher de la voir.

Il lève les mains, sur la défensive.

— Loin de moi cette idée. Je vous conseille seulement de passer par là.

Il me montre le chemin le plus long, de l’autre côté du bâtiment, et je commence à protester avant de comprendre. Si je continue, je vais piétiner sa scène de crime, et il fait encore semblant de se préoccuper de « l’intégrité » et de « la justice ».

Je m’exécute, une petite concession parce qu’il serait dans son bon droit de vouloir me plaquer au sol et de m’arrêter pour avoir interféré. J’ai d’autres choses plus importantes en tête.

La première ambulance est verrouillée, les lumières éteintes. L’autre, juste à côté, est grande ouverte, entourée d’agents de police. En plein milieu, debout devant la porte arrière, se tient le partenaire de Jameson, Andrews. Je ne peux pas distinguer Karissa derrière tous les flics et les médecins, mais je suppose que c’est là que je la trouverai.

Ils s’écartent lorsqu’ils me voient arriver, comme s’ils avaient peur de ce que je ferais s’ils ne déguerpissaient pas. Ils dégagent de mon chemin sauf Andrews, mais ce n’est pas important, car je le pousse sans ménagement. Dès qu’il bouge, dès que je peux bien regarder l’ambulance, mon corps se fige jusqu’à mes orteils.

Elle est assise à l’intérieur, les pieds dans le vide, un air abasourdi sur le visage. Ses vêtements sont maculés de rouge. Ses cheveux sont enduits de sang, mais je ne pense pas que ce soit le sien. Merci Dieu, ce n’est pas le sien. Elle a un bandage sur la joue et ses yeux rougis me cherchent.

Dès qu’elle me voit, elle ferme les paupières.

Elle les ferme, respire profondément, comme si elle était submergée de soulagement.

Je n’hésite pas. Je la prends. Je la tire hors de l’ambulance et je la serre dans mes bras. Ses pieds ne peuvent pas toucher le sol et je vais probablement lui casser le dos avec la pression de mon étreinte, mais je ne peux m’en empêcher. Parce que je le sens, je sens le soulagement qu’elle éprouve. Je sens l’inspiration profonde qu’elle prend. Je la ressens jusque dans mon âme.

Elle commence à sangloter et fourre son nez dans mon cou, s’agrippant à moi en retour.

— C’est bon, murmuré-je. Continue à respirer et tout ira bien.

— Monsieur Vitale, intervient Andrews. Si ça ne vous dérange pas, nous avons encore quelques questions pour votre, euh… épouse.

— Elle a l’air en état de répondre à vos questions ?

Karissa recule et je relâche ma prise, la déposant au sol.

— Ça va, dit-elle d’une voix tendue en se ressaisissant.

Elle essuie ses larmes du dos de la main, grimaçant lorsqu’elle tire par inadvertance sur son pansement.

— Ça va, seulement… je ne sais pas quoi vous dire d’autre. J’étais dans le taxi pour rentrer chez moi, depuis la fac, et je n’ai pas fait très attention… L’instant d’après, on est partis dans la mauvaise direction et une voiture nous a suivis. Le chauffeur est arrivé ici, je ne sais pas pourquoi… Pour se cacher, peut-être ? Mais ils étaient là, et voilà où on en est. Il est là, et moi je suis là.

Je regarde vers le bâtiment et j’aperçois le taxi jaune, les vitres explosées avec du sang partout. Un corps est étendu sur le sol à côté, couvert d’un drap, le tissu blanc déjà imbibé de sang.

— Et l’autre homme décédé ? demande Andrews. D’où sortait-il ?

— Un autre type ? m’exclamé-je. Quel autre type ?

— Le chauffeur est toujours dans la voiture, répond Andrews. L’autre a été trouvé mort à côté quand nous sommes arrivés.

Les yeux de Karissa se tournent nerveusement vers moi.

— C’était l’un d’entre eux… Un des types qui nous suivaient. Ils étaient cinq, peut-être six. Je ne suis pas sûre. Il m’a sortie de l’arrière de la voiture, il avait une arme braquée sur moi et je pensais qu’il allait me tirer dessus.

Elle pousse un petit cri avant de lever les mains pour m’empêcher de la serrer contre moi à nouveau.

— Non, c’est bon, je vais bien… Il me tenait et il a dit quelque chose à un autre. Il a dit que ce n’était rien, que ça avait été facile, et ensuite l’autre gars lui a tiré dessus. Il lui a tiré dessus, comme ça !

— Alors, son propre camarade lui a tiré dessus, répète Andrews en prenant des notes. Pourquoi ferait-il ça ?

— Comment voulez-vous qu’elle le sache ? demandé-je. Elle n’est pas voyante.

— Et si vous la laissiez répondre, Vitale ?

J’avance vers lui.

— Et si vous arrêtiez de l’interroger alors qu’elle est bouleversée ?

— Et si vous arrêtiez de me dire comment faire mon travail ?

— Votre travail, c’est d’obtenir la justice, pas de traumatiser les femmes… Sauf si, bien sûr, vous prenez du plaisir dans ce genre de délire.

Il n’aime pas ça. Sa joue tressaille, ses yeux brillent de colère.

— Vous voulez me parler de traumatismes ? Parlons des choses que vous avez faites ! D’ailleurs, ça ne me surprendrait pas une seconde si vous étiez impliqué là-dedans.

— Moi ? rétorqué-je avec un regard noir, haussant le ton. Vous pensez que je ferais ça ? Que je ferais du mal à ma propre femme ? Jamais.

— Comment puis-je le savoir ? réplique-t-il, me renvoyant mes propres paroles. Je ne suis pas voyant.

Je cède presque. Je suis à deux doigts de le frapper.

Si Karissa ne se tenait pas entre nous, je le ferais.

— Messieurs, messieurs… On ne pourrait pas simplement s’entendre ici ? demande Jameson en apparaissant depuis le côté du bâtiment, s’approchant de l’ambulance.

Andrews marmonne quelque chose, des mots que je ne distingue pas.

— C’était quoi, ça ? Je ne vous ai pas bien entendu.

— J’ai dit qu’on s’entendrait le jour où votre cul sera enfin derrière les barreaux.

Il ferme son carnet et le fourre dans la poche de son manteau.

—  Votre femme aussi, si elle dissimule des preuves.

— Du calme, dit Jameson en tapotant son partenaire dans le dos. Je suis sûr qu’elle nous a dit tout ce qu’elle savait. N’est-ce pas, madame Vitale ?

— Oui, acquiesce Karissa doucement. Je ne peux rien dire de plus.

— Alors, elle est libre de partir ? Ou votre partenaire compte-t-il encore la harceler ?

— Elle a besoin d’être transférée à l’hôpital, répond Jameson. J’ai essayé de l’y envoyer plus tôt, mais elle a insisté pour vous attendre.

— L’hôpital ?

Je l’examine.

— Tout va bien ?

— Oui, je, euh…

Elle fait une grimace et pointe le doigt vers ses vêtements.

— J’ai des fluides corporels partout sur moi. Ils ont besoin de les récolter. Des preuves ou je ne sais quoi.

Ah.

— Que vous êtes en train de contaminer, d’ailleurs, commente Andrews.

— De plus, intervient Jameson, il vaut mieux prévenir que guérir. Ils voudront lui faire passer des tests, peut-être lui faire quelques injections de rappel, juste par sécurité.

J’apprécie que Jameson essaie de maintenir la paix. J’apprécie qu’il intervienne.

Parce que si son partenaire continue à ouvrir la bouche, Karissa ne sera pas la seule à finir à l’hôpital.

— Je peux l’emmener moi-même, ou il faut absolument que ce soit vous ?

— Vous pouvez l’emmener, répond Jameson. Au Lower Manhattan… Je vous retrouverai là-bas.

Andrews commence à protester.

— Mais…

— Comme tu l’as dit, c’est déjà contaminé, coupe Jameson. Elle sera plus à l’aise en voyageant avec lui.

Je ne perds pas de temps à la tirer de là. Je ne veux pas risquer que Jameson change d’avis et décide de se comporter comme un connard.

— Tu peux marcher ? demandé-je doucement, prenant la main de Karissa.

— Oui, dit-elle, même si elle n’a pas l’air sûre d’elle.

Je vais tout de même la prendre au mot. Je la conduis de l’autre côté du bâtiment et elle parvient presque à suivre ma cadence jusqu’à ce que nous approchions de la voiture, toujours garée sur le trottoir.

— Euh, Naz ?

— Oui, mon ange ?

— Qu’est-il arrivé à tes chaussures ?

Je baisse les yeux… sur mes chaussettes noires.

— Je n’en portais pas quand ils ont appelé.

— Alors, tu es venu pieds nus ?

— J’ai des chaussettes.

— Euh… d’accord. Je… je ne t’ai jamais vraiment vu sans chaussures comme ça avant.

Je m’arrête près de la voiture, lui ouvrant la portière passager.

— Eh bien, quand un inspecteur de la criminelle m’appelle pour m’informer que quelque chose est arrivé à ma femme, les chaussures ne sont pas vraiment ce que j’ai à l’esprit.

Son visage devient blême. Du moins, plus qu’il ne l’est déjà.

— Je n’ai pas réfléchi. Je ne voulais pas que tu penses que…

— Mais j’y ai pensé, répliqué-je, et tu aurais pu. Bon Dieu, Karissa… Combien de fois je t’ai dit de ne pas prendre de taxi en ville ? Combien de fois ? Bien trop. Mais tu n’as pas écouté. Pourquoi tu n’écoutes jamais ?

— Je t’ai écouté.

Sa voix se brise et des larmes emplissent ses yeux. Je ne devrais pas lui crier dessus, pas maintenant, pas ici, mais putain, c’est sérieux là. Elle aurait pu mourir.

— J’ai appelé une voiture, mais ils étaient trop occupés, et le taxi était là, alors je n’ai pas imaginé que ce serait un problème. Je pensais que tu étais juste paranoïaque.

— Et pourtant, on en est là. Un double homicide, en pleine journée, avec toi qui te retrouves en plein milieu.

Elle commence à pleurer à chaudes larmes et détourne le regard.

Ma poitrine se serre. J’ai la nausée sous l’excès de colère et d’adrénaline dans mon organisme.

— Ne pleure pas, d’accord ? Tu vas bien. On va bien. J’ai juste besoin que tu comprennes à quel point c’est sérieux.

Je lui désigne la portière ouverte et, sans un mot, elle monte. Je ferme, fais le tour de l’autre côté et démarre avant de descendre du trottoir.

Elle reste calme pendant un moment, tournée vers la vitre, et je prends la direction de l’hôpital. Elle attend que j’entre sur le parking et que j’arrête la voiture pour pousser un profond soupir.

— Il a dit qu’il connaissait mes parents.

Sa voix est si grave que je saisis à peine ce qu’elle dit, mais je comprends. Elle me raconte ce qu’elle n’a pas révélé aux inspecteurs.

— Tes parents.

Elle acquiesce.

Mmh.

— A-t-il dit autre chose ?

— Qu’il te présentait ses respects.

Au moment où elle dit ça, je sais.

Je sais.

Je sais qui a fait ça, qui les a attaqués, qui a manqué d’envoyer ma femme au cimetière cet après-midi.

— Lorenzo.

— Tu le connais.

Une affirmation ou une question, je ne suis pas sûr. Je suppose que c’est une conclusion logique, s’il connaissait ses parents…

— Allez. Allons te faire examiner.

En général, les gens attendent des heures aux urgences pour une consultation, mais Jameson a dû appeler d’avance, car à la seconde où ils posent leurs yeux sur Karissa, ils savent qui elle est.

Ils savent ce qui est arrivé. Ils savent pourquoi elle est là.

Ils se lancent rapidement dans la procédure, l’emmenant dans une salle à part pour la nettoyer et passer quelques tests. Le temps défile et je reste assis dans la salle d’attente, bouillonnant. Cet enfoiré a commis une énorme erreur. Il s’en est pris à la mauvaise personne. Il aurait dû se montrer plus malin. Il peut feindre l’innocence quand il attaque l’épicerie de mon père, quand il attaque d’autres gens, mais ma femme ?

Il savait qu’elle était intouchable. Il le savait, putain.

Jameson finit par se montrer, néanmoins il ne reste pas longtemps, partant dans le fond et revenant avec un sac en papier que je suppose rempli des vêtements de Karissa. Il s’approche de moi avec prudence, s’arrêtant à portée de bras. Je suis furieux, je fulmine, et je pense qu’il s’en rend compte.

— Nous allons…

Il commence à parler, mais je l’interromps.

— Ne me dites pas que vous allez attraper celui qui a fait ça, parce que je ne suis pas si bête, Jameson. Vous ne l’avez pas pincé la première fois. Vous ne le ferez pas maintenant.

Il s’arrête, fronçant les sourcils, avant de reprendre la parole :

— J’allais dire que nous aurons besoin qu’elle passe au poste dès que possible pour faire une déposition officielle.

Je hoche la tête.

— Notre avocat vous contactera.

Il s’en va.

Il me laisse seul.

Seul pour fulminer encore plus. Pour laisser ma colère s’épanouir.

Je manque devenir dingue à rester assis là, trop anxieux, à attendre.

Je me lève et marche jusqu’au bureau, jusqu’à l’infirmière en charge de l’endroit.

— Écoutez, il y a une chance que je puisse aller voir ma femme ? Elle est là-bas depuis un moment.

Elle paraît indécise et prend son téléphone pour passer un coup de fil, demande à quelqu’un si je suis autorisé à me rendre au fond. Elle appuie sur un bouton et me laisse passer avec un sourire compatissant.

— Au bout du couloir, prenez la première à gauche, puis la deuxième sur la droite. Ils viennent de terminer.

Je suis ses indications et j’atteins la porte juste au moment où le médecin sort. Il me jette un œil et détourne le regard, grommelant une salutation avant de me dépasser.

Je ne prends pas la peine de frapper et j’entre directement. Karissa ne lève même pas les yeux à mon arrivée. L’infirmière termine ce qu’elle faisait et regarde dans ma direction avant de se tourner pour partir.

— Nous en avons fini, vous pouvez y aller. Nous vous transmettrons votre ordonnance.

Karissa articule un remerciement que je n’entends pas. Elle est pâle, d’un blanc presque spectral.

On dirait qu’elle est prise au piège dans son propre monde.

— Une ordonnance ? demandé-je. Il y a un problème ?

Elle secoue la tête.

— Seulement des vitamines ou un truc de ce genre. Je leur ai dit que je ne me sentais pas bien depuis un moment. Le docteur a pensé… enfin, il dit que je devrais prendre quelque chose.

Des vitamines.

Après ce qu’elle a traversé, c’est le moindre de nos soucis.

— Autre chose ?

— Ça va. Ils devront probablement me faire d’autres examens plus tard, juste au cas où, mais il m’a assuré que tout allait bien. J’ai eu quelques piqûres et, tu sais… ce truc.

Elle se désigne.

Elle porte une blouse en papier trop ample qui ressemble à du plastique. Je suppose qu’ils en ont assez de se faire voler les vraies.

— On peut presque voir à travers.

Quelque chose cloche. Je m’en rends compte.

Elle ne me regarde même pas.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— Tu es en colère.

Je m’arrête.

— C’est ce qui ne va pas ?

— C’est juste une observation.

Je la rejoins, prenant son menton en coupe, inclinant sa tête pour qu’elle me regarde. Ses yeux volettent partout autour de moi avant de finalement se poser sur les miens. De la tristesse, ainsi qu’une bonne dose de peur. C’est ce qui m’accueille.

Je déteste ça.

Elle devrait être heureuse. Elle le mérite.

Nous étions censés être heureux ensemble. Que s’est-il passé ?

— Je ne suis pas en colère contre toi. Je suis en colère que ça te soit arrivé, de devoir me montrer paranoïaque dès que tu vas quelque part. Je suis en colère de devoir être en colère, Karissa, mais j’essaie de ne pas la faire retomber sur toi, parce que ce n’est pas ta faute. C’est la mienne.

C’est ma faute, sans aucun doute. Je l’ai entraînée là-dedans. C’est mon devoir de l’en tirer.

Je ne sais pas si ça la réconforte pour l’instant. Ni même si ça fait une différence.

En tout cas, ça ne soulage ni sa tristesse ni sa peur.

— Est-ce qu’on peut partir d’ici ? demande-t-elle. J’aimerais être n’importe où sauf ici.

Je ne peux pas prétendre le contraire.

Je déteste les hôpitaux plus que la plupart des gens. J’aimerais être n’importe où ailleurs, moi aussi.

Elle ne dit rien alors qu’on la laisse sortir et que nous regagnons la voiture, mais elle remarque immédiatement que je prends la mauvaise direction. Elle se raidit en regardant dans le rétroviseur.

— Brooklyn n’est pas au nord.

— Non, mais la fac, oui.

— Et ?

— Et tu devrais rendre visite à Melody.

— Quoi ?

Elle se tourne vers moi, les yeux grands ouverts.

— Pourquoi ?

— Parce que tu aurais bien besoin d’une amie en ce moment.

Ses larmes débordent à nouveau.

Elle essaie de ne pas pleurer, je le vois bien.

Je ne veux pas la laisser – je ne veux pas –, mais il y a quelque chose que je dois régler. Et je ne peux pas la laisser seule à la maison, pas ce soir. Donc il ne reste que Melody.

Elle sera en sécurité là-bas.

Parce que Lorenzo ne ferait jamais de mal à son petit frère, pas directement du moins. S’il s’en prend à Karissa à nouveau, ce ne sera pas alors qu’elle est avec sa petite amie.

— Tu vas faire quelque chose, n’est-ce pas ? demande-t-elle. Tu m’emmènes là-bas pour pouvoir le pourchasser.

— Tu ne crains rien là-bas, dis-je en évitant sa question. Je ne veux pas que tu t’inquiètes.

— Tu ne veux pas que je m’inquiète, Naz ? Et si je ne te revois plus ? Et si tu ne reviens jamais ?

Je tourne dans le parking souterrain sous la résidence et coupe le moteur avant de pivoter vers elle.

— Ne raisonne pas de cette façon.

— Comment veux-tu que je raisonne ?

— Je reviendrai toujours pour toi, lui dis-je. Le diable en personne ne pourrait pas m’arrêter. Ce ne sera que quelques heures, jusqu’au matin au pire. Je te promets de revenir.

— Mais je croyais que tu avais dit que je devais garder mes distances. Tu m’as fait promettre.

— Je voulais juste savoir quand tu serais avec Léo, pour garder un œil sur la situation.

Elle réfléchit un moment avant de plisser les yeux. Elle semble comprendre quelque chose.

— C’est son frère, c’est ça ? « Présente mes respects à ton frère. » C’est ce que tu as dit à Léo. C’est ce que m’a dit ce type aujourd’hui. « Présentez mes respects. »

— Oui.

— Ce monstre est son frère ? Sérieux ? Et Melody sort avec lui ?

— Ne t’en prends pas à ton amie. Un jour, tu es tombée amoureuse d’un monstre. Ce sont des choses qui arrivent.

— C’est différent.

— Peut-être, avoué-je. Et dans ce cas, ce que tu as fait est pire encore. Parce que Léo ? Il navigue simplement dans une situation difficile. Moi ? Je suis trempé complètement dedans.

— Mais tu as arrêté. N’est-ce pas ? Autant que possible.

C’est ce que je lui dis chaque fois. Je ne suis pas sûr qu’elle comprenne.

Arrêter signifie seulement que je peux m’asseoir sur le banc de touche en attendant qu’on me rappelle sur le terrain. Et ils me rappellent, de façon assez incessante… dans les deux camps.

Alors j’ai arrêté, oui, ce qui signifie qu’en réalité, j’en suis toujours, mais avec réticence.

C’est comme ça.

— Allez, lui dis-je. Je t’accompagne.

Ce n’est pas difficile d’accéder à la résidence.

Ce n’est pas difficile d’accéder où que ce soit, honnêtement. L’astuce est de donner l’impression que c’est normal d’être là.

Si vous agissez comme si vous étiez à votre place, personne ne s’interroge sur votre présence. C’est une question d’assurance.

Nous passons devant le bureau d’accueil, qui ne sert à rien, et montons à l’étage numéro treize. Karissa s’attarde derrière moi.

Je vois bien qu’elle ne veut pas être là. Elle ne veut pas que je parte.

Dès qu’on arrive à la chambre 1313, je lève le poing et cogne à la porte. C’est si retentissant que Karissa tressaille et me regarde avec inquiétude.

Ça marche, néanmoins.

Il ne faut que quelques secondes pour que la porte s’ouvre en grand.

Devant moi se tient une rouquine à l’air hébété. Ses yeux s’écarquillent tandis qu’elle me regarde, puis elle recule de quelques pas, loin de la porte, me laissant entrer tranquillement.

— Désolée, marmonne Karissa en me suivant.

Melody est assise sur le lit et lève la tête, perplexe.

— Ignazio ?

Elle regarde derrière moi, en direction de son amie.

— Seigneur, Karabelle, qu’est-il arrivé ?

— Je, euh…

Elle me contourne et désigne sa joue.

— C’est juste une entaille.

Ce n’est rien de le dire.

Melody la dévisage comme si elle était folle et se lève d’un bond.

— Est-ce que tout va bien ? Qu’est-ce que vous faites ici ?

Karissa bafouille, lâchant des propos incohérents.

— Elle a eu une sale journée, expliqué-je. J’espère que ça ne te dérange pas qu’elle reste avec toi quelques heures pendant que je m’occupe de quelque chose.

— Oh, pas du tout !

Melody sourit, feignant une bonne humeur, mais son inquiétude n’a pas faibli.

— Karissa peut rester ici autant qu’elle le veut.

La rouquine de l’autre côté de la pièce soupire bruyamment.

Je me tourne vers Karissa qui reste debout, les bras autour de sa poitrine. Rien de ce que je pourrais dire ne lui remonterait le moral pour l’instant, alors je me contente de déposer un baiser sur son front avant de sortir.

J’ai un endroit où aller. Des gens à voir. Du sang à faire couler. Vous savez ce que c’est.

* * *

De la musique bourdonne dans la maison de Bensonhurst à la façade rose.

Ce n’est pas assez fort pour faire trembler les fenêtres, pas assez fort pour déranger les voisins, cependant je l’entends quand j’approche. Elle émane du salon à l’avant. Des voix se font entendre par-dessus, des discussions sans importance, et même quelques rires.

Ce son me hérisse.

Je n’appellerais pas ça une fête, mais il y a des gens. Ils sont ensemble.

On dirait presque qu’ils fêtent quelque chose.

Deux voitures, dont la BMW que je cherche, dépourvue de plaque, désormais. Elles ne rentrent pas toutes les deux dans l’allée et elles dépassent sur le trottoir. Je tourne directement dans l’allée libre d’un voisin, me garant à la place de quelqu’un.

Ce n’est pas grave. Je ne compte pas rester ici longtemps. J’entre. Je ressors. Je m’en vais.

Je passe par-dessus la rambarde blanche sans prendre la peine d’ouvrir le portail et je me dirige vers l’arrière de la propriété, à l’opposé de l’endroit où les gens sont rassemblés dans la maison. La porte de derrière est ouverte. Je ne suis pas surpris. Lorenzo pense qu’il est invisible. Intouchable. Aucune raison de verrouiller les portes si personne n’est assez stupide pour le voler, pas vrai ?

Pas vrai.

J’ouvre la porte de derrière et entre directement dans la cuisine, sans aucune hésitation dans mes pas. Comme je l’ai dit, le truc, c’est d’agir comme si votre présence était normale.

Il fait sombre ici.

En fait, une grande partie de la maison est plongée dans le noir.

La seule lumière est faible et elle brille quelque part au bout du couloir.

Le salon.

Je jette un regard rapide autour de moi, évaluant les environs avant de passer devant les tiroirs de la cuisine, que je fouille à la recherche de quelque chose. Il n’y a pas grand-chose là-dedans et je suis à court d’armes, cependant je parviens à dégotter un vieux couteau à steak rangé avec les couverts.

Tant pis. Un couteau, ça reste un couteau.

S’il est assez aiguisé pour couper de la viande, il l’est suffisamment pour moi.

Avant que je puisse bouger, la porte de la cuisine s’ouvre en grand et quelqu’un entre nonchalamment. Le type est habillé en noir, des pieds à la tête, et il est trop préoccupé par son téléphone pour remarquer ma présence. Je ne le connais pas, mais je l’ai déjà vu. Je l’ai vu sortir de la voiture ce jour-là dans la ruelle.

Pour l’instant, il est désarmé.

Je fonce droit sur lui. Le temps qu’il sente ma présence, il est trop tard. Ce type est trop lent. Il lève le nez, les sourcils froncés, et ses yeux louchent alors qu’il essaie de comprendre ce qu’il se passe. Mais il fait sombre, il n’est pas rapide, et je n’ai pas le temps de négocier et de le convaincre de garder le silence.

Alors, je le fais taire moi-même.

— Hé… !

C’est le seul mot qu’il parvient à dire.

Je le saisis et le retourne, la lame du couteau sur sa gorge. Je l’enfonce brutalement, tranchant sa peau, l’entaillant presque d’une oreille à l’autre. Il gargouille, lâchant le téléphone, et essaie de crier, mais il est impossible qu’on entende ses hurlements avec la musique dans le salon.

Il tombe au sol dans un bruit sourd tout en se débattant.

Je le contourne et le dépasse pour me diriger vers le couloir, à pas de loup. L’intérêt de ne pas avoir de chaussures… c’est plus facile de se faufiler. Mais je n’essaie pas de faire profil bas, il n’y a aucun intérêt.

En dix secondes, ils sauront tous que je suis là. Dix.

Neuf. Huit.

J’entre dans le couloir. Il y a quelqu’un. Quelqu’un qui marche tout droit vers moi.

Sept. Six.

Cinq.

Je serre fermement le couteau, maintenant couvert de sang. Sa pointe dégouline, éclaboussant le sol.

Quatre. Trois. Deux.

Il s’arrête et lève les yeux. Soudain, je sais qu’il existe un Dieu.

J’ai douté, une fois ou deux. Douté qu’il existe. Douté qu’il y ait quelqu’un, là-haut, capable de créer un monstre comme moi. Mais à cette seconde, quand ses yeux croisent les miens, je le sais… Il y a un Dieu, et il vient de me tendre le miracle dont j’ai besoin.

Un.

Léo s’immobilise sur place dans le couloir. On dirait une biche devant des phares. Il s’arrête et reste là, à me dévisager. De l’horreur emplit ses yeux, la peur la plus pure. Son frère n’a peut-être pas peur de moi, mais ce n’est pas le cas de Léo.

Bien.

Il a raison.

Je n’ai plus de temps maintenant. Je le sais. Mes secondes sont écoulées.

Je n’ai qu’une seule ouverture ici et je dois la saisir.

L’instinct de Léo se réveille juste au moment où je l’atteins et l’empoigne. Je le fais tourner, son dos contre mon torse. Ma main gauche le plaque près de moi alors que je le traîne jusqu’au salon d’une poigne ferme. Il lutte et essaie de s’échapper, mais il est loin d’être assez fort. Je l’ai maîtrisé lorsque nous passons la porte.

Il est faible.

Pathétique.

— Lorenzo ! lance-t-il d’une voix aiguë, une octave plus haute que devrait l’être toute voix d’homme.

Voilà qui attire leur attention.

Ils réagissent instantanément. Trois types habillés en noir se précipitent en dégainant leurs armes. Ils les dirigent vers moi, le doigt sur la détente. S’ils hésitent, c’est uniquement à cause de Léo. Je n’hésiterais pas une seconde à m’en servir de bouclier s’il le faut. Peut-être qu’il est innocent, mais il fait partie de tout ce merdier.

Il joue un grand rôle.

Victime de guerre.

Je ne veux pas être obligé de le faire, mais je le ferai.

Tendant le bras, je place la lame de couteau sanglante contre sa pomme d’Adam.

L’air est brumeux à cause de la fumée de marijuana. Je peux la sentir en inhalant. Ce n’est pas aussi terrible que les cigares de Genova, mais mes yeux me brûlent dans le brouillard épais.

Je peux distinguer Lorenzo, néanmoins, parfaitement et clairement. Il est assis de l’autre côté de la pièce sur un petit canapé noir. C’est le seul qui ne porte pas d’arme.

Il n’a pas bougé d’un pouce.

Le silence tombe sur la pièce, mis à part la musique que diffusent les haut-parleurs. Dix autres secondes s’écoulent avant que Lorenzo réagisse.

Il s’avance sur son siège et je resserre ma prise sur Léo. Le garçon pousse un cri et se met à pleurer. Les autres semblent frappés de panique. Les hommes sont debout et hurlent, lançant des menaces qu’ils ne peuvent pas mettre à exécution à moins de tuer Léo en même temps. C’est le chaos, et mon cœur accélère dans ma poitrine alors que j’assimile chaque détail. Je compte sur l’amour de cet homme pour son frère.

Si ce n’est pas le cas, je suis foutu.

— Du calme, du calme, dit tranquillement Lorenzo, saisissant une petite télécommande sur la table devant lui.

Pressant un bouton, il coupe la musique.

— Et si nous prenions tous une profonde inspiration ?

Les hommes restent sur leurs gardes, mais ils cessent de crier. Ils interrompent leurs menaces, pourtant je sais qu’ils tiendront leur promesse. Ils restent là et observent, attendant la permission.

Lorenzo regarde autour d’eux avant de s’appuyer à nouveau sur le canapé.

De l’assurance.

Il exsude l’assurance.

Je me demande si c’est réel ou feint.

— Ignazio, que se passe-t-il ? Qu’est-ce que tu fiches ?

— Je pensais te rendre une petite visite.

— En te faufilant en douce ? En prenant des otages ?

Il secoue la tête.

— Si tu voulais me parler de quelque chose, si tu voulais qu’on se rencontre, tu n’avais qu’à demander. Je trouve toujours du temps pour mes amis.

— Amis, répété-je. Tu insistes encore sur ce mot.

— Parce que c’est vrai, réplique-t-il, et je dis toujours la vérité.

Un rire vif et amer me poignarde la poitrine.

— La vérité ? Tu dis la vérité, Lorenzo ?

— Toujours.

— C’est amusant, rétorqué-je en levant la voix, la colère refusant de se tenir à distance. C’est amusant, parce que je me rappelle le jour où tu m’as dit que tu ne ferais pas de mal à ma femme !

Il fronce les sourcils.

— Elle ne va pas bien ?

— Ne fais pas ça, grondé-je. Ne reste pas assis là, à prétendre que tu n’étais pas impliqué. Sois un homme, Lorenzo. Avoue-le.

— Oh, je ne réfute rien.

Il lève une main, un sourire aux lèvres. Un putain de sourire. Est-ce qu’il pense que c’est une blague ?

— Je suis coupable. Mais ta réaction est exagérée.

— J’exagère ?

— Oui, insiste-t-il. Tu devrais me remercier, honnêtement.

— Te remercier ?

Je me rapproche, entraînant Léo avec moi. Le garçon gémit, le couteau contre sa peau. Chaque son qu’il émet pousse les autres dans leurs limites. Je suis sacrément chanceux que personne n’ait tiré par accident.

— Nous avions un marché. Tu ne lui fais pas de mal et je laisse ton frère tranquille. Mais il est clair que tu n’es plus du genre à respecter ta parole, alors je suppose que le marché ne tient plus, Lorenzo.

Il commence à transpirer. Je le vois.

La sueur s’accumule sur son front, mais il ne laisse pas son stress transparaître. Ses yeux nous examinent lentement, comme s’il réfléchissait à ses options, comme s’il essayait de trouver une solution. Son regard finit par se poser sur mes pieds et il pousse un soupir mélodramatique en se levant du canapé. Il s’éloigne en marmonnant :

— Je ne suis pas assez défoncé pour ça.

Il avance d’un pas mesuré dans ma direction, puis un autre. Le troisième est trop proche à mon goût. Je tire Léo en arrière, loin de son frère, le couteau entaillant son cou. C’est juste une petite coupure, une égratignure. Une goutte de sang perle au milieu de sa gorge. Ce n’est pas grand-chose. Mais ils réagissent.

Ils n’attendent plus la permission. Je suppose que le sang leur a donné ce dont ils avaient besoin.

Les hommes plongent, fondant sur moi, mais Lorenzo les arrête avant qu’ils ne tentent quoi que ce soit.

— Holà, holà, holà ! Stop, les garçons ! Je ne vous ai pas dit d’attaquer, si ?

Il crée une barrière physique entre nous et j’éloigne Léo de la porte, de son frère, avant qu’ils puissent lui mettre la main dessus.

— Sortez ! Tous, ordonne Lorenzo. Laissez-moi seul avec Ignazio.

Il n’a pas à le répéter deux fois. Les hommes libèrent la maison, détalant vers la porte d’entrée. Je reste là, à le regarder secouer la tête avant de se tourner vers moi.

— Vas-tu relâcher mon frère, maintenant ?

— Donne-moi une raison de le faire.

— Parce que je l’ai demandé gentiment ?

— Ce n’est pas une raison suffisante.

— Tu veux que je te dise « s’il te plaît » ? Je ne suis vraiment pas du genre à supplier.

— Je veux que tu me dises pourquoi tu as cru que c’était intelligent d’attaquer ma femme.

— Je ne l’ai pas attaquée.

— Ne nie pas…

— Une fois de plus, je ne nie rien.

Lorenzo passe une main sur son visage.

— Écoute, laisse mon frère partir, et toi et moi, nous parlerons de ça. Je te raconterai tout ce qui est arrivé. Mais c’est assez difficile de se concentrer quand tu as un couteau sur sa gorge.

Lentement, je baisse mon arme, utilisant ma main libre pour pousser Léo en direction de son frère.

Lorenzo le rattrape par le menton et incline son visage, vérifiant son cou et s’assurant que l’entaille n’est pas trop profonde. Il me jette un coup d’œil en le faisant.

Il gratifie son frère d’une tape dans le dos et lui ébouriffe les cheveux, le traitant comme un petit garçon.

— Ça va aller. Il n’y a pas de mal. Considère-le comme ça : tu as survécu à une attaque de Vitale. Tout le monde ne peut pas en dire autant.

Il éclate alors de rire. Il rit.

Ce n’est pas souvent que je suis pris par surprise, mais là, il m’a eu.

Lorenzo se tourne ensuite vers moi et me rejoint. Je me raidis, prêt à réagir, cependant il me contourne.

— Allez, dit-il en me frappant le torse du dos de la main en passant. J’ai besoin d’un verre.

Il se dirige vers la cuisine. Appelez ça de la curiosité.

De la stupidité.

Ce que vous voulez. Toujours est-il que je le suis.

Lorenzo pousse la porte en grand et hésite avant d’enjamber le type que j’ai laissé là. Il est par terre, dans une mare de sang, même s’il respire encore. J’avance avec précaution, me glissant dans la cuisine derrière lui, chaque centimètre de mon corps sur ses gardes.

J’observe Lorenzo marcher jusqu’au plan de travail pour prendre une bouteille de rhum cubain et en dévisser le bouchon. Il boit directement au goulot et siffle en déglutissant.

Penché sur le plan de travail, il me regarde. Il a l’air mécontent.

Déçu.

— C’est quoi, tout ça ? Qu’est-ce que tu fiches ? demandé-je en reprenant ses mots d’un peu plus tôt.

— Je bois, dit-il en levant la bouteille. Tu en veux ?

— Je passe mon tour.

— Comme tu voudras, répond-il en prenant une autre gorgée. Pour ce que ça vaut, et je ne sais pas si ça fait une différence, mais je leur ai dit de ne pas lui faire de mal.

— Tu leur as dit de ne pas lui faire de mal.

— Oui.

— Ils n’ont pas écouté.

Il médite un instant avant de prendre une autre gorgée.

— Je sais.

Est-ce que ça fait une différence ? Non.

— Mauvais endroit, mauvais moment, dit-il en haussant les épaules. Tu sais ce que c’est.

— Je me fiche de tes excuses, Lorenzo.

— Vraiment ? Je te connais, Ignazio. Je connais tes méthodes. Je sais ce qui te fait tiquer. Et si tu n’es pas intéressé par les excuses de quelqu’un, tu ne lui donnes pas une chance de parler. Tu n’es pas venu ici pour me tuer. Tu es venu pour comprendre le fin mot de l’histoire.

Il lâche ça avec nonchalance.

Ça ne me plaît pas qu’il pense me connaître. Et peut-être est-ce le cas.

Peut-être que je ne suis pas venu ici pour le tuer.

Mais ça ne veut pas dire que je crois à ses conneries.

— Alors, reprit-il, t’a-t-elle raconté ce qui est arrivé ?

— Elle m’a tout raconté.

— Tout, répète Lorenzo. T’a-t-elle dit le nom du chauffeur de taxi ?

— Qu’est-ce que ça peut faire ? Il est mort.

— Précisément, répond-il en me désignant avec la bouteille de rhum. Je te l’ai dit, tu devrais me remercier.

Je plisse les yeux.

— Quel était son nom ?

— Abele Ducalme. Ça ne te dit rien ?

Si.

Il le sait pertinemment.

— C’était l’un des hommes de Ray.

Il hoche la tête.

— T’a-t-elle dit qu’elle avait déjà pris son taxi plusieurs fois ? Que ce n’est pas la première fois qu’il la conduit quelque part ? Que dès qu’elle a besoin d’un chauffeur, il apparaît soudain dans le coin ? T’a-t-elle raconté tout ça ?

Non, elle ne l’a pas fait.

— Je l’ai surpris en train de fouiner près d’elle il y a quelques semaines, continue-t-il. C’était une pure coïncidence, tu vois, parce qu’il se trouve que je fouinais près d’elle également.

— Pourquoi ?

— Pourquoi ? demande-t-il avec incrédulité. J’ai posé des questions quand je suis arrivé en ville et la première chose que j’ai apprise, c’est que tu étais marié. Encore. Et pas à n’importe qui. Tu l’as épousée, elle. Je n’aurais jamais imaginé ça dans mes rêves les plus dingues. Alors, peut-être que j’étais curieux… Je voulais voir la fille qui avait fait fondre ton cœur congelé.

Il sourit, mais je ne trouve pas cela amusant.

— Alors, quoi… ? Tu as cru faire d’une pierre deux coups ? Abattre un autre homme de Ray tout en la pourchassant ?

— Je ne m’en suis jamais pris à elle, réplique-t-il d’un ton inflexible. Et Abele ? Il semble qu’il bossait pour quelqu’un d’autre, ces jours-ci, quelqu’un qui a un intérêt particulier pour ta petite femme.

— Qui ?

Il hésite.

— C’est dur à dire.

Dur à dire.

Soit il ne le sait pas, soit il ne veut pas me le dire.

— Arrête de raconter des conneries, Lorenzo.

— Écoute, tout ce que je dis, c’est que j’ai empêché que ta femme soit vraiment blessée. Il n’y a pas de quoi, au fait.

Je ne le remercie pas.

Je ne sais pas si je le crois. Ça me semble trop pratique.

J’observe la pièce et mes yeux se posent sur l’homme au sol. Il gémit, gigotant encore.

— Il est toujours en vie, note Lorenzo.

— Pour l’instant. Ce qui lui arrive dépend de toi, si tu l’aides ou pas.

— Oh, je vais l’aider, ne t’inquiète pas de ça.

Je regarde Lorenzo.

Il prend une autre gorgée d’alcool, scrutant l’homme à terre.

— À quand remonte la dernière fois que tu as tué quelqu’un, Ignazio ?

C’est une question à laquelle je ne veux pas répondre. À laquelle je n’ai pas vraiment à réfléchir.

La dernière vie que j’ai prise est celle de Raymond Angelo. Tous les autres par la suite ont été laissés en vie.

J’hésite si longtemps qu’il sait que je ne vais rien dire, mais je suppose que ce silence est une réponse suffisante pour lui.

— Aussi loin que ça, hein ?

— Ça n’a pas d’importance, lui dis-je. Que ce soit il y a un an ou une heure, ça ne fait pas de différence. Il y a trop de sang sur mes mains pour qu’elles soient propres un jour.

— Ce n’est pas important, et pourtant tu essaies.

— Pour elle.

— Eh bien, ne t’inquiète pas, répond-il en désignant l’homme au sol, saisi de convulsions. Je m’assurerai qu’on s’occupe de lui, tu ne feras pas couler de sang pour la dernière fois aujourd’hui.

Je ne sais pas s’il s’attend à ce que je le remercie, mais je ne le fais pas. Je ne dis rien.

Je me glisse simplement par la porte de derrière.

Contournant la maison, je me dirige vers ma voiture dans l’allée du voisin lorsque je l’entends. J’entends le simple coup de feu tiré à l’arrière de la maison.

Pan.

Chapitre Dix-Sept

Karissa

Parfois, quand je ne peux pas dormir, je reste étendue dans le lit et je réfléchis.

Je songe à ce que serait ma vie si Naz n’y était pas arrivé.

Si je n’étais pas entrée dans cette classe de philosophie, peut-être que personne ne m’aurait remarquée. Peut-être que j’aurais continué, sans être repérée, me construisant une vie toute seule juste sous leur nez, vivant mes jours heureuse et insouciante. Peut-être que je n’aurais jamais connu la vérité sur mes origines, que j’aurais pu exister dans une béatitude éternelle et ignorante. Peut-être que j’aurais étudié l’art, ou peut-être même quelque chose en sciences. Peut-être que je vivrais encore dans cette même chambre avec Melody. Peut-être que je mangerais éternellement des nouilles en sachet en répondant à la dizaine de messages de ma mère, tous les après-midi.

Peut-être qu’elle serait encore en vie. Peut-être.

Peut-être. Peut-être.

Je m’imagine avec une autre vie, ailleurs, entourée d’autres gens… Des gens que je n’ai pas encore rencontrés, que peut-être je ne rencontrerai jamais. Et ça me semble tellement bon, tellement libérateur, cependant il y a toujours cette crampe dans mon estomac, cette pression dans ma poitrine, comme s’il y avait un vide béant qui grandissait et grandissait.

Quelque chose me dévore.

Lui.

Quand je pense à une vie sans Naz, je commence à me sentir seule. C’est comme si je me tenais dans une pièce bondée, mais que personne n’écoutait. Ce jour-là, à l’extérieur de la salle de classe, quand il m’a tendu mon téléphone, c’était probablement la première fois de ma vie que j’ai eu l’impression qu’on me remarquait vraiment. Que quelqu’un faisait attention. J’aime penser qu’il m’a entendue crier, même si, à l’époque, c’était pour de mauvaises raisons.

Et alors que je suis étendue sur le sol douteux de la chambre de Melody, dans la résidence, une pièce qui contient tant de souvenirs, je recommence… j’imagine une vie sans lui.

Un monde où il n’existe pas.

Il fait sombre. Je ne sais pas quelle heure il est. Je n’ai pas le cran de regarder. J’ai l’impression d’être là depuis toujours, chaque tic-tac de l’horloge se moquant de moi. Je crie en silence, et ce soir, personne n’écoute, personne ne m’entend, personne ne vient me sauver de ce mal au cœur.

Tic-tac. Tic-tac. Tic-tac.

Plus il reste absent, plus il y a de chances qu’il ne rentre jamais. Il a promis de revenir, néanmoins il n’est pas indestructible. Il est humain. Il a des défauts. Il a un cœur qui bat dans sa poitrine, tout comme moi. Et il ne faudrait que le mouvement d’une lame pour le déchirer. Je le sais. Je le sais.

Je le sens. Le vide.

La partie qui me manque.

Je la sens.

Des larmes emplissent mes yeux tandis que de la bile me brûle la gorge, forcée par la masse croissant dans ma poitrine, des ténèbres vicieuses qui me dévorent.

— Oh, mon Dieu, murmuré-je en me redressant, ma vision se brouillant dans un brusque élan de nausée. Je vais vomir.

Je cours à la salle de bain, trébuchant sur des objets dans le noir, reconnaissante de trouver la pièce vide. M’écroulant au sol, je commence à avoir des haut-le-cœur, mais rien ne sort. Il n’y a plus rien en moi.

Pitié.

Pitié, reviens-moi. J’ai besoin de toi.

La lumière jaillit, crue et aveuglante. Je plisse les yeux, ferme les paupières, tout en continuant à supplier.

Pitié.

— Karissa ?

La voix de Melody est hésitante alors qu’elle entre dans les toilettes attenantes.

— Tu vas bien ?

Est-ce que je vais bien ? Non, je ne vais pas bien du tout.

Elle a tout juste décroché un mot depuis que je me suis présentée il y a une heure… un jour… une année. Je ne sais pas. Je lui ai raconté ce qui m’était arrivé, la version abrégée, laissant de côté les points concernant Léo, mais lâchant des secrets que même Naz ne sait pas encore.

Naz.

Oh, Seigneur… Naz.

Et s’il ne l’apprenait jamais ?

Le choc de toutes ces informations l’a laissée sans voix, et si je ne m’étais pas sentie seule auparavant, c’est clairement le cas maintenant. Personne ne comprend. Personne ne m’entend. Melody essaie d’écouter, de rationaliser la situation, cependant aucun « rien n’arrive sans raison » ne sera suffisant pour me garder au calme.

Au lieu de répondre, je ferme encore plus les paupières, tentant d’imaginer un autre monde à nouveau. Un monde où nous sommes heureux, ensemble, et loin de tout ça.

Un monde sans cible dans notre dos. Un monde où Naz rentre à la maison.

Un monde où l’on peut vivre en paix. Un monde rien qu’à nous.

— Tout ira bien, dit Melody en changeant de tactique. C’est Ignazio, tu sais ? Il est, enfin… Il est lui-même. Ça va aller.

J’aimerais réellement croire que c’est vrai.

Mais parfois, les gens ne reviennent pas. Et Melody le sait.

Elle le sait mieux que quiconque.

Et elle essaie d’être positive, d’être la meilleure amie possible, cependant je peux entendre l’appréhension dans sa voix. Je pense sentir une pointe de peur. C’est lourd, trop lourd pour une fille si naturellement joyeuse. Mais c’est toujours une possibilité. Chaque fois qu’une personne s’en va, ce pourrait être la dernière fois que vous la voyez. C’est peut-être la dernière fois qu’elle embellit votre monde.

— S’il ne revient pas…

— Ne pense pas comme ça, dit-elle en m’interrompant. Tu ne peux pas penser de cette façon, Karissa.

Je m’éloigne et m’assieds par terre, remontant les jambes, enroulant mes bras autour de mes genoux. Des larmes silencieuses coulent de mes yeux. Je ne sais même pas que je pleure jusqu’à les sentir sur mes joues.

— Je suis juste… si fatiguée de n’avoir jamais pied. J’ai l’impression de tomber en chute libre, et que tout autour de nous ne fait que bouger dans un brouillard, et je ne sais pas comment le faire ralentir pour que nous atterrissions sur nos pieds.

— Je sais, dit-elle doucement, mais c’est ce qui arrive quand tu tombes amoureuse d’une force de la nature.

Je penche le visage, levant les yeux vers elle.

Elle sourit tristement.

— Écoute, je comprends… je ne sais pas vraiment comment est Ignazio. Je connais le type qu’il veut que je connaisse, et sincèrement, je ne pense pas qu’il veuille que je connaisse une quelconque partie de sa vie, mais il me tolère… pour toi. Alors, je connais cette partie-là. Et il est intense. Je ne dis pas qu’il n’est pas gentil, parce qu’il ne s’est jamais montré « pas gentil » avec moi, mais il est écrasant. Honnêtement, Karissa, il me fait grave flipper. Mais tu l’aimes, je sais que tu l’aimes… Je peux le voir… parce qu’il est dévorant. C’est comme s’il était entré en toi, qu’il s’était agrippé à toi et qu’il était impossible de l’en sortir à moins de te déchirer en deux en même temps. C’est une force de la nature. Alors, ce n’est pas vraiment surprenant que tout un merdier lui colle aux basques, tu sais ?

Je ne sais pas quoi dire et je la dévisage, absorbant ses paroles. Elle n’a jamais été aussi sensée. Elle se débrouille bien mieux que je le pensais.

— Je suppose que tous ces cours payent enfin, marmonné-je. Tu seras le plus grand philosophe de notre génération.

Elle éclate de rire.

— Je suis presque sûre que Kanye détient déjà ce titre. Tu n’es pas au courant ?

Je souris.

— Je suis certaine que tout le monde est au courant.

— Alors, oui, je sais que tu en as marre et tout ça, dit-elle en tendant la main vers moi pour m’aider à me relever, mais tu dois garder la tête haute.

Je me lève en secouant la tête.

— Tupac.

— Qui se trouve être le plus grand philosophe du vingtième siècle, dit-elle. Que Wittgenstein, Sellers et Rawl aillent se faire voir… Tupac, il n’y a que ça.

J’apprécie qu’elle essaie d’alléger l’atmosphère, et ça fonctionne presque, ça me distrait presque de la réalité, mais soudain des coups répétés provenant de la porte de la chambre éclipsent tout le reste.

Oh, mon Dieu.

Je dépasse Melody, filant dans la pièce, renversant presque Kimberly qui se dirige vers la porte. Elle recule, les mains levées, marmonnant furieusement, mais je n’écoute pas ce qu’elle dit.

J’ouvre la porte en grand et mon cœur s’arrête. Il s’arrête juste une seconde.

C’est la pire douleur que j’aie jamais ressentie.

C’est comme si le monde s’était arrêté de tourner, comme si plus rien n’existait, avant que tout redémarre et accélère. J’en ai presque le souffle coupé lorsque je le vois, debout sur le seuil.

Naz.

Il ne bouge pas. Je ne lui donne pas l’occasion de rentrer. La bousculade d’émotions, d’adrénaline, d’hormones, est trop difficile à réprimer. Je pousse un cri en me jetant sur lui, le heurtant à tel point qu’il recule de quelques pas dans le couloir.

Il est là. Il est vivant.

Il rit tout bas et enroule ses bras autour de moi. Il me serre fort.

— La Californie, marmonné-je contre son torse.

Il est silencieux un moment avant de demander :

— Quoi, la Californie ?

— C’est là que je veux aller.

Un autre silence. Sa main vient se poser sur mes cheveux, me plaquant contre lui alors qu’il embrasse le dessus de mon crâne.

— Si c’est ce que tu veux.

C’est ce que je veux.

Tout n’est que brouillard après ça. Naz remercie Melody. Je suis trop mal en point pour dire quoi que ce soit. Nous partons et traversons la résidence sans que ses mains ne me quittent un seul instant. Sa voiture est garée n’importe comment en double file. Il fait nuit noire. Minuit ? Peut-être plus.

Le temps semble continuer à tourner. Il l’a ramené à moi cette fois.

Naz ouvre la portière passager, mais je reste là, cramponnée à sa main, refusant de monter. Les larmes ruissellent et j’ai vraiment envie de les retenir, mais bordel de merde… je ne peux pas.

Il s’arrête aussi, utilisant sa main libre pour balayer les larmes de mon visage.

— Hé… tout va bien. Je t’ai dit que je reviendrais.

— Je sais, mais…

Je ne peux même pas terminer. Mes pleurs redoublent.

Ma poitrine me fait presque aussi mal, s’emplissant à nouveau de ce vide. Maintenant, elle me donne l’impression qu’elle va exploser, comme si je n’étais pas assez forte pour tout contenir. Mon monde est un naufrage et je me raccroche à cette satanée planche, cherchant désespérément à croire qu’il y a assez d’espace pour nous deux. Néanmoins, mes épaules sont lourdes, un poids trop lourd m’écrase la poitrine, et si je ne me soulage pas rapidement, je vais me noyer, bon sang.

— Mais… ?

— Je suis enceinte.

Je lâche ça si vite que tout sort en vrac, un mot chargé du poids du monde. Enceinte. Je peux sentir mon fardeau s’alléger. Les secrets sont difficiles à garder. Je ne connais celui-ci que depuis quelques heures moi-même, cependant chaque seconde qui passait me dévorait.

Ce n’est pas comme ça que je voulais le lui annoncer.

Je ne savais pas comment le lui dire, mais ça ? Ce n’est pas censé se passer ainsi. Je ne suis pas censée le lâcher d’un coup, dans un accès de larmes terrifiées.

Je ne sais pas comment il va réagir. Je ne sais pas s’il est heureux, ou en colère, ou tout aussi choqué que moi. Nous n’essayions pas. Nous n’en avons jamais vraiment parlé. Je prenais la pilule, mais j’oubliais de temps en temps, alors je tentais de me rattraper après, enfin voilà à quoi ça a servi.

Enceinte. Un bébé.

Rah, je vais encore être malade.

Il me dévisage. Longuement.

Il ne me quitte pas des yeux.

J’ai vraiment besoin qu’il dise quelque chose, pourtant il continue à me regarder, comme s’il ne m’avait pas entendue. Est-ce qu’il m’a entendue ? J’ai envie de le répéter, mais je pleure encore et les mots ne se forment pas comme je le voudrais.

Son regard est si ardent qu’il me brûle jusqu’au fond de l’âme, puis Naz me tire la main, me rapprochant de lui avant de dire :

— Monte dans la voiture.

C’est tout.

C’est la seule réaction que j’obtiens.

Je m’exécute et relâche finalement sa main, grimpant dans la voiture. Ce n’est pas l’endroit pour ça. Il ferme derrière moi et je boucle ma ceinture, les mains tremblantes. Rah, je souhaite tant que ça s’arrête. J’essuie mes larmes et j’essaie de me ressaisir, prête pour une conversation d’un instant à l’autre, mais au lieu de ça, il monte et roule sans un mot. Je tremble durant tout le trajet jusqu’à Brooklyn. Je ne sais pas quoi faire de toute cette situation.

Il entre dans le garage à notre arrivée, verrouille la voiture et me presse par la porte latérale, dans la cuisine. Killer commence à aboyer avec excitation quand il me voit, bondissant et manquant me renverser. Je marche jusqu’à la porte de derrière pour le laisser sortir dans le jardin et j’envisage de monter lorsque Naz apparaît derrière moi. Je vois son reflet dans la vitre.

— À quel point en es-tu sûre ?

Je me retourne et le regarde avec prudence.

— Sur une échelle de un à dix ?

Il examine mon visage avant de répéter :

— À quel point en es-tu sûre, Karissa ?

— Euh, plutôt sûre, je suppose… aussi sûre que possible. Je n’ai pas pissé sur un bâton ni rien, mais…

— Alors comment le sais-tu ?

Il y a une pointe de colère dans sa voix. Il essaie de se contenir, mais elle filtre quand même.

— Parce que c’est ce que le docteur a dit.

— Le docteur.

— Oui, quand on était à l’hôpital.

— À l’hôpital.

— Il m’a fait des examens ou je ne sais quoi, et je suppose qu’il est tombé dessus comme ça.

— Il est tombé dessus.

Ça recommence. Il répète ce que je dis.

— Oui. Il est tombé dessus.

Naz hoche la tête, croisant les bras sur sa poitrine. Sa posture est presque défensive, comme s’il essayait de m’empêcher d’avancer. Son visage est toujours passif, et même stoïque, mais ses yeux brillent.

— De combien ?

— Huit semaines.

— Donc… deux mois.

Il s’éloigne de moi, prenant une profonde inspiration comme s’il essayait de se contrôler.

— Tu es en colère.

— Oui.

Il ne le nie même pas.

— Oui, eh bien, peut-être que tu n’es pas le seul.

J’essaie de partir en trombe, mais il me saisit et m’attire à lui. Mon instinct se réveille et je commence à me débattre, le poussant pour tenter de le contourner, or il resserre sa prise, me plaquant contre lui.

J’abandonne aussitôt.

Lorsque Naz veut quelque chose, il l’obtient, et en vérité, je me sens mieux dans ses bras. Il peut être en colère, peu importe la raison, mais moi, je suis terrifiée.

— Il y a un mois, dit-il doucement, je t’ai étranglée.

— Et alors ?

— Tu étais déjà enceinte.

Un poids s’abat sur mon estomac.

Je n’y avais même pas pensé.

On peut compter sur Naz pour faire une fixette sur les détails avec tout ce qu’il se passe.

— Tu ne m’as pas fait de mal, à moi ou à nous…

Nous. Il y a un « nous ». Il y a moi et ce… bébé.

— J’aurais pu, dit-il. Je n’ai pas été tendre avec toi.

— C’est parce que je peux le supporter. Et ce… euh, tu sais…

— Bébé, dit-il doucement.

Bébé.

Seigneur, je peux sentir les larmes monter à nouveau.

— Il a ton ADN. Donc il est clairement têtu comme une mule et résistant.

Il ne répond rien.

Je ne sais pas si ça change ce qu’il pense. Probablement pas.

Naz a déjà perdu sa famille une fois. Il a perdu un bébé qu’il n’a jamais eu la chance de connaître, alors je ne suis pas vraiment surprise par son inquiétude étouffante.

Seulement, je ne veux pas qu’il soit trop dur avec lui-même à ce sujet. Les gens ont tendance à souffrir quand ça arrive.

Il pousse un soupir résigné.

— La Californie, hein ?

— Oui, murmuré-je.

Lors d’une des dernières conversations que j’ai eues avec ma mère, elle a mentionné l’idée de fuir là-bas. Peut-être qu’elle préparait quelque chose. C’est aussi loin de New York que possible sans avoir à quitter le pays.

— Bon, dit-il. Autant faire nos bagages, dans ce cas.

* * *

J’ai passé la majorité de ma vie dans les cartons. Pas de raisons de déballer, parce qu’un jour ou l’autre, je devais tout remballer.

Je n’ai jamais eu grand-chose quand j’étais petite, ni même ado, alors ce n’était pas difficile de vivre une existence simpliste, de tout prendre au milieu de la nuit et de partir. C’est plus facile de disparaître, de se faufiler dans l’obscurité sans traîner avec soi toute une vie de possessions.

C’est quelque chose que ma mère m’a appris.

Mais j’ai beaucoup de bagages à présent… littéralement, figurativement… et je ne suis pas sûre de trouver une place pour tout cela dans notre nouvelle vie. Des dizaines de boîtes en carton sont éparpillées dans la maison, la plupart encore vides. Cela fait quelques jours que nous avons décidé de déménager et j’ai l’impression d’emballer sans discontinuer depuis, sans avoir éclairci la somme des affaires qui nous entourent.

Pour dire la vérité, Naz a accumulé tout un tas de conneries. Même si, d’accord, j’en ai peut-être moi aussi, mais peu importe.

J’ai toujours réussi à entasser tout ce que je possède dans trois cartons, et maintenant j’ai besoin de plus que ça rien que pour les chaussures.

Dans le petit salon, j’examine la grande bibliothèque de Naz remplie de livres. Il est assis à son bureau, à moitié vêtu, avec un pantalon noir et une chemise blanche. Elle est à peine boutonnée, sortie de son pantalon, les manches retroussées jusqu’aux coudes.

Il a l’air épuisé. Il l’est probablement.

Il marche en permanence, imperturbable, concentré sur le ménage, récurant les mêmes choses inlassablement. C’est rare que je le voie assis, comme maintenant, pourtant même ainsi, il parvient encore à avoir l’air occupé. Comment fait-il, bon sang ? Il parcourt le journal sans prêter attention à moi, alors que j’angoisse à l’idée d’emballer ses livres.

— Tu stresses, dit-il sans lever les yeux un seul instant.

— Non.

Je mens.

— Tu mens.

Rah.

— C’est juste que… il y a beaucoup de livres.

— Je sais.

— Il va nous falloir un milliard d’autres boîtes.

— Pour quoi faire ?

Pour quoi faire ?

C’est quoi encore cette question… ?

— Pour les livres. Tu en as beaucoup.

Il pose lentement son journal et me regarde.

— Ça n’a pas d’importance. Je ne les prends pas.

— Quoi ? Pourquoi ?

— Parce qu’ils ne sont pas nécessaires.

Quelque part, là dehors, la tête d’un rat de bibliothèque vient d’exploser.

— Comment peux-tu dire que les livres ne sont pas nécessaires ?

— C’est facile. Parce qu’ils ne le sont pas.

— Je… Je ne sais même pas quoi répondre à ça.

Il rit doucement, s’affalant dans son siège pour me regarder.

— Il n’y a aucun intérêt à tous les prendre, Karissa. Tout n’est pas nécessaire… Ce sont seulement des objets. Je suis reparti de zéro une fois, et je suis plus qu’heureux de recommencer.

— Alors, quoi, on laisse tout ?

— Pas tout, répond-il. J’envisage encore de te prendre avec moi.

— Très drôle.

Je résiste à l’envie de lui tirer la langue.

— Qu’est-ce qu’on ferait de tout ça ?

— Ce que tu veux.

— Qu’as-tu fait de toutes tes affaires la dernière fois ?

— J’ai tout brûlé.

Je fronce les sourcils à ces mots.

— Quel gâchis.

Il hausse les épaules.

— On pourrait les jeter, les vendre, les donner ou les laisser. Je ne prévois pas de vendre la maison tout de suite. Elle peut rester en l’état.

La pensée de tout abandonner là, à prendre la poussière, fait grandir une crampe étrange au creux de mon estomac. C’est une chose d’emballer ses affaires pour les déplacer ailleurs, quelque part loin d’ici… mais c’en est une autre de partir sans rien, de laisser qui on est derrière soi.

— Écoute, dit-il en se levant pour s’approcher de moi. Disons que la maison est en feu et que tu n’as qu’une minute pour prendre ce qui est important pour toi. Ce qui est irremplaçable. Qu’est-ce que tu prendrais ?

— Ça paraît philosophique. Tu ne vas pas faire une interro là-dessus après, n’est-ce pas ? Me faire écrire un devoir ou autre ? Parce que je vais carrément échouer. Je peux appeler un ami ?

Un sourire étire ses lèvres.

— Réponds seulement à la question.

J’y réfléchis un moment. Qu’est-ce que je prendrais si je n’avais qu’une minute ?

— Les photos. Je n’en ai pas beaucoup, mais j’aimerais, tu sais, en garder quelques-unes.

Il hoche la tête.

— C’est compréhensible.

— Killer. Je voudrais mon chien.

Sa joue tressaille.

— Je ne suis pas surpris.

— Est-ce que… tu comptes, toi ?

— Non, je me sauverais tout seul.

— Alors, c’est tout, je crois.

— Les photos et le clébard, dit-il. Voilà ce qu’on va prendre.

Je fronce le nez.

— Et toi ? Qu’est-ce que tu emporterais ?

— Rien.

Je le regarde avec incrédulité.

— Rien ?

— Tout est remplaçable, dit-il en marchant vers moi, ses mains trouvant mes hanches.

Il se penche et dépose de tout petits baisers sur mes lèvres.

— Sauf moi ? murmuré-je contre sa bouche.

Je peux le sentir sourire.

— Même toi.

Je lève les yeux au ciel et me moque malicieusement, le repoussant lorsqu’il dit cela, cependant il garde les mains sur moi. En riant, il baisse les yeux et l’une de ses mains dérive de ma hanche pour frôler mon ventre. Il presse sa paume à plat contre ma chemise, au niveau de mon nombril, et son regard descend dans sa direction.

Il ne dit rien, mais il n’en a pas besoin.

Je peux voir le papillonnement dans ses yeux, l’étincelle, l’excitation contenue. Il essaie vraiment de ne pas s’enflammer. Naz n’est pas du genre à vivre sa vie dans un nuage d’optimisme. Il regarde le monde et voit les ténèbres qui l’enveloppent. Mais la lumière filtre à travers les fissures de son armure, et elle réchauffe un peu l’amertume à laquelle il s’accroche.

— On devrait y aller, dit-il doucement. En finir avec tout ça pour aller de l’avant.

Les sourcils froncés, je recule.

— Je vais chercher mes chaussures.

— Bien.

— Tu devrais peut-être en enfiler aussi, cette fois.

— Je m’en charge.

Dix minutes plus tard, nous sommes tous deux chaussés, dans la voiture, et sur le chemin de Manhattan. J’ai reporté ce moment autant que possible, mais il est temps de me jeter à l’eau et de donner ma déclaration officielle au sujet de l’attaque sur le taxi. L’avocat a expliqué à Naz que si je n’y allais pas cet après-midi, ils seraient à ma porte demain, prêts à m’escorter.

C’est la dernière chose que je veux.

Le poste de police est bondé quand nous arrivons. L’avocat attend déjà, une formalité nécessaire, du moins c’est ce qu’on me dit. Il me guide au département de la criminelle, vers une petite pièce d’interrogatoire où les inspecteurs Jameson et Andrews patientent, à pied d’œuvre.

— Madame Vitale, dit le premier en souriant, nous invitant à nous asseoir devant lui, l’avocat et moi.

— J’apprécie que vous preniez le temps dans votre planning chargé de venir nous parler aujourd’hui. Je sais que vous avez probablement des choses plus importantes à faire.

J’ai presque envie de répondre « de rien », pensant qu’il est sincère, lorsque l’avocat se racle la gorge et intervient :

— Ça suffit avec les réflexions passives agressives, Jameson. Elle est là. Qu’on en finisse.

Jameson l’ignore, se tournant vers moi.

— Passons tout en revue. Qu’est-il arrivé ce jour-là ? Commencez par le moment où vous êtes montée dans le taxi.

— Je suis montée pour rentrer chez moi, je ne faisais pas vraiment attention… On a roulé un moment, et quand j’ai regardé dehors, nous allions dans la mauvaise direction.

J’explique tout, laissant de côté de gros pans du récit, mais répétant exactement ce que je leur ai expliqué dans le parc. Dès que j’ai fini, Jameson secoue la tête, s’affaissant dans sa chaise, et Andrews ricane.

— Vous laissez des informations de côté.

— Non.

— Ça ne colle pas.

Je me répète encore trois fois. Ils m’ont tellement troublée que je manque déraper. L’avocat s’en rend compte, je pense, parce que lorsqu’ils recommencent à me harceler, il prend la parole.

— Elle vous a dit ce qu’elle savait. Elle a fait sa déclaration. Nous en avons terminé.

Jameson prend son dossier et en sort une feuille de papier vierge, qu’il fait glisser vers moi en posant un stylo dessus.

— Écrivez-le.

C’est ce que je fais.

Je l’écris.

J’ai une crampe à la main et ma tête tambourine lorsque je termine enfin. Je signe en bas, confirmant que tout est vrai, avant de sortir. Naz est assis dans l’entrée, tapotant impatiemment ses doigts sur l’accoudoir de la chaise.

Il se lève dès qu’il nous repère.

Il sait immédiatement que je suis contrariée.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— Rien, j’ai seulement…

Je ne sais pas exactement ce qui ne va pas.

J’ai l’impression d’avoir été passée sur le grill. J’ai envie de pleurer.

Bon sang, je suis tellement émotive.

— Jameson et Andrews qui font leurs Jameson et Andrews, intervient l’avocat. Vous savez comment ils sont.

Nous partons et je garde le silence sur le chemin du retour, m’appuyant sur la portière et fermant les yeux. J’aimerais que ma tête cesse de me marteler. Nous sommes presque à la maison lorsque le calme est perturbé par une sonnerie de téléphone.

Celui de Naz.

Il le prend et regarde l’écran, le front soucieux. Je le regarde hésiter avant de répondre.

— Allô ?

L’appel ne dure qu’une minute.

Il dit à peine un mot avant de lâcher un « je serai là » tendu.

Lorsque nous arrivons à la maison, il s’engage dans l’allée et ouvre la porte du garage sans entrer pour autant. Je le sais tout de suite. Je sais qu’il s’en va.

Il m’accompagne à l’intérieur, néanmoins. Il s’attarde un moment. Il attend jusqu’à ce que je sois installée dans le petit salon avant de lâcher la nouvelle.

— Je dois m’occuper de quelque chose, dit-il à mi-voix. Ça ne te dérange pas de rester toute seule ?

J’hésite.

— Non, c’est bon.

— Si tu as besoin de quoi que ce soit – n’importe quoi – n’hésite pas à m’appeler. J’aurai mon portable avec moi, et je suis sérieux, Karissa… n’importe quoi.

— Tout ira bien, dis-je avec un sourire rassurant. Je vais juste ranger mes affaires, peut-être commencer à empiler des cartons dans le garage pour qu’ils ne gênent pas le passage.

— N’en fais pas trop.

— Oui, chef.

Il me donne un petit coup de coude avant de s’en aller. J’entends Killer grogner légèrement dans la cuisine où il dormait alors que Naz passe devant lui, mais c’est faible, comme si le chien estimait qu’il ne valait pas la peine de l’embêter aujourd’hui.

Dix, presque vingt minutes plus tard, j’entends la porte latérale du garage s’ouvrir. Le grognement reprend instantanément, mais cette fois, le chien y met tout son cœur.

C’était rapide, en effet.

— Du calme, Killer, dis-je en entrant dans la cuisine. C’est juste Na…

Naz.

Ce n’est pas Naz.

Putain de merde, ce n’est pas Naz.

Il ne me faut qu’une seconde pour comprendre ce qu’il se passe. La cuisine est faiblement éclairée. C’est un après-midi couvert. Il y a un homme, massif, avec des épaules larges et une carrure baraquée. Il fait probablement deux mètres de muscles. Sa veste en cuir moule ses biceps, et les coutures autour des bras ont l’air sur le point d’exploser. Il fait deux fois mon poids et il n’a rien de commun avec mon Naz.

C’était censé être Naz. Pas ce type que je ne connais pas.

Il se tient peut-être à deux mètres de moi, pas assez proche pour m’atteindre, mais il est bien trop près – trop près, bon sang – si près que je peux le sentir.

Mon nez sait que quelque chose cloche avant mes yeux.

L’odeur est forte, comme s’il portait de l’urine en guise d’eau de Cologne, un parfum boisé chimique qui me fait plisser le nez. J’ai pris une bonne inspiration et, mon Dieu, c’est dégoûtant. Ça me coupe presque le souffle.

Ma poitrine brûle alors que la panique m’envahit, si intensément que je manque vomir, m’efforçant de limiter mes respirations.

Je le dévisage. Une seconde. Deux secondes. Trois. Il sait que je suis là. Il m’a déjà repérée. Il ne semble pas ressentir la panique que j’éprouve. Son visage négligé est empreint d’un calme malfaisant, ses yeux sont une mare noire qui ne mène à aucune âme. Les monstres se cachent à la vue de tous, portant un masque quand ils sont entourés, toutefois je soupçonne ce type d’être du genre à se moquer éperdument qu’on le voie tel qu’il est.

Il n’est même pas dérangé par le grognement de Killer alors que le chien dévoile férocement les crocs.

Quelques secondes de plus… dix, peut-être vingt… avant qu’il avance d’un pas vers moi. C’est le seul avertissement dont j’ai besoin pour me mettre en mouvement, cherchant instinctivement à me battre et à fuir. Impossible que je puisse neutraliser un tel malabar, alors je dois absolument m’enfuir.

Je détale.

Je fais volte-face et sors en trombe de la cuisine. Mon cœur s’emballe, cognant si fort qu’il vibre dans mes oreilles. Il est juste derrière moi, il court, menaçant, alors que Killer commence à aboyer en plongeant sur lui. Tout se passe bien trop vite. Je ne sais pas ce qui se passe. Killer mord, claque des mâchoires en attaquant l’homme, mais ce n’est pas assez pour l’arrêter.

Putain. Putain. Putain.

Il continue d’avancer.

J’arrive à la porte d’entrée. Cette saleté est verrouillée. Je triture les chaînes et les verrous une seconde, mais je n’ai pas assez de temps pour passer par là. Je file dans une autre direction. Je sais que la porte de derrière est fermée à clé. Je dois refaire le tour vers la porte latérale et atteindre le garage.

Je cours. Je me défends. Des mains me saisissent, s’en prennent à moi, me tirant dans tous les sens pour essayer de m’arrêter. Il ne dit toujours pas un mot. Il gronde et grommelle de colère, tentant de me soumettre tout en se débattant contre le chien. Un coup de pied dans le flanc envoie Killer gémir, mais il n’abandonne pas et revient à la charge. Ses crocs se referment sur la jambe de l’homme, le forçant à me relâcher.

Il saisit Killer à la place, le projetant de l’autre côté de la pièce, sur la table du salon où son corps renverse une lampe. Il s’écrase au sol, détournant l’attention de l’intrus juste assez longtemps pour me permettre de quitter la pièce. Je cours aussi vite que mes jambes me l’autorisent, mais je ne suis pas de taille contre sa foulée. Deux pas plus loin, il est sur moi, m’attrapant et me traînant par le chemisier, empoignant mes cheveux. Je sens quelque chose tirer sur mon cou au moment où le collier cède.

Il m’entraîne dans la cuisine en boitant et ouvre la porte du garage, m’attirant à l’extérieur. Je grimace lorsqu’il me fait pivoter en me tenant les cheveux et la douleur ricoche sur tout mon cuir chevelu. Il me force à le regarder.

— Vous allez être gentille avec moi, ma petite dame ? demande-t-il.

Je ricane.

— Je ne serais pas gentille, même si vous étiez le dernier homme sur terre.

Dès que je dis ça, il sort un mouchoir rouge et me le fourre sur le visage, me couvrant le nez et la bouche. J’inspire vivement. Oh, Seigneur, ça brûle. Et ça empeste.

Cette puanteur. C’était ça.

Je lutte, je me débats, j’essaie de respirer, mais rien ne peut retenir les ténèbres. Je les sens.

Elles sont sur moi en un clin d’œil.

Chapitre Dix-Huit

Ignazio

La maison à la façade rose est sous scellés.

Il semblerait qu’on ait retrouvé un cadavre la nuit dernière à l’intérieur. L’anecdote est parvenue entre les pages du journal, n’obtenant qu’un entrefilet succinct. Un autre voyou assassiné à Bensonhurst.

Personne ne semble plus s’en préoccuper.

C’était curieux, cependant… Ils ont dit que la maison était « inoccupée ». Vide quand la police est arrivée. Selon eux, personne n’y vit depuis longtemps. Lorenzo a rapidement déménagé, au nez et à la barbe du voisinage, tout comme il y avait emménagé sans donner l’alerte.

Ça lui ressemble bien.

La BMW noire n’est plus dans le quartier. Je me gare de l’autre côté de la rue et je sors de ma voiture, mais je n’approche pas de la maison, demeurant sur le trottoir à la place, dans l’attente.

Il finira par se montrer.

Après tout, c’est lui qui m’a convoqué ici.

— C’est dommage, n’est-ce pas ? fait une voix derrière moi. J’aimais bien cet endroit.

Tournant la tête, je repère Lorenzo qui apparaît sur le perron d’une maison adjacente. La bâtisse blanche standard ressemble à toutes les autres dans le quartier.

— On dirait que tu es déjà passé à autre chose.

Il jette un œil à la maison derrière lui, haussant les épaules.

— J’avais celle-là en premier, en fait. Mais la maison de l’autre côté de la rue ? Je la trouvais charmante. Personne ne s’en servait, alors je me suis dit, hé… pourquoi pas ?

Cette réflexion résume bien tout ce qu’il faut savoir sur Lorenzo. Il prend ce qu’il veut, il s’en sert, en abuse, puis il s’en va lorsque ça n’a plus d’utilité pour lui.

— Elle était trop rose à mon goût, lui dis-je.

— Ce n’était pas rose… c’était pêche. Tu dois être daltonien.

— Ça doit être ça.

Il descend sur le trottoir et s’arrête juste à côté de moi. Il a une orange dans la main et il passe nonchalamment ses doigts sur l’écorce épaisse.

— Savais-tu que des oranges apparaissent dans vingt-deux scènes de la trilogie du Parrain ? Elles sont symboliques.

— De quoi ?

— De la mort, dit-il en me la tendant. De la violence.

Je la fixe une seconde avant de me détourner, regardant à nouveau l’autre maison.

— Ça n’a aucun sens.

— Je pense que le but des choses, c’est ce qu’on en fait.

Il ignore mon refus et commence à peler le fruit.

— Elles veulent dire ce qu’on veut leur faire dire. On voit ce que l’on veut voir. Les signes sont partout autour de nous… il faut seulement y prêter attention.

— S’il y a une sorte de menace dans ces paroles, je ne les saisis pas.

Il éclate de rire.

— Il n’y a pas de menace. Je fais juste la conversation.

— Je n’aime pas faire la conversation.

— Tu n’as jamais aimé.

— Alors, si tu allais droit au but ? demandé-je. Je doute que tu m’aies invité pour partager plus d’anecdotes cinématographiques.

Il rit.

— Non, tu as raison… Je t’ai appelé pour t’aider un peu.

— Et comment, exactement, prévois-tu de m’aider ?

Il semble y réfléchir – de nouveau, peut-être – tout en jetant ses épluchures au sol.

— J’ai reçu un appel d’un ami de Floride. Il m’a raconté quelque chose d’intéressant.

— Quoi donc ?

— Il travaille avec ces types à Cuba, tu sais… dans l’import-export. Depuis un long moment, à l’époque où mon beau-père était toujours vivant. Ils font du trafic de tout ce qui est exploitable et ils entreposent leurs stocks à l’orangeraie, sous bonne garde. Ça rapportait une jolie somme dans le temps.

Je sais tout ça.

Il ne me raconte rien de nouveau pour l’instant.

— Ces temps-ci, la demande n’est pas aussi forte. Ils le font encore, tu sais, ils apportent toujours des trucs, mais vu l’économie, personne n’en veut pas. Mais cet ami, il a encore quelques clients lucratifs, des mecs prêts à mettre le prix pour des trucs spéciaux.

Il s’arrête pour manger un morceau d’orange.

— Tu peux aller droit au but ? Si je voulais une leçon d’économie, je serais allé en école de commerce.

Il ignore mon commentaire et attend d’avaler avant de continuer.

— Il y a ce type en particulier, il a un faible pour les cigares… et pas n’importe lesquels. Il veut le haut de gamme, les spéciaux de Montecristo. Il est prêt à payer deux cents dollars chaque. Alors, mon ami en rapporte plusieurs fois dans l’année, et il se fait des couilles en or.

— Tant mieux pour lui.

— Tant mieux pour moi aussi, dit-il. Il continue de tout stocker dans l’orangeraie, alors je récupère une part… et si j’ose dise, je pense que c’est bon pour toi également.

— Tu essaies de me recruter ? Si c’est ça, tu perds ton temps.

— Ce n’est pas un discours de vente.

— Alors, va droit au but.

Il secoue la tête en mâchonnant un autre quartier d’orange.

— Ce client, il habite ici, à New York. Un vieux type, très en vue, qui fume ces cigares particuliers depuis des années, depuis l’époque où il les a eus de mon beau-père. Il est un peu reclus et il n’aime pas sortir, alors il envoie quelqu’un d’autre les lui chercher pour se faire livrer directement chez lui, à Long Island.

Aussitôt, je sais exactement de qui il parle. Il n’y a qu’un homme dans le coin qui vendrait son âme pour un bon cigare cubain.

— Genova.

— Bingo.

Il s’arrête là, comme si tout ça signifiait quelque chose. Et quoi ? Ses cigares sont illégaux ? Qu’est-ce qui ne l’est pas dans la vie de cet homme ?

— Merci, j’apprécie l’info. Si jamais je veux lui acheter un cadeau, je sais où le trouver.

Je me tourne, agacé, et marche vers ma voiture. Je n’ai pas la patience pour ça. Il me fait perdre mon temps.

— Hé là, tu ne vas pas me poser la question magique ?

Lorenzo me regarde en haussant un sourcil.

— Tu ne demandes pas qui il envoie les lui chercher ?

— D’accord, je te suis… Qui ?

— Un grand type, je veux dire, vraiment énorme. Mon ami dit qu’il a un nom facile à retenir, comme le type dans cette sitcom-là, on le surnomme…

— Fat Joe.

Le fils de pute.

Encore, il sourit.

— Bingo.

J’aimerais pouvoir dire que je suis surpris, ou même déçu, cependant c’est bien le genre de Genova. Cet enfoiré joue avec moi.

— J’ai besoin d’une faveur, Lorenzo.

— Je viens de t’en donner une.

— Une autre. Je veux une réunion avec les cinq familles.

— Et tu penses que je peux t’aider avec ça ?

— Je pense que tu penses pouvoir, répliqué-je, et que c’est peut-être suffisant pour ça.

Il réfléchit un instant en jetant ses épluchures sur le sol.

— Je vais voir ce que je peux faire.

Je le savais.

La curiosité gagnera toujours avec Lorenzo. De plus, je suis sûr qu’il apprécie le défi. C’est pour ça qu’il est là, après tout, c’est pour ça qu’il a déménagé à New York. Il fait ce que tout le monde qualifie d’impossible. Peut-être n’est-ce qu’un jeu à ce niveau, ou peut-être qu’il cherche à se prouver quelque chose. À prouver qu’il n’est pas homme à reculer.

Ça ne va pas bien se finir pour tout le monde, c’est certain. Je ne voudrais pas rester dans le coin et voir comment ça se termine.

Mais tous ces gens, ils me rendent la tâche difficile. Ils ne me laissent pas vivre ma vie.

— Alors, dit Lorenzo après un moment. Pourquoi veux-tu organiser une réunion ?

Je lui lance un coup d’œil.

— Je suppose que tu le sauras bientôt.

Un bruit soudain brise le silence. Mon téléphone. Je le sors de ma poche pour le regarder et mes muscles se contractent. Son nom apparaît sur l’écran. Karissa.

Je presse le bouton pour répondre et porte l’appareil à mon oreille.

— Karissa ? Tu as besoin de quelque chose, mon ange ?

Un silence.

Il est assourdissant.

Il est plus criant que n’importe quel mot.

— Karissa ?

Toujours rien.

Tout d’un coup, je sais que ce n’est pas elle. Comme si un sentiment flottait à travers la ligne, l’air est faux, trop tendu, trop lourd. Quelqu’un est là. Je peux le sentir. Quelqu’un écoute, quelqu’un respire, quelqu’un existe de l’autre côté.

Mais ce n’est pas elle. Oh non, pas ça.

— Qui est-ce ?

Je ne m’attends pas à une réponse. Et pendant un moment, je n’en obtiens pas.

Mais après un soupir tendu, une longue expiration, j’entends les mots :

— Tu as de la chance que je n’aie envie de tuer personne aujourd’hui.

Puis la communication est coupée.

J’abaisse le téléphone, le scrutant même si l’appel est fini. « Tu as de la chance que je n’aie envie de tuer personne aujourd’hui. » Je connais ces paroles. Je les ai prononcées moi-même. Je peux sentir le sang quitter mon visage et déferler dans mon corps, amèrement glacial, remplacé dans mes veines par de la glace.

— Ignazio, ça va ? demande Lorenzo. Tu es livide.

Ma vision se trouble, s’assombrit.

Je tangue, manquant m’évanouir. Tout semble me percuter en même temps. La colère. La peur. L’adrénaline.

Ce cocktail toxique d’émotions me traverse, me fauchant presque les jambes. Lorenzo tend le bras, attrapant le mien, mais c’est trop. Il me touche. Ses mains souillées sont sur ma peau.

Je craque.

Je le saisis et le rejette contre le mur de la maison, si violemment qu’il pousse un cri de surprise. L’orange quitte sa main et roule le long du trottoir, tandis que je le plaque sur place. Il ne se défend pas.

Il ne lutte pas. Il me dévisage, son expression neutre, comme s’il s’en fichait complètement.

— Que Dieu m’en soit témoin, Lorenzo, si tu es derrière tout ça…

Je ne peux même pas terminer ma phrase. Si tout n’était qu’un jeu…

Qu’une ruse…

Je le pousse encore, le cognant durement contre la brique, avant de me tourner et de m’éloigner, aussi vite que mes jambes peuvent me porter. Le temps que j’atteigne la voiture, je cours déjà.

Je roule jusqu’à la maison, accélérant dans les rues transversales. Tout est morne en ce milieu d’après-midi, les nuages sombres donnent l’impression qu’il est beaucoup plus tard. Tout est surplombé d’ombres sinistres. Les poils de mes bras se hérissent.

Tout me semble vide, plus silencieux dans le noir.

J’engage la voiture dans l’allée en arrivant à la maison et je la mets au point mort avant de m’arrêter, la main sur la clé de contact.

Le garage est grand ouvert. La porte latérale aussi.

Mes poils se dressent encore plus.

Coupant le moteur, je tends le bras sous le siège à la recherche de Guerre et Paix. Je m’en empare, l’ouvre et parcours les pages, dénichant l’arme qui y est dissimulée.

La première chose que je remarque en entrant dans le garage, c’est le sang sur le béton. Non. Non. Non. Ce n’est pas grand-chose, quelques gouttes, cependant ça n’a rien à faire ici. Ce n’est pas le mien, et j’espère comme un fou que ce n’est pas celui de Karissa, mais la seule alternative, c’est qu’il y a quelqu’un d’autre.

Ça ne me plaît pas plus.

Je franchis la porte latérale et débouche dans la cuisine. Aussitôt, j’entends un léger grognement. Il est faible et tendu, dans un coin. Mes yeux se tournent dans cette direction et un poids s’abat sur mon estomac quand je découvre Killer.

Il est recroquevillé, du sang sur le visage. Je ne pense pas qu’il soit blessé, pas gravement du moins. Il semble en un seul morceau, mais quelqu’un d’autre pourrait ne pas l’être. Avec prudence, je me dirige vers le placard où j’attrape quelques friandises. Je les lui jette, mais il gémit. Il ne les mange pas.

Pas cette fois.

— Reste dans la cuisine. Reste calme.

Est-ce qu’il écoutera ? Je n’en sais rien.

Je ne sais même pas s’il comprend.

Mais s’il y a une chance que quelqu’un se trouve encore dans la maison, je ne suis pas prêt à l’alerter de ma présence.

Le salon est ravagé. Une lampe est renversée sur le sol. J’examine la zone et un objet brillant attire mon regard. Je m’avance, les yeux baissés.

Le monde s’arrête. Un collier.

Le collier de Karissa. Celui que je lui ai offert.

La chaîne est cassée, le pendentif en cristal rond reflétant le peu de lumière qui filtre dans la pièce. Elle ne l’enlève jamais. Elle ne l’enlèverait pas. Elle ne le laisserait certainement pas là, cassé, à même le sol.

À moins qu’elle n’ait pas eu le choix.

Je me baisse et le ramasse, levant la chaîne pour l’observer.

Carpe Diem.

Je serre le collier fermement dans mon poing tout en fouillant la maison à la recherche de Karissa. Il n’y a pas de sang et les autres pièces sont en ordre, mais il n’y a aucun signe d’elle nulle part.

Aucun signe, putain.

Mes mains tremblent. La colère se mêle à la peur jusqu’à ce que le rouge devant mes yeux se change en bleu. Je ressens du froid. Un frisson me parcourt l’échine.

Ils ne me voleront pas une autre vie. Ils ne peuvent pas avoir ma femme.

Ils ne peuvent pas la prendre.

Ils ne peuvent pas voler mon bonheur. Je ne vais pas les laisser faire.

Pas maintenant. Ni jamais. Pas encore une fois.

Pas encore une fois.

— Qu’est-il arrivé ?

La voix soudaine derrière moi me crispe et je serre l’arme dans mon poing, mais je ne me retourne pas. Je ne le regarde pas. Je ne l’ai pas entendu se faufiler, néanmoins je ne suis pas surpris qu’il soit là, qu’il m’ait suivi.

— Ma femme, dis-je d’une voix blanche. Quelqu’un l’a prise.

— Aïe.

Aïe.

Lorenzo a dit cela comme si c’était une réponse adéquate à ce que je venais de dire. Il aura de la chance si je ne lui laisse pas une égratignure sous la forme d’une putain de balle dans le crâne.

— Pour ton information, ce n’était pas moi.

— C’est toi qui le dis.

Tirant mon arme de ma ceinture, je sors mon téléphone en espérant vraiment que celui de Karissa soit toujours allumé, où qu’il se trouve, afin que je puisse le localiser.

— Écoute, Ignazio, répond-il. Je ne sais pas combien de fois je dois te le répéter. Je n’ai aucune raison de te cibler, toi, ou ton père, ou ta femme, pour ce que ça vaut. Ce n’est pas moi.

Le téléphone se connecte et je baisse les yeux, regardant l’adresse. C’est une adresse que je connais… un endroit où je suis déjà allé.

— Tu veux que je te croie, Lorenzo ? Tu veux que je te fasse confiance ?

Je commence à marcher, m’arrêtant juste devant lui.

— Alors, obtiens-moi cette réunion, comme je te l’ai demandé.

Je le dépasse et l’entends m’appeler, dans mon dos. Il me suit hors de la maison.

— Où vas-tu ?

— Récupérer ma femme.

— Comment sais-tu où chercher ?

Je brandis mon téléphone.

— J’ai une carte.

— Une carte ?

Il part d’un grand éclat de rire.

— Tu ne te sens jamais comme l’amiral Ackbar avec les plans de l’Étoile de la mort ?

Je le regarde, les sourcils froncés.

— Tu sais… Le Retour du Jedi ? « C’est un piège » ?

Je secoue la tête.

— Vraiment ? Rien ?

Il grimace comme si je le dégoûtais.

— Comment peut-on être amis, tous les deux ?

— On ne l’est pas.

— Écoute, je dis seulement que…

— Que c’est un piège.

— Je dis que c’est terriblement pratique, alors soit tu as affaire à une bande d’imbéciles, soit, en effet, c’est un piège. Et ces types… Ils ne sont pas vraiment brillants, mais ils ne sont pas stupides non plus.

Il ne dit rien que je ne pense pas déjà. Mais ça n’a pas d’importance. Je n’ai pas le choix.

Piège ou pas, je dois y aller.

— Obtiens-moi cette réunion, Lorenzo.

Il hoche la tête en s’éloignant.

— C’est comme si c’était fait.

Killer essaie de me suivre quand je pars, mais je l’enferme dans la maison. S’il s’échappe, si je laisse quelque chose lui arriver, Karissa sera bouleversée à son retour.

Parce qu’elle va rentrer à la maison.

Elle va rentrer.

Je détruirai le monde entier pour m’assurer que ça arrive. Et je sais par où commencer.

Chapitre Dix-Neuf

Karissa

Il fait sombre.

Si sombre.

Mais l’obscurité n’est pas graduelle.

C’est un soudain plongeon dans le noir, comme si la lumière autour de moi avait été siphonnée. Disparue. J’étais à la maison, terrifiée, à me débattre, puis en un clin d’œil, je suis là.

Je ne sais pas où.

La terreur déferle toujours dans mes veines. Où suis-je, bon sang ?

Les fenêtres sont éparses autour de moi, recouvertes de vieux barreaux, le verre si crasseux qu’il aurait pu tout aussi bien être teinté. Je ne peux pas voir au travers et je sais que personne ne pourrait y voir plus que moi. Je me réveille, étendue sur un sol froid en béton, pressée contre un mur dans l’obscurité.

J’ai l’impression d’être piégée dans le vide. Un vide sale et dégoûtant. Beurk. Ma vision est trouble.

L’odeur est étrange.

Ma tête me martèle comme une putain de grosse caisse.

J’ai repris mes esprits il y a un instant… ou peut-être une heure, je ne sais pas. Tout n’est qu’un grand brouillard. Me forçant à me redresser, je cligne des yeux, encore et encore, essayant de trouver du sens à ce qui m’entoure, de repousser ma peur, mais ça n’aide pas.

Rien ne m’aide. Je suis perdue.

— Tu dois te sentir perdue.

La voix de l’autre côté de la pièce me fait sursauter et je tressaille, laissant échapper un souffle, une expiration tremblante. Ma poitrine me brûle et j’inhale vivement en réaction alors que mes yeux suivent le mouvement soudain non loin de moi.

Un type.

Le type.

Celui qui était chez moi un peu plus tôt.

Il se tient dans les ténèbres, de l’autre côté de l’espace où nous sommes. Il m’observe. Oh, Seigneur. Il ressemble à une bête. Il baisse les yeux sur moi, attendant une sorte de réponse à ce qu’il vient de dire, néanmoins je n’arrive pas à retrouver l’usage de ma voix.

Bon sang, je ne peux même pas penser.

Il cesse d’attendre une réponse et marche d’un pas vers moi, sa jambe se dérobant presque sous son corps.

— Ne te fais pas de mal en essayant de te souvenir de ce qui est arrivé. Si tu veux savoir, tout ce que tu as à faire, c’est demander.

— Qui êtes-vous ?

Ma voix se brise, la question est basse alors qu’elle s’échappe de mes lèvres dans un souffle chevrotant. Il l’entend et s’approche en boitillant. Il est blessé. Il y a du sang sur son pantalon kaki. Killer l’a bien amoché.

Killer. Oh, Seigneur, j’espère qu’il va bien.

— Disons simplement que je suis un ami de Vitale.

Je secoue lentement la tête, ma vision trouble sur les côtés, tout en murmurant :

— Il n’a pas d’amis.

Il me l’a dit, et je le crois volontiers si ce genre de mec se considère comme un « ami ». Nous avons clairement une définition différente de l’amitié.

Avec des amis comme ça, qui a besoin d’ennemis ?

Il éclate de rire, avançant toujours vers moi, cette odeur étrange flottant dans l’air. Elle est douceâtre. Acide. Mon nez se fronce, ma lèvre se recourbe instinctivement alors qu’il s’accroupit devant moi, assez près pour me dévoiler ses yeux injectés de sang, comme si les vaisseaux avaient éclaté.

Des larmes me brûlent les yeux. Je me détourne.

Il tend la main vers moi et je presse mon dos contre le mur, me recroquevillant sans que cela semble le dissuader. Des plaques rouges et rugueuses marquent sa peau autour de sa paume et au bout de ses doigts, grattée et sanguinolente comme une brûlure chimique. Il me saisit le menton, l’inclinant brutalement, appuyant sur mon visage pour me forcer à le regarder. Un sanglot monte de ma poitrine. Je suis incapable de le retenir et les larmes commencent à couler de mes yeux.

Ses pouces calleux les essuient et un sourire se dessine sur ses lèvres. Ça lui plaît.

J’essaie de reculer, de m’éloigner, mais il est trop fort, et bordel, je suis faible. Je retombe à la seconde où je me dresse sur mes pieds. Mes jambes tremblent, ma tête tourne. Même sous mon meilleur jour et dans son plus mauvais, je ne pourrais pas le distancer.

— Pitié, murmuré-je, laissez-moi partir.

Son sourire s’agrandit.

Il y a une étincelle dans ses yeux.

Je pense qu’il aime mes supplications.

Beurk, quel malade.

— Pitié, dis-je à nouveau.

Si je peux gagner du temps, si ça peut faire gagner du temps à Naz pour qu’il se rende compte de ma disparition, je le ferai. Parce qu’il viendra pour moi. Je sais qu’il viendra. Il l’a promis à d’innombrables reprises. Je viendrai toujours pour toi.

— Je ne sais pas qui vous êtes, ni ce que vous voulez, mais je n’ai rien…

Son sourire se dissout pour laisser place à un véritable éclat de rire. Cette fois, il est acerbe et retentissant. Il m’interrompt et il me serre plus fermement.

— Tu crois vraiment que ton petit jeu d’innocente va fonctionner avec moi ?

— Je ne joue pas.

— Oh, mais si. Tu as épousé un monstre, gamine. Ne fais pas comme si tu ne savais pas ce qu’il est, comme si tu ne savais pas ce qu’il fait. Il tue, de sang-froid, et avec lui, c’est personnel. C’est pour ça qu’il utilise ses mains, qu’il utilise un couteau. C’est pour ça qu’il asphyxie, qu’il étrangle…

L’homme me relâche et recule, passant les doigts sur son cou.

— C’est pour ça qu’il tranche des gorges.

Mon sang se glace à ces paroles.

— Il aime être tout près, poursuit-il. Il aime quand on le regarde, quand on sait qu’il nous vole notre dernier souffle, comme si ça faisait de lui une sorte de Dieu, d’ange de la mort qui prononce un jugement en vous regardant droit dans les yeux. Il ne tue pas simplement, gamine… il vous vole votre dignité, votre force, votre estime de vous. Il prend tout et il joue avec vous. Il prend tout pour lui. Et ensuite il vous tue, quand il ne vous reste rien. Alors, ne fais pas comme si tu étais innocente, ignorante, parce que je sais qui tu es. Nous le savons tous. Tu faisais partie des traqués. Il allait te faire la même chose. Il voulait que tu souffres également. Et tu le sais… tu le sais, pourtant tu lui as donné ton cœur, tu lui as donné ta chatte, et maintenant tu as le cran de jouer les innocentes, comme si tu n’avais rien fait pour te retrouver là ?

Je détourne le regard, une fois de plus.

J’ai l’impression que je vais vomir.

— Je sais que ce n’est pas un homme bon, dis-je doucement, cependant il n’est pas mauvais non plus.

— Mensonges.

Il crache ce mot vers moi. Au sens proche du terme, il le crache. Je grimace dans un haut-le-cœur en sentant la salive heurter ma joue, en sentant cette odeur acide qui m’entoure pour une raison inconnue. C’est dégoûtant.

Je peux même le sentir sur moi.

Il se redresse et baisse les yeux. Je ne le regarde toujours pas, mais je perçois son regard. Il me détaille, s’insinue en moi, me juge aussi férocement que son discours sur la façon dont Naz dérobe le dernier souffle des gens. J’ai déjà vu ce regard… Je l’ai vu chez Naz, j’ai vu la cruauté froide et insensible dans ses yeux. Ce jour-là, dans le petit salon, quand il m’a étranglée sur le bureau, un jour où il aurait pu me tuer facilement, je le sais, un jour où je me suis rendu compte qu’une partie de lui le voulait. J’ai rencontré le monstre en Naz, mais il ne se résume pas à cela et je refuse qu’on me dise le contraire. Peut-être est-ce malsain d’aimer un homme comme lui, de rester avec quelqu’un d’aussi dangereux, mais je ne suis pas sa proie et il n’est pas mon prédateur. Cet homme est fou s’il pense pouvoir empoisonner notre relation.

— Il est différent, déclaré-je.

Je gaspille ma salive. Je le sais. Mais j’ai besoin de gagner du temps. J’ai besoin de le déconcentrer. J’ai besoin de me tirer de là.

— Vous ne le voyez pas, c’est tout.

— Différent ? fait-il avec incrédulité. Laisse-moi te dire une chose… Il n’y a rien de différent chez cet homme. On peut capturer un lion et lui apprendre quelques tours, mais on ne peut jamais changer la nature de la bête. Elle t’arrachera tout de même la tête si tu la titilles de la mauvaise façon.

Je commence à répondre, réfutant ces paroles, lorsqu’un flash de lumière traverse la pièce, illuminant un bref instant le mur de béton souillé qui m’entoure avant de s’éteindre. Des phares. Mon estomac se noue alors que l’homme jette un regard vers la fenêtre la plus proche.

— On dirait qu’on a de la compagnie.

De la compagnie.

D’autres hommes.

D’autres types comme lui.

— Pourquoi vous faites ça ? demandé-je d’une voix tremblante. Qu’est-ce que vous voulez ?

Il me jette un œil.

— Ce que je veux ?

Je hoche la tête.

— Je veux que votre mari meure.

J’inspire vivement.

La réponse ne me choque pas, mais elle fait mal. Ça fait mal, putain.

— Mais ce que je veux n’a pas d’importance, poursuit-il. Ce qui compte, c’est ce que veut le patron.

Le patron.

Bien sûr, il travaille pour quelqu’un d’autre. Il y a toujours quelqu’un d’autre, pas vrai ?

— Alors, que veut votre patron, s’il ne le veut pas mort ?

— Oh, je n’ai jamais dit qu’il ne le voulait pas mort, mais le patron ? Il veut lui rendre la monnaie de sa pièce. Moi ? Je ferais ça rapidement et facilement. Tirer sur votre maison, le tuer sans même sortir de mon siège. Je ferais ça comme il faut, depuis une voiture. Une technique indémodable. Mais je suppose qu’à un moment, c’est devenu personnel, et le patron veut que Vitale goûte à sa propre technique. Lui voler sa fierté, son espoir, sa dignité. Puis, quand il n’aura plus rien, on lui prendra la vie. Parce que sans le reste, ça ne vaut pas le coup de vivre, non ?

Il se détourne pour partir, claudiquant sur quelques pas.

— Alors, c’est ce que veut Lorenzo, hein ? Jouer avec lui.

Il s’arrête et me jette un coup d’œil, un étonnement sincère sur le visage.

— Lorenzo ?

— C’est votre chef, n’est-ce pas ? Lorenzo Gambini.

Je l’ai pris au dépourvu. Je peux le voir dans ses yeux. Il me regarde comme s’il n’était pas sûr de savoir répondre. Il aime clairement parler, pourtant je lui ai coupé la chique.

— Lorenzo Gambini, répète-t-il avant de hausser les épaules et de se tourner pour repartir. Ça ne me dit rien.

Je fronce les sourcils tandis qu’il ouvre la porte et se glisse dehors, la laissant entrouverte afin de pouvoir jeter un œil à l’intérieur et me surveiller. C’est la seule entrée et sortie que je puisse voir. Pour m’échapper, je devrai leur foncer droit dessus.

Je ne sais pas combien ils sont.

J’entends quelques voix, des fragments de conversation. Je devine vaguement de quoi ils parlent, je n’arrive pas à comprendre grand-chose. Ils évoquent les arbres et la police de stationnement, avant que quelqu’un mentionne une scène de crime et qu’un déclic s’opère en moi. Je regarde la pièce autour de moi, j’ai l’impression que je vais être malade.

Le parc près de l’East River. Est-ce possible ?

Ils continuent à jacasser tandis que mon ravisseur me surveille de temps en temps, comme s’il pensait m’attraper en train de faire quelque chose. Je ne vois pas ce que je pourrais tenter dans cette situation. Il fait si sombre et ma tête tambourine tellement, je suis dans le cirage et il me faut une éternité pour me redresser. J’entends les mots, quelque chose sur des cigares et un briquet à emprunter, avant que quelqu’un hurle d’éteindre le feu sous peine d’être tous déchiquetés dans une explosion. Je ne saisis pas… ça me dépasse… jusqu’à ce qu’ils prononcent son nom.

— Des nouvelles de Vitale ?

Je ne reconnais pas la voix qui demande ça… Je ne l’ai jamais entendue auparavant d’après mes souvenirs. Mais c’est le type costaud qui répond :

— Je l’ai appelé avec le téléphone de sa nana. Ça ne devrait pas être long.

Mon portable. Bien sûr. Il ne faudra pas longtemps à Naz pour me retrouver, et ils semblent compter là-dessus. Je ne sais pas quoi faire de cette information, néanmoins, si c’est censé me donner espoir ou si je devrais être terrifiée qu’il s’agisse d’un piège. J’essaie de me rappeler que Naz est intelligent, trop intelligent pour les laisser prendre l’avantage, mais il n’est qu’un homme, un homme avec des défauts, un homme qui n’a sans doute même pas de plan.

Comment allons-nous nous en tirer, bon sang ?

Ils parlent encore. Je ne sais pas de quoi. Des bavardages incessants qui entrent dans une oreille et ressortent par l’autre. Pendant ce temps, j’observe le petit espace autour de moi. J’aperçois à nouveau des phares quand la voiture finit par repartir, et la porte s’ouvre. Mon ravisseur entre d’un pas nonchalant.

Dix. Neuf. Huit.

Je compte à rebours dans ma tête en fermant les yeux, m’évertuant à rester calme, à empêcher mon cœur de s’emballer. J’ai l’impression qu’il pourrait lâcher n’importe quand. Chaque inspiration provoque un gonflement nauséeux et de la bile me brûle la gorge. Quelque chose cloche. Je le sens jusque dans mes os. Je me sens grisée, tout en souffrant de la pire des gueules de bois… étourdie et désespérée, ma tête est sur le point d’exploser.

Je ne sais pas ce qu’a fait ce type pour me transporter jusqu’ici, mais ça ne peut pas être bon. Ça ne peut pas être bon pour le bébé.

J’enroule mes bras autour de mon ventre pour me soutenir, concentrée sur une respiration à la fois. J’inspire. J’expire. Je continue ainsi, tout simplement. Je me rappelle ses paroles.

Je me souviens de Naz qui les prononce.

Continue à respirer et tout ira bien.

Le type fait les cent pas dans la pièce, les mains fourrées dans les poches, son genou cédant tous les quelques pas. Il a mal, je le vois bien, et ça le rend nerveux.

C’est bien normal.

Il a raison, peut-être… Et Giuseppe aussi. Un léopard ne peut pas changer ses taches. C’est ce qu’il a dit. C’est ce qu’ils disent tous. En dépit de tout ce qui a changé chez Naz ces derniers jours, sans conteste, certaines choses ne changeront jamais.

Naz n’abandonnera pas. Il ne lâchera pas.

Il ne laissera jamais personne le tyranniser. Il ne laissera personne d’autre gagner. L’ancien Naz viendra pour moi.

Je n’ai aucune idée de ce qu’il va faire pour nous tirer de là, mais je ne doute pas une seconde que, d’une façon ou d’une autre, il y parviendra.

Il le faut.

Inspire. Expire.

Respire, putain.

Mes paupières sont lourdes de fatigue. Mon corps me crie de m’asseoir, de m’endormir. L’odeur agressive ne cesse de me harceler, de m’entourer, comme si elle s’échappait de mes pores de la même façon qu’elle émane de lui.

Lui.

Il continue à arpenter la pièce, marmonnant dans sa barbe. Je ne connais pas son nom. Non que ce soit important, vraiment. Je ne le reconnaîtrais probablement pas, tout comme je ne reconnais pas son visage. C’est un inconnu à mes yeux. Il est dépassé, et je pense qu’il le sait, à la façon dont son regard ne cesse de se tourner vers la fenêtre. Il semble sur le point de sauter au plafond. Je me demande s’il est toujours sûr de lui, s’il se rend compte qu’il a été vraiment stupide de s’en prendre à Naz. Je me demande s’il n’est pas trop tard pour essayer de le convaincre que me relâcher est toujours une option.

Je me demande. Je me demande.

Je me demande, putain.

Mais je ne peux rien y faire.

Parce que ma bouche est sèche, mon gosier me brûle, et si j’essaie de parler, je sais que je vais perdre le contrôle. Je vais perdre ce qu’il me reste de sang-froid et il saura qu’il m’a eue. Il saura qu’il m’a brisée. Il n’aimerait rien de plus que m’entendre supplier à nouveau, et je ne peux pas lui donner cela.

Ne le laisse pas gagner.

J’ignore combien de temps s’écoule. Je cligne des paupières. J’inspire. J’expire. Je respire. Je pense que je me suis évanouie, parce qu’une seconde plus tard, je suis étendue, réveillée brusquement par un coup bruyant… assez fort pour faire résonner le sol en béton sous mon corps. Il y a du remue-ménage dehors. Quelqu’un crie. Un bruissement monte autour du bâtiment, suffisant pour que le chaos s’infiltre à travers les fissures du béton. C’est à ce moment-là que j’en ai la certitude.

Je le sais.

Naz est là.

Je retiens mon souffle. Je dois continuer à respirer, mais sur le moment, je ne peux pas. La terreur gèle le sang dans mes veines, tout est flou quand je me redresse et scrute la porte. L’homme fait pareil, s’arrêtant à quelques pas sur ma droite, si immobile dans l’obscurité qu’on dirait qu’il a cessé d’exister sous le poids de la situation. Je compte dans ma tête ; je ne sais pas quel à quel nombre j’en suis, je n’arrête pas de me planter. Je fixe la porte, imperturbable.

Elle s’ouvre brutalement et je manque m’évanouir sous le choc de l’adrénaline qui jaillit en moi.

Mes yeux croisent ceux de Naz à travers l’obscurité alors qu’il entre calmement, d’un pas presque désinvolte.

Cet enfoiré entre simplement, comme ça.

Quelques secondes passent. Je m’attends à ce que le chaos le suive, mais il n’y a rien. Rien derrière lui.

Personne.

Je ne sais pas ce que ça signifie. Je ne sais pas ce qu’il est advenu dehors ni ce qui est sur le point d’advenir. Tout ce que je sais, c’est que Naz est devant moi.

Naz. Mon Naz. Oh, Seigneur.

Il tient un couteau, le poing refermé autour du manche, la pointe vers le sol. J’aperçois le reflet du métal. J’expire vivement, dans un hoquet angoissé, tout en le dévisageant. Des bruits attirent son attention. Ses yeux me cherchent. Cela réveille mon ravisseur qui se met en mouvement et file vers moi, me tirant du sol.

Je pourrais m’évanouir. Encore une fois. Quelques secondes après, je m’affaisse dans ses bras, tombant presque sur le sol. Il me tient fermement et gronde en me forçant à tenir sur mes pieds, me secouant comme si cela pouvait me garder consciente. Pour seul résultat, ma nausée s’accentue.

Un bras massif se glisse autour de moi, m’obligeant à me hisser sur la pointe des pieds. Naz ne le regarde pas tout de suite. Ses yeux sont sur moi, ils m’examinent pour s’assurer que je vais bien.

Est-ce que je vais bien ?

Les narines de Naz frémissent et sa posture se raidit. Sa prise se resserre sur le couteau. Après un moment, il regarde derrière moi et au-dessus de moi, en direction de l’homme, pour la première fois.

Quelque chose ébranle Naz tout d’un coup, comme s’il cédait à la panique. Il avance de quelques pas vers nous, la mine sombre, quand l’homme met la main dans sa poche pour en sortir quelque chose. Au début, je pense que c’est un couteau en raison de l’éclat métallique, mais quand je tourne les yeux dans cette direction, je vois un briquet.

Un briquet rectangulaire en argent.

L’homme ouvre le capuchon et le tient devant moi, son pouce sur la roulette. Naz s’arrête d’un coup.

On dirait qu’il a heurté un mur de briques. Un sentiment transparaît dans son regard, un sentiment que je ne suis pas habituée à voir.

De la peur.

L’obscurité semble fondre alors que ses yeux me cherchent à nouveau. Ce n’est pas le monstre froid et calculateur que ce type voulait attirer ici. Devant moi se tient un homme terrifié. Je le vois sur son visage.

Je le vois qui se brise juste devant moi.

La voix de Naz est grave et menaçante quand il prend la parole.

— Tu n’oserais pas.

L’autre répond tout de suite.

— Essaie pour voir.

Je m’attends à ce que Naz s’exécute, mais il ne bouge pas d’un pouce. Il ne fait rien. Rien. Il reste là, le couteau dans la main, à me dévisager. Son désespoir est palpable. Bordel, il a sacrément peur. Que se passe-t-il ?

— Libère-la, ordonne-t-il.

— Lâche le couteau et j’y réfléchirai.

J’ai presque envie de rire. Oui, c’est ça. Comme si Naz allait le faire. Pourtant, tout à coup, sans une once d’hésitation, il ouvre la paume et le couteau dégringole sur le sol dans un bruit métallique.

Il l’écoute.

Il a lâché ce putain de couteau.

Quelle que soit la substance qui m’embrouille l’esprit, elle est terriblement efficace, parce que rien de tout cela n’est logique.

Pourquoi ferait-il une chose pareille ?

— Pousse-le vers moi, demande l’homme.

À nouveau, Naz s’exécute. Il pousse le couteau d’un coup de pied vers nous. La lame s’arrête à mes pieds.

— Relâche-la, répète Naz, presque suppliant. Tu me veux, tu m’as. Laisse-la hors de tout ça.

— Naz, murmuré-je. Qu’est-ce qu’il se passe ?

Il me regarde, mais il ne répond pas à ma question.

Mon ravisseur, en revanche, est prêt à le faire. Il me rapproche de lui, remuant le briquet devant mon nez.

— Tu sens ? Je sais que Vitale le sent. J’en ai sur moi, tu en as sur toi, et depuis qu’il est rentré, il en a probablement sur lui aussi. C’est partout dans la pièce, dans l’air, et ça s’accroche à nos vêtements, mais en particulier les tiens. Tu es trempée dedans, gamine. Je m’en suis assuré. Tout ce qu’il faut, c’est une petite étincelle, un mouvement du pouce, et tu exploses. Dans un souffle.

Est-ce que je le sens ? Oui.

Je l’ai senti dès que je l’ai vu.

— Qu’est-ce que c’est ? demandé-je, les mots sortant dans un cri étranglé.

Bordel, il va me brûler.

Il va me brûler vive.

— De l’éther.

C’est Naz qui répond, cette fois.

De l’éther.

J’ai eu suffisamment de cours de chimie à l’école pour reconnaître ce mot. Je ne peux pas dire à quoi ça sert, mais je sais sans l’ombre d’un doute que c’est hautement inflammable.

— Non… je… Non ! Vous ne pouvez pas !

Je commence à lutter tandis que des larmes jaillissent de mes yeux.

— Vous en avez sur vous aussi, vous ne pouvez pas. Vous prendriez feu.

L’homme se penche plus près de mon oreille pour chuchoter :

— Et alors ?

Seigneur, il s’en fiche.

Pas étonnant qu’il soit anxieux. C’était une mission suicide.

— Laisse-la partir, dit Naz pour la troisième fois, sa voix plus forte, plus menaçante.

— Pourquoi ça ?

— Parce qu’elle est enceinte.

L’homme éclate de rire. Il rit, comme si c’était amusant. Comme si le fait que je sois enceinte rendait tout cela encore plus divertissant. Je comprends alors. Je comprends qu’il ne va pas me laisser partir. Il ne va pas me laisser sortir d’ici. Peut-être a-t-il réfléchi à son plan, mais cela ne me concernait pas. C’était de l’instinct de conservation. De toute manière, il est trop tard maintenant. Il veut tuer Naz, mais surtout, il est là pour le torturer.

Il va le torturer en me torturant, moi. Non. Il ne peut pas. Je ne le laisserai pas faire.

Ce n’est pas possible.

Quelque chose se réveille en moi. Je peux le sentir, comme si les murs qui me maintenaient debout commençaient à s’effondrer. La panique fait son chemin comme un fleuve débordant. Des phares apparaissent à nouveau de l’autre côté des fenêtres, attirant l’attention de l’homme, le déconcentrant suffisamment pour me permettre de tenter quelque chose. Terrifiée, je me déchaîne, luttant dans ses bras. Je décoche un grand coup de coude en arrière, atterrissant droit dans ses tripes. C’est violent. Sa prise se détend et il laisse tomber le briquet. Il se penche pour le récupérer et je réagis en un instant.

Il le faut.

Je me baisse, saisis le couteau, celui que Naz a emporté. Je le reconnais.

Il sort droit de notre cuisine.

Une fois qu’il est fermement dans ma main, je le retourne. Je ne m’arrête pas pour réfléchir à ce que je fais, parce que si je le faisais, j’hésiterais probablement.

Il n’y a pas le temps pour l’hésitation, pas quand nos vies sont en jeu.

Je le frappe, je crois, quelque part dans la jambe. Je suis surprise par la facilité avec laquelle le couteau le pénètre. J’ai toujours cru qu’il fallait de la force brute, mais la lame glisse directement dans sa peau. Il lâche un grondement alors que je lui tords le bras et retire le couteau, faisant jaillir du sang de l’entaille.

Je laisse tomber le couteau et je détale.

Je me précipite tout droit vers Naz. Il avance déjà. Je me jette dans ses bras en essayant de me ressaisir, mais je suis en pleurs. Il tâtonne frénétiquement mon corps, comme pour s’assurer que tout va bien, et un moment plus tard, ses lèvres trouvent mon front. Un baiser léger, rapide, avant qu’il recule.

Il me regarde droit dans les yeux. Je l’observe et devine sa terreur se dissiper. Quelque chose d’autre la remplace.

La fureur. L’avidité. Le monstre.

— Cours, dit-il à mi-voix.

Je m’accroche à lui, les yeux écarquillés.

— Quoi ?

— Sors d’ici, lance-t-il en m’éloignant de lui, me repoussant vers la porte.

J’entends des portières qui claquent dehors. Des gens approchent. Oh, Seigneur. Non. Non. Non.

— Cours, et ne te retourne pas.

Je veux protester.

Je veux lui dire qu’il est complètement stupide. Il est hors de question que je parte sans lui. Jusqu’à ce que la mort nous sépare.

Je veux rester ici, rester avec lui, mais je sais, au fin fond de mon être, qu’il n’acceptera pas. Parce qu’il ne s’agit pas que de moi maintenant.

C’est moi, et le bébé. Son bébé.

Notre bébé.

Il me jette un autre coup d’œil et je sais que je ne peux pas hésiter. Fermant les yeux, je me détourne et je m’élance vers la sortie comme il me l’a demandé.

J’ouvre la porte en grand et je surgis à l’extérieur. Ma tête me martèle toujours. Je me sens malade. Ma poitrine me brûle alors que je pique un sprint, incapable de m’en empêcher… Je regarde en arrière.

Ce n’est qu’une seconde, je vois la porte qui se ferme. Une seconde d’hésitation.

Oh, mon Dieu. Naz.

Je continue à courir, cependant, et je trébuche dans le noir. Je bascule en avant et m’écrase contre quelque chose.

Bam.

Des mains me saisissent à bras-le-corps, m’empêchant de tomber sur les fesses. Je tourne vivement la tête et je le vois.

Ce visage.

Lorenzo.

C’est comme recevoir un coup de poing dans le ventre. Ça me paralyse.

Je suis figée. Je tombe en mille morceaux.

— Petit rayon de soleil, dit-il sans émotion. Je me disais bien que je te trouverais là.

— Bien sûr, murmuré-je entre mes larmes.

J’essaie de lui échapper, mais il m’empoigne plus fermement. Des hommes nous entourent, peut-être une demi-douzaine. Je ne les compte pas. Je m’en fiche. Ils se ressemblent tous.

Habillés en noir avec des masques de ski. Ils se mêlent à l’obscurité.

— Où est ton mari ? demande-t-il sans attendre ma réponse.

Me faisant pivoter, il me pousse vers l’un de ses hommes et le regarde avec insistance :

— Prends-la. Assure-toi qu’elle ne soit pas blessée. Tu connais le topo.

Le type commence à m’éloigner tandis que Lorenzo dégaine une arme. Il se dirige vers le bâtiment et un cri m’échappe. Un cri de pure terreur, de désespoir absolu.

Oh, mon Dieu, il va mourir. Il va le tuer.

— Non ! crié-je, luttant contre l’homme qui me retient, donnant des coups de pied et de poing pour essayer de me libérer. Naz ! Pitié ! Naz !

Je hurle son nom en priant pour qu’il m’entende, priant pour qu’il soit prêt, priant pour qu’il s’en sorte vivant. Je ne peux pas faire ça sans lui. J’ai besoin de lui.

J’ai besoin de lui.

Il faut trois hommes pour me maîtriser, pour me pousser à l’arrière d’une voiture à quelques pas de là. Deux d’entre eux montent à l’arrière avec moi, tandis que celui à qui l’on m’a refilée passe derrière le volant. Je me débats de toutes mes forces, empoignant les masques pour les arracher, griffer leurs visages, tenter de leur crever les yeux.

Je dois absolument leur échapper.

Je m’époumone. Son prénom est la seule chose que je suis capable de hurler. Naz. Naz. Naz.

Je ne sais pas s’il peut m’entendre. Je ne sais pas s’il est trop tard.

Je frappe l’un des types directement dans le nez avant d’essayer de briser une fenêtre, la cognant de mes poings, furieuse qu’elle refuse de se briser.

Pourquoi résiste-t-elle ?

Il me faut presque une dizaine de tentatives pour que la vitre se fissure et vole en éclats à plusieurs endroits. J’y passe mon pied, mais je siffle quand le verre dentelé entaille la peau près de ma cheville.

Putain, je commence à saigner.

— Merde, hurle le chauffeur. Maîtrisez-la !

Je frappe et ça fait mal, mais ça ne me mène nulle part. Les deux hommes me plaquent sur le siège arrière et la voiture s’éloigne. On ne va pas très loin, traversant juste le parc avant qu’une explosion secoue la zone, suffisamment puissante pour vibrer à travers les vitres de la voiture.

Un éclat illumine le ciel.

Je n’ai pas à le voir pour comprendre ce qu’il s’est passé. Je n’ai pas à regarder pour savoir à quel point c’est grave. L’homme qui conduit lève son masque, le laissant sur sa tête, et jette un œil dans le rétroviseur.

Ne regarde pas en arrière.

Il lâche un sifflement grave.

Je sanglote, victime d’hyperventilation, m’efforçant de respirer, mais je ne peux pas survivre à une telle douleur. Alors que le bâtiment explose, mon monde implose.

Tout autour de moi part en fumée.

Chapitre Vingt

Ignazio

J’ai toujours été fasciné par le fonctionnement du corps.

Comment un muscle de la taille d’un poing dans votre poitrine est-il capable de vous garder en vie chaque jour ? Il bat régulièrement, chaque seconde de chaque heure, propulsant du sang dans vos artères puis le ramenant par vos veines. Et vous ne faites rien pour que cela arrive. C’est comme ça, tout naturellement. Peu importe ce que vous ressentez, pensez, si votre cœur se brise… il continue à battre, des centaines de fois par jour.

Et puis, comme ça, il s’arrête. Un jour, il bat pour la dernière fois, et ensuite, plus rien. Rien sauf la mort.

Je ne sais pas s’il y a une vie après, mais si c’est le cas, ce qui m’attend ne sera pas plaisant. Parce que j’ai vu plus d’une dizaine de cœurs cesser de battre et j’ai rarement ressenti autre chose que de la fascination à cet égard.

Peut-être que, dans une autre vie, j’aurais pu être médecin. Cardiologue. Au lieu d’arrêter les cœurs, j’aurais pu les redémarrer. Mais dans cette vie ? Je ne suis rien de plus qu’un homme avec une étrange obsession, qui regarde encore un cœur battre pour la dernière fois.

La porte s’ouvre derrière moi. Je ne me retourne pas.

Je n’en ai pas vraiment besoin.

Appelez ça de l’intuition, je sais déjà de qui il s’agit. Je savais qu’il ne serait pas loin derrière.

Lorenzo vient se tenir à côté de moi, au milieu de la pièce, son arme dans la main. Il n’en aura pas besoin et il s’en rend compte tout de suite. Il pousse un soupir exagéré.

— Eh bien, c’est assez décevant.

Je lui jette un regard.

— Tu as l’air déçu, en effet.

— C’est vrai, dit-il en rangeant son arme à sa ceinture. Je m’attendais à tirer sur quelqu’un aujourd’hui.

Je ne devrais pas rire, pourtant je m’esclaffe.

Cet enfoiré est sérieux.

— Tu peux toujours lui tirer dessus, répliqué-je en désignant Fat Joe, étendu sur le sol en béton dans une mare de sang, le cœur inerte.

— C’est sans intérêt. Tu l’as déjà tué.

— Non, je ne l’ai pas tué.

Je me penche et ramasse le couteau.

— C’est Karissa qui l’a fait.

Elle ne le sait pas, néanmoins.

Elle ignore totalement quel genre de blessure elle a infligée.

Elle l’a poignardé à l’aveugle, cherchant à l’immobiliser, à s’échapper, mais elle a frappé à l’angle parfait. Je n’aurais pas pu mieux faire moi-même. La lame s’est plantée à l’intérieur de sa cuisse, entaillant directement l’artère fémorale, puis elle l’a tournée.

Elle l’a tournée.

Dès qu’elle l’a retirée, je savais qu’il était foutu. Il est tombé par terre, se vidant de son sang. Son cœur a cessé de battre en une minute.

— Hmm.

Lorenzo se rapproche, examinant le type.

— À son odeur, j’ai l’impression qu’il faudra une tenue de décontamination pour le nettoyer.

— Probablement. C’est de l’éther.

Il me regarde avec surprise avant de poser à nouveau les yeux sur le corps, hésitant lorsqu’il découvre le briquet argenté. Il le ramasse en secouant la tête.

— Quel idiot.

Je ne le lui fais pas dire.

— On devrait partir avant que la police arrive, lancé-je en me dirigeant vers la porte, emportant le couteau avec moi.

Il y a ses empreintes dessus.

— Je leur donne vingt minutes, maximum.

Lorenzo me suit. Sur le chemin, je l’entends faire cliquer le capuchon du briquet en l’ouvrant et le refermant. L’air frais est accueillant lorsque je sors après avoir inspiré les volutes d’éther ces dernières minutes.

J’ai presque la nausée.

Je n’imagine même pas ce que Karissa doit ressentir. Je n’ai pas le temps de m’appesantir sur la question.

Je me tourne vers Lorenzo et commence à parler lorsque je le vois actionner la roulette du briquet avec son pouce et l’allumer. L’enfoiré.

Il le jette derrière lui, vers le bâtiment, avant de courir.

Boum.

J’ai à peine l’occasion de plonger que les fenêtres explosent, projetant des éclats de verre. L’intérieur du bâtiment prend feu. Mes oreilles sifflent sous la déflagration, même si les murs en béton en contiennent une bonne partie. Le feu brûle, chaud et lourd, s’accrochant aux émanations d’éther, les suivant jusqu’au corps, là où il était le plus concentré. Lorenzo se frotte les oreilles avec les paumes tout en grimaçant.

— Certainement dix minutes maintenant.

La chaleur qui irradie du bâtiment est intense.

Je peux la sentir en approchant de ma voiture, dissimulée parmi les arbres. Je suis sur le point de monter et de partir quand Lorenzo me suit, se glissant sur le siège passager.

— Où sont tes hommes ? demandé-je, agacé.

— Déjà partis.

— Dommage. Trouve-toi un autre moyen de locomotion. Je dois retrouver Karissa.

Il m’ignore et s’installe sur le siège.

— On va chez moi.

— Je t’ai dit, Lorenzo, je dois…

— Trouver Karissa, lance-t-il en m’interrompant. Je t’ai bien entendu. Et si tu veux partir et retourner toute la ville pour la retrouver, je t’en prie, fais-le, mais ce sera plus facile d’aller chez moi, tout simplement.

Tendant le bras, je le saisis par le col et je le tire vers moi.

— Qu’est-ce que tu as fait, putain ?

— Détends-toi, répond-il en levant les mains, sur la défensive. Mes hommes l’ont simplement mise en sécurité.

En sécurité.

Cette notion n’existe pas quand on parle de Lorenzo.

J’atteins à peine le parc que j’entends les sirènes et je vois le rouge et le bleu des gyrophares clignotant au loin, en direction de l’incendie. Mon cœur bat la chamade quand nous croisons les voitures de police en enfilade. J’attends que l’un d’eux s’arrête. J’attends que quelqu’un reconnaisse ma voiture.

Mais nous traversons sans incident, et une fois de l’autre côté, je commence à accélérer. Je slalome dans la circulation, quittant Manhattan en direction de Bensonhurst. Lorenzo ne dit rien pendant tout le trajet, regardant par la vitre, sa posture décontractée.

Rien de tout cela ne le perturbe.

Je me gare près de la maison rose abandonnée et je suis Lorenzo de l’autre côté de la rue, vers la maison de ville. Dès que nous entrons, j’entends le chaos. Ses hommes sont partout, ils s’agitent et ils crient.

Cela réveille un mauvais sentiment dans mes tripes.

— Holà, holà, holà, fait Lorenzo en avançant dans le vestibule. Que se passe-t-il ici ?

Un gars se retourne vers lui, pinçant un chiffon sur son nez.

— Cette garce m’a donné un coup de poing !

Lorenzo écarquille les yeux alors que je m’immobilise en le dévisageant. A-t-il vraiment dit ce que je pense ?

— Et qui est cette garce ?

Le type me regarde. Il remarque tout juste ma présence, trop absorbé par ses propres problèmes pour se rendre contre de ce qui se passe. Son visage blêmit immédiatement, prenant une nuance blanche que je crois n’avoir encore jamais vue à part sur un cadavre.

— Je, euh… Je veux dire… personne. Je ne pensais…

Il balbutie et commence à transpirer, clignant rapidement des paupières comme s’il était sur point de tomber dans les pommes. Ça alors. J’aurais cru qu’un homme travaillant pour Lorenzo ait plus de couilles que ça.

— Donc elle t’a cassé le nez, intervient Lorenzo en tendant le bras, écrasant sa paume sur le nez de l’homme.

Ce dernier pousse un cri alors que du sang commence à imbiber le chiffon.

— Prends sur toi, bouton-d’or. Sinon, je suis certain qu’Ignazio serait ravi de t’épargner ces souffrances.

Je hoche la tête.

— Plus que ravi.

Lorenzo repousse le type, qui dégringole. Il atterrit violemment par terre. Le tapis n’amortit même pas sa chute. Il s’est évanoui.

Incroyable.

— Quelle incompétence, grommelle Lorenzo en secouant la tête, alors que les autres se dépêchent de remettre le lâche sur pied. Je commence à comprendre pourquoi tu préfères travailler seul, Ignazio.

— On ne peut pas compter sur tout le monde, répliqué-je en me retournant, observant la maison.

Aucun signe de Karissa nulle part.

— C’est vrai, dit-il en m’accompagnant, me tapotant la poitrine avec le dos de la main tout en me dépassant. Sauf moi, bien sûr.

— Pas même toi.

Il ignore ma remarque et reprend le chemin que nous avons emprunté, son attention à présent concentrée sur ses hommes.

— Emmène-moi auprès d’elle, Numéro Un.

Numéro Un.

C’est une plaisanterie.

Je regarde un type passer devant Lorenzo. Il leur donne des numéros.

L’homme s’empresse de filer vers une porte, dans le couloir. Il hésite, la main sur la poignée. Son regard alterne entre son patron et moi, comme s’il avait peur d’ouvrir la porte pour une raison quelconque.

Comme s’il avait peur de ce que nous allions voir.

La colère et l’impatience se réveillent en moi alors que je les dépasse, bousculant le type pour ouvrir moi-même. Un sous-sol.

Il est plongé dans le noir complet. Je distingue à peine les deux marches qui y mènent. C’est assez silencieux jusqu’à ce que je tende l’oreille, captant des pleurs discrets.

Ce son m’est familier.

Un halètement, un gémissement anéanti. Karissa fait de son mieux pour rester forte, en vain. Je n’hésite pas. Je dévale les marches fragiles dans l’obscurité, pressé de la rejoindre… de la retrouver… de la voir. De lui faire savoir que tout va bien, qu’elle va bien, et que tout ira pour le mieux.

Je le jure, nous y arriverons, même si c’est la dernière chose que j’accomplis. Je lui donnerai le bonheur qu’elle mérite.

Il faut en finir avec ce chagrin.

En finir avec ces maudites larmes.

Elle est recroquevillée dans un coin, les genoux relevés, la tête baissée, protégeant son visage. Ses poings sont refermés dans ses cheveux emmêlés, agrippés comme si sa vie en dépendait, comme si c’était ce qui lui permettait de tenir le coup. Elle tangue et tremble, ignorant clairement ma présence, si absorbée dans sa tête, si submergée par sa peine de cœur qu’elle ne m’entend même pas.

Je la dévisage juste une seconde, imprimant cette vision dans mon esprit, celle de ma femme pelotonnée dans les ténèbres. Je ressens une profonde douleur dans la poitrine. C’est la douleur qu’elle ressent, elle aussi. Son cœur est brisé, mais cette saleté bat toujours. Seconde après seconde, il la maintient en vie.

Je fais un pas en avant, puis un autre, et sa transe s’interrompt enfin. Elle se rend compte qu’elle n’est pas seule. Ses gémissements cessent et elle inspire vivement, se ressaisissant comme elle seule peut le faire. Elle lève la tête. Ses yeux perçants et furieux tranchent l’obscurité, cherchant d’où provient le son. Enfin, son regard croise le mien et je perçois la rage se dissiper, se fondant avec son chagrin.

J’ai horreur de ça.

J’ai horreur de voir ça.

Mais putain, qu’elle est belle. Heureuse. Triste. En colère. Terrifiée.

C’est la plus belle chose que j’aie vue. Elle est belle parce qu’elle est forte.

Belle parce qu’elle est farouche.

Belle parce que, même quand j’ai hésité, elle n’a pas flanché. Elle s’est battue.

Elle s’est battue bec et ongles.

Bon sang, si ça, ce n’est pas magnifique… Sa bouche frémit, mais aucune parole ne m’accueille. Elle est sous le choc.

Elle me dévisage en silence alors que des larmes coulent sur ses joues.

Elle ne bouge pas, elle ne cligne même pas des paupières, comme si j’étais un fragment de son imagination et qu’elle craignait que les ténèbres ne m’effacent si elle s’y abandonne.

— Je te l’ai dit, murmuré-je. Je viendrai toujours pour toi.

Il n’en faut pas plus. C’est tout ce dont elle a besoin.

Un cri retentit dans la cave alors qu’elle se force à se lever. Elle quitte le sol, à peine capable de tenir et encore moins de marcher, mais elle est assez forte pour se jeter sur moi, sachant très bien que je ne la laisserai pas tomber. J’enroule mes bras autour d’elle, l’attirant à moi et l’étreignant résolument. Je me délecte de sa chaleur. Sur la pointe des pieds, elle s’accroche à moi.

— Je croyais que tu étais mort, chuchote-t-elle, sa voix se brisant sur ces mots.

— Voyons, dis-je tout en caressant ses cheveux emmêlés. Tu penses vraiment que je suis si facile à tuer ?

Elle éclate de rire, mais ce n’est pas joyeux.

Il n’y a rien d’amusant dans tout ça.

Des bruits de pas se font entendre derrière moi et un instant s’écoule avant qu’une lumière agressive au plafond n’illumine le sous-sol. Plissant les yeux sous l’éclairage, je remets Karissa sur pied et lâche ma prise, mais elle grimace et s’accroche à moi. Mon instinct est de la regarder, de l’examiner sous toutes les coutures. Je m’inquiète en voyant le sang imprégner ses pieds nus sales.

— Qu’est-il arrivé ?

Ma question lui échappe et elle commence à paniquer. Son souffle s’accélère, son corps tremble. Agrippée à moi, elle a rivé son attention sur l’autre bout de la pièce. Merde.

Je tourne la tête pour découvrir Lorenzo, son soi-disant soldat numéro un à ses côtés. Le type a l’air nerveux.

— Qu’est-il arrivé à son pied ? demandé-je en le désignant, une pointe de colère dans la voix.

Il se met à bredouiller.

C’est quoi leur problème à tous ces mecs ?

— Elle, euh… eh bien… elle s’est fait ça toute seule.

Je le regarde avec incrédulité.

— Elle se l’est fait toute seule.

— Euh, oui. Elle a donné des coups de pied dans la vitre.

— Elle a donné des coups de pied dans la vitre.

— Et la vitre a explosé. Elle s’est coupée, je suppose. Elle se battait contre nous, vous savez ? Je n’aurais rien pu faire. Comme je l’ai dit… elle s’est fait ça toute…

Avant qu’il puisse terminer sa phrase, Lorenzo réagit. Il porte la main à sa taille et dégaine son arme.

Pan.

Un seul coup, direct à la tempe, illumine le sous-sol. Il lui explose la tête. Le type s’écroule instantanément. Karissa pousse un cri de surprise et je la serre contre moi tout en jetant un regard noir à Lorenzo.

— C’était nécessaire ?

— Bien sûr, répond-il en rangeant son arme. Tout ce que j’ai entendu, c’est « Bla bla bla, je n’ai pas suivi les ordres, donc tue-moi. » Pourquoi ? Qu’est-ce que tu as entendu, toi ?

— Que tu es taré.

Karissa se raidit. Elle est terrifiée. Mais Lorenzo ? Il rit.

Contrairement à tout le monde, il trouve la situation très drôle. La vie, pour lui, n’est rien de plus qu’un jeu. Le produit de son éducation, peut-être, mais je ne serais pas surpris que ce soit simplement dans son ADN. Il n’a jamais connu son vrai père, mais le nom de Gambini est l’un des pires. Des meurtres de masse, froids et calculés. Il a été élevé comme un Accardi néanmoins, ce qui n’est probablement pas mieux. Son beau-père était un alcoolique abusif avec un tempérament bouillonnant et la gâchette facile, le genre d’homme qui battrait un gamin jusqu’à l’inconscience et ne prendrait pas la peine d’appeler une ambulance avant de s’être servi un verre.

Une raison supplémentaire pour que je le tue.

— Naz, murmure Karissa. Il faut partir de là. Je ne… Je ne peux pas faire ça. Il va nous tuer.

— Détends-toi. Il ne va pas nous tuer. C’est…

— Un ami, intervient Lorenzo, presque content de lui.

Karissa grimace à ce mot. « Ami ».

— Ce n’est pas une menace, lui dis-je. Pas pour moi.

Pas pour l’instant, du moins.

Demain est un autre jour.

— Comment peux-tu penser ça ? Il… il était là ! Avec le chauffeur, et le type, et, oh, Seigneur, maintenant ! Il l’a fait… c’est l’un d’entre eux. Et tu t’attends à ce que je lui fasse confiance ?

— Non, rétorqué-je en me tournant vers elle, prenant son visage en coupe. Ne crois jamais un mot de ce qu’il dit. Il te mentira droit dans les yeux.

— Je suis là, vous savez, lance Lorenzo.

Je l’ignore.

— Mais crois-moi, Karissa. Peux-tu le faire ?

Elle hoche la tête, même si elle me regarde comme si j’avais perdu l’esprit. Mais je n’ai pas la force de l’expliquer pour l’instant. Je suis totalement épuisé et elle a besoin de voir un médecin aussi vite que possible.

— Tu peux marcher ?

— Euh, oui… bien sûr.

Je la prends par la main, me tournant vers Lorenzo. Ne me fais pas mentir.

— On y va.

Il se décale pour nous permettre de passer et d’avancer vers l’escalier en bois, en silence. Je guide Karissa, la laissant monter en premier, et jette un autre coup d’œil à Lorenzo.

Il m’observe avec curiosité.

— Tu veux toujours cette réunion ?

— Tu sais bien que oui.

Il acquiesce en détournant le regard.

— Je te recontacterai.

Personne ne nous empêche de partir. Les hommes courent encore partout, trop préoccupés pour s’occuper de nous. Ils ont entendu un coup de feu. Nous nous faufilons par la porte d’entrée et j’aide Karissa à clopiner jusqu’à la voiture, attendant qu’elle se soit installée avant de monter moi-même.

Elle tremble encore.

— Hé, dis-je en tendant la main, lui caressant la joue. Tout va bien se passer, bébé.

— Promis ?

Je la dévisage, essuyant une larme qui coule.

— Je le jure, Karissa. Tout va bien se passer.

Elle sourit, d’un sourire triste, et tend le bras pour poser sa main sur la mienne. Elle la relâche après un moment, tournant la tête pour jeter un œil par la vitre vers le quartier tranquille.

Je commence à rouler, et elle reste silencieuse pendant un instant avant de lâcher un profond soupir.

— Est-ce que tu l’as tué ?

— Qui ?

— L’homme dans le bâtiment. Celui… de ce soir.

Je m’arrête à un feu rouge, assis là un moment, avant de répondre calmement.

— Oui, je l’ai tué.

Elle ferme les yeux.

Elle s’attendait à cette réponse.

Ça ne lui plaît toujours pas, cependant. Ce monde n’est pas pour elle. La violence, les bains de sang, les meurtres… ce n’est pas elle. Elle s’efforce d’accepter le fait que je mette fin à des vies.

Elle ne se le pardonnerait jamais si elle savait que c’était elle qui l’avait tué. Je déteste lui mentir. J’ai horreur de ça. Mais je lui mens cette fois.

Je lui mens pour l’épargner.

Parce que, peu importe ce qu’il a fait, ou ce qu’il aurait fait si on ne l’avait pas arrêté, il était tout de même un être humain pour Karissa.

Il avait un cœur qui battait.

— Tu devrais consulter un médecin, dis-je en changeant de sujet. Aller à l’hôpital le plus proche.

— Non.

Sa voix est vive, presque paniquée, et elle tend le bras pour poser la main sur le mien.

— Pas d’hôpital. Les hôpitaux signifient « police » qui signifie « questions ». Des questions sur l’endroit où j’étais, ce qui est arrivé, des questions sur toi, et moi, et je suis fatiguée d’y répondre. Je veux juste… rentrer à la maison.

— Mais je dois m’assurer que tu vas bien.

— Et ce type ? Le docteur Carter ?

— C’est un vétérinaire, Karissa.

— Et alors ? Ça ne t’a pas empêché de l’appeler quand on t’a tiré dessus.

— Ne sois pas ridicule. Tu as besoin d’un vrai médecin.

— Pour quoi ? Quelques points sur le pied ? Je peux me recoudre toute seule.

J’attends le feu rouge suivant pour répondre. Elle se montre stupide. Je sais que c’est parce qu’elle a peur, mais je ne peux pas le risquer.

— Tu es enceinte, Karissa. Je ne m’inquiète pas que pour toi.

— Je sais, mais…

Elle lâche un profond soupir.

— En quoi ça va nous aider si tu te fais enfermer ? Tu as tué quelqu’un ce soir, Naz, et le bâtiment… a explosé. Qu’est-ce qu’ils vont penser si tu te pointes à l’hôpital, empestant comme un labo de meth ?

Je ne peux pas gagner cette dispute. Je le pressens déjà.

Elle a les larmes aux yeux et je ne peux pas insister maintenant, pas alors qu’elle a déjà été traumatisée. Avec un soupir, je sors mon téléphone et cherche le numéro de Michael Carter. Il répond à la seconde sonnerie, d’une voix hésitante.

— Allô ?

— C’est Vitale. J’ai besoin que vous me retrouviez chez moi.

— C’est une urgence ?

— Je n’appellerais pas si ça n’en était pas une.

Sur ce, je raccroche.

Je lui ai demandé de venir et je sais qu’il viendra.

— Un compromis, dis-je à Karissa. Le docteur Carter t’examinera, mais s’il est inquiet, s’il pense qu’il y a peut-être un problème, on va directement à l’hôpital.

— Très bien.

Dès qu’on arrive à la maison, nous entrons, et la première chose que fait Karissa, c’est d’appeler le chien. Killer la rejoint immédiatement.

Les oreilles baissées, remuant la queue, la langue dehors, il lui saute dessus et je m’apprête à l’arrêter, mais Karissa l’accepte sans sourciller. Elle se glisse sur le sol, retombant sur les fesses dans le salon, et le serre dans ses bras avant de recommencer à pleurer.

Je lui donne un instant, me retirant dans la cuisine. J’asperge mon visage d’eau à l’évier avant de regarder mon reflet flou dans la fenêtre, passant les mains dans mes cheveux.

Pourvu qu’elle aille bien.

Carter arrive peu de temps après nous. Il s’engage dans mon allée dans un crissement de pneus, comme s’il avait le diable aux fesses. Dès que j’ouvre la porte, il me regarde et entre dans le vestibule, une trousse médicale noire à la main.

— Qu’est-ce qui ne va pas chez toi ?

Une sacrée bonne question.

Je ne saurais même pas par où commencer pour y répondre.

— C’est Karissa, en fait, lui dis-je, désignant le salon où elle est encore assise. J’ai besoin que tu l’examines.

La confusion obscurcit son visage alors qu’il se dirige vers elle. Rapidement, il se concentre sur son pied.

— Ah, et si vous alliez dans la cuisine, qu’on arrange tout ça ?

Karissa se lève et fait ce qu’on lui demande, un Killer protecteur sur les talons. Je reste sur le seuil, appuyé contre l’encadrement de la porte pour leur donner de l’espace. Karissa grimpe sur le plan de travail et lave son pied sale dans l’évier. Carter la prend par le mollet et examine l’entaille.

Il ne pose pas de questions sur la façon dont c’est arrivé. Il sait qu’il ne vaut mieux pas se montrer indiscret. Sans un mot, il ouvre sa trousse et commence à en sortir du matériel.

— Il va vous falloir quelques points. Je n’ai rien emporté pour anesthésier la zone, parce que… eh bien, Vitale ne veut jamais, alors si vous avez de l’alcool par-là, c’est probablement le temps de le sortir.

Elle se racle la gorge et je l’entends vaguement répondre.

— Je ne peux pas.

Il la regarde d’un œil étrange.

— Oh, d’accord… Pas assez vieille, c’est ça ?

— Non. Enfin, oui, vous avez raison, mais ce n’est pas pour ça.

Elle s’arrête un instant.

— Je suis enceinte.

Il s’immobilise, les yeux écarquillés, sous le choc. Il n’émet aucun commentaire, cependant, et retourne à son matériel.

— Ça fera un peu mal. Comme si quelqu’un enfonçait une aiguille pour vous coudre la peau, parce que c’est à peu près ce que je vais faire.

Il pousse un soupir embarrassé. Il est nerveux de travailler sur elle. Je m’en doutais.

Il me recoud tout le temps sans problème. Il prend joyeusement mon argent en échange de soins médicaux de qualité médiocre. Il le fait, sachant que je n’attends pas la perfection, sachant que son silence est ce qui compte vraiment pour moi. J’ai connu l’enfer et je m’en suis tiré, je me suis relevé du fond du gouffre plusieurs fois, jouant avec la mort parce que je ne la crains pas.

Mais elle ? C’est différent.

Il doit prendre plus de précautions avec Karissa.

— C’est bon, dit-elle. Je suis sûre que j’ai déjà vécu pire.

Avant moi, ce n’était pas le cas. Elle était choyée. Les gens faisaient attention. Mais j’ai apporté la douleur dans sa vie. Je ne sais pas si je me le pardonnerai un jour.

Carter fait ce qu’il a besoin de faire, se mettant au travail, lui faisant cinq points de suture sur le côté du pied. À la seconde où l’aiguille s’enfonce, Karissa grimace, mais elle n’émet pas un son, même si je sais que ça fait mal.

Dès qu’il a terminé, il recule pour l’observer. Je sais qu’il peut sentir l’éther. C’est une puanteur puissante. Une fois qu’on l’a reniflée, c’est une odeur que l’on ne peut pas oublier. Fouillant dans son sac, il prend son stéthoscope et la prévient avant de plaquer le métal sur sa poitrine.

Il n’est pas idiot. C’est pour ça que je l’emploie. Il peut déceler le vrai problème tout seul.

— Vous en êtes à combien de semaines ? demande-t-il en écoutant son cœur.

Sa voix est décontractée, comme s’il faisait la conversation, mais je sais qu’il est sérieux.

— Huit semaines… ou, euh, je suppose neuf, maintenant.

Il lui fait signe de se tourner pour passer à son dos, relevant son t-shirt et utilisant le stéthoscope pour écouter ses poumons.

— Respirez profondément pour moi.

Karissa s’exécute.

Il semble satisfait après un moment et il éloigne son instrument.

— Pas de crampes, de saignements ni d’autres problèmes ?

Elle hésite.

— Un mal de tête assommant.

— On peut y remédier. Autre chose ?

— Non. Rien.

Il sourit doucement, posant une main sur son épaule qu’il tapote.

— Tout ira bien.

Elle a l’air soulagée et ferme brièvement les yeux. Son sourire retrouve le chemin de son visage alors qu’elle descend du plan de travail en faisant attention à ne pas aggraver l’état de son pied.

— Merci.

— De rien.

— Je vais aller prendre le bain le plus long qu’aient connu les hommes pour me débarrasser de cette puanteur.

— Faites attention à ne pas mouiller votre pied pendant les prochaines quarante-huit heures, l’interpelle-t-il. Les points devraient tomber dans deux semaines.

Elle hoche la tête pour signifier qu’elle l’a entendu et me dépasse en boitant. Killer la suit, comme d’habitude, m’évitant en partant. Carter commence à ranger ses affaires tandis que j’entre dans la cuisine.

Il me regarde.

— Je suppose que je dois te féliciter.

Je m’arrête près de lui.

— Parle franchement.

— Je le fais toujours, répond-il en se tournant pour s’appuyer contre le placard, croisant les bras sur son torse. Comme je l’ai dit, ça va aller. Deux paracétamols et une bonne nuit de sommeil, elle sera comme neuve demain matin.

— Et le bébé ?

Il hésite.

Il hésite.

— C’est trop tôt, alors impossible de savoir. Les effets de l’éther se jouent à un niveau cellulaire, et à neuf semaines, ça évolue rapidement. Tant de choses peuvent mal tourner à ce stade. Il y a des chances que tout aille bien, mais si ce n’est pas le cas, alors… même le meilleur médecin du monde ne pourrait rien y faire.

C’est ce que je m’attendais à entendre.

— J’apprécie que tu sois venu. Avant de partir, j’ai besoin d’une faveur supplémentaire.

— Quoi donc ?

— Assure-toi que son clébard aille bien.

Il me regarde d’un œil étrange.

— Qu’est-ce qui cloche avec le chien ?

— Disons qu’il a affronté le même adversaire que Karissa et qu’il ne s’en est pas mieux tiré.

— Ah.

Il me désigne la porte.

— Je te suis.

Killer est couché dans le couloir, en haut des marches. Il gronde lorsque j’approche, cependant il laisse Carter s’accroupir et l’examiner sans essayer de fuir.

— Ça va aller, dit-il après un moment. Un peu amoché, peut-être une ou deux côtes de brisées. Le sang sur lui …

— Ce n’est pas le sien.

Carter me regarde en se relevant.

— Je vois ça.

Il y a des questions qu’il aimerait poser, à propos de ce qui est arrivé ce soir, mais je ne vais pas y répondre et il le sait.

— Tu devrais l’emmener passer une radio, continue-t-il. Mis à part ça, il va bien.

— Prends-le avec toi, pour vérifier. Je viendrai le récupérer plus tard.

— D’accord.

Je reste là, à le regarder quitter ma maison avec le chien. Je le paierai en allant chercher Killer.

Je traverse le couloir vers la salle de bain et trouve la porte entrouverte. Doucement, je la pousse en grand et je m’arrête pour jeter un œil.

Karissa est dans la baignoire, recouverte de bulles, son pied blessé posé sur le rebord, hors de l’eau. Elle tourne la tête, sent ma présence et sourit mollement, comme si elle était heureuse de me voir.

— Bonne nouvelle, lui dis-je. Le clébard va vivre.

— C’est une bonne nouvelle. Et toi ?

— Quoi, moi ?

— Est-ce que ça va aller ?

Quelque chose dans sa façon de parler m’immobilise.

Les gens dans mon monde ne s’inquiètent que de ce que vous pouvez faire pour eux. Les « amis » n’ont besoin de vous que jusqu’à ce que ce ne soit plus le cas. Pourtant, Karissa me demande cela comme si ma réponse était importante, comme si le fait que j’aille bien ou pas faisait une différence à ses yeux.

Je ne devrais pas être surpris. Elle m’aime, après tout. Mais cela fait longtemps que quelqu’un ne s’est pas préoccupé de ce que je ressentais, bon sang. Cela fait très longtemps qu’on ne m’a pas demandé ça.

— Mon cœur bat toujours, lui dis-je. Alors, ça va aller.

Chapitre Vingt-Et-Un

Karissa

Un front d’air froid arrive.

C’est ce que m’apprend le journal de ce matin.

Je l’ai trouvé froissé, jeté dans la poubelle à côté du bureau de Naz dans le salon à la va-vite. Jeté sous l’effet de la colère. Il était assis à son bureau, à regarder ses livres en silence. J’ignore à quoi il pense, mais je ne l’ai pas demandé. Au lieu de ça, je suis allée récupérer le journal pour y jeter un œil et j’ai vu le titre en une : Meurtres à Corlears Hook Park.

J’ai parcouru l’article et un poids s’est alourdi dans mon estomac quand je suis tombée sur mon nom. Karissa Vitale. Seule survivante de la première attaque. C’était la seule chose que l’on disait sur moi, mais en regardant Naz, j’ai su que c’était déjà trop.

Le front d’air froid est arrivé en une nuit, la température chutant à dix degrés au lieu des vingt-cinq habituels à cette période de l’année. J’ai pu ressentir le froid jusque dans mes os, avec l’impression que si l’on ne fait pas quelque chose au plus vite, je ne pourrai plus jamais avoir chaud.

— Je suis prête, lui ai-je dit en abandonnant le journal.

Il a détourné son regard des livres, croisant le mien.

— Tu es prête.

J’ai hoché la tête avec prudence.

— Je suis prête à y aller.

Ainsi, une heure plus tard, nous voilà assis dans la voiture alors qu’il traverse la ville sans se presser. Ce n’est pas comme si nous avions vraiment un endroit où nous rendre, de toute façon. Il est temps de régler les dernières affaires avant de quitter la ville.

On recommence à zéro. Un nouveau départ.

Quand nous atteignons Greenwich Village, Naz ralentit et tourne dans l’entrée du parking souterrain de mon ancienne résidence. Il met la voiture au point mort, laissant le moteur tourner.

Je le regarde, surprise.

— Qu’est-ce qu’on fait ici ?

Il fait un signe vers l’immeuble.

— Je me suis dit que tu voudrais la voir.

Mon regard se tourne dans cette direction et je la vois. Melody. Elle se tient devant le bâtiment, adossée contre le mur, frissonnante. Elle porte un short et un t-shirt, comme si c’était encore l’été, refusant d’accepter le froid. Bien évidemment. Elle a l’air d’attendre quelque chose ou quelqu’un… je ne sais pas… mais je peux le deviner. Pour l’instant, elle se tient juste là, immobile, toute seule.

Je l’observe un moment. Je ne bouge pas.

Je n’ai jamais vraiment réfléchi à ce moment.

— Il le faut ? demandé-je à voix basse.

Je ne suis pas sûre de moi.

— Ce ne serait pas mieux de… simplement disparaître ?

Naz ne répond pas tout de suite, laissant tourner la voiture, son regard rivé sur le pare-brise. Je ne suis même pas certaine qu’il connaisse la bonne réponse.

— Quelqu’un qu’elle a aimé a disparu une fois déjà, dit-il enfin. Ça ne devrait pas se reproduire.

Paul.

Il lui a fallu un moment pour se remettre de cette peine de cœur, même si je sais qu’une partie ne s’en remettra probablement jamais. C’est le « et si » qui l’a brisée, fracturant un bout de son âme. Melody a toujours vécu une vie de privilèges, où tout était beau et rien n’était douloureux. Elle ne connaissait pas le chagrin ni la souffrance. Elle n’a jamais connu le lâcher-prise. L’amour, pour elle, était innocent et pur. Jusqu’à Paul, quand elle s’est rendu compte que parfois, aussi fort que l’on se démène, l’amour fait mal. C’est compliqué de se remettre de quelque chose quand on ne sait pas ce qui est arrivé, quand on ne comprend pas ce qui a mal tourné. Sans conclusion, la plaie reste ouverte, et c’est très difficile de guérir.

Je sors alors de la voiture, les bras croisés sur ma poitrine. Je porte une écharpe et un pull avec un legging noir, ma tenue habituelle, mais je n’ai pas pu enfiler mes bottes.

Après tout, je me suis blessée au pied.

Je porte donc des chaussons noirs. La semelle adoucit le bruit de mes pas sur le trottoir. Beurk. J’ai l’air stupide. Je traîne les pieds jusqu’à Melody et elle lève les yeux quand elle me sent arriver, plaquant un sourire sur son visage. Il est sincère. Rien chez elle n’est factice. Aussi excentrique qu’elle soit, on peut lire en Melody comme dans un livre ouvert.

— Karabelle !

Elle s’éloigne du mur en me dévisageant et son sourire disparaît quand elle repère mes chaussons.

— Oh, mon Dieu, tu es somnambule ?

Je m’arrête devant elle.

— Non, je suis bien réveillée.

Elle croise mon regard, la mine atterrée. Instantanément, sa main se lève et elle me donne une claque sur le front.

— Seigneur, ma fille, tu as de la fièvre ? Tu délires ? On est à Manhattan et tu la joues comme si tu allais au supermarché en chaussons.

Je repousse sa main.

— Je me suis fait mal au pied, c’était soit ça, soit pieds nus.

— Pieds nus, rétorque-t-elle tout de suite. Tu pourrais t’en tirer avec le look bohème hippie chic. Mais ça ? Personne ne peut s’en sortir.

Elle a l’air sérieusement secouée, comme si elle était sur le point de se faire péter une veine devant mon choix de chaussure. Levant les yeux au ciel, je la repousse malicieusement.

— Oui, eh bien, contrairement à toi, je privilégie le confort au style.

— Je sais.

Elle lâche un soupir mélodramatique avant de retrouver son sourire.

— C’est ton seul défaut.

Mon seul défaut.

Oui, d’accord.

— Comment t’es-tu fait mal ? demande-t-elle.

J’hésite un moment avant de répondre.

— J’ai donné un coup de pied dans une vitre de voiture.

L’horreur fait son retour sur son visage avant de se dissoudre. Elle pense que je plaisante ou peut-être l’espère-t-elle.

— Sérieux ?

— Oui. Pendant que je me faisais kidnapper.

— Vraiment ?

— Vraiment. Mais Naz est arrivé et m’a sauvée, il m’a ramenée à la maison… Il a appelé un véto qu’il connaît, qui m’a recousue avec une aiguille et du fil. Ça fait un mal de chien.

— Waouh.

Elle secoue la tête.

— On dirait que tu as passé une sacrée nuit.

— Et tu n’en sais même pas la moitié, ajouté-je. En fait, avant de croire que je me faisais enlever, je l’ai vraiment été. Ils m’ont kidnappée à mon kidnappeur, qui je crois était en fait simplement suicidaire. Il allait tous nous faire péter.

Elle éclate de rire.

— Waouh.

— Pas vrai ?

— Et donc… comment t’es-tu réellement blessée ?

Je m’arrête avec un petit sourire et je baisse les yeux sur mon pied.

— Je me suis coupée sur du verre.

Elle me dévisage un moment. Elle sourit encore, mais il y a de l’inquiétude dans son regard. Elle essaie de ne pas le montrer, pourtant elle est soucieuse.

— Mais ça va ?

Elle ne parle pas de mon pied, pas directement. Melody en sait bien plus qu’on pourrait le croire. Les autres pensent qu’elle ignore tout et qu’elle n’est pas une menace. Elle évite d’être passée au crible. Elle joue la sécurité. Mais je la connais bien, à présent, et elle a prouvé de nombreuses fois à quel point elle était intelligente.

Elle a probablement tout compris bien avant moi.

— Oui, je… ça va.

Je me rends compte que je le pense sincèrement. Ça va.

Tout n’est pas parfait, et je suis plus qu’un peu effrayée, cependant ça va. Ça va aller. Je le crois.

— Eh bien, c’est tout ce qui compte, dit-elle en fronçant le nez. Et je suppose que je vais te pardonner ton fashion faux-pas, puisqu’il est clair que tu ne sais pas faire preuve de bon sens. Je veux dire, deux ans plus tard et tu portes encore cette satanée écharpe.

— J’aime mon écharpe, dis-je sur la défensive, levant la main pour la caresser. Au moins, je ne cours pas à moitié nue avec le froid qui arrive.

Elle fait une grimace.

— Je n’y suis pour rien, c’est le jeu.

— Je n’aime pas trop ce jeu.

— Exactement ! Tu vois, tu piges. Il y a peut-être de l’espoir pour toi.

J’éclate de rire. Ça m’étonnerait. Je ne serai jamais quelqu’un que je ne suis pas.

— Bref, dis-je en pivotant, jetant un œil à la voiture qui tourne au ralenti. Je devrais peut-être y aller. Naz attend. Je voulais juste passer te voir, pour…

Pour dire au revoir. Putain, c’est difficile.

Melody regarde derrière, en direction de la voiture, et je peux voir son expression changer. Quelque part, au fond, elle sait.

Elle sait de quoi il s’agit.

Appelez ça de l’intuition, ou le lien entre deux amies. Elle peut sentir le bouleversement dans l’atmosphère. Tout change autour de nous alors que nous restons là, debout l’une devant l’autre. Le monde bascule sur son axe, les pôles magnétiques nous séparent, lentement, mais sûrement. Ce ne sera plus pareil, désormais.

Je le sentais autrefois, avec ma mère.

Je suppose que cette partie d’elle vit encore en moi.

— Tu vas de l’avant. C’est ce que tu veux me dire ?

Oui, c’est ça.

— Eh bien, dis-je… il est temps, je suppose.

Je ne sais pas trop comment l’expliquer.

— Après tout ce qu’il s’est passé et tout ce qu’il se passe, il me semble que quitter New York est la bonne décision pour l’instant.

— Pour l’instant, fait-elle, mais pas pour toujours, hein ?

— Penses-tu vraiment que je pourrais partir pour toujours ?

— Non, je ne te laisserais pas faire.

C’est ce que je pensais.

Je n’ai pas l’occasion de répondre à cela alors qu’elle me serre dans ses bras, les enroulant si fermement autour de moi que c’en est presque douloureux.

— Promets-moi de ne pas m’oublier, murmure-t-elle.

— Promis, dis-je aussitôt. Tu n’as pas à t’inquiéter.

— Je t’appellerai soixante-seize fois par semaine. Je t’enverrai des lettres où je te ferai des baisers avec ces stylos au gel scintillant qui puent, comme quand on était au collège. Je te dessinerai des trucs dans les marges. « BFF » et toutes ces conneries. Je mettrai même des cœurs sur mes i.

Elle recule en souriant, même si je distingue des larmes dans ses yeux. Elle essaie de les retenir, d’accepter sans sourciller, mais comme je le disais… les au revoir sont difficiles.

— Et je veux tout savoir de ce bébé, dit-elle. Je veux être là, je veux le connaître… ou la connaître… Oh, Seigneur, en particulier si c’est elle. Elle va avoir besoin de tatie Mel pour lui apprendre tout sur les motifs, les tissus et comment s’accorder sans être uniforme. Il va falloir que je lui enseigne la mode, parce que Dieu sait que tu ne peux pas. Tu vas lui faire porter des chaussettes avec des claquettes.

— Ça va, je ne suis pas si terrible.

— Pitié, ton mari possède un pull à col roulé. Tu as besoin de moi, Karissa.

— Ne t’inquiète pas. Tu la connaîtras… elle ou lui.

— J’espère que c’est elle.

Moi, je m’en fiche. J’espère juste que le bébé va bien, que ce soit un garçon ou une fille.

— Bon, eh bien, dis-je en désignant la voiture. Je devrais y aller maintenant.

Elle hoche la tête et m’attire dans une autre étreinte.

— Prends soin de toi.

— Toi aussi.

— Tu vas me manquer, mais tout ira bien.

Je recule d’un pas, puis d’un autre, m’arrêtant en souriant.

— « Après chaque nuit sombre, il y a un jour plus lumineux. »

Son expression s’éclaire.

— « Moi seul contre le reste du monde. »

Qui a besoin d’au revoir quand on a Tupac Shakur ?

Enfin, je me retourne et rejoins la voiture. Je grimpe sur le siège passager et boucle ma ceinture.

— Merci. Je ne m’étais pas rendu compte à quel point j’en avais besoin.

— Tu n’as pas à me remercier, dit Naz. Et puis, tu devrais toujours dire au revoir à tes amis.

Je regarde par la vitre Melody qui s’adosse à nouveau contre le mur de l’immeuble. Elle continue à attendre. Moins d’une minute plus tard, Léo arrive. Dès que Melody le voit, elle se jette sur lui, refermant ses bras autour de son cou, la tête au creux de son épaule.

Elle pleure.

Je le vois à la façon dont son corps tremble, dont elle s’agrippe à lui comme s’il était sa planche de salut.

Des larmes brûlent mes yeux devant ce spectacle, ma poitrine me fait mal.

Léo la soutient, tout simplement.

Je ne pense même pas qu’il lui pose des questions.

Je veux croire que c’est quelqu’un de bien. Je veux croire qu’il ne la blessera jamais. Mais j’ai l’impression de la laisser entre les mains de monstres, comme si je m’éloignais tout en sachant que mon amie jouait parmi les loups.

— Je ne peux pas le lui dire, n’est-ce pas ?

Ma voix chevrote.

— Je ne peux pas lui dire où on va ?

— Non, répond Naz. Tu ne devrais pas.

Je le savais, au fond de moi, mais ça fait mal d’entendre que c’est confirmé. J’ai passé ma vie entière à fuir. À me cacher. Je connais les règles. J’ai vécu les règles. Chaque piste laissée intacte et liée à notre passé peut être suivie jusqu’à notre avenir.

Quel est l’intérêt de partir si on les laisse tous nous suivre ?

— Penses-tu qu’elle ira bien ? demandé-je doucement alors qu’une larme glisse sur ma joue.

J’ai seulement envie qu’elle soit heureuse, qu’elle mène la vie qu’elle mérite.

— Avec lui… Léo. Est-ce que ça ira ?

— J’en suis sûr.

— Mais peut-être que je devrais le lui dire. Peut-être que je devrais la prévenir. Il est… je veux dire, son frère… Elle devrait savoir à quel point le monde est dangereux.

— Ça ne ferait pas de différence, dit Naz.

— Qu’est-ce que tu en sais ?

— Parce que tu as eu tous les avertissements du monde, Karissa, et que ça n’a fait aucune différence pour toi.

Naz sort la voiture du parking et s’éloigne. Je les regarde alors que nous les dépassons, puis par le rétroviseur sur le côté, jusqu’à ce qu’ils disparaissent.

Au revoir, mon amie.

Je ne t’oublierai jamais, c’est certain.

* * *

Je m’attends à ce que nous nous mettions en route pour récupérer le chien, mais au lieu de ça, un peu plus tard, nous arrivons à Hell’s Kitchen.

L’épicerie est bondée en ce milieu d’après-midi. Je vois une foule à l’intérieur. Ils dégustent leur déjeuner alors que d’autres franchissent la porte au compte-gouttes. Les affaires semblent mieux se porter que jamais, et quelque chose paraît différent. Tout m’a l’air étrange. Il me faut un moment pour comprendre ce qui a changé.

Il y a une nouvelle enseigne au-dessus de l’auvent vert, remplaçant les mots génériques « Épicerie fine italienne ».

Chez Vitale.

C’est simple, seulement les lettres sans fioritures, rien d’exceptionnel, mais c’est plus que je n’aurais jamais cru le voir un jour. Bordel de merde.

Naz ne regarde pas l’enseigne, mais je ne doute pas qu’il l’a remarquée à la seconde où nous nous sommes arrêtés. Il remarque tout. Ses mains sont toujours fermées sur le volant, le moteur tourne. Il a l’air tiraillé, comme s’il était enfermé dans un débat silencieux.

Dire au revoir à son père ou pas.

— Tu devrais entrer, dit-il après un moment. Je suis sûr qu’il aimerait te voir.

Je fronce les sourcils.

— Pourquoi tu ne viens pas avec moi ?

Il me jette un regard, puis se tourne vers l’épicerie, les yeux rivés sur la nouvelle enseigne.

— Il y a quelque chose dont je dois m’occuper, un dernier détail à régler.

Je comprends alors pourquoi le moteur tourne toujours. Il ne fait que me déposer.

— Ça ne devrait pas me prendre longtemps. Il n’y a personne d’autre à qui je peux te laisser avec confiance. Mon père… il ne s’en laisse compter par personne. Tu seras très bien ici le temps que je revienne.

Ce n’est pas ce qui m’inquiète. Je ne me soucie pas de ma sécurité. Je sais que tout ira bien.

Mais je ne sais pas ce qu’il a prévu, de quel détail il parle, et le connaissant ? Ça ne peut pas être bon.

— Tu vas revenir ?

Ses yeux se posent sur moi quand je le lui demande, son expression sérieuse.

— Tu sais bien que oui.

Je ne veux pas le laisser partir, mais je sais qu’il ne me quitterait pas, pas maintenant, à moins de penser que c’est inévitable. Alors, sans un mot, je hoche la tête et sors de la voiture, progressant jusqu’à la porte de l’épicerie. Là, je m’arrête, mais je sais qu’il ne s’en ira pas tant que je ne serai pas à l’intérieur.

En boitillant, j’entre et m’attarde sur le seuil. Les discussions amicales vont bon train et le sempiternel sifflotement m’accueille. Je ne sais pas de quel air il s’agit, toutefois c’est le même chaque fois.

Guiseppe traîne dans la salle, nettoyant les tables, souriant aux clients, clairement de bonne humeur cet après-midi. Il se tourne dans ma direction, tout sourire, et son expression change rapidement.

Intuitif.

Tel père, tel fils.

— Karissa, dit-il. Qu’est-ce qu’il y a, petite ?

Je réfléchis à cette question un instant avant de secouer la tête.

— Rien.

Il fronce les sourcils. Il ne me croit pas.

— Rien ?

— Absolument rien, répété-je. Vous voyez, je viens juste de découvrir que je vais avoir un bébé, alors même si j’ai des raisons de me plaindre, je ne vais pas le faire.

Mes paroles le touchent au cœur, comme je m’en doutais. Ce sont les mots que ma mère lui a dits en dernier avant de disparaître de ce monde. Et il le sait, il me dévisage. Il sait exactement ce que ça signifie. Ces paroles sont plus importantes qu’elles ne le laissent voir en surface.

Elles le touchent profondément.

Son expression change, passant du choc à la tristesse, puis à l’acceptation. Il affiche un sourire, ravale ses sentiments, les enfouit de force. Il tend le bras, posant une main sur le mien, et désigne une table non loin de là, d’un signe de tête.

— Ça te dit, des biscuits ? Ils sont tout chauds de ce matin.

Je m’installe et il disparaît dans la cuisine, revenant un moment plus tard avec des roulés à la cannelle. Il siffle à nouveau en les déposant sur la table et se glisse sur la chaise devant moi.

— Quelle est cette chanson ?

Il hésite un instant, comme s’il avait besoin d’y réfléchir.

— Johnny Ray. Just Walkin’ in the Rain.

— Jamais entendu parler.

— Ah, c’était bien avant ta naissance. Bon sang, presque avant la mienne. Ma femme… c’était sa préférée. La première chanson sur laquelle nous avons dansé.

Je souris en attrapant un biscuit. Il passe ses journées à siffler la chanson sur laquelle il a dansé avec son épouse pour la première fois.

— C’est adorable.

— Oui, ça me rappelle une époque plus simple. Meilleure. Quand Ignazio était petit, elle le lui chantait tout le temps. Quand je rentrais à la maison après une longue journée à l’épicerie, ils dansaient dans la cuisine. Elle chantait de tout son cœur et il souriait comme un idiot.

Il s’interrompt pour rire tout seul.

— C’était un bon garçon… un garçon joyeux. J’aimerais savoir ce que j’ai raté.

— Vous n’avez rien raté, répliqué-je en prenant une bouchée.

Ils sont parfaits, comme d’habitude. J’ai si faim que mon estomac gronde comme s’il essayait de me houspiller.

— Ce n’est pas une mauvaise personne, tu sais.

Giuseppe me regarde comme si j’avais perdu l’esprit et se lève.

— Tu es affamée. Laisse-moi te faire un sandwich.

Je n’ai pas l’occasion de protester. Il est parti, se terrant à nouveau dans la cuisine. Le temps qu’il revienne, quelques minutes plus tard, avec un spécial italien, les biscuits ont tous disparu.

— Je vais t’en chercher d’autres, dit-il en emportant mon assiette vide.

Je la récupère avant qu’il puisse s’en aller et je lui montre sa chaise.

— C’est bon, détendez-vous… Tenez-moi compagnie.

Il se laisse tomber sur le siège et se détend pendant que je mange. Il croise les doigts derrière sa tête et m’observe en sifflotant.

— Tu étais sérieuse ? demande-t-il tout à coup.

— Sur le fait que Naz ne soit pas une mauvaise personne ? Absolument.

— Non, je sais que tu racontes n’importe quoi à ce sujet. Mais tout à l’heure, quand tu es arrivée, tu as dit que tu attendais un bébé.

— Oh. Euh… oui.

— Oui ?

— Oui.

Il me dévisage une nouvelle fois, l’expression neutre. Je ne sais pas ce qu’il ressent à ce sujet.

Un bébé.

Un petit-enfant, le sien.

— Tu sais déjà ce que c’est ?

Je secoue la tête.

— C’est encore trop tôt.

— Tu sais ce que tu veux ?

— Ça n’a pas d’importance, tant qu’il est en bonne santé.

Il éclate de rire et sa mine se radoucit.

— C’est ce qu’ils disent tous, mais moi ? Je voulais un garçon. La question ne se posait pas. Un fils. Quelqu’un pour porter le nom de Vitale, pour nous rendre tous fiers.

— Vous avez eu ce que vous vouliez.

— Oui, eh bien, le jury doit encore se décider à ce sujet.

— Vous devriez être fier de lui. Il a fait des erreurs… D’accord, il en a fait beaucoup… mais il est fort, vous savez… il est tenace. C’est un survivant. Et l’une des meilleures choses chez lui, c’est que c’est un homme de parole. S’il dit qu’il va faire quelque chose, il le fait. Il n’a jamais enfreint aucune promesse, en ce qui me concerne.

— Donne-lui encore le temps.

— Et vous devez lui donner une chance, répliqué-je. Vous ne devriez pas retenir ses erreurs contre lui pour toujours. Ça ne fera du bien à aucun de vous.

— C’est gentil de ta part de prendre sa défense comme ça, mais Ignazio serait le premier à te dire qu’il n’en a pas besoin. Il sait quel genre d’homme il est.

— Oui, il est têtu comme son père.

Je ne pense pas qu’il trouve ma remarque amusante, mais il ne s’en offusque pas. Il se balance sur les pieds de sa chaise, le regard étrange.

— Tu me rappelles quelqu’un.

— Ma mère.

— Non, tu ressembles à ta mère, dit-il, mais tu me rappelles ma femme.

Waouh.

— Elle me disait ça tout le temps. Elle était optimiste, elle voyait toujours le meilleur chez ce garçon. Quoi qu’il fasse, elle n’a jamais perdu espoir en lui.

— Une femme intelligente.

— Alors, où est-il ? Il attend dans la voiture ?

— Il avait quelque chose d’important à régler.

— Bien sûr.

— Ne vous inquiétez pas, dis-je. Il reviendra. Il revient toujours.

Chapitre Vingt-Deux

Ignazio

Des voitures entourent le manoir en briques de Long Island, une mer de berlines noires aux vitres teintées. Il est rare d’en voir autant ensemble dans un même endroit. En général, quand cela se produit, c’est que quelqu’un a vraiment des problèmes.

Aujourd’hui ne fait pas exception.

Aujourd’hui, ça va péter.

— Tu es sûr de savoir ce que tu fais ?

Lorenzo se tient derrière moi, vêtu d’un jean déchiré avec un t-shirt uni blanc. Il demande ça comme s’il était curieux de la réponse, comme s’il était vraiment inquiet pour quelqu’un d’autre que lui-même.

— Ce n’est pas toujours le cas ?

— Je ne sais pas, rétorque-t-il. J’ai entendu dire qu’un jour, ta femme t’avait empoisonné. C’est vrai ?

— Pas du tout.

— Vraiment ?

— J’étais drogué, pas empoisonné, rétorqué-je. Et en plus, ce n’était pas ma femme à l’époque.

— Ah, c’est ce qui figure en petits caractères au bas du texte. C’est du pareil au même.

Mes yeux examinent la maison un moment avant qu’une pensée me frappe. Je me tourne en le regardant.

— Comment le sais-tu ?

Il lève les sourcils, surpris par ma question.

— Quoi ?

— Je n’ai jamais dit à personne qu’elle m’avait drogué. Comment le sais-tu ?

Il me dévisage. Il se demande comment répondre. J’en déduis que je ne vais pas apprécier ce qu’il va me dire.

Peu de gens sont au courant de ce qui est arrivé, et je ne suis pas certain que l’un d’entre eux aurait ouvert la bouche devant lui. Bon sang, la plupart n’ont pas vécu assez longtemps pour avoir l’occasion de le faire.

— Mon frère l’a appris de sa petite amie. Je suppose que ta femme a dû lui en parler.

— Je ne te crois pas.

Karissa n’a raconté à personne qu’elle m’avait drogué. Personne à part ses parents…

Il essaie de garder un visage neutre, sans y parvenir. Affichant un sourire, il secoue la tête.

— Oui, tu ne devrais probablement pas me croire. En vérité, Ignazio ? Je l’ai appris de Carmela.

Cette réponse me surprend, même si je refuse de le laisser paraître.

— Carmela.

— Oui, apparemment elle était devenue désespérée. C’était avant que tu la tues, évidemment.

— Évidemment.

— Je suppose qu’elle n’a jamais su ce qui était arrivé il y a toutes ces années… qu’elle ne savait pas que tu avais tué mon beau-père pour ce qu’il m’avait fait.

Je l’interromps.

— Je l’ai tué parce qu’il a retourné sa veste.

— Tu peux dire tout ce que tu veux, Ignazio, tu ne me convaincras pas que ce n’est pas à cause de ce qu’il a fait à mon visage.

Je ne réponds rien. Il a raison, en partie.

Il aurait fini par tuer Lorenzo s’il n’était pas mort lui-même. Pour épargner son petit frère, Lorenzo encaissait le plus fort des abus. Il se mettait délibérément en danger, quelles qu’en soient les conséquences. J’ai toujours respecté cela chez lui.

— Bref, Carmela a cherché de l’aide auprès de mon beau-père. Mais elle m’a trouvé, moi, et m’a tout raconté. Elle m’a dit que tu étais toujours sur eux, que tu les traquais. Que tu avais tué Johnny et qu’elle était la suivante. C’est là que j’ai décidé qu’il était temps de faire ma place à New York.

J’effectue le calcul dans ma tête.

— Tu es à New York depuis tout ce temps.

— J’allais et venais, répond-il. Ce n’est que lorsque tu as décidé d’abattre Ray que j’ai vu mon ouverture.

— Je n’ai rien décidé. C’était de la légitime défense.

— C’est toujours le cas, non ? En fin de compte, c’est eux ou nous.

Il marque un point ici, même si je refuse de l’admettre. Je ne vais pas lui accorder plus de crédit que nécessaire. Si son ego se développe encore dans son cerveau narcissique, personne ne sera en sécurité.

— Presque deux ans et tu attends seulement maintenant pour me dire bonjour ?

— Hé, qu’est-ce que je peux dire ? Je ne savais pas quoi penser de toi. L’homme dont Carmela parlait ressemblait sacrément à l’homme dont je me souvenais, celui qui m’a sauvé les fesses, mais le type que j’ai vu en arrivant ? Il était différent. Alors, j’ai gardé mes distances, parce que franchement, j’essayais de décider quoi faire à ce sujet.

— Je suppose que tu as décidé.

— Nous sommes ici à présent, n’est-ce pas ? En plus, ça aurait été dommage de devoir te tuer.

— Tu crois vraiment que tu y serais arrivé ?

— Peut-être, répond-il en haussant nonchalamment les épaules. Je suis content que nous n’ayons pas eu à le découvrir.

La conversation est terminée après ça.

Je regarde ma montre. Quelques minutes avant midi. Je me tiens là, en pleine journée, vêtu de mon costume préféré. Le soleil brille, mais il ne fournit pas assez de chaleur. Il ne faudra pas longtemps avant que l’hiver nous tombe dessus, recouvrant New York de neige.

Je serai parti depuis longtemps avant que cela n’arrive.

Depuis longtemps.

Malgré tout, je ne peux m’empêcher de craindre que ce soit une erreur. Je ne devrais pas être là.

Je ne devrais pas faire ça. Je devrais partir.

Fuir.

Mais ce n’est pas ma nature.

Les gens qui fuient sont pourchassés. Je ne le permettrai pas. Pas maintenant, ni jamais.

Alors peut-être que, cette fois, je ne sais pas ce que je fais, cependant je sais que je dois le faire. Il n’y a pas d’autre moyen.

J’arrange ma cravate et lisse ma veste avant de me concentrer sur la maison. Elle a l’air calme, paisible, mais les apparences sont trompeuses. Il n’y a rien de bienveillant ici aujourd’hui.

À midi pile, la porte d’entrée s’ouvre. Ils observent, ils attendent… le contraire m’aurait étonné.

— C’est l’heure, dit Lorenzo en me dépassant d’un pas nonchalant, luisant presque d’excitation tandis qu’il se dirige vers le porche.

Il va apprécier chaque seconde de ce moment. Je le sais. Il y a un renflement au niveau de sa hanche, que son t-shirt trop ample dissimule en grande partie. Je sais que c’est là, parce que c’est toujours là.

Certaines choses ne changent jamais.

C’est l’heure.

Un homme est debout, tout en noir, devant la porte. Il nous laisse entrer sans un mot. Quelques autres sont rassemblés et nous rejoignent pour nous conduire au bout du couloir, vers les doubles portes massives. Ils s’arrêtent là, mais Lorenzo continue et pousse les battants en entrant.

Quatre hommes sont assis à l’intérieur, autour de la grande table en bois, chacun vêtu de son meilleur costume. Les chefs des quatre familles criminelles de la ville sont réunis à nouveau pour ma petite personne.

Une cinquième chaise est toujours vide.

Je suppose qu’elle appartient maintenant à Lorenzo.

Ils ne semblent pas ravis lorsqu’il s’y laisse tomber sans attendre d’invitation, n’offrant aucune salutation, comme si son importance n’était pas remise en question. Officiellement ou pas, il est l’un d’entre eux.

Il a gagné sa place. Il s’appuie sur le dossier, relevant ses pieds sur un coin de la table et croisant les chevilles.

Genova semble avoir envie de lui tirer en plein visage.

Il le connaît depuis deux décennies. Il est hostile, amer, et aussi égoïste que l’on puisse s’y attendre. Il ne fait pas le sale boulot, cependant. Non, c’est pour ça qu’il a des hommes. Sa propre petite armée assoiffée de sang. C’est un général sans pitié.

Il n’aime pas que les autres essaient d’envahir son espace.

Entrant dans la pièce, je referme derrière moi, puis je verrouille la porte. Il faut toujours verrouiller les portes. Les autres sont trop préoccupés par les singeries de Lorenzo pour remarquer ce que je fais.

— Armes sur la table, demande Genova, sa voix à la limite du grognement alors qu’il essaie de contenir son animosité.

Je m’avance et m’arrête juste devant la table, glissant ma main dans la poche de mon pantalon pour en sortir le même stylo noir. Je le pose sur la table, mais Genova ne fait pas attention à moi.

Il sait que je n’ai rien d’autre. Il ne me parle pas à moi. Il scrute Lorenzo.

Lorenzo, qui traite son arme comme une American Express. Je ne sors jamais sans.

Avec un soupir exagéré, Lorenzo met la main à sa taille, dégainant le Colt M1911. Il le secoue en l’air, comme pour dire « tu m’as eu », avant de le poser sur la longue table en bois.

Apparemment satisfait, Genova me regarde enfin, mais Lorenzo se racle la gorge, l’interrompant.

— Armes sur la table.

Genova lui jette un regard.

— Pardon ?

— J’ai dit : armes sur la table, répète Lorenzo. Allez… n’essaie même pas de prétendre que je suis le seul dans cette pièce à être chargé.

— C’est ma maison, rétorque Genova. C’est moi qui commande ici.

Un sourire recourbe les lèvres de Lorenzo.

— Tu m’as eu.

Genova essaie de rediriger la conversation.

— Vitale…

— Mais, intervient Lorenzo, accentuant le mot en se redressant, corrigez-moi si j’ai tort, mais…

— Tu as tort, réplique Genova.

Lorenzo l’ignore.

— Mais ces choses, ces réunions, elles sont gouvernées par une série de règles, des règles mises en place bien avant que tu en aies la charge… bien avant que ces réunions prennent place chez toi. Tu n’as pas inventé tout ça en arrivant. Même le président doit suivre la Constitution.

Genova secoue la tête.

— Ce n’est pas une putain de démocratie.

— C’est ce qu’on m’a dit. Le bruit court que tu as un vilain côté dictateur.

Genova réagit au quart de tour. Je peux le voir se raidir et sa colère s’enflamme. Avant qu’il puisse faire quoi que ce soit, cependant, les autres interviennent, sortant leurs propres armes et les posant sur la table.

Les règles sont les règles.

Nous devons tous les suivre.

Avec réticence, Genova sort son flingue d’un fourreau dissimulé à son épaule. Il le pose devant lui, toujours à portée, et jette un regard noir à Lorenzo. Il n’apprécie pas que l’autre ait pris l’avantage.

Le sourire revient sur les lèvres de Lorenzo. Il pose à nouveau ses pieds sur la table.

— Maintenant, s’il n’y a plus d’objections, insiste Genova, j’aimerais continuer cette réunion. Je ne rajeunis pas, vous savez.

Lorenzo rit dans sa barbe.

— Tu trouves quelque chose d’amusant là-dedans ? réplique Genova. Qu’est-ce que tu fais ici déjà, Scar ?

Lorenzo déteste ce surnom. Je peux le voir à son visage. Sa lèvre tressaille, en contradiction avec son sourire figé.

— Honnêtement, je ne sais pas. Tout ça, si vous voulez mon avis, ce sont des conneries. Vous vous branlez sous la table, vous prenez du plaisir avec toutes ces simagrées, comme si on était à Broadway. Danse, petit soldat, danse. Ce n’est qu’une plaisanterie. Je ne comprendrai jamais. Mais Ignazio a demandé une réunion, et quel genre d’ami serais-je si je ne me présentais pas ?

Il les a déstabilisés. Ils sont tellement habitués à l’ordre, à ce que les gens se soumettent sous la peur, qu’ils ne savent pas comment gérer Lorenzo. Cet homme apporte le chaos et c’est exactement ce qu’ils détestent. Il n’a pas peur d’eux. Ils ne comptent pas.

Il semblerait que Genova n’ait rien à répondre. Son regard cherche à nouveau le mien. Il veut en finir. Il veut que Lorenzo s’en aille.

— Que veux-tu ?

Il a fini de jouer. Fini de s’occuper de tout ça. C’est terminé.

— J’ai réfléchi à ce que vous m’avez dit il y a quelques semaines. Sur la loyauté, l’honneur, savoir qui sont nos vrais amis.

Genova se détend un peu.

— C’est vrai ?

— Je me suis rendu compte, grâce à vous, que je ne peux pas rester assis et m’attendre à ce que les choses arrivent d’elles-mêmes… Je dois y aller et les traquer. Je dois me battre pour elles. Et j’ai besoin de montrer à ceux qui m’entourent ce que leur amitié signifie pour moi. Alors, je suis prêt.

— Tu es prêt ?

Je hoche la tête.

— Je suis prêt à en voir le bout. 

Avec ces simples mots, c’est comme si les cinq dernières minutes avaient été effacées de la mémoire de Genova, son agacement et son impatience envolés. Il obtient ce qu’il voulait.

Ou du moins, c’est ce qu’il pense.

Adossé dans son siège, il me regarde avec une sorte d’émerveillement.

— Alors, tu es prêt à nous rejoindre, hein ?

— Je n’ai jamais été aussi prêt à laisser mon empreinte.

Un sourire illumine son visage alors qu’il me tend le bras. Il se rapproche de moi, la main tendue comme un rameau d’olivier, comme si une simple poignée de main allait effacer toute l’hostilité passée. Je la regarde un moment. Je regarde ses doigts boudinés saucissonnés dans toutes ses bagues dorées. Il n’y a pas de callosités, pas de cicatrices, pas de marques… il a du sang sur les mains au sens figuré, mais au sens propre ? Il n’a probablement jamais versé de sang.

Penché par-dessus la table, je lui serre la main. Sa poigne est ferme, puissante, comme s’il essayait de m’intimider, comme s’il me rappelait exactement qui est le patron ici. Je le tolère, je tolère sa démonstration de force, jusqu’à ce qu’il me relâche.

C’est là qu’est ma limite.

J’en ai fini avec les mensonges, les jeux, les coups de couteau dans le dos. J’en ai fini avec les petites chamailleries, les ego et la lâcheté. J’en ai fini avec les hommes qui vous demandent d’honorer la famille et qui, le souffle suivant, ordonnent la mort de ceux que vous aimez. J’en ai fini de tout ça, et bien fini.

J’en ai fini avec cette vie. Je suis prêt à passer à autre chose.

Je bouge rapidement. Je ne lui donne pas une chance de réagir. À la seconde où il relâche ma main, je le serre fermement, le tirant et tordant son bras. Je saisis le stylo de ma main libre, dans mon poing. Balançant tout ce que j’ai, toute la force que je peux mobiliser, je l’enfonce dans son cou, le poignardant violemment.

Il est projeté sur le côté et je le libère, empoignant l’arrière de son crâne à la place. Je plaque sa tête sur la table. Du sang jaillit par la plaie dans son cou.

Bam.

Tendant le bras, je m’empare de l’arme de Lorenzo. Les autres, je ne sais pas, mais celui-là ? Je suis certain qu’il est chargé.

Il sait qu’il le faut quand on est en infériorité numérique.

Pan, pan, pan.

C’est comme un feu d’artifice. La pièce terne s’illumine sous les coups de feu et les trois autres chefs de famille s’écroulent. Un seul tir dans le front, assez proche pour exploser leur cerveau et le faire gicler par l’autre côté de leurs crânes. Ils ont à peine le temps de comprendre ce qui les frappe.

Parce que les hommes comme eux, avec leur boulot pépère et leur position de pouvoir ? Ils ne s’attendent pas à ce que quiconque soit assez courageux pour les éliminer. Il y a des règles, des règles que tout le monde doit suivre.

On ne tue jamais un chef sans la permission des autres.

Genova lève la tête, essayant de réagir, mais il est assommé et du sang s’écoule toujours de sa plaie. Il cherche son arme de la main lorsque ses yeux croisent les miens. Une terreur sourde émane de lui.

Il sait qu’il est foutu.

— Tu dois dix mille dollars à mon père, lui dis-je, mais je prendrai ta vie à la place, en guise de paiement.

Pan.

— Voilà de quoi je parle, s’exclame Lorenzo, sa voix teintée d’une excitation malsaine alors qu’il pose les pieds par terre et se lève. Je savais que tu avais encore ce qu’il fallait en toi, Ignazio !

Je me tourne vers lui dès qu’il a prononcé ces mots, dès qu’il commence à se lever. Je le prends par le col de son t-shirt et je le fais asseoir si brutalement que la chaise se renverse. Je le pousse en arrière. Son dos atterrit sur le sol et je le surplombe. Je vise son visage de mon arme, mon doigt sur la détente, la pressant légèrement. Il devient mortellement silencieux, ne respirant même pas, me regardant droit dans les yeux. Sur son visage, je ne vois rien. Pas d’émotion. Je n’y découvre aucune peur. Aucune inquiétude. Aucun effarement.

Il ne craint rien, non qu’il pense que j’en sois incapable. Il le sait.

Il sait que je ne perdrais pas une minute de sommeil après lui avoir pris la vie. Mais cet homme est vide.

Il l’a toujours été.

Ce n’est que la coquille d’un homme. Il n’y a pas d’âme en lui. Je ne dis pas qu’il est damné, qu’il n’est pas capable d’aimer… ce n’est pas à moi d’en juger. Mais les ténèbres l’ont consumé depuis longtemps, une obscurité familière que je ne connais que trop bien. Je sais ce que c’est que d’être malmené par ce genre d’avidité, de n’avoir que des bains de sang en tête. Il n’y a plus de place en lui pour laisser passer la lumière. Il est trop infesté par le noir.

Des coups retentissent sur les portes verrouillées. Le chaos jaillit dans la maison. Aucun des hommes ne sait ce qu’il se passe, mais ils ont été entraînés à toujours protéger leur chef. Ils hurlent, poussent, essaient de forcer le chemin. Le monde s’écroule tout autour d’eux.

Contrairement à Lorenzo, ils ne sont pas calmes.

— J’arrête, lui dis-je. Tu voulais New York ? Tu voulais le pouvoir ? C’est à toi. Mais moi, c’est terminé, Lorenzo. Je m’éloigne de tout ça. Et que Dieu m’en soit témoin, si tu essaies de me suivre, de m’arrêter, si tu essaies de me ramener, je te tuerai… Je le ferai… et je prendrai tout ce que tu as aimé avant de le faire. Est-ce que tu m’entends ?

— Clairement.

Je me relève et jette son arme sur la table avant de lui tendre la main. Il n’hésite pas à la prendre. Je le remets sur pieds et Lorenzo se rapproche pour récupérer immédiatement son bien. Mes muscles se raidissent d’inquiétude. Je ne lui fais pas confiance. Je ne peux pas. Je ne peux croire personne.

Mais j’ai besoin de lui, ce qui en fait un « ami » à défaut de meilleur terme.

J’ai besoin qu’il tienne les gens à distance. J’ai besoin qu’il fasse exactement ce qui lui vient naturellement… semer le désordre. J’ai besoin qu’il soit agaçant au point de me permettre de jouer les seconds couteaux à côté de l’enfer qu’il provoque. Je lui ai sauvé les fesses une fois… maintenant, c’est son tour de sauver les miennes.

J’ai peut-être abattu les têtes des quatre familles, mais je n’ai rien fait pour mettre un terme à tout cela. Le chasseur cruel a simplement tué plus de lions, c’est tout.

Il ne faudra pas longtemps pour que d’autres rois, de nouveaux rois, entrent en scène.

Lorenzo glisse son arme à sa ceinture tout en regardant la pièce, s’attardant sur les quatre corps. Je ne les regarde pas, ma concentration demeure sur la porte. Elle tremble sous la force des assauts, de l’autre côté.

— Tu sais que ce ne sera jamais vraiment terminé, n’est-ce pas ? demande Lorenzo en approchant. Ces choses ne se finissent jamais. Personne n’oubliera ton existence et ce que tu as fait, en particulier après ça.

— Je sais, dis-je en le regardant, mais je compte sur le fait qu’ils seront trop occupés avec toi pour me laisser le temps de vivre ma vie avant de s’en prendre à moi.

— Et ta femme ? Et ton bébé ?

Je plisse les yeux.

— Comment sais-tu ça ?

— De mon frère. Je suppose que ta femme l’a dit à sa copine.

Il se tourne vers moi.

— Pour de vrai, cette fois.

Mmh.

— Ça va aller, dis-je. Je ne m’inquiète pas pour eux.

— Pourquoi ?

— Parce que je me souviens de notre marché, Lorenzo… Tu as dit que tu ferais en sorte que ma femme ne soit pas blessée et je m’attends à ce que tu respectes ta promesse.

— Bien vu.

— De plus, j’étais l’un des pires, là dehors… Je voulais faire couler le sang, et c’était personnel, mais quand le moment est venu, je n’ai même pas pu le faire. Je n’ai même pas pu abattre l’enfant de mon ennemi. Alors, ils viendront pour moi, un jour, certainement, et quand ce sera le cas, ils m’auront. Mais Karissa, elle est sous ta protection, et c’est la seule raison pour laquelle je te laisse vivre.

— Pas la seule raison.

— Si, la seule.

— Allez.

Il avance pour se camper devant moi.

— Après tout ça, tu ne peux toujours pas admettre que nous sommes amis ?

— Je vais te dire, Lorenzo, répliqué-je en regardant derrière lui vers la porte. Si tu me fais sortir de là indemne, je songerai à te dire ce que je ressens vraiment pour toi.

— Oh, facile.

Il fait une grimace, comme si je m’inquiétais pour rien, et fouille dans sa poche.

— J’ai une grenade.

Je le regarde avec incrédulité.

— Tu as une grenade.

Une grenade.

Il transporte une putain de grenade.

Et pas une grenade fumigène, comme la logique le voudrait. Cet enfoiré sort sa main de sa poche, avec une grenade verte et ronde. Elle est petite, peut-être de la taille d’une balle de golf, mais on ne peut pas se tromper.

— Quoi, tu n’en as jamais transporté ? demande-t-il.

— Je ne peux pas dire ça, non.

— Eh bien, elles sont pratiques, répond-il sur un ton désinvolte. Tu tires la goupille et boum, adieu problème.

Je ne sais même pas quoi répondre à cela.

Je ne sais pas comment il a mis ses mains là-dessus. De Cuba, probablement, comme tout le reste.

— Et comment une grenade va-t-elle me tirer de là ? De préférence avec tous mes membres ?

— Facile. Regarde.

Lorenzo se retourne et se dirige droit vers la porte, la déverrouillant avant de reculer. Je m’éloigne de lui, vers la table, et tends le bras pour prendre l’une des armes toujours posées là. Je la vérifie, la trouvant chargée, et me retourne vers la porte juste à temps pour la voir s’ouvrir brutalement.

Des hommes apparaissent.

Ils ne sont que trois. Le reste, je suppose, a probablement fui sous les coups de feu. Ils entrent en trombe, brandissant des armes, et je pointe la mienne vers leurs têtes, le doigt sur la détente.

Lorenzo lève les mains devant lui avant qu’ils puissent penser à trier, avant qu’ils aperçoivent les corps, avant même d’avoir le temps de comprendre ce qu’il s’est passé. Il tient la grenade dans une main, un doigt de l’autre glissant sur la goupille, prêt à tirer.

— Messieurs, dit-il d’une voix forte. À moins de vouloir finir en putains de morceaux, je vous suggère de vous barrer.

La panique les saisit. Deux d’entre eux s’enfuient. Le dernier reste là, à nous dévisager. Le plus loyal. Non, il n’a pas peur de mourir, pas s’il nous emporte avec lui.

Il vise Lorenzo. Il va tirer.

Je le vise à mon tour, pressant la détente, coup après coup.

Pan, pan, pan.

Les trois balles l’atteignent. Il presse la détente par réflexe, tirant une fois. Cette satanée balle touche presque Lorenzo, qui n’a pas assez de jugeote pour l’éviter. Dès que le type s’effondre, Lorenzo baisse les yeux sur lui. Deux balles dans la poitrine, la troisième ayant frôlé sa tempe.

— Bon travail, Han Solo. J’ai toujours su que tu avais tiré en premier.

J’enjambe le type et m’avance dans le couloir en coup de vent, me dirigeant droit vers la porte.

Lorenzo me suit sans un mot. J’entends ses pas précipités qui se dépêchent pour me rattraper.

Je tourne dans une autre direction, empruntant la sortie de derrière à la place. Je ne tiens pas à être vu. Je pose un pied dans le jardin et regarde autour de moi, puis vers Lorenzo, sur le point de dire quelque chose, quand je le vois.

Je le vois.

Je vois exactement ce qu’il est sur le point de faire.

Serrant la grenade, il presse la sécurité, son doigt s’enroulant autour de la goupille. L’enfoiré.

Ça recommence.

— Lorenzo… grommelé-je.

C’est tout ce que j’ai le temps de dire avant qu’il tire. Il tire la goupille.

Putain de merde.

Je me retourne et cours à travers le jardin, loin de la maison, alors qu’il jette la grenade par la porte de derrière. Quatre secondes, c’est tout ce que nous avons. Je me jette dans l’herbe, couvrant ma tête et retenant mon souffle.

Boum.

Le sol tremble alors que la grenade explose dans la maison. Ce n’est pas assez pour la faire s’écrouler ni même causer des dégâts irréparables, mais suffisant pour détruire les murs autour d’elle, détruisant quelques fenêtres. Lorenzo atterrit sur l’herbe juste à côté de moi, hilare.

Je lui jette un regard noir en me remettant debout.

— Tu sais, parfois je te déteste vraiment.

Il me regarde.

— Parfois seulement.

— La plupart du temps.

— Mais pas toujours.

Je ne daigne même pas lui répondre.

Je me retourne et marche, m’échappant rapidement du jardin, contournant furtivement quelques maisons adjacentes pour parvenir jusqu’à ma voiture. Les voisins sont dehors, rassemblés dans la rue, paniqués à cause du vacarme, de l’explosion qui a fait trembler la maison de briques. Je sais qu’ils ont dû la ressentir. Je me faufile dans la foule, la tête basse, évitant les regards. Lorenzo trottine pour me rattraper, s’assurant de sourire et de saluer les gens.

— Tu ne devrais pas attirer l’attention, lui dis-je en m’arrêtant près de ma voiture. C’est plus facile pour les flics de t’identifier après.

— Je ne m’inquiète pas des flics.

— Tu devrais.

— Non, pas si j’en ai déjà quelques-uns dans la poche.

Je secoue la tête.

— Bonne chance, Lorenzo.

— Hé, attends, m’interpelle-t-il alors que je commence à monter. Tu peux me ramener ?

— Marche.

— Mais c’est à une dizaine de bornes. Ça va me prendre une éternité.

— Alors, cours.

Il marmonne dans sa barbe avant de reculer.

— Nos aventures vont me manquer, Ignazio. Tu es sûr de ne pas vouloir y réfléchir ? Rester dans le coin, peut-être m’aider à diriger la ville ?

— J’en suis sûr.

— Dommage.

— Un conseil, Lorenzo ? Ce ne sont pas les titres qui honorent les hommes… mais les hommes qui honorent leurs titres. Tu ferais mieux de t’en souvenir.

Il me dévisage.

— Tu me cites Machiavel ? À moi ?

— Que veux-tu que je te dise ? C’est mon préféré.

Montant dans la voiture, je démarre le moteur et roule sans un regard en arrière. Il désirait le contrôle de la ville. Il désirait être le chef.

J’espère seulement qu’une fois tout terminé, ce royaume vaudra toujours le coup.

* * *

Entrant dans l’épicerie, je m’arrête et tourne la tête vers la porte. Le silence. Depuis que je suis assez grand pour marcher, cet endroit a toujours été accompagné de bruits, de tintements assourdissants.

Aujourd’hui, il n’y a rien.

La porte se referme quand je la lâche. Toujours rien. Les clochettes ont disparu.

Mmh.

Mes yeux balaient les lieux un moment avant que je me tourne et examine l’intérieur du restaurant. Je suppose que l’enseigne à l’avant n’est pas le seul changement opéré. Rien ne semble avoir changé. Les tables et les chaises sont les mêmes, ainsi que le comptoir, et j’imagine que la cuisine aussi, parce que je sais que mon père est tatillon à ce sujet, cependant là, contre le mur du fond, il y a quelque chose que je n’ai jamais vu auparavant.

Une télévision.

Je cligne plusieurs fois des yeux.

Voyez-vous, mon père n’a jamais vu l’intérêt d’une télévision. Il a toujours dit que ça ne faisait que pourrir le cerveau. Ma mère, elle, était plus indulgente. Après tout, elle adorait ses feuilletons. Ils avaient une télévision à la maison seulement pour qu’elle puisse les regarder.

Mais ici, à l’épicerie ? Strictement interdit.

Pourtant, il y en a une, suspendue au mur, allumée sur la chaîne des actualités en continu, totalement silencieuse, mais allumée quand même. Étrange.

Passant à autre chose, je regarde autour de moi à la recherche de Karissa. Elle est assise à une petite table au milieu du restaurant, en face de mon père. Ils papotent. Je ne sais pas ce qu’ils racontent, mais je peux deviner que la conversation est à mon sujet, car dès qu’ils remarquent ma présence, ils se taisent.

Karissa sourit, du soulagement dans le regard, et m’interpelle.

— Naz !

Lentement, je m’approche et je m’arrête à la table. Je tends la main vers Karissa et prends son menton en coupe, l’inclinant tandis que mon pouce frotte sa joue. Je me penche et l’embrasse doucement.

— Désolé d’avoir mis si longtemps.

— Oh, pas de souci, répond-elle, ses joues écarlates quand je recule.

Elle fait un geste de la main.

— Ça m’a donné l’occasion de bavarder avec ton père.

— À propos de… ?

Karissa commence à parler, ouvrant la bouche, mais mon père est plus rapide et marmonne un seul mot.

— Souvenirs.

Des souvenirs.

— Intéressant.

Je le regarde. Il n’a pas l’air très heureux. Il ne l’est jamais quand je suis dans le coin, néanmoins c’est généralement de la colère ou de la déception que je devine. Aujourd’hui, je vois de l’épuisement.

— Vous avez envie de partager ?

Il se cale contre son dossier et m’observe un moment avant de hocher la tête.

— J’en ai un pour toi.

Je lui fais signe de continuer.

— C’était il y a vingt ans, dit-il. Tu étais encore ado, à peine dix-huit ans, un gamin.

Dix-huit.

Le pire jour de ma vie.

Un brouillard de douleur et de deuil flotte sur mes souvenirs de cette année-là. C’est même difficile de me rappeler le soleil qui se levait à l’époque, difficile de me rappeler un jour qui ne soit pas sombre.

J’ai envie de lui dire de ne pas s’embêter. J’ai envie de lui dire de ne pas continuer. Mais quoi qu’il ait à raconter, je vais le laisser faire. Il va lâcher son morceau, et puis je m’en irai.

— Je me souviens très bien de cette année, dis-je. C’est assez difficile à oublier.

— Alors, laisse-moi te raconter quelque chose que tu ne sais probablement pas. Un matin, sur le chemin de l’épicerie, je suis tombé sur Raymond Angelo. Il m’a dit que sa fille attendait un enfant, qu’il allait être grand-père. Je n’étais pas stupide… c’était ta femme à l’époque, donc je savais que c’était le tien. Je l’ai félicité, puisque c’était ce qu’il voulait. Et quand je suis rentré à la maison ce soir-là, j’ai annoncé la nouvelle à ta mère.

D’accord, il a raison… je n’ai jamais entendu cette histoire. Je ne suis pas sûr de savoir où il veut en venir, toutefois.

— Ta mère, elle était folle de joie. Elle a dit que tu serais un père formidable, parce que tu as appris auprès du meilleur qui soit. J’étais d’accord avec elle, parce que, tu sais, c’était ta mère, mais je n’y croyais pas. Tu vois, à l’époque, Angelo avait déjà ses griffes sur toi, et à en juger par sa réaction, il les voulait aussi sur ce bébé. Je me suis dit que ce gamin était condamné.

Dans ma vision périphérique, je peux apercevoir Karissa se tortiller. Elle doute aussi de l’issue de la conversation.

— Mais tu sais, ce qui est arrivé remonte à vingt ans, et maintenant nous voilà… un autre bébé. Ta mère n’est plus là, à présent, elle n’est pas là pour que je le lui annonce, mais je sais ce qu’elle aurait dit.

Il s’arrête, me dévisageant.

Il ne prononce pas les mots, mais je sais ce qu’il pense.

Tu seras un père formidable, parce que tu as appris auprès du meilleur qui soit.

— J’ai un souvenir pour toi, lui dis-je. J’avais douze ans et quelques. C’était durant l’été où tu m’as amené ici pour travailler.

Il hoche la tête.

— Je me souviens.

— Tu m’as appris comment utiliser un couteau. J’ai passé tout l’été à l’arrière du restaurant à tout découper pour toi. J’aimais ça, tu sais, mais j’avais besoin de plus d’entraînement. Le couteau m’échappait certaines fois, quand je perdais ma concentration. Un jour, le dernier où tu m’as laissé travailler, j’ai fait une erreur et je me suis coupé le doigt. Il y avait du sang partout, partout sur moi, sur la table, sur tout ce que j’avais coupé ce matin-là. Je pensais que je me vidais de mon sang. Je me sentais vaseux. Je t’ai appelé en hurlant et tu as accouru. Tu m’as simplement regardé et tu m’as dit quelque chose. Est-ce que tu t’en souviens ?

Il me dévisage. Bien sûr qu’il s’en souvient.

— Tu as dit : « Bon Dieu, Ignazio, tu gâches toute ma nourriture ! » Si on se base là-dessus, mes talents éducatifs auront quand même besoin de quelques améliorations.

Son expression se chiffonne à ces mots. Un petit sourire se dessine sur ses lèvres. Repoussant sa chaise, il se lève en silence et se penche pour embrasser Karissa sur la joue.

— Si tu as besoin de moi, tu sais où me trouver.

Il s’avance alors, s’arrête devant moi, tend le bras et me serre l’épaule. Ça ne dure que quelques secondes, il me regarde avec ce que l’on pourrait qualifier de fierté. C’est la première fois que j’en vois dans ses yeux depuis cet été-là, des années plus tôt.

Il me relâche, secoue la tête et marmonne en s’éloignant :

— Pars d’ici, Ignazio, et pour le bien de tous, ne reviens jamais.

Je reste planté là alors qu’il s’en va, disparaissant dans le fond. Mon regard embrasse à nouveau la salle du restaurant avant de se poser sur la télévision. Je suis instantanément accueilli par un titre particulier. Il défile en bas, en travers de l’écran : Attaque fatale à Long Island.

Partir et ne jamais revenir. Ça me semble une bonne idée.

— Tu, euh…

Je regarde Karissa qui me parle, bredouillant un peu. Elle pointe mon torse du doigt.

— Tu as de l’herbe sur ta chemise.

— Oh.

Je baisse les yeux.

— Oui.

— Est-ce que j’ai envie de savoir ?

— Non, il ne vaut mieux pas.

— Bien, alors.

Elle se lève, repoussant sa chaise.

— Et si on s’en allait ?

Chapitre Vingt-Trois

Karissa

— Tu as tout ce que tu voulais ?

La voix de Naz est calme quand il me pose cette question, debout derrière moi dans l’encadrement de la porte du petit salon. Un sac en toile est à mes pieds, contenant mes réserves de photos, ainsi que des vêtements en quantité nécessaire pour tenir une semaine. Killer court dehors, derrière, de retour de chez le véto. Il se sent mieux. Rien n’était cassé.

Est-ce tout ce que je veux ? Je n’en suis pas sûre.

Mais je n’ai besoin de rien d’autre, en tout cas.

— Je pense.

Comme je ne veux pas mentir, j’ajoute :

— Honnêtement, je ne sais pas trop.

— Prends ton temps, dit-il. On partira dès que tu en seras certaine.

Dès que je serai sûre. Si c’est ce qu’il attend, nous mourrons tous les deux de vieillesse dans cette pièce. Je n’ai jamais été certaine de grand-chose, vraiment, sauf de lui.

Je suis certaine en ce qui le concerne, lui.

Il pourrait me faire bouillir vivante avant que tout soit terminé, mais je suis ici, avec lui, parce que je suis certaine que c’est là qu’est ma place.

— Tu ne veux vraiment pas prendre quelques livres ? demandé-je en regardant la pièce bourrée à craquer.

Rien ne me semble déplacé. Tout est là, comme toujours. Ce sera peut-être à jamais le cas, à moins qu’on revienne emporter nos affaires.

— Aucun ?

Il pousse un soupir résigné.

— Non.

Je me tourne vers lui. Il a un sac en toile aussi, mais il n’est rempli que de vêtements et de chaussures.

— Pas même Le Prince ?

Il esquisse un sourire à ma question. Son livre préféré.

—  Il a subi un petit dégât des eaux, tu te souviens ?

— Rah, pas la peine de me le rappeler. Je me sens toujours mal à ce sujet. J’ai failli t’acheter un nouvel exemplaire pour ton anniversaire, mais je me suis dit que ce ne serait pas pareil.

Il n’acquiesce pas, mais il ne réfute pas non plus.

— Ne culpabilise pas. En plus, je n’en ai plus besoin. Je te l’ai déjà dit, tout est là.

Il tapote sa tempe d’un doigt.

— Tout est là-haut. Tous mes souvenirs, les bons et les mauvais. Je n’ai rien oublié. Je n’ai pas besoin d’emporter toutes ces choses pour me rappeler. Les souvenirs sont tout ce qui compte.

Ironiquement, vraiment, puisqu’il y a certains de mes souvenirs que j’aimerais oublier. Naz, cependant, les embrasse. Il ne les laisse pas définir qui il est. Alors que j’ai toujours envié la résistance de Melody, c’est vraiment la ténacité de Naz que j’aurais aimé avoir. Rien ne parvient jamais à l’abattre.

— Je pense que je suis certaine, alors.

Il éclate de rire.

— Tu penses ?

Je pivote vers lui, me détournant des livres, et souris. Je sais que ça paraît ridicule.

— Oui, je crains que ce soit le mieux que je puisse faire.

— Bon, alors… répond-il en mettant la main dans sa poche. Avant de partir, il y a quelque chose que je veux te donner.

Je me rapproche et il en sort un objet qu’il me tend. Le métal capte le peu de lumière qui filtre par les fenêtres et étincelle.

Je le reconnais tout de suite. Mon collier.

— Je l’ai trouvé l’autre jour. Il était par terre, la chaîne brisée. Je l’ai pris et fait réparer. Je me suis dit que tu voudrais le récupérer.

Un sourire se dessine sur mes lèvres alors que des larmes me brûlent les yeux. Je l’ai cherché, une fois rentrée à la maison, mais il avait disparu. Je pensais l’avoir perdu pour toujours.

De ma vie, je n’ai jamais été aussi heureuse d’avoir tort.

Sans un mot, je me retourne et relève mes cheveux pour les écarter. Naz le glisse autour de mon cou, frôlant ma peau chaude du bout de ses doigts calleux.

— Il y a quelque chose chez toi, Karissa, murmure-t-il. Quelque chose que j’ai cherché pendant très longtemps.

Seigneur. Ne pleure pas. Il est sur le point de faire de moi un tas larmoyant. Le gonflement d’émotions qui me consume est intense.

— Est-ce une bonne chose ?

— Oui.

Il se penche et embrasse la base de mon cou avant de relâcher mes cheveux. Je vais me retourner pour le regarder, mais au lieu de ça, il enroule ses bras autour de moi, me ramenant près de lui. Je me détends dans son étreinte et lève la main pour jouer avec le pendentif.

— Je t’aime, Naz.

— Pas autant que moi je t’aime.

— Mais oui, c’est ça.

Je relâche le collier.

— Je ne pense pas que ce soit humainement possible.

Il ne proteste pas.

Aucun de nous ne parle pendant un moment.

Nous restons là, à nous délecter du silence, appréciant l’instant. Est-ce à cela que ressemble « pour toujours » ? Juste lui et moi…

Et le bébé, bien sûr. Notre propre petite famille.

Un nouveau départ. Un nouveau commencement.

— Est-ce que tu veux, tu sais, batifoler une dernière fois avant d’y aller ? demandé-je en pivotant dans ses bras, levant la tête vers lui. Partir dans un dernier coup, pour ainsi dire ?

Ses yeux pétillent quand il les baisse sur moi.

— Qu’as-tu à l’esprit ?

— Peut-être que tu pourrais me prendre comme si tu me détestais encore.

Il lève la main, repoussant mon menton, son pouce frôlant mes lèvres.

— Je crois que ce genre de jeu devra attendre… encore deux mois, au moins.

Je souris, sentant le rouge me monter aux joues.

— Mince.

— Par contre, je peux te donner quelque chose d’encore mieux.

— Quoi donc ?

— Je peux te montrer à quel point je t’aime.

— Mmh, j’aime cette idée.

Il se rapproche, s’arrêtant à un souffle de mes lèvres.

— C’est bien ce que je pensais.

Au lieu de m’embrasser, il recule et me prend la main pour me guider hors du petit salon. Je le suis à l’étage, mon cœur tambourinant dans ma poitrine, ma peau frémissant d’excitation.

Dès que nous sommes dans la chambre, il referme la porte, même si c’est inutile. Killer est dehors.

Personne ne va entrer en trombe dans la pièce.

— Tu es si belle, dit-il en retirant ma chemise.

Je lève les mains en l’air pour lui faciliter la tâche. Il le jette par terre comme si ce n’était rien avant de passer le bras derrière moi et de dégrafer mon soutien-gorge afin de m’en délester.

À genoux, Naz déboutonne mon jean, tirant sur la fermeture avant que ses mains se glissent à l’intérieur. Il prend mes fesses en coupe, se faufilant sous ma culotte, et fait tout descendre d’un coup. Dès que je repousse mon pantalon d’un coup de pied, nue devant lui, sa bouche est sur moi.

Bordel de merde.

Mes genoux manquent se dérober.

Il lèche et suce, sa langue opérant sa magie, tout en me plaquant là, contre lui. Penchant la tête en arrière, je lâche un souffle chevrotant et j’écarte encore plus les jambes pour lui faciliter l’accès. Mes mains trouvent leur chemin sur sa tête et je reste là, les jambes tremblantes, empoignant fermement ses cheveux bouclés alors qu’il me fait l’amour avec sa bouche.

Seigneur, il me ravit. C’est presque insoutenable.

J’ai du mal à encaisser les sensations qui se déversent le long de ma colonne vertébrale. C’est comme recevoir un choc électrique, être frappé par la foudre.

Je suis presque abattue.

Je gémis, je halète. C’est le paradis. C’est une torture. Alors que je m’apprête à tout lâcher, Naz me soulève, me déplaçant vers le lit.

Il me jette dessus. Sans perdre une seconde, ses lèvres parcourent mon ventre avant de retrouver mon point sensible. Il fait des miracles, le genre de miracles dont lui seul est capable. En moins d’une minute, je me tortille en criant son nom.

— Oh, Seigneur, Naz… Oh, Seigneur…

L’orgasme me déchire. Mon dos se cambre, mon corps tremble. J’en ai le souffle coupé une seconde avant de chercher de l’air. Dès que les sensations commencent à se dissiper, il s’avance sur le lit. Ses lèvres effleurent mon ventre, embrassant et caressant, avant de trouver ma bouche.

Je l’embrasse profondément, désespérément, tout en le palpant à travers ses vêtements. Il le tolère pendant un moment. Rien qu’un moment. Suffisamment longtemps pour que je déboutonne sa chemise. En un clin d’œil, sa main saisit mes poignets, les maintenant ensemble, les plaquant sur le lit au-dessus de ma tête. Reculant un peu, il me regarde dans les yeux.

Il ne dit rien. Il me dévisage.

Il m’examine à nouveau.

Ça dure presque une minute tandis que je compte les secondes tortueuses dans ma tête. Ce devrait être gênant, mais non. C’est érotique. Son regard me pénètre, comme s’il faisait l’amour à mon âme.

Il me relâche après un moment, s’asseyant sur le lit, puis il se déshabille. Il retire absolument tout, se met à nu.

Dès qu’il est de retour sur moi, il se caresse et trouve son chemin entre mes jambes. Je le sens, hésitant à mon entrée, immobile.

Il pousse alors, lentement, profondément, traçant un chemin en moi. Mon souffle reste suspendu. Oh, waouh.

— J’aime ce son, murmure-t-il d’une voix abrasive. C’est la plus belle musique du monde.

J’enroule mes bras autour de lui.

— Peut-être que tu devrais la mettre en sonnerie alors.

Il éclate de rire, son visage fourré dans mon cou.

— Ça n’irait pas.

— Pourquoi ?

— Parce que d’autres l’entendraient. Ce son n’appartient qu’à mes oreilles.

Alors, il me fait l’amour comme lui seul sait le faire, alternant entre mouvements lents et vigoureux, et d’autres plus durs et brutaux qui me font basculer. Ce sont des halètements, des peaux qui claquent, un amour qui capture l’âme. C’est le genre d’amour sans lequel je ne peux pas imaginer vivre. Il est réel, à l’état brut, et c’est le nôtre.

C’est le nôtre.

Et ça dure pour toujours.

La vie défile devant mes yeux.

Nous sommes vieux, grisonnants et heureux. Nous sommes heureux. Rien ne se mettra en travers de notre chemin désormais.

Il me le montre et je le ressens, il me tient fermement tandis qu’il me fait l’amour. Je suis transpirante et épuisée quand ça se termine. Mon corps est lessivé par les orgasmes et j’ai l’impression que mon cœur va exploser. Je ne dis rien, cependant, redoutant de parler, de lui offrir les mots. Parce que si je le fais, je pourrais vomir un foutu arc-en-ciel. Je pourrais déverser le genre d’âneries qu’on trouve dans la nouvelle de Napoléon.

Naz s’étend au-dessus de moi, un moment après avoir fini, puis il se retire. Il se lève et rassemble nos affaires, me jetant les miennes alors que je suis couchée sur le lit.

— Je suis certaine maintenant, dis-je d’une voix cassée en le regardant s’habiller.

Il se tourne vers moi.

— Vraiment ?

Je hoche la tête et m’assieds, empoignant résolument mon collier.

— J’ai tout ce que je veux.

Épilogue

Je vais vous raconter une histoire, l’histoire d’un chasseur qui a tué un lion puissant il n’y a pas si longtemps. Le chasseur n’a pas réfléchi aux conséquences, n’a pas pensé à la façon dont cela affecterait son avenir.

Vous voyez, il ne se préoccupait que d’une chose… elle.

Pour lui, rien d’autre ne comptait à part sa sécurité. Il aurait massacré des troupes entières, causé une extinction de masse, s’il pouvait sauver celle qu’il aimait. Parce que même si le chasseur avait retenu la leçon, même s’il avait fini par poser son arme, il y a quelque chose d’inné dans la survie.

Quelque chose d’instinctif en ce qui concerne sa protection.

Je me tiens sur le balcon à l’étage, derrière la maison, en face de l’océan bleu foncé. Mes yeux se mêlent au ciel nocturne, un mur obscur accentué par les vagues qui s’écrasent. L’étendue de sable est silencieuse. Il y a peu d’inconnus dans le coin. C’est isolé, la plupart des maisons voisines sont inhabitées, occupées ponctuellement pour les vacances.

C’est notre propre petit monde ici.

Karissa est sur la plage, pieds nus. Elle a déjà accouché. Elle porte un short en jean découpé et un haut de maillot à motifs floraux noué autour de son cou. Elle est belle, ses longs cheveux châtains flottant au vent. Même avec du sable collé sur sa peau en sueur, les vergetures gâtant sa peau hâlée, c’est toujours la plus belle femme que j’aie jamais vue.

Je peux l’entendre rire d’ici. Son rire est léger et insouciant. Heureux. Elle n’avait jamais ri comme ça. Pas avant. Elle jette une balle de tennis sur la plage et regarde Killer courir après avec enthousiasme. Ce cabot n’a pas peur de foncer dans l’eau.

Elle lève le nez vers le balcon en souriant, dégageant ses cheveux de son visage. La maison de plage a un étage, elle est ouverte et spacieuse, avec une immense baie vitrée à l’arrière. Nous pouvons nous asseoir dans le salon et regarder l’océan, nous mettre au lit et lever les yeux vers le ciel noir étoilé.

Karissa me dévisage depuis l’endroit où elle se trouve, sur la plage, et je l’observe en retour, imprimant le spectacle qui m’est offert au clair de lune. J’ai presque envie de descendre et de la rejoindre, mais un bruit derrière moi, dans la maison, exclut cette option. Je me retourne et m’enfonce à l’intérieur, traversant la chambre principale et le vestibule, me dirigeant avec précaution vers la seule autre chambre. La lumière est faible, une petite lampe éclaire le berceau en bois blanc devant la porte. Je m’en approche et m’arrête, baissant les yeux.

Baissant les yeux sur lui.

Il est parfaitement réveillé, ses grands yeux bleus ouverts, concentrés sur moi dès que j’apparais. Il ressemble beaucoup à sa mère, je trouve, même si Karissa prétend que c’est une version miniature de moi. Il est calme, presque trop, et pleure rarement.

La joie semble irradier de lui.

Fabrizio Michele Vitale.

Il a trois mois aujourd’hui. Il est parfait.

— Salut, petit bonhomme, dis-je en tendant les bras. Tu ne devrais pas être endormi ?

Il babille au son de ma voix, affichant un sourire sans dents, et saisit mon index, enroulant son poing tout autour. Je le soulève dans mes bras et traverse la maison, le berçant pour qu’il se rendorme.

C’est si calme ici. C’est presque trop silencieux.

Je me surprends à fredonner. Que voulez-vous ? Il aime ça.

J’entends Karissa entrer, je l’entends approcher. Je me tais et je me retourne quand elle arrive dans la cuisine, mais il est trop tard.

Elle m’a entendu.

— Just Walking in the Rain.

— Oui, ma mère…

— Je sais, répond-elle en laissant du sable sur son passage. Ton père m’a raconté.

Mmh.

Killer court à l’intérieur, directement dans la cuisine, lâchant sa balle de tennis aux pieds de Karissa. Il se tourne vers moi.

Et il commence à gronder.

Avec un soupir, je vais vers le placard et je prends une friandise que je lui jette. Il se tait pour la manger. Karissa éclate de rire.

— Il t’a bien dressé.

— Je suis presque sûr que c’est le contraire.

— Ah bon ?

Elle lève les sourcils en s’avançant vers moi.

— Franchement, Naz, il vit avec toi depuis un moment maintenant. Il a eu tout le temps de s’acclimater à ta présence, mais il sait que s’il grogne, tu lui donneras une friandise.

Elle se dresse sur la pointe des pieds et m’embrasse avant de prendre le bébé de mes bras pour aller le nourrir. Je reste là, à réfléchir, tandis que Killer termine son biscuit. Dès qu’il a fini, il lève les yeux vers moi.

Et il recommence à grogner.

L’enfoiré.

J’ai menti, volé, triché. J’ai volé des vies et agressé des hommes. J’ai obtenu ce que je voulais par la contrainte, l’intimidation, par la force si nécessaire. J’ai toujours gagné.

Mais voilà qu’un sale cabot a réussi à se montrer plus malin que moi.

Incroyable.

— J’ai compris ton petit jeu, lui dis-je en m’éloignant. Sers-toi tout seul, maintenant.

Je retourne dans la chambre et trouve Karissa étendue dans le lit, tenant le bébé. Je reste là, dans l’embrasure, à l’observer. Je sens ma poitrine se serrer sous l’émotion.

Elle et lui. Ma vie.

Mon second souffle.

J’affronterais le monde entier pour eux. Et je vous le promets… je gagnerais.

FIN

L’histoire de Naz et Karissa se termine ici, mais vous pouvez découvrir des dark romances similaires sur : www.greyeaglepublications.com. 

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Extrait de Capture-Moi par Anna Zaires

Elle a eu peur de lui au premier coup d’œil.

Yulia Tzakova a l’habitude des hommes dangereux. Elle a grandi avec eux. Et elle a survécu. Mais quand elle rencontre Lucas Kent, elle comprend que cet ancien soldat risque d’être le plus dangereux de tous.

Une nuit a suffi. C’était l’occasion de se rattraper après avoir raté sa mission et d’obtenir des renseignements sur le patron de Kent, un trafiquant d’armes. Quand son avion est abattu ce devrait être la fin de l’histoire.

Alors qu’elle ne vient que de commencer.

Il la désire au premier coup d’œil.

Lucas Kent a toujours aimé les blondes aux longues jambes et Yulia Tzakova est de toute beauté. L’interprète russe a eu beau essayer de séduire son patron elle arrive dans le lit de Lucas et il fera tout pour l’y retrouver.

Puis son avion est abattu et il apprend la vérité.

Elle l’a trahi.

Elle doit payer.

* * *

Il entre dans mon appartement dès que la porte s’ouvre. Ni hésitation ni salutation, il se contente d’entrer.

Prise au dépourvu, je recule d’un pas, tout à coup l’entrée me semble si petite qu’elle en est oppressante. J’avais oublié à quel point il est grand, à quel point ses épaules sont larges. Je suis grande pour une femme, du moins suffisamment pour passer pour un mannequin si un contrat le demande, mais il me domine d’une tête. Avec le gros anorak qu’il porte, il prend presque toute la place dans l’entrée.

Toujours sans dire un mot il ferme la porte derrière lui et s’avance vers moi. Instinctivement, je recule, j’ai l’impression d’être une proie traquée.

― Bonsoir, Yulia, murmure-t-il en s’arrêtant quand nous arrivons dans la pièce principale. Son regard pâle fixe mon visage. Je ne m’attendais pas à vous voir comme ça.

J’avale ma salive, mon pouls s’accélère.

― Je viens juste de prendre un bain. Je veux paraitre calme et sûre de moi, mais il me déconcerte complètement. Je n’attendais personne.

― Effectivement, je m’en rends compte. Un léger sourire apparaît sur ses lèvres et en adoucit la dureté. Et pourtant vous m’avez laissé entrer. Pourquoi ?

― Parce que je ne voulais pas continuer à parler avec la porte fermée. Je respire pour retrouver mon calme. Puis-je vous offrir du thé ? C’est idiot de dire ça étant donnée la raison de sa présence ici, mais j’ai besoin de quelques instants pour reprendre une certaine contenance.

Il hausse les sourcils.

― Du thé ? Non merci.

― Alors voulez-vous me donner votre veste ? Je n’arrive pas à cesser de jouer la carte de l’hospitalité, la courtoisie me permet de cacher mon anxiété. Elle semble très chaude.

Ses yeux glacials ont un éclair d’amusement.

― Bien sûr. Il enlève son anorak et me le tend. Il n’a plus qu’un pull noir et un jean sombre glissé dans des bottes d’hiver noires. Son jean est moulant et révèle des cuisses musclées et des mollets puissants, et à sa ceinture je vois un revolver dans son étui.

En le voyant, ma respiration s’affole et je dois faire un véritable effort pour empêcher mes mains de trembler en prenant sa veste pour la mettre dans ma minuscule penderie. Il n’est pas surprenant qu’il soit armé, c’est le contraire qui le serait, mais son arme me rappelle brutalement qui est Lucas Kent.

Ce qu’il fait.

J’essaie de me dire que ce n’est pas grave pour calmer mes nerfs à vif. J’ai l’habitude des hommes dangereux. J’ai été élevée parmi eux. Cet homme est comme eux. Je coucherai avec lui, j’obtiendrai les informations que je pourrai et puis il disparaîtra de ma vie.

Voilà, c’est ça. Plus vite, ça sera fait, plus vite ça sera fini.

En fermant la porte de la penderie, j’affiche un sourire d’emprunt et me retourne pour lui faire face, enfin prête pour jouer le rôle de la séductrice sûre d’elle.

Sauf qu’il est déjà près de moi, il a traversé la pièce sans un bruit.

De nouveau, mon pouls s’affole, la contenance que je viens de retrouver me fait défaut une fois de plus. Il est si près que je peux voir les stries grises de ses yeux bleu pâle, si près qu’il peut me toucher.

Et une seconde plus tard, il me touche.

En levant la main, il caresse ma joue.

Je le fixe, la réaction de mon propre corps me trouble. Ma peau s’embrase, mes tétons se durcissent, ma respiration s’accélère. Il n’est pas logique de désirer cet inconnu dur et impitoyable. Son patron est plus beau que lui, plus frappant, et pourtant, c’est Kent qui provoque mon désir. Et il n’a encore touché que mon visage. Ce devrait être sans importance et pourtant c’est intime.

Intime et très déconcertant.

De nouveau, j’avale ma salive.

― M. Kent, Lucas, vous êtes sûr que je ne peux pas vous offrir quelque chose à boire ? Peut-être, un café ou… ma phrase s’interrompt et la surprise me faire perdre le souffle, quand il attrape la ceinture de mon peignoir et tire dessus, aussi nonchalamment que s’il ouvrait un paquet.

― Non. Il regarde tomber le peignoir qui révèle mon corps nu. Pas de café.

* * *

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Extrait d’En Eaux Troubles par Charmaine Pauls

Je suis un requin de la pègre. Écraser les autres, c’est dans mon sang. La mission Haynes devait être facile. Entrer, appuyer deux fois sur la détente. Une balle pour Charlie, une pour sa sœur. Mais dès que j’ai vu Valentina, je l’ai désirée. Malheureusement, dans notre monde, ceux qui nous doivent de l’argent n’ont jamais droit à une seconde chance. Ma mère n’acceptera jamais de lui laisser la vie sauve. J’ai dû concevoir un plan pour la garder.

Il est vicieux.

Il est immoral.

Il est ambigu.

Il est parfait.

Tout comme elle.

* * *

Gabriel

Putain. Je possède cette fille.

Elle m’appartient.

Cette idée me donne le vertige. Elle est si menue qu’on dirait bel et bien une poupée, à laquelle Magda m’a accusé de vouloir jouer. Droite sur son siège, Valentina m’arrive à peine au niveau du torse. Son ossature est si fragile qu’elle pourrait se briser à la moindre pression. Si je la serre trop fort, ses côtes risquent de casser. Je pourrais envelopper son cou fin avec une seule main. La force de mes doigts sera le facteur déterminant entre la vie et la mort. Et pourtant, elle m’a sauté dessus quand Rhett a tué son chien. Elle m’a donné un ordre en exigeant que je libère Charlie Haynes. C’est une fille forte et loyale.

Je suis à la fois fasciné et jaloux de son amour pour son frère. Personne ne s’est jamais battu ainsi pour moi, et je doute que ça arrive un jour. Lui dire que je ferai d’elle tout ce qu’il me plaira, c’était un test. Je voulais voir jusqu’où elle était prête à aller pour Charlie, même si sa décision n’aurait rien changé. Cette fille m’a appartenu dès l’instant où j’ai posé les yeux sur elle. Hier soir, je savais déjà que j’allais la prendre. Quoi qu’il arrive.

Quand le gérant du Napoli m’a appelé pour me dire que la cible de ma mère était là – la cible en question n’étant autre que Charlie – mon plan était simple. Entrer, supprimer Charlie, puis sa sœur, qui devait être seule chez elle. Montrer l’exemple dans le traitement que l’on réserve aux mauvais payeurs, c’est la procédure habituelle. Certains n’ont pas peur pour leurs vies, mais ils ne veulent pas qu’on touche à leurs familles. Selon l’idée de Magda, Valentina aurait servi de sacrifice pour rappeler à ceux qui nous doivent de l’argent que leurs familles ne sont pas à l’abri.

Et puis, je suis sorti du bureau et je l’ai vue : ses seins, ses fesses et ses jambes. Aucune femme, à l’exception des prostituées, n’entre au Napoli de son plein gré. Un nerf se coince entre mes omoplates quand je pense à ce qui aurait pu lui arriver si je n’avais pas été là. Soit cette fille est d’une naïveté extrême, soit son courage confine à la bêtise. Après ce qui s’est passé ce matin, je penche plutôt pour la deuxième option.

À bien y penser, je ne comprends pas comment elle a pu survivre ici pendant si longtemps. D’après Jerry, elle habite à Berea depuis six ans. Le taudis où elle vit se trouve en pleine vallée de la drogue. C’est étonnant que les barons de la drogue et du sexe ne l’aient pas enlevée pour la vendre, ou qu’elle ne se soit pas encore fait violer et tuer par un gang de rue. Il peut arriver une infinité de malheurs à une jolie fille sans protection, dans ce quartier.

Je la regarde du coin de l’œil. Ça fait vingt minutes que nous roulons, et elle n’a pas dit un mot. Ses cheveux bruns sont longs et ondulés, tombant en boucles souples sur ses épaules. Une odeur agréable l’accompagne, comme un shampoing ou de la lotion pour le corps. J’aime ça. Les parfums élaborés me donnent mal à la tête. En short blanc et débardeur jaune, elle expose à ma vue ses jambes fuselées et ses seins ronds. Tout comme la veine qui palpite sous la peau dorée de son cou. Sa peur m’excite. Son courage m’intrigue. De longs cils noirs me cachent l’expression de ses yeux marron. Elle fait mine de regarder par la vitre, mais je sais qu’elle est consciente de mon regard et du pistolet posé sur mes genoux.

L’arme est fraîche dans ma main. J’ai dépassé depuis longtemps l’époque où mes paumes devenaient moites avant une mission. Tuer, ça ne me dérange pas. J’habite dans une ville violente. Seuls les plus coriaces survivent, et je suis un survivant. Je n’hésiterai pas à appuyer sur la détente si quelqu’un menace ma famille ou lui fait du mal. Posez le doigt sur quelque chose qui m’appartient, et je vous le briserai. J’étais le genre de gamin qui prenait plaisir à casser les jouets des autres. Je casse toujours. Les os, essentiellement, ces derniers temps. En ce qui concerne les cœurs, je brise uniquement ce qui est déjà cassé. Comme ça, je ne suis responsable des sentiments de personne. Et maintenant, j’ai endossé la responsabilité de quelqu’un dans un tout autre domaine. Au moins, je ne risque pas de briser le cœur de Valentina. Elle me déteste déjà, et avec ce que j’ai en réserve pour son corps, elle ne me haïra que plus fort. Et pourtant, je sais qu’elle aura besoin de moi avec une force tout aussi vive. Je compte bien m’en assurer.

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À propos de l’auteur

JM Darhower est une auteure figurant au classement de best-sellers du USA Today. Elle écrit des romances dans tous les parfums (érotique, suspense, contemporain, paranormal). Elle habite avec sa famille dans une petite ville en Caroline, où elle façonne plus de mots qu'il n'en faut, dont certains ne verront jamais la lumière du jour. Elle voue une intense passion à la politique et aux droits de l'homme, et quand elle n'écrit pas (ou ne poursuit pas de Pokemon), elle aime pousser des coups de gueule dans ce domaine. Cette empêcheuse de tourner en rond qui n'a pas sa langue dans sa poche avoue son addiction pour les réseaux sociaux. C'est là que vous la trouverez le plus souvent.

Titre original : Target on Our Backs

© 2016, Jessica Mae Darhower

Pour la présente édition :

© 2020, Grey Eagle Publications LLC

greyeaglepublications.com

Tous droits réservés

Traduit de l’anglais par Mylène Régnier pour Valentin Translation

Couverture : Alex McLaughlin, Grey Eagle Publications

ISBN: 978-1-64366-144-5

Print ISBN: 978-1-64366-146-9